Ноябрь…
Земля словно корица, припорошенная сахарной пудрой.
Хрупкие рулетики сусальных листьев.
Заморозки и первый снег.
Шарф, шарф, и уже точно — перчатки… снова дружим с шапками.
Воздух пахнет морозным яблоком.
Хочется зажигать белые свечи по утрам и оранжевые вечерами, долго вглядываться в опустевший горизонт за окном…
Нахохленные птицы на проводах и ветвях.
Мысль о доме обнимает теперь особым уютом.
Тоска ощущается острее, тепло и забота — благодарнее, а ожидание — светлее.
На рынках прочно утвердились медовая хурма и кисло-приторный гранат.
Туман и сухая снежная крупа на затвердевших бороздах. 
Хрупкость всего-всего, и беззащитность…
… хочется беречь…
— весь месяц вызревает чувство Великого Перехода из Осени в Зиму — таинственого и торжественного…

© Юлия Прозорова

Горьковатый запах поздней осени
Навевает мелкий, серый дождь.
Липы обнажились, листья сбросили,
К кленам жмутся, не скрывая дрожь.

Листья жухлые кружатся, падают.
Синий воздух холодом сквозит.
Лишь рябины кисти сердце радуют,
Да сосна зеленая стоит.

Птичьи стаи дружно к югу тянутся,
Унося тепло до летних дней.
Журавли курлычут и прощаются.
Остается дождик – водолей.
Татьяна Лаврова

Я люблю запах свежего кофе с корицей,
Я люблю просыпаться с тобой по утрам…
А ещё удивлённые детские лица
И царящий в душе иногда тарарам.
Я люблю тишину, если правильно слушать,
Мягкость шубки и рыжесть пушистых волос,
И протёртые джинсы, и плюшек-игрушек,
И мужчин - если чувствую внутренний лоск.
Я люблю запах лета, клубнично-коктейльный,
И «Поющих в терновнике», и пустяки,
От которых совсем не бывает похмелья,
Цвет фиалковый, море, жасмин и стихи…
Дочку, солнце, июли и хлеб «Бородинский»,
И /банально/, но жёлтые розы, и сны
Разноцветные… Небо. Рассасывать льдинки.
И влюбляться-влюбляться с приходом весны
В города, где ещё никогда не бывала,
В шум дождя, поездов, проходящих машин
и в того, для которого «нас» слишком мало.
Я люблю поцелуи без всяких причин,
Скорость, звёзды и лес, сказки ветра и снега,
Туфли на каблуках, настроенье «вразнос»,
На песке отпечаток знакомого следа,
Чай зелёный, Высоцкого, фильмы до слёз.
Я люблю…
Я люблю…
Я люблю…
Это просто.
Я люблю, этот мир заполняя собой,
Задавать ему сотни нелепых вопросов,
Говорить и молчать…
Про любовь, про любовь…

© Copyright: Лара Мишанова

© Copyright: Алена Васильченко

художник: Paula Wildhack (1872-1955)

- Всё это не ново, конечно не ново!
Ну с кем не бывало… – Шепнёте вы вслед, -
Мне вдруг захотелось дождя проливного
И чашку горячего чая, и плед. 

© Copyright: Юлия Вихарева

Осенней ночью хочется покоя:
Укрыться пледом, разогнать печаль,
Погладить кошку по спине рукою
И заварить с душистой мятой чай.

Иранский художник Ahmad Haraji

Сквер преломлен в реке – золотом спит на дне. Осень в моей руке. Я отражаюсь в ней. Мимо мостов, дорог, мимо кирпичных стен ветер несет листок на голубом холсте. В призрачной дымке бел город семи холмов. Мне бы кричать тебе, но не хватает слов, мне бы тебя искать, но не откроешь дверь…
Как ты была близка. Как далеко теперь.
Сквер преломлен в реке – словно в стекле лучи. Я продолжаюсь: с кем? Осень моя молчит. Солнечный зайчик спит где-то внутри меня. Осень, столица, сплин. Листья. Разлука. Я. Время на вкус горчит, ветер играет джаз. Сколько у нас причин? Сколько причин – для нас? Воздух во мне дрожит – с сердцем моим един.
Где ты сейчас, скажи? Где мне тебя найти?
Сквер преломлен в реке – калейдоскоп разбит. Осень в моей руке. Ты – у меня внутри. Зеркало – как порог. Переступить его… Город семи дорог – и колокольный звон, и вереница птиц, тающих там, где свет. Я не могу уйти – выхода больше нет. Сквер сентябрит. Река ртутью ползет к нулю. Осень горит в руках
Как я тебя люблю.....

Кот Басё

Nocy - My Love

© Copyright: Маджента

 А вы читали полную версию стихотворения?

Я - нет...только первые строки на слуху)))

Мишка косолапый
По лесу идёт,
Шишки собирает,
Песенки поёт.

Вдруг, упала шишка.
Прямо мишке в лоб...
Оступился Мишка
И об землю - хлоп!

Засвистел на ветке
Пересмешник дрозд:
– Мишка косолапый
Наступил на хвост!

А за ним вдогонку
Пятеро зайчат:
– Мишка косолапый! –
Из кустов кричат.

Подхватил дразнилку
Весь лесной народ.
– Мишка косолапый
По лесу идет!..

Бросился к берлоге
Маленький медведь:
– Чем такие ноги –
Лучше умереть!

Спрятался за шкапом
И ревёт ревмя:
– Мишкой косолапым
Дразнят все меня!

Мама удивилась:
– Глупенький сынок,
Я всегда гордилась
Формой твоих ног.

Я ведь косолапа,
И папа косолап,
Косолапил славно
И дедушка Потап!

Мишка косолапый
Стал ужасно горд.
Вымыл с мылом лапы,
Съел медовый торт.

Вышел из берлоги
И как заорёт:
– Мишка косолапый
По лесу идёт!

Автор: А.Усачев

Одиноко

бьется в груди

• Нежность тихо стекает на пяльцы и вплетается музыкой в вечность
• Восторг. Изысканность. Блаженство

Tom Barabas & Dean Evenson – High Flying

Я люблю тебя...
Смотри, этот май состоит из чувств, которым внутри горячо и тесно. Ты знаешь, что я о тебе молчу сильнее и дольше любого текста. Мой мир, так привычно дающий крен, когда его шторм на волне качает, скрывается в сильной твоей руке, ложащейся мне на бедро ночами. Моя невесомость во мне болит, я снова решаю знакомый ребус, спасаясь у теплой твоей земли от невозможно большого неба. И эта дорога с тобой – легка, мы неразлучны, читай: едины, мне тебя впитывать по слогам и продолжать тебя– нашим сыном…
Любовь моя, ты состоишь из чувств, которым внутри горячо и тесно.
 Я берегу их. И я молчу. Сильнее и дольше любого текста.

Утро крадется медленно, не спеша, свет проникает в ткань, попадает внутрь комнаты, разделенной на первый шаг, на ожиданье шороха, на минуту перед прыжком, на тело прыжка, на взмах лапы над спящим, на тонкое покрывало, на искушение первой сойти с ума, сбросить его и все, что оно скрывало, видеть так явственно, тысячами пружин сдерживать дрожь, предчувствуя голос силы в том человеке, что некогда был чужим, но, приручив, проснулся невыносимо близким…

 Дыхание. Сотни живых лучей будят тебя, теплом проходя сквозь кожу. Утро лежит, урча, на твоем плече.
Ты его гладишь нежно и осторожно.

Нежность в том, чтобы слушать, как ты ходишь по магазину,
выбираешь что-нибудь к ужину, дышишь в трубку,
спрашиваешь про мидии или рукколу,
пачки пельменей складываешь в корзину,
занимаешь очередь, шутишь с девушками чужими,
шуршишь пакетами, забываешь на кассе сдачу…

Нежность в том, что невозможно уже иначе.
Точнее, иначе просто непостижимо.
 автор © Кот Басё

Рисунки современной художницы Анны Разумовской

Я - зеленоглазая весна...
Это даже обсуждать не надо...
Вот сейчас очнусь я ото сна...
И займусь всерьёз ландшафтом сада.

Не печалься... я уговорю...
Вылезти на свет цветы и травы.
Потерпи... ведь я уже звоню...
И ещё отправлю телеграммы...

Он приходит прямо с утра.
- Идём, - говорит, - пора.
- Я же сплю, - говорю, - будь человеком.
- Там конец света, - говорит, - спать некогда.

Я надеваю тапочки и спускаюсь, держась за перила,
И думаю: «Чёрт, чёрт! Кота покормить забыла!»

Он подкрадывается, как мышь.
- Что, - говорит, - сидишь?
- Да отстань, - говорю, - у меня проблемы.
- Ну-ка, ну-ка, - говорит, - это уже тема.

Ложится на диван, будто у психолога на сессии.
Я думаю: «Дурак! Испортил мне такую депрессию!»