Небесный Путь. Нам кажется - огонь
и свет, и радость, и осколок Солнца, -
просвечивает сквозь мою ладонь,
и прямо к сердцу плавится, несется.

Небесная Дорога. Широка.
А из окна - обочины не видно.
Нам кажется, что сила вся - в руках, -
ваять, лететь, писАть, всего достигнуть.

Небесное Распутье, Перекрест.
И не один, и каждую минуту.
Я чувствую: я - прямо на ребре.
Но только здесь - мне к Небу прикоснуться.

Версии
странного этого дела
лентами, кОсмами,
дымом, мелодией
вьются и льются.
а что ты хотела?
чтоб все остались
в единственной лодке?..

Танчики, ножики,
тонкие ниточки,
что обрываются -
чуть не притронешься, -
Все это вилами,
граблями писано
не по воде, -
по голой иронии.

Что ж, если я
и одна улыбаюсь
этой иронии,
этой истории? -
Я слишком вижу,
как нити сплетаются,
ленты дрожат
и мелодии стонут.

видите, тут
непременно заминка,
здесь будет день,
что расставит все косточки.
...здесь в первый раз
назовешь его "милый".
так все сойдет
к предназначенной скорости.

Только не плачь.
а последнее дело:
слушать как сердце
стучится второе.
вывернет пульсом...
а что ты хотела?
редко что в мире
бывает до срока.

не бередит чужие раны
последний вздох - чуть хруст листвы.
И хватит... на Луну не выть,
но ночи - поздно, утру - рано.

Что ж, не забыть мне тяжело,
как я металась по подушкам,
как я болела сном ненужным,
как тело ныло и вело.
А коль забыла - так проснись
и становись опять неловкой,
не поминай ту осень словом,
не обрывай дорогу в нить.

И было б радости, но я
через ресницы только-только,
как время, стала болью тонкой,
проснувшись и поняв - ноябрь.

Не поверите....
я приехала.
и люди кругом странновато смотрят на меня. Может, я перезагорала? :))


и не дыши, прозрачностью гоня
от неба осень, от руки - запястье.
ты не забудешь, не пройдет и дня.

и через строчку - книжки и занятья,
через ступеньку - дома интернет,
и тонким слоем к стенам, на иконах -
твои слова - от пальцев и ко мне,
твои слова в квартирах и вагонах,
твои слова в подъезде на стене,
твоё дыханье - вечером в подушку.
прикосновенье, и бороться лень,
и улыбнуться - то, что не разрушит.

Я улыбаюсь верной темноте
я засыпаю, думая Боге:
как он сумел двоих таких людей
разубедить брести поодиночке?

Нет, не дыши. Кончаются огни,
и тонким слоем на огромных окнах
мои слова - не вестники любви
и точно не поэмы о высоком;
мои слова - от кнопочек к тебе
мои слова от слитуса в пространство
слова летучи, с буквами и без -
прикосновенье. "Извини, что рано."

и этот сон придет ко мне опять.
а до тебя ему не дотянуться.
так не молчи, спеши, пока все спят,
охапкой слов волос моих коснуться...

Пускай исполнит все твои желанья
Твой добрый ангел, что летит вослед.
И зная, что любви почти что нет,
Умей понять и жди непониманья.

Пускай замрет Судьбы твоей игра.
И ей в обход свою игру затея,
Ты не поймешь, пока не пожалеешь,
Ты не найдешь себя, не потеряв.

Пуская в дом, чтоб быть гостеприимным,
Умей понять, кто - Гость, а кто - твой Друг.
Пройди по кругу. Завершая круг,
Мы у себя же учимся незримо.

Пускай в свой час ты будешь трезв и пьян,
Каким-то днем - умен, каким-то - дерзок.
И те, кто ждет, и те, кто в душу лезут,
Замрут, как искры одного огня.

Тебе дано собрать все эти искры.
У каждого есть то, что ищешь ты.
У каждого есть часть твоей мечты,
У каждого из них - миг этой жизни.

И пусть твой путь, тот путь, что сложишь сам,
Не будет ни прямым и ни окольным;
Пусть будет прочен он твоею волей
И светел доброй верой в чудеса.

1996

Взяла у Sialma и zabavka

Вероника Тушнова


****
Вот уеду, исчезну,
на года, навсегда,
кану в снежную бездну,
пропаду без следа.

Час прощанья рисую,
гладкий след от саней...
Я ничем не рискую,
кроме жизни своей.


****
Не боюсь, что ты меня оставишь
для какой-то женщины другой,
а боюсь я,
что однажды станешь
ты таким же,
как любой другой.
И пойму я, что одна в пустыне,—
в городе, огнями залитом,
и пойму, что нет тебя отныне
ни на этом свете,
ни на том.

а перед дверью будто след -
ты мне не веришь на беду мою.
но через ночь и через бред, -
сейчас позднее, чем ты думаешь.

не отвела рука твоя
ни полуднЯ, ни полусовести.
ты хочешь БЫТЬ, но это я
твой сон готова снова прочь нести.
Я знаю тропы из толпы,
Я знаю день, который вынесет
тебя наверх, минуя пыль,
минуя смерть под доброй вывеской,
минуя острый кол Судьбы...
Но, мне на счастье неразумное, -
ты мне не веришь.
И, хоть быстр, -
уже позднее, чем ты думаешь.

Последний вдох, не отходя,
Последний выдох через трудное.
Но улыбнусь: здесь нет меня, -
сейчас чуть раньше, чем я думаю...


...по мотивам названия одного из альбомов группы "Алиса"

"Ну вот и все" от Капитана (fasten seat belt)

оставлю себе половину одежды,
а лучше оставлю кому-нибудь всю.
оставлю носки-бумеранги и те, что
своё отлетали, свернувшись в изюм.

оставлю объедки богов тараканам.
паркет унаследует, собственно, след.
оставлю цепочку – она дорога, но
меня всё равно отфильтруют на свет.

оставлю бегущей строку терминала,
и тень от крыла убежит за крылом,
и чтобы другую одно вспоминало,
оставлю о тени крылу некролог.

возьму и оставлю на зеркале шрамы.
автографы, кипы трудов по письму,
улики, подарки, долги, телеграммы –
возьму и вообще ничего не возьму.

[ну вот] из посуды – оставлю посуду.
[и всё] загляну в холодильник, а там –
бездонное небо. и выйду отсюда.
и больше сюда не войду никогда.

и, Боже, эта тень упала на меня,
как будто бы в бреду - рвала меня на части.
но долгий-долгий взгляд на время боль менял,
допив все уготованные этой ночью чаши.

я раздираю горло, не глотаю крик
я раздираю сон - и утро нереально
я поджигаю мир движением ресниц...
Но ты - ты будешь жив
опять
уже немало

затерявшееся стихотворение...

дыши.
то будет мне подарком,
холодною рукой на лоб.
я в тишине старинных зданий
твое почувствую тепло.
И в сумеречном предрассветье
едва плечами - я пойму:
ты по моим струишься венам, -
не избегая слез и мук.

я не умею удивляться.
но ты - как тонкая игла.
я не могу сопротивляться,
как если бы и не жила;
как будто это - лишь начало,
и не вонзилась в сердце сталь,
как будто день и ночь совпали,
а мир ведет отсчет - до ста.

я знаю, что игла у сердца
я знаю, что она в груди.
но в этой дымке темно-серой
дыши, дыши. Ты не один.
я не закроюсь, не растаю, -
ты только - воздух щедро трать.
чтоб я смогла твоим дыханьем
со "сто один" начать...

Я как смертельно раненный в висок
самоубийца, тающий без крови.
последний взгляд, еще живой, живой -
окну, где неспеша уходит свет.
Так замер миг, так непрерывен сон,
Как будто сам себе я посторонний, -
сижу в углу, пока подходит ночь,
и наблюдаю медленную смерть.

И что бы ни случилось - ты со мной,
а я с тобой, хоть умер нынче ночью,
И ты смотрел, смотрел в своем углу.
Ты ждал, ты знал, ты видел сотни раз:
Я умирал во огне и под водой,
от старости, в пылу горячих точек,
чуть не дойдя, и перейдя черту,
сто лет назад, сегодня и вчера...

ты сотни лет хранил мои часы
до срока ровно.
и ни слова ровно.
и мы на самом деле - лишь одно,
что по привычке делит жизнь на два.
ты на душе моей стоишь босым,
я у тебя внутри стою свободным.
последний вздох - он только первый вздох.
я знаю, что ты рядом...
здравствуй брат

Я потому так щедро отдаю...
я зажигаю спички от ладони
и в каждой - слово или пара строк
и все тебе, и это потому
что ты им рад.

но так же потому
что, видит бог, тебе совсем не нужно ничего.
не нужно от меня.
ни слов, ни спичек, ни ладоней :)

Зашла сегодня на Стихиру (www.stihi.ru) наткнулась на стихотворение моего друга
Очень понравилось.
представляю вам :)

живёт поэт...

Твой Лёшка


Живёт поэт, судьбы листает дни...

Не лгу ль себе, ему слагая вирши?
Он сам себе свой памятник напишет.
А как умрёт - не стоит хоронить...
Иссякнут руды, стают ледники.
Потоп и смрад живое сжить со света
не смогут, потому что у поэта
любви запасы в сердце велики.
Он будет там, где будет много лжи,
где маски одеваются, как вещи.
Где пьют вино, где будет много женщин.
Где никого: ни тела, ни души...
Поэт войдёт, поэт зайдёт за край.
И нет границ, и нет предела страсти
для любящих поэтов разной масти,
опасных, как для пороха - искра.
Ведь, так рванёт! - запомнят на века.
Никто не может так сгорать прекрасно.
Но жизнь и смерть - поэту всё подвластно.
Поэт велик, и всё в его руках.
Когда в продаже совесть, и попы
сливают индульгенции на бирже,
нет Богу никого поэтов ближе,
не знающих богатства пустоты.
И даже если валятся блага -
поэт других материй счастье ищет.
Пришло - отдал. Иль пропил.... Вот и нищи,
по-своему богатые всегда.
Смешные... Неприкаянны... Ничьи...
Не бойтесь, если вдруг он станет тише.
Поэт ещё не умер, если дышит.
Поэт не умер, если он молчит.
Не верьте: не потеряны слова.
Не легче важных слов молчаний бремя.
Поэт ещё споёт, настанет время.
Не верьте: он не думал пасовать.
Не стоит ждать беды от тишины.
Какая блажь - на всё искать ответа!
Есть творчество в молчании поэта.
А в творчестве поэта нет вины...

... А как уйдёт - не надо хоронить.
Слова пусты, а слёзы скорби - лживы.
Умершие поэты тоже живы.
И их удел - за всех за нас любить...

в оригиналечитать в оригинале

перед тобой,
и искра на руке
а ведь еще вчера всё было верно
и правильно.
и даже хорошо!

последние шаги -
и нет открытий.
последнее молчанье перед тем,
как опустить завесу тихой тайны
и всё узнать.
и искра на руке -
не для тебя,
альтернативным эго, -
мне будет помощью.
прости, не в этот раз.

и лишь секунда раздирает пальцы
на тонкие и те, в которых искра.
твоим рукам досталось, это факт
но более обжечь они не могут
и это тоже факт,
с ним спорить грех.

остановлю безвеменья часы...
мгновенья снова обретают силу!
...перед тобой,
уже пуста ладонь.
ты удивлен,
а у меня есть тайна

я отдала за чудо - жизни горсть;
за память - то,
в чём нет воспоминаний;
за нежность - равнодушия соблазн;
я отдала за день - день предыдущий.

Но Искра ожила
теперь - ТЫ говори.