Сергей_Гришунов (Парижское_кафе) все записи автора

Порой кажется, что женщина - это всё, что осталось от рая. Осталось для всех нас, однажды изгнанных, но не безнадёжных. Как мы ныне относимся к женщине, таково наше отношение к мечтам и надеждам... К нам самим... Современная жизнь возвела и прочно утвердила человека в роли потребителя. Предметами потребления со временем стало всё, даже категории, в принципе, беспредметные - любовь, дружба, покой, вера... Круг всех этих явлений и вещей непрерывно расширяется и даже сам потребитель не всегда ясно представляет себе, что же со всем этим делать. И, конечно, одно из главных мест в этом вожделенном ряду занимает женщина. Частенько просто как модный и престижный аксессуар. Показатель социального статуса. Мой многолетний друг и постоянный спутник - журнал PLAYBOY, иллюстрирует это положение как нельзя лучше. Автомобили, яхты, электронные чудеса, напитки, сигареты... И женщины. Только в PLAYBOY они, конечно, на первом месте. Наверное, так и должно быть. Наверное, все эти дорогостоящие предметы как-то связаны. Да и сами девушки редко отвергают желанные бриллианты, кабриолеты, пентхаусы и всяческие уик-энды на Бали. Но всё же, я думаю, это не главное. Не самое главное. Да вы спросите, господа, непосредственно у этих красавиц. Уверяю вас, им тоже хочется романтики, цветов и душевных волнений. Всё остальное - потом, потом... Вот таким образом и родился этот проект. Мои героини - девушки со страниц PLAYBOY. Каждый месяц в течение года я, повинуясь необъяснимой журнальной лотерее, встречал в журнале новую красавицу - девушку очередного месяца, и... писал ей стихи. Посвящал ей строки, рождённые спонтанно, благодаря чувствам и, разумеется, желаниям. Да, я признавался им в любви всякий раз и находился в таком состоянии, в состоянии признания, двенадцать месяцев. Поверьте, эти девушки стоят того. Они, конечно, стоят и большего, и многого другого, но это всё потом, потом... Господа, давайте не будем потребителями до конца, до упора. Давайте определим и познаем степени и границы. Я уверен - женщины будут нам искренне благодарны. Всё остальное - потом...

Читать далее...

Любимая_Дикая_Кооошка (Парижское_кафе) все записи автора Думаешь, не больно?
Скажешь, что не страшно ?
Звоном колокольным
Дышит день вчерашний
Время-колесница
Опоздала где то
Мокрые ресницы
Порваны билеты
Думаешь не страшно?
Скажешь , что не больно ?
Ангел мой домашний
Злой и недовольный
А ведь было рядом
Сказочное лето
Звездные каскады
Нежные рассветы
Только гаснут звезды
Как простые свечи
Думалось что годы
Оказалось встречи
И слова глухие
В сердце отдаются
Мы теперь чужие
Только слезы льются
Повод то пустяшный
И почти прикольный
Мне уже не страшно...
Просто слишком больно...

RavenTores (Парижское_кафе) все записи автора …А сердце болит и бьется,
Душа отвечает стоном.
Трепещет, сердцу неймется,
О ребра ударит звоном.
Пытается докричаться,
Минуя пространство-время,
Пытается достучаться,
Судьбы пересилить бремя.
Глупое…
Оно и не понимает,
Что крылья судьбы раскрыты,
Наивное – и не знает,
Что карты разлуки биты.
Что сложится флеш-роялем
Дальнейших шагов череда,
Но мы-то об этом знаем,
И часы текут, как вода…
Тише ты…
Мы, ладонями укрывая,
Мягко шепчем о тишине,
Все о сердце, об этом, зная,
Мы появимся в его сне.
Убаюкаем мы на крыльях,
Ночь за окнами, часы сна.
Мы совсем его не забыли,
И не судит о нас луна…
Засыпай…

Только утром встрепенешься,
Отмахнешься от прядей спутанных,
Своей щеки вдруг коснешься,
Так ведь хочешь ты видеть нас самих?
Где же мы?

24 июня 2009
(с) Яр

Mila_Bond (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Шарль Азнавур. Вечная любовь

Знаю, ты обо мне не грустишь,
Ведь меня не запомнил ты.
Мой невыдуманный Париж, -
Воплощенье моей мечты.

Здесь на перекрестке времен
Отпечатаны судеб следы.
Город этот навек обречен
Жить, любить и не ведать беды.

Воздух Парижа меня пьянил,
Вдохновлял и сводил с ума.
Я по улицам этим уже ходил
В раннем детстве, читая Дюма.

Вот бы, времени вопреки,
Крутануть веков колесо.
Повстречать на набережной реки
Пикассо и Марселя Марсо.

Может быть в предрассветном тумане,
Отрешенно взирая вдаль,
Мне навстречу пройдет Модильяни,
А минуту спустя,- Стендаль.

Тут спокойное Сены течение,
И Булонского леса луга.
В них черпали свое вдохновение
Франсуа Вийон и Дега.

Перед дождиком небо хмурится.
Я - в кафе за бокалом вина.
Может этот платан, эта улица,
Помнят Бунина и Куприна?

Да, в Париже не счесть заведений,
Где за столиком у окна,
Всему миру известный гений
Мог сидеть со стаканом вина.

И, что если тот фикус в углу у двери,
Вспоминает про Жана Габена.
Ну, а старый рояль пел о страстной любви
Жорж Санд и Фpедерика Шопена.

В этом городе вечном нашли приют,
Миллионы творцов всех времен.
Души их навсегда остаются тут
Независимо от имен.

© Василий Алоев, 2005

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 Моё новое творение))

Idolize_you (Парижское_кафе) все записи автора
а где-то всегда же есть кто-то
стоящий за шумом дождя
и сердце его тоже бьется
и мысли - морская вода,
и шепчет он в шуме прибоя
"я здесь! ты не слышишь меня?"
протягивает руки сквозь грозы,
согреть чтоб во время дождя.
и вяжет оранжевый шарфик,
чтоб горло ты не застудил
и шлет тебе письма на крыльях
тех птиц, что с прошедшей весны.
мы здесь в этом мире, мы рядом,
ты не забывай никогда,
держи кружку чая с вареньем
на кухне всегда для меня.

© Copyright: Доменика Оранж, 2009
Свидетельство о публикации №1906232913

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

Супремати́зм (от лат. supremus — наивысший) — направление в авангардистском искусстве, основанное в 1-й половине 1910-х гг. в России К. С. Малевичем. Являясь разновидностью абстракционизма, супрематизм выражался в лишённых изобразительного смысла комбинациях разноцветных плоскостей простейших геометрических очертаний (в геометрических формах прямой линии, квадрата, круга и прямоугольника). Сочетание разноцветных и разновеликих геометрических фигур образует пронизанные внутренним движением уравновешенные асимметричные супрематические композиции. На начальном этапе этот термин, восходивший к латинскому корню suprem, означал доминирование, превосходство цвета над всеми остальными свойствами живописи. В беспредметных полотнах краска, по мысли К. С. Малевича, была впервые освобождена от подсобной роли, от служения другим целям, — супрематические картины стали первым шагом «чистого творчества», то есть акта, уравнивавшего творческую силу человека и Природы (Бога).

 

Смотреть далее...

Любимая_Дикая_Кооошка (Парижское_кафе) все записи автора

ТЫСЯЧА



Спит на ресницах ветер тысячи разлук
А тысяча обид друг другу корчат рожи
Я прочитала тысячу прекрасных книг
В них тысяча историй на мою похожи
Переплетая с болью тысячу страниц
Я создавала тысячу нелепых сказок
Одна встречала в небе тысячу зарниц
И тысячью фонтанов в море отражалась
Шептали губы страстно тысячу «люблю»
Слезинок тысяча в моих глазах терялась
И шансов тысячу свела почти к нулю
И с тысячей молитв я к богу обращалась
Разбилось сердце вдруг на тысячу кусков
И раскололась жизнь на тысячу осколков
Я говорила тысячу ненужных слов
Сама ,в себя втыкая тысячу иголок
Но через тысячу холодных, злых ночей
Вернешься ты ко мне ,любимый, точно знаю
Зажжется в доме ярко тысяча свечей
Но вот откроет двери женщина чужая
А ты ведь тысячу дорог еще пройдешь
И тысячу чужих еще разрушишь судеб
И лишь тогда ты десять тысяч раз поймешь
Такой как я уже не будет…….
22.06.09.





Elen@

Сергей_Гришунов (Парижское_кафе) все записи автора В ПАРИЖСКОМ КАФЕ я ещё ни разу не был. Хочется и атмосферу прочувствовать и самому ничего не испортить. Достойный, проверенный временем способ - рисовать что-нибудь на подвернувшейся под руку салфетке. Что настроение подскажет... Итак...


...Небо рассыпает грозы
И луна едва видна...
Сквозь несбыточные грёзы
Тихо шествует Она.

Кто она? Никто не знает.
Нет её вообще такой.
Светлым бликом лик витает
Над невзрачной мостовой.

Тихий лист пространства скомкан
Безымянностью шагов...
Да, всего лишь Незнакомка.
Да, портрет из чьих-то снов.

Да, всего лишь ощущенье
Мимолётности всего.
Если есть предназначенье
У мечты, то - вот оно.

Idolize_you (Парижское_кафе) все записи автора кто-то уедет в мадрид, город покроется жасминовыми цветами, как снегом,
кто-то уедет, оставит пустые гавани, лед покровоточит следом,
чей-то дневной сон с чаем и членом, стонами теплыми и томатами,
здорово живем, спорт, секс, еда, улыбки, стихи, литература, деньги, море, здорово живем, к земле не тянет, идеи гонят вперед, заблуждения сладки, еще слаще, еще слаще, еще, еще, оцепенения нет, зима тает и замерзает, на всех лестничных клетках поцелуи, сладкие, безвкусные, горьковатые,
корабли в этом порту не останавливаются, еще самолеты не садятся, живем как на перроне, как на взлетной полосе, как в зале ожидания, как на экскалаторе, как покамесь,
радостно, что покамесь так хорошо, покамесь, не хочется расставаться,
покамесь, как на веревке, как иголки в глазу сталкиваемся,
обнимаемся, страсть дышит, ноги приоткрываются,
качнуться, пускаться, улететь, не упоминать, по имени не называть, ничего не спрашивать, не дарить,
кто-то уедет в мадрид, кто-то уедет в петропавловск, крикнуть в ниагарском водопаде, на железнодорожном мосту, громко напротив поездов,
как хорошо, как хорошо, высечь в небе звездные знаки,
кто-то, кто-то, кто-то, уедет в мадрид, не спросит ответа, ответственность не спросит, не спросит, рентгеновский снимок крика не покажет, уедет в мадрид, уедет,
кто-то останется стоять на центральной городской площади, полные глаза улыбок и солеными губами от моря,
время пройдет, читая газеты, изучая биржевые индексы, уча языки,
только самым уголком глаз, тайком от самого глаза, глянув на новости из ниагары, мадрида, рима,
пройдет время, уйдет время, за железной дорогой, после времени,
кто уйдет за временем, в момент самого тихого сердцебиения,
неузнаваем будет стон.

\инга гайле\

© Copyright: Доменика Оранж, 2009
Свидетельство о публикации №1906224312

Idolize_you (Парижское_кафе) все записи автора
ДЕМОН САМОУБИЙСТВА

И кто, в избытке ощущений,
Когда кипит и стынет кровь,
Не ведал наших искушений,
Самоубийство и любовь!
Ф. Тютчев

Своей улыбкой, странно-длительной,
Глубокой тенью черных глаз
Он часто, юноша пленительный,
Обворожает, скорбных, нас.

В ночном кафе, где электрический
Свет обличает и томит
Он речью, дьявольски-логической,
Вскрывает в жизни нашей стыд.

Он в вечер одинокий - вспомните,-
Когда глухие сны томят,
Как врач искусный в нашей комнате,
Нам подает в стакане яд.

Он в темный час, когда, как оводы,
Жужжат мечты про боль и ложь,
Нам шепчет роковые доводы
И в руку всовывает нож.

Он на мосту, где воды сонные
Бьют утомленно о быки,
Вздувает мысли потаенные
Мехами злобы и тоски.

В лесу, когда мы пьяны шорохом,
Листвы и запахом полян,
Шесть тонких гильз с бездымным порохом
Кладет он, молча, в барабан.

Он верный друг, он - принца датского
Твердит бессмертный монолог,
С упорностью участья братского,
Спокойно-нежен, тих и строг.

В его улыбке, странно-длительной,
В глубокой тени черных глаз
Есть омут тайны соблазнительной,
Властительно влекущей нас...

15-16 мая 1910

ulakisa (Парижское_кафе) все записи автора

В 25 километрах от Парижа, вблизи Версаля и замка Рамбуйе, находится местечко Эланкур, где под  открытым небом выстроен макет Франции в масштабе 1:30. Здесь можно увидеть 150 пейзажей типичных городов и сел Франции, окруженных миниатюрными лесами, реками и морями. На территории площадью 5 гектаров воспроизведены более 160 известных исторических памятников из всех регионов страны, 60 000 персонажей, 20 000 карликовых деревьев, 5 рек, 2 гектара моря со 100 корабликами, автомагистрали и даже действующий Монмартровский фуникулер.

Читать далее...

ЮРИЙ_КОСАГОВСКИЙ (Парижское_кафе) все записи автора

 «Москва как много в этом звуке для сердца русского слилось... как много в нем отозвалось…» (Пушкин) боже мой сколько можно сносить Москву? зачем? хотите строить стройте рядом Новую-Москву – как Новый Орлеан Нью Дели Нью-Йорк... Нью еще чего-нибудь... действительно облик меняется и уникальный город более того гораздо веселее Петербурга (похожего на множество городов Европы) становится чем-то чужим - это великая печаль и великая беда - оказывается безвкусие социализма только цветочки а ненасытность капитализма еще страшнее... прелесть Москвы и уникальность как раз в ее непохожести на западные города Европы и это надо беречь...

 

 

 

 

 

.

ЮРИЙ_КОСАГОВСКИЙ (Парижское_кафе) все записи автора

 Исходное сообщение Даша_Завгородняя Ольга Славникова: «Экономический кризис убивает литературу» славненько поболтали про "боллитру". я давно думаю: пора писать остросюжетный философско-фантастический роман. оказывается, она тоже.

  (из обмена мнениями журналистов "Комсомольской правды" - Ю.К.)

Читать далее...

Shuroop (Парижское_кафе) все записи автора

 Одно искусство

-Lorelea- (Парижское_кафе) все записи автора

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
Солнце оставило в волосах выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена, выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это.
Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки,
Только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее,
Мы забираемся на крыльцо и запускаем змея.
Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
Каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата,
Горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
Все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик,
Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки.
Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку.
Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться.
Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета.
Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах.
Сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве.
Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, 
Я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы.
Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
"Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время.
Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу.
Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
Ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку,
Кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом.
Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять.
Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

(с) Алина Кудряшева

Я не успела дочитать до конца стихотворение этой удивительно доброй девушки с очень открытым лицом. На глаза наворачивались слезы, падали, не удерживаясь, на ладони, на клавиатуру, на пирог "Дружба" с творогом и вареньем. А в голове вертелась одна только мысль: "Господи, не дай Алине повторить судьбу Ники Турбиной"...

solovjeva (Парижское_кафе) все записи автора Город ночной так и манит меня,
Будто зовет, будто ждет, будто знает,
Что от неона и от огня
Сердце мое замирает.
Хочу пройтись по улицам твоим,
Вдыхать твой воздух под неровный бит,
Ты вечно будешь идолом моим,
Город, который никогда не спит.

(с) Give_U_Fire

Ksec (Парижское_кафе) все записи автора
Юрий Иосифович Визбор родился 20 июня 1934 года, в Москве. Родители литовец И.И.Визборас и украинка М.Г.Шевченко.
Учился, работал, жил... Поэт, писатель, драматург, актер... Люблю его песни, в них любовь, печаль, радость, в них жизнь...

Ты у меня одна,
Словно в ночи луна,
Словно в году весна,
Словно в степи сосна.
Нету другой такой
Ни за какой рекой,
Нет за туманами,
Дальними странами.

В инее провода,
В сумерках города.
Вот и взошла звезда,
Чтобы светить всегда,
Чтобы гореть в метель,
Чтобы стелить постель,
Чтобы качать всю ночь
У колыбели дочь.

Вот поворот какой
Делается с рекой.
Можешь отнять покой,
Можешь махнуть рукой,
Можешь отдать долги,
Можешь любить других,
Можешь совсем уйти,
Только свети, свети!

1964

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Своими произведениями впрямую связал модерн с экспрессионизмом.

Смотреть ещё...

Shuroop (Парижское_кафе) все записи автора