Напиши мне мелодию

        паузами театральными,

        выстучи ритм

        костями игральными.

        Джаз в тишине.

        Где-то в воздухе, верно,

        его мы играем

        на порванных нервах.

 

 

        254.                      14.04.11

 

 

        Всё чаще сюда доходят те мысли, которые давно и цепко сидят в моей голове. Будто избавиться от них никак уже не могу, записываю)

 

 

        ...и какие-то внутренние принципы упрямо твердят: сохрани хорошие отношения, даже если совсем не хочется, разорвать всегда успеешь.

 

 

        Дождя я хочу, дождя. Надышаться и умыться

 

 

        Пишу каждый раз и думаю, что тут слишком много меня, моих мыслей. Намного и намного больше того, что кто-либо от меня слышал или видел. При всей моей общительности и отсутствии любви к партизанству. 

        Думая об этом, вспоминаю, что таких моментов — жаждущих вылиться, обмусоленных, исстрадавшихся, сформировавшихся планомерно и не очень, — состояний — будто сердце рвётся напополам от счастья и, увы, чаще от печали и тоски, — ощущений — переполняющий мысли и душу, рвущихся как можно дальше наружу, — всех их в сотни раз больше. Меня это вновь ужасает. И я каждый раз буду снова вспоминать, ужасаться, грустить, засыпать в одиночестве, чтобы утром забыть об этом и продолжать насмехаться над тем, что мне иногда кажется, что я слишком много переживаю.  

 

 

        Да здравствуют самоненавидящие, самокритичные и самообвиняющие мысли последних четырёх лет! Почти год вас не было слышно.

 

 

        Грубость кожи,

        мягкость линий —

        нарисованные ими,

        золотистой нитью,

        летом

        твои чудные портреты

        украшают коридоры,

        стены, вены — 

        все просторы,

        озаряемые светом.

        Я люблю.

        Ты в сердце где-то.

        253.                     03.04.11

 

 

        Жить, пока ты ещё можешь помнить, чувствовать, отдавать.

 

 

        Каменное спокойствие, сон, книги-учебники-лекции-код, молчание. Начали.

 

     

        Пыльный и тающий грифель

        стачивается о рифы

        слов и конструкций, объятых

        волнами чувств. Пираты

        теряли сокровища в суднах,

        и будто такие же груды

        помарок скрывают собою

        роскошь всех строк под водою.

        252.                                 01.04.11

 

 

        Я замечаю изменения в себе, отыскивая на календаре знакомые даты. Я помню всё, но...где взгляд окажется быстрее ? )

 

        Серебристой дымкой небо

        укрывало город снов,

        и ему совсем неведом

        был звон утренних часов.

        251.                            31.03.11

 

        Я на веточке, на ветке

        собираю как конфетки

        ум, смешливость, остроту

        мыслей, чувств и красоту,

        Я б, пока ещё осталось,

        мудрость взял и величавость,

        я б вкусил харизмы, воли —

        ну, теперь я всем доволен.

        Ах, ещё бы доброты,

        сострадания... Увы!

        Аллергия у меня,

        больше не осилю я.

        250.                                   27.03.11

 

 

        Ровные, чуть шероховатые строчки ложатся на бумагу.

        Дерево дышит. Так сильно дышит, что кажется — сейчас, сейчас! — переливы чувств и образов оживут прямо под карандашом, превратившись в запахи, смутные ощущения, картины жизни и прикосновения людей. Интересно: даже привыкнув к общению и обменом мимолётных фраз с самой собой, я всегда пишу будто кому-то. "Я тебя очень люблю. Но кто ты?", — не в первый раз вопрос повисает в воздухе. Карандашная ли жизнь вмешалась в мою собственную, или наоборот — под остриё наточенного графита ложится, сливаясь со строками, моя жизнь — не знаю. Где-то — стеклянные двери. Многое вижу — о многом молчу. Я чувствую то, чего нет. Я пишу то, чего нет. Я живу порой тем, чего нет. "Любимые" иллюзии Артёма. А кто может быть уверенным в том, что этого действительно нет? Пока кто-то помнит об этом, и тем более живёт, всё продолжается. Если очень дорого, очень важно, если в этом — увы! — вся жизнь, почему нет? Пусть у каждого существует маленькая светлая жизнь, сотканная надеждами, иллюзиями и мечтами.

        Пусть.

 

        Разве рукой касаться

        кожи знакомых рук,

        кончиков самых пальцев,

        никак мне нельзя чуть-чуть?

        Гребнем разгладить волос,

        в руках слегка теребя,

        слушать знакомый голос,

        не зная о слове "нельзя".

        Без рамок и всяких претензий — 

        лишь ровный события ход,

        чтоб без удушающей рези

        всегда вспоминать тебя мог. 

        235.                              14.03.11

 

        Устремляя ввысь

        кончик мягкой кисти,

        цветом прикоснись,

        отвлекись от истин,

        красок зачерпни

        из круговорота

        самых тёплых глаз

        милого кого-то,

        света набери

        с переливов солнца

        утренней зари,

        что на кудри льётся.

        На жемчужный холст

        лепесток сорвётся,

        не сдержав в себе

        красок и эмоций.

        249.                    23.03.11

 

        Откололось, отщепилось,

        болью в сердце возвратилось.

        248.                           21.03.11

 

        Нас не печалит ветер —

        нас ударяет быт.

        Слишком уж долгое время

        память он нашу хранит.

        247.                                 21.03.11

 

 

        Мой беспорядок в сердце —

        твоя большая слабость,

        нет, он тебя не бесит,

        лишь хаос вносит в радость.

        Идёт игра в уборку!

        Я вихрем энтропии,

        смеясь, всего дотронусь,

        смешав цвета простые;

        весной заворожённый

        ты как всегда не сразу

        придёшь в себя, пленённый

        манящею заразой.

        Но с прежним сверхупорством

        распределишь по спектру

        цвета, улыбкой просто

        весну раскрасив в лето.

        245.                           21.03.11