Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Смотреть ещё...

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Завершу наше сегодняшнее путешествие по Москве легким поэтическим посвящением.

 

Куполов московских отблеск золотой
Растекался ровно над Москвой-рекой.
Яростно пылая на закате дня,
Купола сияют, золотом горя.

Стройные высотки, тень кидая вниз,
Тянутся верхушкой в голубую высь.
Облака пронзая там на высоте,
Шпили исчезают в белом молоке.

Улочки кривые спутались в клубок,
Точно убегая, ускользают вбок.
Прячась от прохожих в стареньких дворах,
Улочки играют, словно детвора.

Лёгкий свежий ветер ласковой рукой
Бережно сгоняет жаркий летний зной.
Тополи шумели шёпотом листвы,
Словно колыбелью на ухо Москвы.

Вот, лучом коснувшись пышных грузных крон,
Солнце погрузилось в тёмный горизонт.
День сменив на вечер, в фонарях горя,
Город засыпает до зари с утра.

Дремлет древний Кремль в гулкой тишине,
И река протяжно тянется во сне.
Спят вокруг церквушки сладким своим сном,
Чтобы вновь зажечься золотым огнём.

10 февраля 2009

Аззурро

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

 

 

 

Всех с добрым утром!

Солнечного и тёплого вам дня.

Вчера в комментах подняли тему Москвы с одной девушкой. Москва - она разная. Порой она бурлит, словно вода в чайнике, а порой тихая, как гладкие воды тихих озёр. Москву можно любить, можно не любить. Но равнодушных быть не может.

Сегодня я хочу показать вам духовный кусочек города. Москва - это не только политическая или экономическая столица России, это ещё и мировая православная столица.

Храм Христа Спасителя, главный православный храм

Читать далее...

Сумеречный_воин (Парижское_кафе) все записи автора Можно было бы назвать его внутренним миром, но город более точно описывает то, в чём мы живём. Но прежде чем начинать о нём говорить, надо сначала рассказать о городском футболе. О том футболе, в который играют мальчишки в питерских дворах колодцах, где место хватает как раз, чтобы разминуться между мусорных бачков и припаркованных машин. Так вот, они играют на маленьком пространстве в одни ворота. Одна команда защищает, другая нападает. Потом меняются. Как ведётся подсчёт очков, если меняются после каждого забитого гола, я себе не представляю, но не в этом суть. А суть, что однажды две такие команды попали на громадное деревенское поле. На нём 10 футбольных полей уместилось бы, но они огородили себе привычные метры и стали катать мяч вокруг одних ворот. Им и в голову не пришло, что можно играть в полноформатный футбол. Так работают законы жизни внутреннего города.

С рождения мы учимся жить в неком пространстве, вернее в его картинке, которую формируем в своём сознании. Для меня эта картинка города. У одних город окружён крепостными стенами, у других заброшенными пустыми кварталами, в которые лучше не соваться. А вся привычная жизнь идёт среди тех мыслей и представлений о работе, семье, отдыхе, обязанностях, развлечениях и научных открытиях, формирующих ментальный мегаполис.

Интересно, что некоторые пытаются из него выйти. Они выходят за стену и разбивают дачный участок в 6, а особо практичные в 12 соток. И обустраивают его по собственному желанию. Вот только получается у них урезанная копия городской жизни. Есть ещё духовные искатели, о, эти вообще выходят и за пределы окружающих город садоводств и начинают искать. Причём процесс их духовного поиска очень напоминает поиск золота во время золотой лихорадки. (Когда старатели отмечали участок 4-мя столбами). Они отмеряют себе свой кусок земли, помечают его и начинают искать. Работа долгая и требует усидчивости. Иногда духоискатели переговариваются со своими соседями, так же просеивающими грунт в пределах своих 4 столбов. Но за пределы столбов, как правило, не выходят, оставаясь на своей территории.

Ещё имеются путешественники, эти любят побродить в свободное время между старателями, поговорить с ними на духовные темы, а к вечеру вернуться в свою городскую квартиру.
Иногда людям, кем бы они себя не считали и какой образ жизни/мысли не вели, иногда им под ноги попадаются дороги, ведущие за пределы их мира. Но они используют их для более удобного перемещения по городу и своим участкам. Тех, кто по ним ушёл больше не видят, а вот тем, кто ушёл, но вернулся с полдороги – выделяют большой участок. Их легко можно опознать по разным ритуальным символам, которые они наносят на свои столбы.

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Если есть у вас краски, кисти,
Белый холст и немного света,
Вы пол жизни в мечтах о птице,
То сегодня случится это.

Нарисуйте, сперва, здесь клетку,
Но оставьте кусок для дверцы.
И такой, чтоб по вашим меркам
Его хватит под ваше сердце.

Утром ранним с лучами солнца
Быстро в сад с полотном заветным.
Ничего вы уже не бойтесь,
Страх пройдет с дуновеньем ветра.

Разместите картину вашу
У ствола под огромной кроной.
Ну, а сами с горячей чашкой
В стороне - ждать придется долго.

Всем мечтам есть одна дорога –
Непременно должны случиться.
Вы не ждите для сердца многого,
Но для каждого есть по птице.

Не дышите! Ни звука! Только...
Только ждите, и всё случится.
Тот, кто ждет, тот дождется толку.
И появится ваша птица.

Она резво вспорхнет над садом,
Сделав круг, она сядет в клетку.
Подойдите и сядьте рядом,
Ну, а после прикройте дверку.

А затем на холсте творите!
Напишете деревья, траву.
Вам известно, что нужно птицам?
Вам известно, что им по нраву?

Нарисуйте для птицы ветви,
Ей отдайте, да ту, что лучше.
И ярчайшим вы желтым цветом
Пририсуйте над нею лучик.

Если песни запела птица,
То уверенно можете вы
Сей картиной своей гордиться,
Как гордились бы чудом иным.

Вам позволено имя поставить,
Начертать в уголке на холсте,
И для этого только достаньте
То перо, что у птице в хвосте.

15 февраля 2008

Аззурро

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Друзья, не совсем уверен, насколько уместно выкладывание здесь подобных фотографий. Быть может, я не до конца уловил тематику сообщества. Если что, скажите =))

А пока вот - "Завтрак"

Диана_25 (Парижское_кафе) все записи автора Я люблю делать глупости
Когда ты занят самим собой
Когда, ты не приглядываешь за мной
Глупости, которые изнутри
Меня убивают
Которые нарушают наш покой
Из-за которых, ты потом
Винишь самого себя
Потому что слишком занят
Жизнью, где нет меня
Потому что ты не следишь за мной
А мне так грустно быть одной
И не проси меня…
Я все равно буду делать глупости
Когда рядом не будет тебя

The_best_memories (Парижское_кафе) все записи автора Фиалковое небо замахнулось
На рыбака, на лес, на пруд,
И стайка рыбок шелохнулась,
А лес стемнел как изумруд.

До неба я коснусь рукою,
Фиалкового неба лоскуток,
Я бы забрал его с собою,
Сложил в шкатулку под платок.

Чтоб никогда не выцвело оно,
Кристальной вышивать его водой,
Купать в пруду, где видно дно,
И называть потом звездой.

А молния лишь рвала небеса,
Безжалостно — сто тысяч лоскутков,
Раскаты грома, голоса, -
Все завязалось в сотни узелков.

Гроза ведь так не развязалась,
Осталась только в озере-корже,
Хоть и вернуться только обязалась -
Небесные фиалки отцвели уже.

The_best_memories (Парижское_кафе) все записи автора В комнате, в углу, в промежутке
между старым шкафом и стеной,
покрытой вздувшимися от времени
и от едкой плесени обоями, было
как-то по осеннему тихо.
Выцвели птички на обоях, выцвел
угол совершенно.
Мне всегда казалось, что в том углу происходило
что-то страшное. Но там не было ничего.
В углу висел плач и всхлипывание.
В этот угол ставили меня, маленького,
а я плакал.
В углу повесился плач.

*-*
Мы никогда не видели солнце в зените.
А знаете почему? Нет, не знаете?
Говорят, на экваторе солнце бывает
в зените. Ничего подобного.
Бывает, но считанные минуты,
а то и секунды. А все потому что,
при зените не будет наших теней.
А они обречены. Им идти некуда.
У нас дом есть. А у них нет.
Поэтому солнце не бывает в зените.
Ему теней жалко.

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Мне снится - я птица. Широкие крылья.
Летаю, не зная, рассказом иль былью;
Один или в стае. Одно только знаю,
Пшеном где поманят, туда улетаю.

Мне снится - я птица. Лью сладкие песни.
Днем с ветром студёным парю; а на ветви
Лишь прячусь под вечер, как точка под строчкой.
Мне снится - я птица, но только лишь ночью.

20 апреля 2009

Аззурро

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

 

Смотреть ещё...

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Ева, Ева…Не впервой и первой
Задирать и шляпки, юбки,
Зарисовывать красным губки,
Посещать горделиво дабы
Злачные Берлинские пабы,
Смотрящие прямо в соборы.

И тебе не впервой не первой
Чечевицей разбиться оземь,
Провожая в последнюю осень
Безупречность подтянутой кожи,
Шелковистое тёплое ложе
И в придачу багаж из кружев…

И тебе не впервой последней
Доживать до конечной точки,
До улыбки крещёной дочки,
Умершей уже лютеранкой,
И зализывать язвочки-ранки,
На паперти подле молебен…

Ева, Ева…Не в первой, а как же..?
Всё ещё будет гладко,
Будет ещё и ладно
От самой до первой стенки
В глазах у повешенной немки
С примесью павшей листвы…


© Вайлет DeRoss zi O. fon Devil, 2009

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

Один доллар восемьдесят семь центов. Это было все. Из них шестьдесят центов монетками по одному центу. За каждую из этих монеток пришлось торговаться с бакалейщиком, зеленщиком, мясником так, что даже уши горели от безмолвного неодобрения, которое вызывала подобная бережливость. Делла пересчитала три раза. Один доллар восемьдесят семь центов. А завтра Рождество.

Единственное, что тут можно было сделать, это хлопнуться на старенькую кушетку и зареветь. Именно так Делла и поступила. Откуда напрашивается философский вывод, что жизнь состоит из слез, вздохов и улыбок, причем вздохи преобладают.

Читать далее...

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Он полюбил меня по-настоящему,
Как только может близкий человек.
Труда не испугавшись предстоящего,
А также каверзных препятствий и помех.
И я его люблю.

24 марта 2009

Аззурро

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

Звёздный свет слезой прольётся
В синеве уснувшей ночи,
Беспрепятственно прорвётся,
(Сердце бешено забьётся)
Чрез кирпичных стен слой прочный.

Словно детской колыбелью,
Принимая сон грядущий,
Закружившись каруселью,
Засияет над постелью,
Грани реальности разрушив.

Сотни лет в подземных далях
В темноте пещер глубоких,
Где ни разу не ступали,
Не ходили, не топтали
Человеческие ноги,

Было Царство. Царством правил
Старый мудрый воевода.
Царствие своё прославил
Тем, что в памяти оставил
Он лишь отзыв благородный.

Дочь его - небесный ангел.
В синеве очей невинных
Огонёк горел, как факел,
Но однажды вырос пламя,
Что зажег пожар лавинный.

Стали тесными ей стены
Во Дворце и Царских залах.
Всё безмерно надоело,
Чувство буйное кипело;
И принцесса убежала.

Лестница в сто тысяч длинных
Стёртых временем ступеней,
Извиваясь древней былью
И покрытых слоем пыли,
Оказалась перед нею.

С каждым шагом – цель всё ближе,
С каждым вздохом – всё труднее.
Поднимаясь выше, выше;
Вот уж южный ветер слышен,
Вот уж солнце нежно греет.

А коварная усталость
И изорванное платье,
Как могли, в пути мешали,
Но она наверх бежала
По ступеням ближе к счастью.

Она вышла, вышла к свету,
Её солнце ослепило.
И под лёгким шумом ветра,
Не ступив ногой и метра,
Она пала и погибла.

И живёт тот Царь надеждой,
Что умчатся дни и ночи;
Тело, сбросив, как одежду,
Но душой такой, как прежде,
Возвратится его дочка.

01 марта 2009

Аззурро

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

О, муза, я твой верный раб,
Сидящий некогда на троне
Среди гнилых болотных жаб,
Касаясь скользких липких лап
По воле чьих-то злых ироний.

Горчащий привкус лживых фраз
Мой жжет язык, кусает нёбо.
Кем был тогда? Кто я сейчас?
Кем был написан мой рассказ?
И кто янтарным сладким мёдом

Мой вкус во рту переменил?
Как много каверзных вопросов.
Ответ один – я полюбил,
А тот, кем я когда-то был,
Нещадно сгнил среди отбросов.

И вот он я, ваш белый лист,
Страница нового рассказа.
Готовый стаей вольных птиц
В пучину чувств сорваться вниз;
Дышу, такой живой и разный.

4 марта 2009

Аззурро

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Смотреть ещё...

Ольга_из_Орла (Парижское_кафе) все записи автора Мои старые иллюстрации

God_Save_The_Music (Парижское_кафе) все записи автора

У фонтана мы сольёмся в поцелуе.
Разлучить никто не сможет наших губ.
Водяные высоко пуская струи,
Салютует нам фонтан из медных труб.

Россыпь брызг на ярком солнце перламутром,
Словно тайное доселе волшебство,
В переливах золотых встречает утро,
Долгожданное румяное тепло.

17 мая 2009

Аззурро

Kiera_McCraith (Парижское_кафе) все записи автора "Слепая ночь накроет нас"-
Ты шепчешь тихо мне на ухо.
Я промолчу в столь поздний час,
А где-то птица крикнет глухо.

Неясны тени на стене
Мерцают в пламени свечи.
Твое дыханье в тишине:
"Молчи, пожалуйста, молчи"

Так много видит ясный взор
Сквозь шелест ветра и времен...
Понять пытаюсь слов узор -
Ты слишком для меня умен.

Но память скроет все слова,
И нас засыпет мягкий снег.
Возможно, я была права,
Да только смысла в этом нет.

(с) Маргарита Корсакова aka Kiera