...пойти побриться, что ли...

/me почесывает не бритый неделю хлебальник и думает об вставать завтра в 6 утра...

Почти (с).
И звучит так:
"Пусть вам с неба помашет крыльями "Энола Гэй"..."

Лучше всего твоя жизнь отражается в глазах твоей смерти, когда вы стоите с ней лицом к лицу.

Одна фраза может дать жизнь.
Эта же фраза может всё уничтожить.

Догадались, что это за фраза?
Правильно.
"Я тебя люблю".

Настроение сейчас - уже нормальное

Отведав вкусного чаю, Хавок решил покурить и запустить остатки мозга.
Нет, не в стену, как бы кто-то мог желать, а на размышления.
Спустя где-то пол-часа мозг откликнулся на маты, удары бубна, призывания Йог-Сотота и прочия бестиария, и выдал гениальную мысль: "И чо?"

Хавок занялся дешифровкой сей мысли и познал Дао...

А Дао заключается в следующем:
1. Жизнь говно.

И чо?

2. Людей мало, в основном вокруг уроды и сволочи.

И чо?

3. В общем, какой-то пушной толстый се(р)верный лисиц.

И чо?

...и тут же пришло озарение, Зион, спокойствие и прочия признаки прозрения и обычного довольно привычного почти не меланхоличного похуизмаровного состояния духа.

Кстати, хорошая метода. Помогает :)

Наскоро записав радостное нихрена не каноническое хокку, Хавок отправился допивать чай, издеваться над Конфуцием и прочими мудрецами, а так же разрушать любую логическую конструкцию свежеобретенным Дао.
Ну и заодно и поспать, наверное. Да.

Всю прелесть обеда на работе можно сформулировать одной строкой:
остается всего 4 часа тупой тягомотины, и эти долбаные часы проходят почему-то быстрее

А...ещё чувство сытости.

Понедельник продолжается

В колонках играет - Radium
Настроение сейчас - имитация работы.

Люди заходят, делают свои дела, уходят. 

Жизнь - сортир. А потом ты умираешь. 

Однако организм всё-таки странная вещь. Если я точно знаю, что я не сплю, даже несмотря на то, что хочется и понимаю, что надо, я точно знаю, что я вижу сны, причем совершенно кислотные.
Вопрос: кто кого наё....перехитрить решил, мозг меня, или подсознание - всё остальное?

Мда...в общем, прощай, крыша, передавай привет Аргентине, Ямайке и Б.Марли. Аха.

1 апреля - официальный День Макклауда.
Только первого апреля макклауды и несознанщики могут без опасения отхватить пизды бегать по полигону и не сознаваться ни в чем, даже если получили пулеметный бункер с 5 метров так, что рикошетом засыпало оператора пулемета.
И только в этот день макклауд в красной повязке может подойти к группе страйкболистов и расстрелять их с близкой дистанции, радостно крича "Первое апреля - никому не веря!" - и все уйдут в мертвяк, улыбаясь, мол, "Эка дитё шутит да радуется".
А после окончания игры никто не собирается в группы, чтобы опиздюлить злостного несознанщика. Потому что первое апреля сука его праздник...

Как говаривает один мой знакомый "Мужчина отличается от мальчика размером члена и ценой игрушек." И он прав... Чем старше мы становимся тем игрушки у нас дороже и дороже... Если раньшев песочнице нам хватало пластмассовой машинки, которая стоила 50 коп., то сейчас нормальные машины... и так во всём....

(c) Mr.Zorg

 

Читать как мантру для успокоения нервов, особенно когда сдури написал список всего того, что тебе надо докупить для нормального сезона...>__<

...а когда Вы последний раз писали обычные, аналоговые письма на бумаге, ручкой, с вкладыванием в конверт и отправкой обычной, не менее аналоговой почтой?

Меня лучше ненавидеть, чем любить.
Проще и менее накладно.

shlimmer: у меня в голове нет тараканов. их сожрали твари покрупнее и поопаснее

(с) bash.org.ru

Время не лечит...
Лечит алкоголь и случайные знакомства, лечат секунды, проведённые с кем-то другим.
Лечат длинные улочки, огромные очки, за которыми не видно уставших глаз и фотографии на жёстком диске.
Лечат мечты о лете, о новой жизни, и... перед сном - о тебе.

А время... Время не лечит... Время идёт мимо...

До отвращения зае....лся  болеть и пытаться найти пределы человеческой тупости.

И то, и то утомляет и раздражает.

Вчера я ехал домой позже обычного. Просто задержался на работе, как водится - молодой, холостой, вот и организовывай обмен данными с Нефтеюганском. Типа никуда не торопишься. Ну ладно, меня не напрягает.
Включил музыку, засел перед компом, запустил аську на КПК, вырубил свет...в общем, нормально. Думал о своем дне...который выдался веселый и насыщенный.

Поехал с утра на объект, полез на крышу...и чуть не сорвался с где-то 5 этажа. Лез по лестнице, и вдруг словно кто-то по руке с размаха ударил и дернул.
Спасибо рефлексам, пролетел метра два всего, схватился...рывок, удар...повисел, охренел, подумал...
Итог: потянута кисть (которая у меня и так вечно болит), подбито колено (уже почти прошло и даже хожу бодро). Но всё равно забавно. Словно кто-то на полном серьезе меня невзлюбил и так кинуть решил.

В общем, вечер.
В плеере села батарейка, остался без музыки. Наедине с мыслями. Наедине с городом и вечером.

Сел в почти пустой автобус...тепло...тихо...и ехал домой и смотрел в окно. А почему-то в голове играла одна и та же песня, которую я когда-то очень любил петь. И вдруг я понял, что она стала каким-то сюрреалистичным сопровождением моих мыслей.

Кино - Звезда по имени Солнце.

                                                                                       Белый снег, серый лед
                                                                                       На растрескавшейся земле
                                                                                       Одеялом лоскутным на ней
                                                                                       Город в дорожной петле...


Город. Весна. Лед, снег, слякоть. Вечер. Тусклые прерывистые цепочки фонарей...пустые рекламные щиты...забавные цепочки ярких и не очень окон в домах...

Всё это составляет какой-то непонятный рисунок...какой-то завораживающий...таинственный...

Всё это настолько несовершенно, если абстрагироваться...отойти...посмотреть по отдельности...но если сложить это всё воедино, то получается город.

Даже не так. Получается Город. Сложный механизм. Сложный социум. Эдакий организм, который живет по своим законам. Законам Жизни.


Каменные джунгли.

Неоновый мир.


                                                                        А над городом плывут облака
                                                                       Закрывая небесный свет
                                                                       А над городом желтый дым
                                                                       Городу две тысячи лет
                                                                       Прожитых под светом звезды по имени Солнце...


Города...Они молодые и старые, живые и мертвые...вечером, когда затянуто небо, почему-то приятно смотреть на город...даже если ты его хорошо знаешь...он преображается...

Именно вечером. Когда солнце уступило место на небе луне. Когда включены фонари. Когда улицы затянуты серой дымкой. Когда приятная темнота плавно обволакивает город...


И внезапно ты понимаешь, что тебе искренне нравится твой город. Его обитатели. Его улицы. Его районы. Его дороги.

И что ты готов - в случае чего - уйти защищать свой город. И самое главное - тех, кто тебе дорог, кто живет в этом городе. Тех, кто небезразличен тебе, и кому небезразличен ты. Сам, по собственной воле.


                                                                                              Две тысячи лет война
                                                                                              Война без особых причин
                                                                                              Война дело молодых
                                                                                              Лекарство против морщин


Автобус останавливается. Открываются двери. Заходят и выходят люди.

Ты видишь, как к остановке бежит женщина. Молодая, около 30-35 лет, с сумкой, нормально одетая...она бежит, потому что боится, что автобус уйдет, и ей придется ждать.

Наверное, она очень хочет домой. Дома её наверняка кто-то ждет. Семья. Ребенок. Или даже какое-нибудь домашнее животное, которое так радуется, когда ты приходишь домой...


Она подскользнулась и упала. Знаете, вечером лёд, запорошеный снегом, самый опасный. Его не видно, ты чувствуешь его только когда начинаешь скользить по нему.

Она очень неудачно упала. Сумка отлетела в сторону, шапка тоже...Она медленно стала подниматься, с трудом...

Наверняка разбито колено и рука. Она просто села...и начала плакать.

А мимо неё шли безучастные люди. Никто не помог подняться. Никто хотя бы ближе сумку не пододвинул.

Когда автобус тронулся, я увидел, как у неё по лицу течет кровь. Рассечение. Лоб.


                                                                                    Красная-красная кровь
                                                                                    Через час уже просто земля
                                                                                    Через два на ней цветы и трава
                                                                                    Через три она снова жива
                                                                                    И согрета лучами звезды по имени Солнце...


Просто что-то странное. Непонятный день. Непонятный вечер. И эта песня...и то, что её сопровождает...

Что это? Игры подсознания? Или очередная шутка жизни? Ну не может, не может так всё совпадать!


И вдруг...вдруг ты задумываешься о себе. О своей жизни. О твоих словах и делах. О том, какая у тебя судьба.

Но ведь судьбы нет. Есть только последовательность твоих действий, которые ведут тебя к определенному результату.

Но...если ты часто шел наперекор всему? Наперекор всем? Делал не так, жил иначе, был не такой, как все?


                                                                                               И мы знаем что так было всегда
                                                                                               Что судьбою был больше любим
                                                                                               Кто живет по законам другим
                                                                                               И кому умирать молодым...


Становится страшно, когда в голове промелькивают такие строки. Но потом страх уходит.

Ты не боишься умереть. Что такое смерть? Ничего. Просто другое состояние. Не-жизнь.


Но куда страшнее становится при мысли о тех, кто тебе дорог. Как твоё другое состояние на них отразится.

Становится неприятно и грустно.


Вспоминаешь то, что о тебе говорили люди. Разные люди. Разные слова и мнения.

Кто-то видел тебя в маске. Кому-то ты открылся. С кем-то играл. Кто-то смёл твою защиту и увидел тебя настоящего.

Разные мнения. Разные люди...всё разное...


                                                                                     Он не помнит слова да и слова нет
                                                                                     Он не помнит ни чинов ни имен
                                                                                     И способен дотянуться до звезд
                                                                                     Не считая что это сон
                                                                                     И упасть опаленный звездой по имени Солнце...


Но всегда что-то общее в их мнениях есть. Всегда.




Ты тихо улыбаешься. Автобус доехал. Твоя остановка. Ты выходишь...закрываешь глаза...глубоко вдыхаешь этот вечерний воздух...

дыхание города...кислород...сажа...бензин...дым....такой родной и близкий воздух...


Ты медленно достаешь сигарету, прикуриваешь и неторопливо идешь домой. Туда, где тебя ждут. Туда, где тебе хорошо и уютно.

Туда, где прячешься от до отвращения обожаемого города. От этих ненавистно обожаемых реклам, окон и обитателей. От этого мерзкого приятного чувства родственности и единения...от....


...просто домой...


Город...твой город. Ты - часть его. Он - часть тебя. Вместе вы - единое целое.


Ты. Город. Мысли. Песня.


Жизнь.

Ты живой, пока видишь Луну и звезды...