daysbell (Парижское_кафе) все записи автора

Евгения БАРАНОВА. На жизнь поэтов. Стихи

Пятница, 23 Мая 2008 г. 03:15 (ссылка)редактировать
Процитировано 2 раз +в цитатник Читать далее...

daysbell (Парижское_кафе) все записи автора

6 июня 2008 года поведены итоги литературной премии «Серебряный стрелец - 2008», учреждённой литературно-музыкальным салоном ДОМ БЕРЛИНЫХ ( Лос-Анджелес, Калифорния, США)
Подведение итогов приурочено ко дню рождения великого русского поэта А.С. Пушкина.
Первую премию (1000 долларов США) получила известная поэтесса Рита БАЛЬМИНА из Соединённых Штатов Америки. Практически все судьи высоко оценили поэтические тексты, присланные автором на конкурс «Серебряный стрелец».
Вторую премию (500 долларов США) получила молодая поэтесса из Ялты (Автономная республика Крым, Украина) Евгения БАРАНОВА. Третья премия (250 долларов США) была присуждена поэту из Москвы Игорю ЦАРЁВУ.
Специальная премия «Серебряный голос» присуждена поэтессе из Ростова-на-Дону (Россия) Наде Делаланд - путёвка в Трускавец, с проживанием в номере «люкс» отеля «Оскар». Эту премию учредила администрация отеля. Почётный диплом и памятный знак "Серебряный стрелец" присуждён победителю в номинации "Серебряное слово" Сергею НЕЖИНСКОМУ из г. Одессы (УКРАИНА)

Подробности ЗДЕСЬ

svjatoslav64 (Парижское_кафе) все записи автора «Все прошло. Она ушла. Ушла навсегда. Все осталось там, во вчерашнем дне», – думал молодой человек, и весь мир еще вчера казавшийся ему таким необъятным и прекрасным, как-то сразу сузился и поник, превратясь в какое-то мрачное и бесцветное пространство.
Потом он машинально взглянул на гитару, лежащую на столе, взял ее в руки и провел пальцами по струнам. Инструмент ответил ему грудным звучанием, как бы говоря: «Я знаю, тебе сейчас не до меня. Но я с тобой, ты же знаешь».
Человек сразу же понял голос своей гитары.
- Спасибо, – сказал он вслух и уже веселее взглянул в окно.
На другой стороне окна сидела птица и печально смотрела на него.
«Кажется, она не совсем здорова», - подумал он, прекрасно понимая, что эта гордая молчаливая птица не что иное, как его поникшая Любовь, которая, несмотря на удар судьбы не хочет улетать из души и все еще на что-то надеется. «Все пройдет. Я переболею», - понял он и почувствовал облегчение. Потом пальцы сами легли на струны, и он заиграл...
Музыка сочинялась без труда. Казалось, что она просто явилась откуда-то, или ее кто-то принес к нему на невидимых легких крыльях. Он проиграл мелодию вновь. Потом сочинил слова. В них было все о его любви, о чувствах к той, что осталась где-то там, во вчерашнем дне.
За окном стемнело. Он вышел в ночь и залюбовался звездным небом. «Может быть, кто-то оттуда следит за мной и дает мне силы жить», - подумал молодой музыкант…
Много лет прошло с тех пор. Человек стал знаменит как рок-композитор и музыкант во всем мире. Мелодии его песен очень яркие красивые и запоминающиеся трогают сердца многих. «Он очень талантлив,- говорят люди, услыхав и сразу же узнав его произведение. – Да, так сочинять могут очень немногие. У него редкий музыкальный дар!» А музыкант, хотя и постаревший, но не сломленный невзгодами судьбы, продолжает сочинять и исполнять свои произведения. Он дарит их миру и очень рад, что люди понимают и любят их. Иногда он рисует картины, стараясь в них образно передать свои музыкальные чувства и ощущения…
Как мало все-таки нужно человеку, каким бы он ни был – знаменитым или нет. Каждому хочется, чтобы его понимали. Понимали то, что он чувствует, о чем думает, говорит. Любое творчество, понятное людям, спасает душу от одиночества.

Dancing_in_Paris (Парижское_кафе) все записи автора
"Предположим, что вместо пяти чувств у нас есть лишь одно. Пусть это будет слух. Тогда исчезнет зрительный мир, то есть исчезнут небосвод, звезды... Так как мы лишимся осязания, исчезнет неровное, гладкое, шероховатое. Если мы потеряем также обоняние и вкус, пропадут локализованные в языке и в носу ощущения. Останется только слух. Тогда перед нами предстанет мир без пространства. Мир индивидуальностей. Индивидуальностей, которые могут общаться друг с другом. Может быть, их тысячи, может быть, миллионы, и общаются они посредством слов (ничто не мешает им выдумать язык такой же сложный, как наш, или еще сложнее) и посредством музыки. Это будет мир, в котором существуют лишь отдельные сознания и музыка. Заметим, что, хотя для музыки нужны музыкальные инструменты, это не значит, что без них музыка невозможна. Инструменты необходимы лишь для исполнения музыки. Вспомним какую-нибудь партитуру. Мы можем представить ее звучание без инструментов, без пианино, скрипок, флейт...

И этот мир, состоящий из индивидуальностей и музыки, не беднее нашего. Как сказал Шопенгауэр, музыка не является чем-то внешним по отношению к миру, музыка и есть мир. В этом мире у нас всегда будет время. Потому что время — это последовательность. Пусть каждый из нас представит, что он очутился в темной комнате. Тогда исчезнет видимый мир, исчезнет тело. Как часто мы не чувствуем своего тела! Например, сейчас, только сейчас, дотронувшись до стола рукой, я ощутил стол и руку. Но что-то должно происходить. Что? Быть может, наши восприятия, ощущения или же просто воспоминания и представления. Но все время что-то происходит. Я вспоминаю прекрасную строчку Теннисона в одном из ранних его стихов: «Time is flowing in the middle of the night» («Время, струящееся в полночь»). Какой поэтический образ: весь мир спит, но бесшумная река времени (эта метафора неизбежна) струится по земле, под землей, в межзвездном пространстве. "
Время
Х. Л. Борхес
Перевод Ю.Винникова
Из книги "Думая вслух" ("Borges Oral") 1979 


( фото Eduardo Comesana,  Jorge Luis Borges. 1969)

Dancing_in_Paris (Парижское_кафе) все записи автора "Я называю мою жену: Галей, Галюшкой, Градиной... Оливой (из-за овального очертания и цвета кожи), Оливеттой, уменьшительным от Оливы на каталонском... Лионеттой (маленьким львом, потому что она рычит, как Метро-Голдвин Мейеровский лев, когда сердится); белкой, тапиром, маленьким негусом (потому что похожа на маленького лесного зверька), пчелой (потому что приносит мне суть всего, что обращается в мед, питает мой гудящий как улей мозг). Я также называю ее Гала - Пушистый лесной орешек (из-за милого пушка, покрывающего ее щеки), а также Четверо часов, потому что, когда я подолгу работаю, она читает мне вслух и пришептывает при этом точно так, как жужжат четверо часов, этот звук погружает меня в состояние, в котором я могу все усваивать, без нее я ничего бы не узнал".
(Сальвадор Дали)

(photo: Portrait de Gala 32-33. Brassai)

shantaklera (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Arctic Monkeys
Настроение сейчас - ))))

seamermaid (Парижское_кафе) все записи автора Листая старые альбомы,
прокручивая стрелки вспять,
мы в них все столь же безутешно
пытаемся себя узнать

И снова гид-воспоминанья
ведут нас тропами души,
и то, что было прежде тайной,
нам открывают как ключи

Здесь память сердца нам вещает,
тоскуя, плача иль смеясь,
мы проживаем вновь мгновенья,
что минули уже для нас...

Anjel_D (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Энигма
Настроение сейчас - )

Она из иудаизма.
Легенда глААсит следующее:
В утробе матери человек знает все: вселенную,жизнь,тору. В первую секунду его появления на свет, ангел слетает с неба к новорождённому и накладывает на его уста палец. И младенец всё забывает. И потом всю жизнь он ищет то, что знал в утробе матери.
И потом всю жизнь он ищет то, что знал в утробе матери.Некоторые перед смертью всё-таки узнают это, а некоторые умирают так и не узнав того, что они знали в утробе матери.

Мария_Ярославская (Парижское_кафе) все записи автора Авторское право на тепло
Продиктует ветер соглашение,
В голове забытое кино,
И дорога вымощена к целям.
Ветер безошибочно ревнив
И гудки из трубки вновь короткие,
Голоса…запутанные дни.
Тени между строчек одинокие.
Я спешу…я воскрешаю прах
Обжигаясь об огонь бессмертия.
Чётки вновь порвались,
Странен мрак,
Авторское право на бессмертие.
Июнь 2008

Сумеречный_воин (Парижское_кафе) все записи автора
- Простите, а почему вы так похожи на Николаса Кейджа?
Недоумённый взгляд.
- Это он на меня похож.
- А… всегда хотел узнать, почему вы теперь в чёрных плащах ходите? Вроде вам такие длинные белые хламиды полагаются…
- Когда ты смотришь на мир через чёрные очки, то всё видишь в тёмных тонах?
Киваю. Смотрит на меня добрыми кейджевскими глазами.
- Когда ваши души были чище, нас видели в белом, на самом же деле мы проявляемся здесь только как свет, а вы сами выбираете в какой образ собрать его.
- Нда, мрачная картина выходит, может это связано с приближающимся Концом Света? Когда будет, можете сказать?
- Могу. Уже был.
- Как, мы же все живём!
- Помнишь, ты видел картину с весами, на которых души людей взвешивают? Те, кто оказались легче пёрышка – идут в рай, кто тяжелее в ад.
- Да, только мне там изображение рая не понравилось, глупо как-то – деревья, кусты…
- Ну что ещё от людей можно ожидать? Так вот, когда душу взвешивают, а происходит это на Страшном Суде, сразу за Концом Света, перед ней проходит вся её жизнь. Вот она сейчас перед вами и проходит.
…
- Перед всеми? Мы все на весах?
- С самого рождения.

beauty_Nikole (Парижское_кафе) все записи автора Париж. Площадь Клиши в живописи
Фотография, правда, не современная, зато площадь видна очень хорошо. Кликайте по превью, чтобы насладиться изображением в полном объеме.



КАРТИНЫ

beauty_Nikole (Парижское_кафе) все записи автора Мулен Руж
Мулен Руж (фр. Moulin Rouge, буквально «Красная мельница»; в русских текстах встречается вариант Мулен-Руж) — классическое кабаре в Париже, построенное в 1889 г. Расположено в 18 муниципальном округе, на бульваре Клиши, в районе «красных фонарей» близ площади Пигаль.



КАРТИНЫ

ЮРИЙ_КОСАГОВСКИЙ (Парижское_кафе) все записи автора

 

                Старый механик

 

                        Андрей Платонов

                                                   

                                                                                                                     читает Ю.К.

                       

                                                                                                                           -=- аудио -=-

 

          

Читать далее...

shantaklera (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - ((
Я разлюблю тебя тогда,
Когда, взяв кисть, слепой художник
Глазниц сухие обода
Воспоминанием наполнит,
И нарисует звук листа,
Кружась летящего навстречу
Ко вкусу терпкого куста
Смородины недолговечной.

Я разлюблю тебя, когда
В воздушных замках разобьётся
Хрусталь полов и, как снега,
Печаль их на меня прольётся.
Тогда пройду , не раня ног,
По колким ножевым сугробам,
Что нанесло среди дорог.
В тот час меня забыть попробуй,

Слезой скатившись по щеке,
Упавшей на мои колени.
И капля крови на руке
Напомнит , что цветок осенний
Алел как ранняя звезда
В смородине чужого сада...
Я разлюблю тебя тогда,
Когда мне это будет надо.


<<Варвара Пантелеева>>

Anjel_D (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Сол
Настроение сейчас - )

Я расскажу легенду прошлых дней
(Пусть каждый понимает так, как сможет)
О сером степном волке и о ней,
О той, что всех была ему дороже.

История красива, но грустна,
Не ждите здесь счастливого финала,
Не ждите здесь борьбы добра и зла,
Добро бороться и проигрывать устало.

I
В краях далеких, где резвится ветер,
Где воздух пахнет вольною судьбой,
Давным–давно жил там один на свете
Красавец одиночка волк степной.

Он жил один, вдали от целой стаи,
И не нуждался более ни в ком.
Его за это даже презирали,
Везде считая зверя чужаком.
Читать далее...

lubosivl (Парижское_кафе) все записи автора Понедельник. Утро.
Так-ак… Оделась, вышла из дома и потащилась на работу. А завтракать кто будет? Где моя каша?! Ага, давай, покури еще… А вот я тебе сейчас кульбитик! Опа! Плохо, да? Нечего курить на голодный желудок. Что происходит вообще?!

Читать далее

(c) www.world-of-love.ru

Carduus_acanthoides (Парижское_кафе) все записи автора

Wesaus (Парижское_кафе) все записи автора

Удивительное, безбрежное в своей океанической широте - детство.

В детстве было грандиозное, сравнимое с трепетом колумбовых открытий, удивление-узнавание. Например, то, что на ЮЖНОМ полюсе - ХОЛОДНО. Ты думал, там бананы, пальмы и обезьяны... Ан нет. Пингвины и бесконечные ледяные торосы.

ЧТО может сравниться с космогоническим масштабом тех, детских, впечатлений?!.. Ты создавал, шаг за шагом, как юный неопытный творец, свою вселенную. Открывал свои континенты. Жмурился от восторга, когда кому-то во дворе удавалось похвастаться:

- Серый, а ты знаешь, что на Южном полюсе... Минус сто!!

- Да ну... - Серый в этот момент по привычке спорил, но носок сандалия, ковыряющий песок, выдавал неимоверную досаду его хозяина. - Чем дальше на Юг, тем теплее...

- А вот на Южном полюсе - уже минус сто!

Подавленный Серый в этот момент мысленным взором провожал флотилию твоих - более успешных и маневренных - фрегатов к покорившемуся тебе Южному полюсу...

Дивные... Ни с чем не сравнимые колумбовы дали детства.

(с) Wesaus

svjatoslav64 (Парижское_кафе) все записи автора Однажды тихое величие реки было нарушено, крупные капли дождя бились об ее гладь, расходясь мелкими кругами и взбивая небольшие пузыри. И ей казалось, будто кто-то пытается достучаться до ее сердца...
Дверь балкона была не заперта. Она хотела ее закрыть, но свежесть июльской ночи, окутывавшая своим дыханием, манила и завораживала. Она сделала робкий шаг и отдернула ногу, поежившись от сырости. Тепло огня, догоравшего в камине, звало вернуться в теплую пастель. Простояв несколько минут в нерешительности, босая, она вышла на балкон и сразу же оказалась во власти царившего вокруг безмолвия. Луна, то, появляясь из-за туч, то, скрываясь за ними, плыла, скрывая во мраке тайны ее сердца. Дождь теплыми каплями растекался по ее телу, лицу, волосам. Легкий ветерок ласкал ее кожу, шептал ей что-то на ухо, щекотал, обволакивал своей нежностью, напоминая до боли знакомые прикосновения и объятия. Она подняла голову, подставляя лицо дождю. В этот момент ей показалось, что кто-то неведомый следит за ней. Она открыла глаза и стала пристально вглядываться в темноту. И вдруг на беззвездном небе стали ясно вырисовываться глаза, большие, зеленые и безумно одинокие... Точно дождь превращался в слезы, катившиеся из этих глаз... "Возможно, где-то, как и здесь идет дождь.... И кто-то грустно бродит под этим дождем, такой же одинокий, как и я... " - подумала она, рисуя в мыслях образ человека...
Читать далее...

shantaklera (Парижское_кафе) все записи автора Настроение сейчас - ((

Я умерла. Зашторь плотнее окна
И занавесь повсюду зеркала.
Я умерла - ведь Розы тоже сохнут
Без ласки. Без заботы. Без тепла.

Но к гибели моей, такой нежданной,
Твои глаза по-прежнему слепы!
От красоты, когда-то столь желанной,
Остались только острые шипы.

Мне странно жаль тебя, мой Ангел падший,
Бродящий неприкаянно в тиши.
И нежности, безвременно увядшей.
И собственной растраченной души.

Мне жаль, что умерла в хрустальном храме,
А не в объятьях нежных крепких рук.
Мне жаль любви, оставшейся не с нами..
И страсти, как свеча, угасшей вдруг.

И лепестков, когда-то буйно-красных,
И грустно облетающих теперь.
И глаз твоих, по-прежнему прекрасных,
Не знавших мне отпущенных потерь..

Я умерла - Рабыня Безразличия,
Украсившая некогда твой дом :
Сначала - красотою и величием,
Затем - на пол упавшим лепестком....

Анастасия Гаусс