Мама.

Закрой глаза, прислушайся. И ты услышишь мамин голос. Он живёт в самом тебе такой знакомый, родной. Его не спутаешь ни с одним другим голосом. Даже когда станешь взрослым, всегда будешь помнить мамин голос, мамины глаза, мамины руки.
 
Мама.
Ты ещё не умел говорить, а мама понимала тебя без слов. Угадывала, что ты хочешь, что у тебя болит. Когда ты ещё не умел ходить, мама носила тебя на руках. А потом мама научила тебя говорить, ходить…
 
Мама прочла первую книжку. Мама учила тебя видеть и открывать мир.
 
От мамы ты узнал название птиц – воробей, ласточка, синица. Узнал, что у каждого цветка есть тоже своё имя – ромашка, василёк, иван-да-марья.
 
Мама принесла домой сухую веточку и поставила её в воду. И вскоре веточка – сухая, безжизненная веточка – зазеленела. А потом на ней появились светло – лиловые цветы. Вся веточка покрылась цветами.
 
Что это? – удивлённо спросил ты.
И мама ответила: – Багульник.
 
На улице шёл снег. Мама протянула руку и поймала снежинку. На шерстяной варежке снежинка не таяла. Ты посмотрел и снова увидел чудо. Ты думал, что снежинка – это крохотный пушистый комочек, а она оказалась красивой, ровной звёздочкой. Ты наклонился, чтобы лучше рассмотреть белую звёздочку, дохнул на неё – и звёздочка исчезла. На варежке осталась капелька воды. Первую снежинку помогла тебе увидеть мама.
 
Мама всегда рядом с тобой. И всё, что ты видел, всё, что окружало тебя, как бы начиналось с мамы. Каждый день твоего и моего детства связан с мамой. Озабоченная и радостная, спокойная и печальная, она всегда рядом.
 
Моя мама погибла во время блокады Ленинграда, летом 1942 года. Последний раз я её видел, когда она провожала меня в армию. Мне тогда было восемнадцать лет. Это трудно было понять, что мамы нет больше.
 
Но любовь к матери проходит у нормального человека через всю жизнь. И моя мама до сих пор живёт в моём сердце, словно мама жива, только она где-то далеко, так далеко, что письма не доходят. Но она всегда есть. Я слышу её голос.
 
Помни, что нет большего горя на свете, чем потерять родную мать. Не причиняй ей страданий. Береги её, как можешь.
 
С чего начинается Родина? Я задаю себе этот вопрос и сам отвечаю на него: Родина для каждого из нас начинается с мамы.

Ужин с мамой: трогательное послание для всех

Я прекрасных цветов
 Букет соберу.
Я цветочек к цветочку
 Для тебя подберу.

В нём цветы за заботу
 И за нежность твою.
За любовь и внимание,
Что я в сердце храню.

За бессонные ночи
 Над подушкой моей.
За советы, которых
 Не бывает честней.

За терпенье большое
 И доверие мне,
Есть цветы в том букете
 За обиды тебе.

В нём цветы за умение
 Прикрывать в трудный час
 И за все чудеса,
Что творила не раз.

За уменье молчать
 И секреты хранить,
Если надо, то грудью
 Детей защитить.

Из прекрасных цветов
 Мой огромный букет.
Он для лучшей из мам,
Мне родней тебя нет. 

Школина Ирина 

 фото--koziuck.vladimir 

Автор фото  и комментарий   T.Seliverstova  

            "Долго колебалась, прежде чем решилась представить эту работу. Наверное, она очень личная все же... Тем не менее... Слезы матерей наших - как это всегда тяжело... И вот такая картина каждый год, когда мы уезжаем от мамы... И с каждым прожитым годом становится все тяжелее расставаться. Годы-то берут свое... Давно предлагали увезти с собой в город, никак не хочет. Говорит, родилась в деревне, всю жизнь прожила в деревне, там и останется. А у мужа сердце рвется - так тоскует по маме... И, хоть сам весь седой, а так тянет прижаться к маме...  "

Осенний холодок.
Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова
неподвижными губами
короткое, как вздох:
          «Прощай, прощай.»

«Прощай, прощай...»
Да я и так прощаю
все, что простить возможно,
обещаю
простить и то, чего нельзя простить.
Великодушным я обязан быть.

Прощаю всех, что не были убиты
тогда, перед лицом грехов своих.
«Прощай, прощай...»
Прощаю все обиды,
обеды
у обидчиков моих.

«Прощай...»
Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.

«Прощай, прощай...»
Старания упрямы
(знать, мне лишь не простится одному),
но горести моей прекрасной мамы
прощаю я неведомо кому.
«Прощай, прощай...» Прощаю,
не смущаю
угрозами,
надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
как пироги,
прощенья раздаю.

Прощаю побелевшими губами,
покуда не повторится опять
осенний горький чай
пирог с грибами
и поздний час -
               прощаться и прощать.

Русь святая моя, я прошу поклониться,
Нашим женщинам милым по имени МАТЬ,
Сколько в жизни пришлось им с судьбою сразиться,
Чтоб достойных детей для страны воспитать.

Чередою проносятся годы как птицы,
И они промелькнут, не успеем поймать.
Только в детях останется твёрдость частицы,
Этой женщины хрупкой по имени МАТЬ!

По бессонным ночам у судьбы мать просила,
Чтоб её сыновьям твёрдость духа отдать.
С молоком материнским они полнились силой,
От той женщины нежной по имени МАТЬ!

И идёт по стопам это юное племя,
Героизмом своим мощь страны укреплять.
И в годину лихую, и в мирное время,
Что вселила в них женщина - мудрая МАТЬ!

  © Copyright: Берегинюшка, 2010 

Песни мамы!.. Сколько разных самых
Пелось дома, в поле, у ручья…
Не было б на свете песен мамы –
Я бы не был, я бы не был я.

Слезы, что в глазах ее застыли,
Звуки, что блистали на устах,
Словно звезды, в сумраке светили,
И нестрашно было мне впотьмах.

Песни мамы… Скромность и величье.
Сердце мамы – кладезь тайных сил…
«Вашей мамы не могу постичь я», –
Сколько раз отец нам говорил.

По земле прошла война, бушуя,
Всем она прибавила седин.
Мама, мама, что теперь скажу я –
Твой седой, твой постаревший сын?!

Братья, погибая в дальнем крае,
Поручили мне свои долги.
Завещал отец мне, умирая:
«Душу дома, маму, береги!»

Может статься, лишь затем дарован
Мне судьбою некий жизни срок,
Чтоб тебя я возвеличил словом,
Шаль тебе соткал из нежных строк.

Ты такой при жизни не носила.
Видишь, как нарядна и светла!
Не твою ли песенную силу,
Мама, сыну ты передала?..

И теперь из радости, печали,
Из твоих же песен тку узор.
Нарисую образ твой на шали,
Подниму над цепью наших гор.

Я хочу, чтоб в эту шаль, чаруя,
Все цветы весенние вошли.
Эту шаль – о мама! – подарю я
В честь тебя
всем матерям Земли!
  Расул Гамзатов 

 

   Видео коллекция LUTERRR

Как правильно стареть?
(Раздумья современной женщины ”бальзаковского” возраста)

   Этот вопрос меня очень волнует. Честно говоря, я даже знаю ответ – с  этим надо жить, а не бороться. Как еще сказал Рязанов: ”Осень жизни, как и осень года, надо, не скорбя, благословить”.
    Но как быть, если зеркало показывает то, что ум и душа принимать не хотят? Как быть, когда видишь закон ”перехода количества в качество” в действии? Причем, качество - не в лучшую сторону.
    Я из тех женщин, что ”маленькая собачка до старости ….” – ну, сами знаете, и мне всегда давали много меньше лет, чем у меня было. Но как-то вот в последнее время эта разница неприятно сократилась. Конечно, начитавшись советов от женщин с косметического форума о потрясающих кремах, я заказала и испробовала многие из них. Обещанного эффекта не заметила. Остается только верить, что, если бы не пользовалась, могла бы выглядеть хуже. :-) 

    Так как стареть?
    Жить для детей и внуков? Да, у меня есть взрослый сын. Но с не очень устроенной жизнью. Всегда думала, что буду сыну настоящим другом. Но не получилось. Он во мне не нуждается. Или, вернее, не в той степени, как бы хотелось мне. Наверное, в этом моя вина. Слишком много времени уходило на выживание и достижения. Так что этот вариант - не для меня. Во всяком случае, пока.
    Хобби? Да, они есть. У меня нет проблемы - чем занять себя. Плюс тренировки в фитнес-центре практически  каждый день. 
    И вообще, я многого добилась в жизни. Начала, с нуля, в чужой стране, и теперь у меня очень хорошая работа в очень хорошем государственной учреждении (спасибо родине за полученное образование), квартира, которую я купила сама, и даже любимый человек последние два года (правда живет за 1000 км, но, может быть, это и к лучшему – каждая встреча – праздник  :-) ).
    Все хорошо, но  нет драйва!  Если раньше сшитая самой вещь, не говоря уже о купленной, доставляла большую радость, то теперь... вон, кашемировый свитер, купленный в поездке, лежит еще нераспакованным несколько дней. Как-то уже ничего не хочется.
    Это старость? Растраченные чувства и энергия?
    Мне это не нравится, и мне хочется еще побурлить, хочется хотеть и радоваться.
    А как у вас, дорогие дамы? Как вы стареете?

    Anele (Норвегия)

(ЖЕНСКИЙ КЛУБ ОЛЬГИ ТАЕВСКОЙ
ОБМЕН ЖЕНСКИМ ЖИЗНЕННЫМ ОПЫТОМ
Женский журнал WWWoman - http://www.newwoman.ru
 

Почти у каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама
И этот город расположен далеко.

И мы сначала ничего не замечаем,
И дни  разлуки складываются в года,
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда.

А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел  горбушку хлеба с сахарным песком.

И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой,
А у нее - работа и потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.

Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.

И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть.
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать.

Почему так много было кукурузы?
Почему в апреле запахи острей?
Почему зимою хочется арбуза?
А вообще-то было все, как у людей.

И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
И в кульке за рубль десять карамель,
В шариковой ручке - радостный Гагарин…
Так ничто не может радовать теперь.

Но раз в году хотя бы,кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста
И мамы понимают, не тревожат нас.

И ждут, и врут немножечко соседям,
Похлебывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на Новый год домой приедем,
А нас несет опять за тридевять земель.

Но, как с пластинки пыльной,
Пляжный визг нам слышен,
Память наша пленкой рвется, как в кино.
И как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего.
      Олег  Митяев

Так много счастья нам приносят дети.
Мы светимся, становимся бодрей,
И нет мне большей радости, поверьте,
Чем гордость за любимых сыновей.
Так много горя нам приносят дети,
Рождая скорбь в лице у матерей,
Морщинок, слёз... Но всё равно на свете
Нет никого нам ближе и родней.

Как птица мать крылом детей укроет
- Летите в жизнь! - махнёт в последний раз…
И ничего так дорого не стоит,
Чем капли слёз из материнских глаз

Прошу я Бога, чтобы ваши беды
Он мне отдал, сторицей силу взяв,
Чтоб боль никто из вас вовек не ведал,
Живя в Любви - начале всех начал.

Когда-нибудь ты это осознаешь
И, глядя в небо, тихо загрустишь…
А может, вспомнив маму, зарыдаешь…
Я облаком спущусь: "Не плачь, мальчиш!"

Ирина Полонина

На небе светит звездочка одна.
Мне кажется, что это мамина душа.
Она следит за мною свысока,
Напутствия дает мне иногда.

Как горько вспоминать года,
Когда я не хотела понимать тебя.
Как хочется кричать мне иногда:
Прости, прости родная ты меня!

За что я в жизни понесла утрату?
В чем провинилась я тогда?
А может, бог потребовал оплату
За все свои хорошие дела?

Хочу воспеть молитву я:
Не угасай ты, звездочка моя!
Гори всегда - как яркая свеча.
Тогда спокойна будет и моя душа.

      СВЕТЛАЯ     И     ВЕЧНАЯ        ПАМЯТЬ                       

                   МОИМ        РОДИТЕЛЯМ