Свеча горела

Скажите, какую книгу вы прочитали недавно? А когда это было? Нам некогда читать, некогда думать, некогда давать волю своему воображению, некогда наслаждаться языком, слогом, историей. Все откладываем и откладываем. А что если попробовать представить себе, что будет, когда суматошный ритм жизни и прогресс приведет к тому, что литература перестанет быть нужной, отомрет и останется только в сердцах преданных анахроничных людей?

Майк Гелприн написал рассказ "Свеча горела", в котором описал подобную ситуацию. Прочитайте его, пожалуйста, а вечером после работы подойдите к книжному стеллажу, выберите что-нибудь интересное и почитайте.

Удивительный рассказ о нашем будущем без книг и любви к чтению >>>

такие стихи мог написать только гений

Жизнь — обман с чарующей тоскою, Оттого так и сильна она, Что своею грубою рукою Роковые пишет письмена. Я всегда, когда глаза закрою, Говорю: «Лишь сердце потревожь, Жизнь — обман, но и она порою Украшает радостями ложь». Обратись лицом к седому небу, По луне гадая о судьбе, Успокойся, смертный, и не требуй Правды той, что не нужна тебе. Хорошо в черемуховой вьюге Думать так, что эта жизнь — стезя. Пусть обманут легкие подруги, Пусть изменят легкие друзья. Пусть меня ласкают нежным словом, Пусть острее бритвы злой язык. Я живу давно на все готовым, Ко всему безжалостно привык. Холодят мне душу эти выси, Нет тепла от звездного огня. Те, кого любил я, отреклися, Кем я жил — забыли про меня. Но и все ж, теснимый и гонимый, Я, смотря с улыбкой на зарю, На земле, мне близкой и любимой, Эту жизнь за все благодарю. geniavegas

Стихи Андрея Дементьева о времени, о поздней любви и вечности

Памяти Андрея Дементьева

Известный советский поэт скончался 26 июня 2018 года,
не дожив 20 дней до своего 90-летия. Уходит эпоха.
И вместе с ней уходит безвозвратно частица и нашей жизни.

Все суета...            Р. Рождественскому Все суета... И вечный поиск денег, И трата их, и сочиненье книг. Все суета. Но никуда не денешь Своей тоски, Протяжной, словно крик Не я один живу в такой неволе, Надеясь на какой-нибудь просвет. Мы рождены, чтоб сказку сделать Болью. Но оказалось, что и сказки нет. Июль 1994 Выхода нет. Есть неизбежность... Выхода нет. Есть неизбежность... Наша любовь — Это наша вина. Не находящая выхода нежность На вымирание обречена. Выхода нет. Есть безнадежность И бесконечность разомкнутых рук. Мне подарил твою нежность художник, Чтобы спасти меня в годы разлук. Видимо, ты опоздала родиться. Или же я в ожиданье устал. Мы — словно две одинокие птицы — Встретились в небе, Отбившись от стай. Выхода нет. Ты страдаешь и любишь. Выхода нет. Не могу не любить. Я и живу-то еще Потому лишь, Чтобы уходом тебя не убить. Гороскоп Я в прошлой жизни был пастух. Я пас коров до самой старости. Не потому ли чувство стадности И ныне мой смущает дух? А в этой жизни я поэт. Пасу рифмованное стадо На белых выгонах тетрадок, Поскольку книжных пастбищ нет. Их жадно бизнес разобрал. И тут же сделал дефицитом. Бессмысленно быть знаменитым, В стране, где пошлость правит бал. А кем я буду в жизни той, Что ждет меня за гранью смерти, Мне все равно... Но уж поверьте, Я там не встречусь с суетой. Грядущее не примирить с минувшим... Грядущее не примирить с минувшим. Не подружить «сегодня» И «вчера». Я кораблем остался затонувшим В той жизни, Что, как шторм, уже прошла. Но память к кораблю тому вернулась. Рискованная, как аквалангист. Она вплыла в мою былую юность, И снова я наивен, Добр и чист... Монолог Врубеля Даже если ты уйдешь, Если ты меня покинешь, - Не поверю в эту ложь, Как весною в белый иней. Даже если ты уйдешь, Если ты меня покинешь, - О тебе напомнит дождь, Летний дождь и сумрак синий. Потому что под дождем Мы, счастливые, ходили. И гремел над нами гром, Лужи ноги холодили. Даже если ты уйдешь, Если ты меня покинешь, - Прокляну тебя... И все ж Ты останешься богиней. Ты останешься во мне, Как икона в божьем храме. Словно фреска на стене, Будто розы алой пламя. И пока я не умру, Буду я тебе молиться. По ночам и поутру, Чтоб хоть раз тебе присниться. Чтоб проснулась ты в слезах. И, как прежде, улыбнулась... Но не будет знать мой прах, Что любимая вернулась. Мы на земле живем нелепо!.. Мы на земле живем нелепо! И суетливо... Потому Я отлучаюсь часто в небо, Чтобы остаться одному. Чтоб вспомнить то, Что позабылось, Уйти от мелочных обид, И небо мне окажет милость — Покоем душу напоит. А я смотрю на землю сверху Сквозь синеву, Сквозь высоту — И обретаю снова веру В земную нашу доброту. И обретаю веру в счастье, Хотя так призрачно оно. Как хорошо по небу мчаться, Когда вернуться суждено. Окончен рейс... Прощаюсь с небом. Оно печалится во мне. А все вокруг покрыто снегом, И пахнет небом на земле. И жизнь не так уж и нелепа. И мир вокруг неповторим. То ль от недавней встречи с небом, То ль снова от разлуки с ним. Ни о чем не жалейте Никогда ни о чем не жалейте вдогонку, Если то, что случилось, нельзя изменить. Как записку из прошлого, грусть свою скомкав, С этим прошлым порвите непрочную нить. Никогда не жалейте о том, что случилось. Иль о том, что случиться не может уже. Лишь бы озеро вашей души не мутилось Да надежды, как птицы, парили в душе. Не жалейте своей доброты и участья. Если даже за все вам — усмешка в ответ. Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство... Не жалейте, что вам не досталось их бед. Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Поздно начали вы или рано ушли. Кто-то пусть гениально играет на флейте. Но ведь песни берет он из вашей души. Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви. Пусть другой гениально играет на флейте, Но еще гениальнее слушали вы.                      1977 Прости, что жизнь прожита... Прости, что жизнь прожита... И в этот осенний вечер Взошла твоя красота Над запоздавшей встречей. Прости, что не в двадцать лет, Когда все должно случиться, Я отыскал твой след У самой своей границы. Неистовый наш костер Высветил наши души. И пламя свое простер Над будущим и минувшим. Прости, что жизнь прожита Не рядом... Но мне казалось, Что, может, и жизнь не та... А та, что еще осталась? Спасибо за то, что ты есть... Спасибо за то, что ты есть. За то, что твой голос весенний Приходит, как добрая весть В минуты обид и сомнений. Спасибо за искренний взгляд: О чем бы тебя ни спросил я — Во мне твои боли болят, Во мне твои копятся силы. Спасибо за то, что ты есть. Сквозь все расстоянья и сроки Какие-то скрытые токи Вдруг снова напомнят — ты здесь. Ты здесь, на земле. И повсюду Я слышу твой голос и смех. Вхожу в нашу дружбу, как в чудо. И радуюсь чуду при всех. 1970

Все стихи Андрея Дементьева на одной странице:
http://rupoem.ru/dementev/all.aspx

Андрей Дмитриевич Дементьев в Википедии
 

Через тысячи лет одиночества

Через тысячи лет одиночества, Задолго до твоего рождения, я знал - есть ты... Смертельная любовь - Так ты однажды назвала нас... «Слышишь ли ты меня?» - нежное неранимо шепчу я твоей крови... Я буду целовать твое дыхание... Я буду лечить твою тоску, когда она, отвернувшись к стене, тихо плачет. Сквозь воспаленные глаза всех бессонниц, что я провел без тебя. Пить тебя от небес до плеч. Сплетённые из пальцев и тел, Из разных снов друг о друге, впитывая прикосновение На пике абсолютной глубины... Прикованные так намертво... Волнительным ожиданием ты росла во мне Сквозь отчаянье полумрака, во тьме и стихах, Сквозь позвоночник вод... Как нежен первоцвет твой на моих коленях... Соприкоснувшись с волхованьем звезд… По шейным позвонкам... Обряд повиновения. Когда прогнут водой твой лепесток И откровенье отвечает так прекрасно, так смертельно. Где сердце намертво к хребту...

Читать далее...

... до тебя, до твоих теней ...


Я гоню от себя усталость...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Ветер, без позволения ворвавшийся через окно - перелистывает страницы недочитанной книги.
О любви. Не моей...
Ты, наверное, спишь сейчас и на твоих ресницах, лунный свет промелькнул осторожно, походкою фей...
Я гоню от.. себя тревогу...
Знаю, до тебя, до твоих теней - я найду дорогу...
Дождь декабрьский, с девичьей памятью, не припомнит - когда он плакал в последний раз над вокзальными расписаниями поездов.
И под стуки колёс…Просился в обрывки странных снов. О любви. Не моей...
Я гоню от себя печаль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - мне осталось выждать лишь холодно-хрустальные столбики, что под властью царей: Январь и Февраль... И Март... И Апрель...
Снег - валюта зимы, не оплатит мои долги перед прошлым...
Кофейная гуща на треснутом блюдечке - расскажет о зарождении любви. Не моей...
Спящие крыши высотных домов, не запомнят вопросительные изгибы ночных облаков.
Про мою любовь - не посмеет вымолвить даже слово никто их тех - кто хоть что-то знал и будет знать...
Не потому что я запретил... А потому, что я слишком долго и тихо любил…
Заслоняя спиной прощения - тусклый свет обид...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Я ничего не рассказывал тебе о перечёркнутом "вчера". Тебе всё показалось...
У нас есть лишь сегодняшний день и завтрашний... А третья, смятая карта дня ушедшего - остаётся ненужной.
Как в твоей любимой карточной игре «баккара»
Знаю, до тебя до твоих теней дотянуться осталось лишь малость...
Только вот найти бы от страхов наканифоленных простой пароль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Потому мы так долго шли к любви... Что подражать никому не пытались.
Нам смеялись в лицо, а мы...
Им в лицо улыбались...
Иероглифами выводя на сердце надежду - найти тебя...
Если нужно - то выдумать!
Лишь бы успеть...
Знаешь... Как - то жаль мне будет умереть, не дотронувшись…
До тебя, до твоих теней...
И не услышишь заветное: Ты была и будешь... Моей...
Ты - не сильная... Беспомощна... Когда голос твой - не произносит имя моё...
Моё имя - даже не имя... А заклинание…Твоё... Против духов злых. Не веришь?
Обернись по сторонам. Сколько ты встретишь нежных взглядов?
Сколько раз услышишь отчаянных "люблю"?
Сколько? Разве что половинку намёка, прикрытого бейсболкой, да и то...
Зачем я об этом? Я устал молчать о том... В общем....
Я уже не умею жить иначе...
Ты запомни нижеозначенное...
Я люблю тебя...
А следом тысячи стёртых кем-то поскриптумов…
(...)

«@♡...Да, отрекаются любя!

Не предавайте, отрекаясь... Ведь кто то может быть любил... Потом рыдая, воя, каясь, Страдать, что душу загубил... Не наносите сердцу раны, Не бойтесь с болью, но прощать. Ведь так легко простым обманом Кого то просто потерять... Не отрекайтесь, предавая... Ведь жизнь уходит не спеша. Душа болит. Она живая... Хотя любовь и есть душа... А что любовь? Слова, не боле? Но каждый ей болел и сам... Бросал и жизнь свою, и волю Кому то трепетно к ногам... Искал рассвет в любимом взгляде И слушал ветер в волосах... Был счастлив тем, что кто то рядом, Целуя слезы на глазах... Не отрекайтесь, все вернется, Кто предал, будет предан сам... Пока любимы - сердце бъется И губы тянутся к губам... Немного есть на этом свете, Людей, кто этим чувством жил... Зачем кому-то больно делать, Тому, кто зла не совершил?... Не предавайте, это низко... Пусть будет горько, но без лжи... Ведь к счастью путь такой не близкий, Люби - и этим дорожи! Вы просто чью-то боль примерьте, Поймете, как в любви сгореть... Не надо фальши... Просто верьте... Не предавайте... Это смерть... ********************************************************** Неправда… Отрекаются, любя…Вытаскивая острые занозы… Устав от непрерывного дождя…В котором одиноко прячут слёзы… Устав от бесконечного «понять»…От рифм ненужных и бессонниц стылых… Душе устав нелепо изменять,Терзаясь памятью, что «это было»… Конечно, отрекаются, любя…Чтобы себя спасти… Добра желая… И, отрекаясь с болью, уходя,Ломают крылья и скользят по краю… Неправда… Отрекаются, любя…Роднятся с одиночеством привычным В стране с названьем серым «Без тебя»…И всё волшебное становится обычным… Карета — в тыкву, Золушке — метлу…Передник — вместо сказочного платья… И - шагом марш — в печальную страну,Храня в воспоминаниях объятья… Лишь башмачок хрустальный — как укор —Стоит на подоконнике без пары… Кастрюли, стирка… Глупой сказки вздор.Всё было ясно… с самого начала. Поверьте… Отрекаются, любя… ************************************************************* Не отрекаются, Любя? Нет, отрекаются — и Любят! Сжигают, мучают и губят, Но не Любимого — Себя… Ему Предоставляя Жить, Как пожелал — в Плену Свободы, Меняя дни, недели, годы На золотые миражи… На сны, что тают по утру, На неизбежное прозренье, На возвращенье, непрощенье, На ласку нелюбимых рук… А Непрощающие - крест Своей Любви несут до смерти… О, только никому не верьте, Что в их Душе смятенья нет… Они и рады бы Простить, Да как Предательство Забудешь, И монотонность серых буден, И ночь, когда хотелось выть… Когда от Боли не Уснуть, Когда Змеёй кусала Подлость… Вставал тюремщик — Злая Гордость, Былое не давал вернуть… Так, в Неизвестность Уходя, Себе, другим Калеча Судьбы И отрекаясь, всё же — Любят… И отрекаются, Любя… Да, отрекаются любя..., Когда чужая боль понятна, Когда жалеешь, не себя, А ту любовь, что виновата... Да виновата ли она? Что так некстати постучалась В сердца двоих? Да вот беда, Что слишком поздно повстречалась... Да..., отрекаются любя..., Когда нельзя начать сначала Тот путь, что пройден не с тобой, И не с тобой судьба венчала... Да..., отрекаются любя..., Но боль свою несут по жизни... Замены сердце не найдя, С огнем любви живет до тризны... Да, отрекаются любя… Кинжалом в сердце, чтоб не пело, Не подчиняло разум, тело… И гневным взором в небеса: «Доволен, Господи!? Ничья!» Безбожно отрекаются любя… С душою ангела и взглядом ада, Глотая слёзы вперемешку с ядом, Уходят прочь, благодаря, Скорбя душой, любовь храня… Да, отрекаются любя! Авт. Д. Антропов, В. Барченко, И. Ивен, Ирен-Мари Шиммер Муз._Еnnio_Morriconele_Vent.

***...так не возможно!...


убивай меня нежно: холодной постелью..
незаваренным кофе..
осенней хандрой..
листопадами..
ливнями..
лужами..
снегом..
убивай меня тем, что не рядом со мной..
убивай меня тихо:
следами по небу..
фонарями в ночи..
бесконечностью дней..
облаками и звездами..
окнами..
светом..
убивай меня просто.. давай поскорей…
убивай меня шепотом:
вслух и нарочно..
еле слышно на вдохе твои имена..
я рифмую их с светом..
любовью и снегом..
убивай меня смело, сквозь города…
убивай километрами..
болью и памятью...
одиночеством..
бредом.. дыша через раз..
убивай меня быстро...
обманом..
предательством..
и жестокой пощечиной режущих фраз..
убивай меня небом с погасшими звёздами..
равнодушной луной и холодностью дня...
убивай меня правдой..
суровой реальностью...
все равно меня нет..
......................
......когда я без тебя....
(...)

*** Вот он знак!...***

Вот книга жизни - смотри скорее, работа, школа и детский сад. В четыре варежки руки греют, а в шесть - подпалины в волосах. В двенадцать снова принёс четверку, в пятнадцать гром за окном гремит, в семнадцать хоббиты, эльфы, орки, бежать, срываться, стучать дверьми. На той странице - мотало, било, бросало на остриё меча...
На этой - сохнут еще чернила. В ней нету "было", в
ней есть "сейчас".
На этой - сонный июньский город, нырять, дрожать в ледяной воде, кататься в парке, мотаться в горы, быть всюду, вместе...
...и быть нигде.
Когда не пахнут степные травы, не греют мысли и блеск лучей, когда внутри - остывает, травит, когда ты словно другой, ничей, и тускло светят в дворах и кухнях все те, кто может еще светить, когда ты знаешь - всё скоро рухнет, исчезнут в дыме твои пути, когда всё счастье ушло куда- то, кусками рушится личный мир...
...Вломи себе по башке лопатой. И от меня кочергой вломи.
Дай в лоб с размаху, сойди с уступа, не клейся, словно дешёвый рис. Бывает пусто - но стисни зубы, не трусь, одумайся, соберись. Проснись с рассветом, смотри - в пожаре рисует солнце свои черты.
Мир очень старый и мудрый парень. Он видел кучу таких,
как ты.
Не нужно мерить судьбу шагами, и ждать удачи ли, власти ли. Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин. Не прячься серой угрюмой тенью, не шли надежды в металлолом.
Твое упрямое Восхожденье стоит и ждет за любым углом.
Ты можешь ждать, сомневаться, греться, бояться, волосы теребя. Но как-то раз в беспокойном сердце проснётся кто-то сильней тебя. Потащит, грубо стащив
с порога, скрутив реальность в бараний рог. Смиренным нынче - одна дорога. Таким как ты - миллион дорог.
Вот книга жизни - мелькают строчки, не видно, сколько еще страниц. Одно я знаю, пожалуй, точно - глупей нет дела: трястись за дни. Ужасно глупо - всё ждать чего-то, гадать, бояться, не спать, не жить...
...Нырять в хрусталь, в ледяную воду, где камни острые, как ножи. Бежать в автобус, занять оконце, жевать сосиски и хлеб ржаной, смотреть, как вдруг на закате солнце тебя окрасило рыжиной, гулять по Спасу, писать баллады, тихонько нежность вдыхать в слова, ловить затылком людские взгляды, и улыбаться, и танцевать. Срываться в полночь, пить хмель и солод, влюбляться чертову сотню раз...
А мир смеётся, он пьян и молод. Какое дело ему до нас.

***

И от нас, чем мы старше, реже будут требовать крупных жертв
Ни измен, что по сердцу режут, ни прыжков из вулканных жерл,
Не заставят уйти из дома, поменять весь привычный быт,
Ни войны, ни глухого грома, ни тягучей дурной судьбы.

Нет, всё будет гораздо проще, без кошмаров и мыльных драм,
Будут тихими дни и ночи, будут сны без огня и драк
И закат в одеяньи алом будет спать на твоих плечах...

...Но готовься сражаться в малом - в самых крохотных мелочах.

Не влюбляйся в пустые вещи и не слушай чужую тьму,
Помни - часто ты сам тюремщик, что бросает себя в тюрьму,
Даже если не мысли - сажа, даже если не стон, а крик
Никогда не считай неважным то, что греет тебя внутри.

Знаешь, это сложней гораздо, путь нехожен, забыт, колюч
Каждый в сердце лелеет сказку, эта сказка - твой главный ключ
И неважно, что там с сюжетом, кто в ней дышит и кто живёт.
Просто помни, что только это может двигать тебя вперёд.

Будь спокойным, как пух и лучик, никогда не борись с людьми
Ты - часть мира: коль станешь лучше, значит этим меняешь мир
Мир велик и неодинаков, он маяк, но и он - свеча.
Если ты ожидаешь знака

Вот он, знак:

начинай

сейчас.
( ... )

Любовь – есть гений и спасенье сердца. Часть 5.

Встретившись случайно на балу, Ромео и Джульетта полюбили друг друга, вопреки распрям родителей. Встреча с Джульеттой подарила Ромео новые чувства - чистые, возвышенные, дарящие счастье. Не представляя жизни друг без друга, и понимая , что родители никогда не согласятся на их брак, молодые влюбленные начинают тайно встречаться.

Robert Alexander Hillingford (1825-1904) Romeo and Juliet meeting at the Capulets' Ball

Читать далее

***... какой прекрасный был сон ...***


………не знаю, что сказать тебе? Ты та, которую я ищу или нет, тот ли я которого ты ищешь, не знаем мы. Мы встретились с тобой впервые, гуляли, смеялись, ловили каждое слово, невольно прижимались друг к другу, перебивая тебя, я хотел казаться тебе именно тем, кого ты искала. Я дополнял твои мысли, я сравнивал голубизну неба с цветом твоих глаз, и твои глаза были голубее, они манили меня. Временами, я как будто падал в какую то пещеру, невольно пугался, почему я - один, в пещере ? Почему? И, через мгновение, - почему ты выбрала именно меня? Почему я? Еще мгновение и я опять с тобой, и опять прикасаюсь к твоим волосам, они пахнут одурманивающе. Я потерял голову, а ты все рассказываешь и рассказываешь, я уже не слушаю тебя, но ловлю твои движения, Я сказал что то невпопад и ты засмеялась. Твой смех не поддается описанию. Он нежен, он манит.. Мои мысли уже в другом направление: я уже строю будущее, неужели ты именно та, которую я искал всю жизнь, что ты именно та, которую я представлял себе тысячу раз. Я репетировал слова, учил наизусть любовную лирику .Я хотел тебя поразить сразу .Мы стояли и молча смотрели друг другу в лицо .Сколько раз я представлял тебя перед собой не знает никто, даже я не знаю, сбился со счета. Господи, неужели это-ты! Так долго я искал тебя. Годы пролетели, а я все был в поиске той самой единственной, но Бог сжалился надо мной и я встретил тебя. Не отдам никому тебя. Я знаю, что ты именно та самая которую я искал всю жизнь. Теперь я знаю, я самый счастливый, я встретил тебя!
……………………………………………………………………………………………….
( какой был прекрасный сон)

(из дневника....)

Ты знаешь, как болит душа? Протяжно, ровно, не спеша. То тлеет, то горит огнём, Сжигая сердце день за днём.
 

..жмите на флеш.. Не хватает тебя в эту стылую осень.. ...дождь негромко поет за холодным окном... ......потерялась Любовь и дороги не спросит... .........лишь приходит в ночи обжигающим сном.. Ты скажи, почему мы с тобою не вместе.. ...перепуталось всё в голубых небесах.. ......но в Душе вновь звучат все слова нашей песни.. .........и застыл в горле ком да слезинки в глазах. Какие тебе ещё слова сказать чтобы ты поверила себе,скажу только, что если я потеряю тебя, то потеряет смысл вся моя Жизнь.. теперь ты не только за себя, но и за меня отвечаешь.. Я поверил в тебя, твоей Душе..и теперь твоя боль это моя.. и моя боль твоя.. Если Боги дали нам возможность ВОЗРОДИТЬСЯ.. не будем их гневить.. Извини.. сумбурно..безсвязно.. как умею..

 

И снова вечер зажигает звёзды мне и свечи.

Галерея красивых фото, которые рассказывают о том, какое это чудо – вечер.

У вечера есть своя невероятная магия, для объяснения которой сложно подобрать слова. Нужно быть поэтом. Например, таким как Николай Гумилёв.

Еще один ненужный день,
Великолепный и ненужный!
Приди, ласкающая тень,
И душу смутную одень
Своею ризою жемчужной.
И ты пришла… Ты гонишь прочь
Зловещих птиц — мои печали.
О, повелительница ночь,
Никто не в силах превозмочь
Победный шаг твоих сандалий!
От звезд слетает тишина,
Блестит луна — твое запястье,
И мне опять во сне дана
Обетованная страна —
Давно оплаканное счастье.

 

далее>>>

Гораций. Поэт и философ, стоик и ловелас.

Как бы попроще рассказать о Горацие: римском поэте и   философе, стоике и ловеласе. Очеловечить великого римлянина, сделать его как бы нашим современником, близким и понятным.

Даже те, кто никогда не читал ни одной его строчки, обычно знакомы с этим именем. Хотя бы по русской классической поэзии, где Гораций был частым гостем. Недаром Пушкин в одном из своих стихотворений перечисляет его среди своих любимых поэтов: «Питомцы юных Граций, с Державиным потом чувствительный Гораций является вдвоем…». Он-то знал, что коль родился, то в мире сем есть только одна неотвратимая реальность – смерть, перед ней все равны. Никакая радость не способна отвратить мысль о ней. А потому грядущее небытие надо встретить с достоинством. Его философия органически сопряжена со стоическим жизнеощущением.


Художник Джон Кольер. Гораций и Лидия.

Хранить старайся духа спокойствие
Во дни напасти; в дни же счастливые
Не опьяняйся ликованием,
Смерти подвластный, как все мы.

Читать далее

Борис Пастернак. Научи меня жить...

Научи меня жить, по дыханью, по нотам, 
без суждений и боли, падений и взлётов. 
И в густой суете прошепчи моё имя, 
чтоб на сердце усталом расплавился иней…

Научи меня жить, губ касаясь губами, 
чтобы стало прочней всё, что есть между нами. 
Разжигая огонь, не бояться пожара – 
мы с тобою вдвоём, мы с тобою недаром… 

Читать далее

13470 слушали 253 копий [+ в свой плеер]

Эдвард Григ - Песня Сольвейг Эдвард Хагеруп Григ (норв. Edvard Hagerup Grieg; 15 июня 1843 — 4 сентября 1907) — норвежский композитор периода романтизма, музыкальный деятель, пианист, дирижёр. Творчество Грига формировалось под воздействием норвежской народной культуры. Если и мог кто-то явить миру гордый и чистый дух Норвегии, полный темной силы, страстной романтики и ослепительного света, то это безусловно Эдвард Хагеруп Григ: друг Андерсена и единомышленник Нурдрока, благословленный великим Листом.

Я — рябина, с душою рябиновой

Я — рябина, с душою рябиновой — Вздохом осени гроздь налилась, А закат расплескался малиновый — Я дыханьем его обожглась… Я такая, как Богом завещано, То — бледнею, то — вспышкой горю. Мой любимый, с рябиновой женщиной, Лист осенний несёт к «алтарю». Век рябины короткий, но красками, Он пленяет того, кто влюблён… Умоляю, мой ласковый — ласками Выпей весь мой рябиновый стон. Не оставь ни глотка, ни единого, Забери мою нежность до дна. И любви моей яркой, рябиновой, Ты напейся, как пьяный — вина. Ты запомни, что раны рубцуются, Но всегда оставляют свой след… На моей на рябиновой улице, От раздавленных ягод и бед, Я — рябина, я — искра от пламени, Чувство грешное в нежности строк… Не губи, не руби, не пытай меня — Мой единственный, друг мой и бог. Арина Бастракова

Она ТЕБЯ хочет… Как никто и никогда не хотел…+16

Ты вообще хоть раз видел по-настоящему желающую женщину?! С голодными и жадными, преисполненными животного блеска и безграничной нежности глазами… С распухшими, пересохшими губами… от желания… Облизывающуюся… Мечущуюся на кровати под тобой и умоляющую… еще… Зная, что это ТЫ вызвал столь дикий голод…

Читать далее...

Фёдор Иванович Тютчев. «Когда дряхлеющие силы…»

Фёдор Иванович Тютчев

Когда дряхлеющие силы
Нам начинают изменять
И мы должны, как старожилы,
Пришельцам новым место дать,-

«Читать далее…»

Фёдор Иванович Тютчев. «Наш век»

Фёдор Иванович Тютчев

Не плоть, а дух растлился в наши дни,
И человек отчаянно тоскует…
Он к свету рвется из ночной тени
И, свет обретши, ропщет и бунтует.

Безверием палим и иссушен,
Невыносимое он днесь выносит…
И сознает свою погибель он,
И жаждет веры… но о ней не просит…

Не скажет ввек, с молитвой и слезой,
Как ни скорбит перед замкнутой дверью:
«Впусти меня!- Я верю, боже мой!
Приди на помощь моему неверью!..»

«Читать далее…»

Ветер августа, нежный, горький... Гладит волосы, руки, плечи...
 

Aвгустовская грусть разливается в воздухе тягучим маслом...
© Copyright: Хранить Тишину

Yann Tiersen Naval

Конец лета – терпкость и сладость, переполненность какой-то безмятежной глубиной. Ласковая рука августа взбивает воздух, перекладывает его медом, румянит яркостью томных вечеров. И ночи расстилает самые бархатные, с крупными звездами, черничные ночи – вечный приют мечтателей и влюбленных. С неба падают звезды, а с веток – яблоки. И вечерами становится на душе так тихо и так спокойно… В воздухе замирают облака и все несказанные слова. Хочется молчать и мечтать.

Читать далее...