Войти в чужую жизнь случайной кошкой
по классикам нескрипнувших паркетин.
Спуститься тенью с пыли потолочной
от паутинной отделившись лени...
Смотреть бумажным ангелом открыток
немодных и в поблекшей позолоте...
Не отражать заспинности улыбок,
и в каждодневной не искать заботе
своих следов. И в радости при встрече,
и в скомканных привычках расставаний
не быть рукой опущенной на плечи,
ни слухом в ожидании признаний...
Не спрашивать о планах и началах...
Не изнывать от страха: «что потом?»
Войти случайно... и остаться в малом --
единственным подобранным ключом
к чужому миру двери отворивши:
пролиться летним щебетаньем птиц...
и взвесью солнечной летящих листьев...
и образом с исписанных страниц...
и заунывным дребезжаньем стёкол
под зимним натиском колючих звёзд...
и мотыльком, заснувшим на осколках
горчащих льдин давно застывших слёз...
степной волной под ветром... майским маком...
ладонями прижатыми к земле...
и стрекозой, рисованною лаком
на изумрудно-палевом крыле...
За чутким сном под органзою утра
и влажностью чуть приоткрытых губ,
сомненьем в замешательстве минутном
в предощущении, что где-то ждут
войти в чужую жизнь случайной кошкой...
Не изменив реальности никак,
пройти по краю счастья осторожно,
оставив след, исчезнуть, как пустяк...

Вирилори Вирилори