Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

У воды нет волос.


Хороший человек видит хорошие знаки.


Для того чтоб услышать себя, нужны молчаливые дни.


Для того чтоб понять про себя, пообщайся с камнем в горах...


Если ты заметил, что скачешь на мёртвой лошади – слазь!


Когда Великий Дух дает новый день, он посылает его – всему.


Тот, кто молчит, знает в два раза больше, чем болтун.

Читать далее...

Shuroop (Парижское_кафе) все записи автора

RavenTores (Парижское_кафе) все записи автора - Сказку расскажи сегодня мне,
Как промчался Месяц на коне,
Как Заря ключи искала в поле,
Расскажи о том, что есть на воле.

Спой мне колыбельную ты песню,
Как пойдем по радуге мы вместе,
Как раскинет Солнце там лучи,
Спой скорее, спой, и не молчи.

Прошепчи мне тихо заклинание,
Чтобы смерть остановить заранее,
Чтобы нам любовь не потерять,
За такое все готов отдать.

Почему в глазах твоих печаль?
Что теперь тебе сегодня жаль?
Почему молчишь ты, дай ответ,
Без тебя не будет милым свет.

- Ты все просишь, спеть и рассказать,
Да, я мог бы песню написать,
Только так бывает иногда,
Песня не дается без труда.

Не поется, не стремится вдаль душа,
Только грустью дышит не спеша.
Может, о любви споешь ты мне,
Что сжигает сердце на огне?

Может, знаешь ты о смерти сказ?
Может, и расскажешь без прикрас?
Так бывает у меня, поверь,
Закрывается у счастья дверь.

Есть одно лишь в мыслях заклинание,
Чтобы душу принести мне на заклание,
Растерзать себя на лоскутки,
Не поверишь, что виною ты?

...И застыли оба в тишине,
Тень легла меж ними на стене,
Мягкий ветер обнял, отпустил,
У любви их больше нету сил.

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

Смотреть ещё...

solovjeva (Парижское_кафе) все записи автора
В сувенирных магазинах я всегда приходила в восторг при виде корабликов в бутылках. Долгие годы технология их создания оставалась для меня загадкой. А когда я поняла, КАК они делаются, я подумала: а что, если и с людьми так? Мастер закладывает складную деталь в бутылку, а потом вытягивает ее щипцами так, что в сосуде появляется великолепный фрегат с цветными парусами, флажками и прочими штуками (я не сильна в кораблестроении). Так вот, предположим, душа - это бутылка. Прозрачная стекляная бутылка. И только человек имеет право решать, чем ее наполнять и что в конце концов окажется внутри: произведение искусства или обыкновенная самогонка?
Человек сам создает свою сущность, лепит себя из того, чем он сам и является. У кого-то это глина, а у кого-то...

Надеюсь, вы меня поняли...

смывая_краски_облаками (Парижское_кафе) все записи автора

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

И.Бродский

 

смывая_краски_облаками (Парижское_кафе) все записи автора

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте ?
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте ?
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

Андрей Дементьев

 

Наглость_Безумного_Бога (Парижское_кафе) все записи автора

=)

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

Смотреть ещё...

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Пролог

11 сентября 1862 года в поселке Сентр-Коммюнити, недалеко от города Гринсборо, штат Южная Каролина, родился великий классик юмора О. Генри, в миру Уильям Сидни Портер. Это впоследствии критики сравнили О. Генри с Чеховым, а начиналось все достаточно прозаично, и события, которыми была наполнена жизнь великого юмориста, ни чем не предвещали столь великого будущего, однако почти все гримасы судьбы со временем отразились в его рассказах.

 

Читать далее...

Наглость_Безумного_Бога (Парижское_кафе) все записи автора

.

-Lorelea- (Парижское_кафе) все записи автора

Мартини. Водка. Слезы. Сигареты.
Осенний дождь в раскрытое окно.
Какие-то нелепые обеты,
Которые нарушишь все равно.

Какие-то картинные обиды.
Красивая обертка праздных слов.
На эту жизнь у каждого есть виды,
Но каждый ли из нас простить готов?

Угасший серый пепел на диване,
А на окурках - отпечатки губ.
Твоя слеза на не твоем стакане.
Забудешь все. Но не сейчас. Не вдруг.

Наутро - пустота. Таблетка ношпы.
Холодная проточная вода.
Ты постарайся думать о хорошем.
А прошлое отпустит. Навсегда.

17 сентября 2008

(с) Лара Сильвер, она же -Allegoria-

Странно так... Случайно наткнулась на это сообщество буквально минут пятнадцать назад. Выложила этот стих и только сейчас подметила, что в руках - бокал мартини, а в окно - дождь... Снова. Только нет водки, потому что ее просто нет под рукой, нет слез, потому что устали глаза не спать, и нет сигарет, потому что в стотысячный раз бросаю курить. Есть желание отдохнуть, но оно неосуществимо, и дело не в том, что есть всего полчаса на нервный сон, а в том, что это непонятное состояние длится уже давно, и иногда хочется, до спазмов в горле хочется, чтобы кто-то любимый и любящий укрыл теплым клетчатым пледом, нежно поцеловал в щечку и прошептал мне, единственной: "Спокойной ночи, малышка. Я тебя люблю". Но нам - таким, как я, - такое может только пригрезится, а как же жаль...

ЮРИЙ_КОСАГОВСКИЙ (Парижское_кафе) все записи автора

СВЯТАЯ ТРОИЦА Православные верующие отмечают - День Святой Троицы!

 

 

 

 

                    

 

 

.

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

Смотреть есчё...

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Посвящается М.

Не горит огонь, не бежит вода…
Без твоих очей - не блестит звезда…

Ароматом грез не наполнен миг
Без открытых рук и без ласк твоих…

Пустотой звучит и бокал вина,
Если в нем букет из чужого сна…

Я рисую ночь на холсте небес,
Но там нет тепла – только зимний лес…

Без тебя в жару – ледяной февраль,
Не цветут цветы, и горчит миндаль…

Без тебя душа не поет куплет,
Нам один с тобой на двоих билет…

Без тебя полет – лишь паденье дня…
…Но как нет тебя, так и нет – меня…

22 марта 2008

Аззурро

Наглость_Безумного_Бога (Парижское_кафе) все записи автора

.

Наглость_Безумного_Бога (Парижское_кафе) все записи автора

Образ женщины.

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Голосом растроганного сердца
Были нарисованы стихи.
Чувствам открываются все дверцы,
Скидывая старые замки.

Словно тонкой кистью на мольберте
Нарисую отблески идей,
Упакованных в грудном конверте,
Скрытые от вражеских мечей.

Я сравнил себя с огромной птицей,
Парусом парящей над землёй.
И на чистой всё ещё странице
Я рисую всё, что голос мой

Шепотом внутри меня диктует,
Что недосказали вам уста.
Сердце и пейзажи нарисует,
И портрет напишет, и меня.

Голосом растроганного сердца
Были нарисованы стихи.
Главное, чтоб краски не померкли,
И чтоб не запачкались холсты.

01 марта 2009

Аззурро

Наглость_Безумного_Бога (Парижское_кафе) все записи автора

.

Сергей_Мадюдя (Парижское_кафе) все записи автора

 Очень трогательный и добрый рассказ. Мой Любимый. 

 

 

ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ

В небольшом квартале к западу от Вашингтон-сквера улицы перепутались и переломались в короткие полоски, именуемые проездами. Эти проезды образуют странные углы и кривые линии. Одна улица там даже пересекает самое себя раза два. Некоему художнику удалось открыть весьма ценное свойство этой улицы. Предположим, сборщик из магазина со счетом за краски, бумагу и холст повстречает там самого себя, идущего восвояси, не получив ни единого цента по счету! 

И вот люди искусства набрели на своеобразный квартал Гринич-Виллидж в поисках окон, выходящих на север, кровель ХVIII столетия, голландских мансард и дешевой квартирной платы. Затем они перевезли туда с Шестой авеню несколько оловянных кружек и одну-две жаровни и основали "колонию". 

Студия Сью и Джонси помещалась наверху трехэтажного кирпичного дома. Джонси - уменьшительное от Джоанны. Одна приехала из штата Мэйн, другая из Калифорнии. Они познакомились за табльдотом одного ресторанчика на Вольмой улице и нашли, что их взгляды на искусство, цикорный салат и модные рукава вполне совпадают. В результате и возникла общая студия. 

 

Читать далее...