Возраст такая странная штука —
В паспорте есть, а в башке — ни фига.
Годы заходят все чаще без стука,
Морщится личико, как курага.
Вроде бы надо принять, что старею,
С чем-то смириться, о чем-то забыть.
Быть во дворе на скамейке своею
И соответственно возрасту жить.
Но не могу. Не сдаются надежды,
А в голове хороводят ветра.
Может быть, скинуть года, как одежду?
В рощу рвануть за малиной с утра
И добежать по дорожке до детства,
В юность вернуться хотя б на денек.
Вроде бы рядом они, по соседству...
Жаль, но не знаю обратных дорог.
Возраст такая странная штука,
В паспорте — осень, а в сердце — весна.
Годы заходят все чаще без стука,
Но не грущу, мне идет седина.

(с) Оксана Аистова

Июль сметает с неба табуны
Рассветных снов и облачные замки,
Что говорить, мы все обречены
Стоять на безымянном полустанке

И ждать прихода осени, зимы
Весны сырой, соломенного лета,
Обречены стоять столбом, не ныть,
Встречать закаты, провожать рассветы.

Остыл, горчит, оскомину набил,
Из мной давно рассказанных историй,
Вечерний чай, хоть мы и не враги,
Между словами - северное море.

Так глупо пыл любовный обещать
Несчастным, утомленным пилиграмам,
И вьются стебли дикого плюща
На неживых руинах Хиросимы.


© Екатерина Юргель

Теперь уже прохладно по ночам, и дождь идёт, и яблоки созрели. И далеко до нового апреля. И звезды барабанят по плечам до жути романтичного моста, где регулярно назначает встречи носитель рассыпающейся речи: какие неуместные места. Небесный свод убийственно-свинцов. Чихая, отставной герой-любовник заваривает мяту и шиповник на улице Троллейбусных Скворцов. Зеркальный брат в нём сразу опознал случайно неизвестного поэта: похожая размытость силуэта. И то не то, и это не финал — дурачество, безделица, смешок.

В краю, забытом всеми, но не Богом, рецепты каш сорокам-белобокам приносят самобранка и горшок. Дюймовочка беседует с кротом. Ушастая сова кричит на холод. Никто не стар, никто уже не молод, особенно брюзгливый мажордом Крутись-избы. Хорошая изба, нарядная, но крутится со скрипом, и бредит знойным сказочным Магрибом искусная наличная резьба. Гармония: вот инь тебе, вот янь, вот смысла нет, вот истина сокрыта. Взывает говорящее корыто: ты только посмотри, ты только глянь. Несите лампу, зеркало, кристалл. Быстрей вставайте, сонные тетери. Ведь золотые рыбы полетели. День Главного Желания настал. Хохочет лес, восторженно, взахлëб. Морзянке дятла вторят перегоны.

Коты садятся в звонкие вагоны на улице Трамвайных Недотëп, где ждёт фонарной армии сержант великого закатного приказа. И в чëрт-те где заманивает касса, и чëрт-те что напяливает бант. Сизиф, в пустячной роли муравья, на кочку тащит булочную глыбу. Заметишь в небе золотую рыбу — не сомневайся: именно твоя. У рыбы есть плавник и есть мотив, она летит, и царствует, и учит. Загадывай чего-нибудь покруче. Сбывается. Здесь нет альтернатив.





(с) Резная Свирель

я та, к которой не приходит
давно уж серенький волчок...
жду много лет, аж зубы сводит, —
он затаился и молчок.
приходят разные олени
и нервно курят у ворот.
уж Бунин сжёг свои "Аллеи"
и полинял Чеширский Кот...
и друг сказал мне по-соседски:
"не жди, чтоб дурочкой не слыть, —
волчки всегда приходят в детстве,
потом лишь — редкие козлы... "


© Ксения Аксютта

Просто живи, ничего не доказывай,
Счастья тебе и удачи в пути,
Жизнь чёрно-белая, яркая, разная,
Главное — это своё в ней найти.

Веришь, не веришь, но всё перемелется,
Ливни закончатся, высохнет грязь.
В небе чернильном Большая Медведица
Тихо сияет, на Землю не злясь.

Снятся Медведице лилии с астрами,
Лето, обьятия и синева.
В этой вселенной, холодной и пасмурной,
Только любовь бесконечно права.

Люди и звёзды — мы все не железные,
Каждому нужен приют для души,
Не надевая броню бесполезную,
Просто живи. Вдохновляйся. Дыши.

Сдвинутся горы, исчезнет тревожное,
Новое утро придёт как ответ.
Всё утрясется, всё как-нибудь сложится,
Если ты в чьих-то глазах видишь свет.

(с) Алеся Синеглазая

-Говорят, жизнь после 50 ти только начинается.
- Врут. После 60 ти.
Мы заполняем собой ближайшее пространство, и если обстановка вокруг нервная и неуютная, значит так выглядит
наш внутренний мир.
Ни для кого не секрет, что существуют люди, источающие яд и мирру. Разрушающие и созидающие. Врачующие и наносящие увечья. Каждый делится лишь тем, чем владеет сам.

Никто не вправе поделиться добротой соседа и куражом собственной бабушки. Никто не сможет вложить в блюдо, танец, натюрморт драйв, которого нет.

Поэтому, чтобы мы не делали и чем бы не занимались, мы просто обязаны отдавать часть себя. Печем ли ватрушки, сеем рукколу, чертим эскизы платьев или водим гондолу, мы делимся своей энергией.

А если жалко, лень напрягаться или нечего предложить - тогда получаются невкусные пончики, не захватывающие фильмы и "мертвые" книги.

(с) Ирина Говоруха

Август. Кофейная пена.
Небо из темного шёлка.
Хочется слушать Шопена,
Яблоко резать на дольки.

Хочется жить среди кедров,
В маленьком доме из бруса,
Утро любить за щедрость,
Ночь за жемчужные бусы.

Руки испачкать в тесте,
Ставить в духовку шарлотку.
И задержать лет на двести
Этот момент короткий.

Вырастить георгины,
В сад распахнуть свои окна,
И без особой причины
В платьях ходить цвета охры.

Солнце вплетать в основу,
Всюду носить с собой лето,
Быть для кого-то родного
Музыкой, небом и светом.

(с) Алеся Синеглазая

Я - как птица, не знавшая полета,
Та, что лишь мечтает в облаках кружиться.
Я хочу от земли оторваться,
Только вот никак не могу решиться.

Мне бы взлететь, оставив сомнения,
Страх стряхнуть, осевший пылью.
Мне бы печали, горести, волнения
Похоронить под гордым размахом крыльев.

Мне бы вверх, ввысь, за мечтою
Воздух разрезать струною тонкою,
Чтобы пропали из жизни, из памяти
Печали, что вьются по земле поземкою.

Мне бы раскрасить яркими красками
Серых дней рутинную бледность...
Только, оказалось, совсем непросто
Сделать шаг в пугающую неизвестность.

Мне бы взлететь над прошлым, над будущим....
Не побоявшись всего лишиться.
Всего лишь шаг от мечты до счастья....
Только вот никак не могу решиться.


© Лина Линдт

-Знаешь, а мне даны судьбой два крыла...
Хочешь, могу научить летать на досуге?
Будем, как две звезды, парить в вышине,
Где-то совсем далеко, где никто никогда не осудит.

Хочешь, махнем с тобой в голубую даль,
Так высоко, где до нас никто раньше не был.
Хочешь, заставлю забыть и горести, и печаль?
Когда радуга над головой, забывается быль и небыль.

А если хочешь, укрою своим крылом,
Мысли твои уставшие спрячу в ладони,
Научу быть рядом, у сердца, чтобы только вдвоем.
И если доверился мне, твои тайны никто не тронет.

Ты ведь не знаешь, как многое я могу.
Верить в тебя, любить, спасать от бессилия.
Я пойду за тобой и в памяти, и в бреду.....
- Спасибо тебе. Но мне никогда не нужны были крылья.


© Лина Линдт

Я рисую себе счастье.
Счастье - это очень просто.
Оно то, что очень ясно,
И, конечно, без вопросов.

Счастье, чтоб семья вся вместе,
Детский смех из дальних комнат.
Счатье - бегать несерьезно
Босоногими по росам.

Счастье - это мама рядом,
Улыбается, как прежде,
Обнимает мягким взглядом,
Излечиться есть надежда.

Счастье - это ранним утром
Прочь из дома невидимкой,
А потом грибы с избытком
В лесом пахнущей корзинке.

Счастье - это очень просто,
В простоте его вся сила.
Как случилось, что то счастье
Не на то я заменила...

Я рисую себе счастье.
Заплутать в мечтах рискую...
Что когда-то растеряла,
Я хотя бы нарисую.


© Лина Линдт

Может уставшую любовь нажать на паузу?
Остановить тот фильм, который никак не кончится?
Хватит в песок зарываться испуганным страусом,
Бояться расписанного в красках одиночества.

Может быть хватит ждать у окна с нетерпением,
Может быть жить начать, с надеждой на лучшее?
Может в стихах перестать искать откровение,
И безысходно в себя принимать горючее?

Да. Видно хватит. Закончилась чаша терпения.
Хватить игрушек глупых в любишь-не любишь.
Вдруг запоздалый стук в дверь... Исчезли сомнения.
- Ждала меня? - Да. Проходи. Ужинать будешь?


© Лина Линдт

Нас снова растащили поезда.
Опять летим по рельсам. Иногда
мне кажется, что так и было вечно.
Когда оно случилось? Как сбылось?
То радостный, то грустный стук колёс.
То друг от друга, то опять навстречу.
Мы как-то притянулись - это плюс.
Листаю фотки и опять смеюсь
чудачествам, безумию, задору.
Глаза закрою - не могу уснуть
и от начала прохожу весь путь.
Шли третьи сутки. Ночь была весёлой,
и город постепенно засыпал.
Потом, как на поверхности зеркал,
в его каналах отразилось солнце.
От верениц оранжевых машин
летели радуги под лёгкий шорох шин.
Дороги, скверы, парки, перекрёстки.
Качелька, две скамейки, новый день.
И тополя отбрасывают тень.
Играет свет на гладких нежных листьях.
И чертят в небе быстрые стрижи.
Спасибо тебе, бог, за эту жизнь,
за каждый миг, в котором находиться
хотелось бы подольше, повторить.
Наматываю на клубочек нить,
сплетённую из множества моментов,
наполненных теплом от добрых чувств.
Я к ним не раз потом ещё вернусь
и перепроживу на сто процентов.
Опять услышу бесшабашный смех.
Направлю свои лучики для всех,
а в небеса - любви воздушный шарик.
Игрушечно-лошадный эскадрон
летел за детством каждого вдогон.
Как классно, что домой нас не позвали!
Мы были вместе - это крупный плюс.
Мы снова расстаёмся, ну и пусть.
Хотя второе, без сомненья, минус.
Но что нам стоит встретиться опять!
Не хочется, но надо отпускать
и руки разжимать, чтоб появилось
то, что потом должно произойти:
всё новые волшебные пути,
проложенные каждому маршруты.
И пусть все эти множества дорог
сбегаются почаще в узелок,
и встречи будут настоящим чудом.
Спасибо, бог, за дружбу и любовь.
За множество сплетённых узелков
и за миры, которые мы сами
в себе своей энергией творим.
Пусть каждый мир растёт, неповторим.
И пусть любовь в душе не перестанет.


© Вера Обухова

хочешь про жизнь?
так давай с середины.
с этой минуты начнется тропа.
только не нужно о старых ошибках.
выбрось лопату, довольно копать!
что ты там ищешь в просроченных мыслях,
словно бродяга, не евший с утра?
жизнь никогда не шагает обратно.
ей наплевать, что случилось вчера.


наши ошибки, как грязь на ботинках,
были и будут, пока мы в пути.
страшно не это, а годы на месте.
cтрашно вообще никуда не идти.
страшно, когда мы хороним надежды,
вместо созвездий целуем стекло.
страшно цепляться за чистый ботинок,
если взамен предлагают крыло.


хочешь про жизнь?
оглянись и послушай.
жизнь — она всюду и прямо сейчас.
самое ценное стоит немного —
прятать не нужно себе под матрас.
солнце, влюбленность, мечты не своруют,
как и тепло, что ты носишь в груди,
Главное, пробуй,
рискуй и не бойся.
Главное,
сам у себя
не кради.


(с) Deacon

Я вдруг поняла одну банальную истину - себя нужно беречь. Причём, обязательно. Не рассчитывать, что в запасе будет ещё одна жизнь, а потом ещё. Не растрачивать себя по пустякам. Душу закрыть от вторжения, оставив место лишь для близких. Не бежать вслед тем, кто выбрал другой путь. Не подстраиваться ни под кого, пряча чувства за маской. Не доказывать никому, что ты лучше или хуже. Ложь оставить для тех, кому она по вкусу. Жить здесь и сейчас. Любить, смеяться, дышать. Дышать полной грудью, понимаешь? Ведь завтра..

Кто знает, что в нём для нас...



(с)

Я живу душой наизнанку
Не боясь, что кто-то осудит.
Мне не важно, что будет завтра.
Может завтра уже не будет.

Мне давно уже стало неважно
То, что вслед мне молва сказала.
Разве слово их что-то изменит?
Я себе уже все доказала.

Доказала, что сила - в поступках,
То, что скрыть нельзя боль и радость,
Есть печаль, что время не лечит,
И что слезы - еще не слабость.

Я спешу попросить прощенья
И в грехах своих повиниться.
В жизни лишь опоздав однажды,
Начинаешь вдруг торопиться.

Торопиться в любви признаться,
Растопив в душе чьей-то зиму.
Потому что любимые люди
Должны знать, что они любимы.

Я спешу принимать решения,
Отказавшись судьбы принять милость.
Лучше сделать и ошибиться,
Чем жалеть: не смогла.... не решилась.

Каждый день живу, как последний.
Пусть молва судачит и судит.
Разве важно, что будет завтра?
Может завтра уже не будет.


© Лина Линдт

Я не умею любить тех, кто не любит меня. Даже если очень понравился человек, не видя у него ко мне ответных чувств, я довольно быстро к нему остываю. Не знаю, как другие способны испытывать счастье от неразделенной любви, мне это вовсе неинтересно. Возможно, я слишком рациональна, а, быть может, просто осознанна настолько, чтобы не делать никого своим идолом. В человеке мне интересен партнер, друг и тот, кто желает меня настолько же сильно, как и его. Все, что мучает, терзает и постоянно «морозит» мою душу, не для меня. В общем, двери моей Вселенной открыты лишь для тех, кто с радостью открывает для меня свои.

«Ты и я»


© Алина Ермолаева

Если сломался, то можно, конечно, просто упасть и смотреть в темноту. Рваные раны длиной в бесконечность будут ползти от груди к животу. Боли утраты - голодные волки, мигом сожрут все надежды на свет. Горсти семян превратятся в осколки, льдом прорастут в непришедший рассвет.


Можно сжимать в кулаках свои мысли - острые бритвы, что режут насквозь, режут глазами предателей-близких, тех, кто не слышит ни криков, ни просьб. Фото их вскоре забьются под ребра,
яд их ухмылок отправится в кровь. Каждый удар поначалу был "добрым", каждый сулил лишь совет да любовь.


Можно по сердцу размазывать слёзы, пальцами шарить в могиле мечты. Можно задаться жестоким вопросом: можно ли выжить, упав с высоты?
Вроде, сломавшись, есть шанс починиться. Сам будешь дольше, но могут помочь - кто-то случайный как первая птица, ранней весной прилетевшая в ночь.


Вроде вставали с поломанным сердцем. Вроде бывали такие как ты - те, кто разбился в попытке согреться, в поисках близких, любви и мечты: Падали больно, пытались подняться, снова цеплялись за горный хребет. Сами чинились, и ты не сдавайся. Может, сейчас я пишу о тебе...


(с) Deacon

Ты шастаешь в астрал, ты помнишь имена людей и городов, морей и континентов. Разрушенный Парнас, оборванная нить. И страх, что кто-то нас захочет отменить, сильнее холодов, значительней момента. Забудь про этот страх, почувствуй эту быль. Всё превратится в прах, всё превратится в пыль, за вычетом души, приговорённой к Богу. Но если прямо край — беги на летний луг, бессмертный самурай, сломавшийся каблук. Замри и не дыши, врастая понемногу в дыхание земли, в тропинки, в облака. Рисует корабли закатная рука, рисует паруса, и якоря, и тросы. Фигуру на носу, крылатую горбом.
Вот сундуки несут. Вот шмель уже старпом. Вот банда муравьёв — отличные матросы.


Никто не получал инструкции, как жить.
Уходит по ночам шуметь за гаражи бунтующая рать небесных баламутов.
Уходят дураки прикуривать от звёзд. Прохладно от реки. Ты покидаешь пост в надежде не соврать себе или кому-то. А если прямо всё — закрой глаза, свети. Куда тебя несёт? Вот камень на пути, вот синяя вода и серая волчица, вот рыжий летний дух, насмешлив, конопат. И воздух на меду, и луг, и звездопад. И больше никогда плохого не случится.





© Наталья Захарцева

Под шорох сохнут листья в октябре.
Скрывая от себя же мысли брани,
Ты носишь что-то ценное в кармане.
Уже не замечая ширпотреб.

И я не буду ставить на секрет:
Не время для моих противоречий.
Всё также мне нужны глаза и плечи,
И просто твой чуть скомканный привет.

Простои неоплаченных часов
Горьки тем обречённым пониманием,
Что новый день в угрозе расставания
Превысит чашу выдержки весов.

Словами не опишешь всё, как есть.
Мне хочется молчать красноречиво
Под дождь, где фон его речитатива
Не может помешать и надоесть.

И нежно проводить по волосам,
Цепляясь друг за друга долгим взглядом.
Вот видишь, мне не так уж много надо.
Всего лишь то, чего ты хочешь сам...




© Алёна Александрова

А вы тоже заметили этот факт - чем интенсивнее, «полнокровнее» твоя жизнь, тем меньше места в голове для тревожных мыслей, а в сердце для тоски? Все эти самокопания, страдания на ровном месте отходят на второй план как только начинаешь жить свои дни с позиции гурмана. Насыщать себя только самым лучшим, стремиться к новому и даже странному, не бояться пробовать самые необычные «ингредиенты». И смаковать каждый приятный момент, сохраняя его, словно удачный кадр в альбоме своей памяти. В общем, мой рецепт счастья таков: жить так, чтобы быть несчастливым было просто некогда. Поверьте, это работает.


© Алина Ермолаева

Опять на грани хулиганства...
Вы не в себе во время спора!
Не лезьте в личное пространство
И не получите отпора.

Возможно, я слегка брезглива,
Но точно знаю себе цену.
И я не буду молчаливо
Терпеть и дальше эту сцену:

Ни слов, ни жестов импульсивных...
Себе оставьте экивоки.
Мне жизнь в рассказах креативных
Уже давно дала уроки.

Мой узкий круг - мои просторы!
Вас одарю прощальным взглядом.
Надеюсь, мы не очень скоро
Опять споткнёмся где-то рядом.


© Алёна Александрова

Вся наша жизнь – сплошное "надо было".
Судьба тасует нас почти как сводня.
Ещё вчера в тоске бы точно выла.
Но просит ум принять как есть "сегодня".

Не знаю я, кому сказать "спасибо"
За тот визит, отсроченный надолго.
Понятно, что в транскрипте "либо-либо"
Веревкой жмёт запястье чувство долга.

Давно не в счёт слова в порыве страсти.
Большой разбег на зрелость старт забудет.
Меня как есть, слепил и ты отчасти.
И без тебя "такой" меня не будет.


© Алёна Александрова

Когда на западе взойдет
С утра серебряное солнце
Кислей лимона станет мёд
Все реки высохнут до донца

Когда в дырявом решете
Носить водицу люди станут
Когда засохнет мир в дожде
А пух потвёрже будет стали

Когда все звёзды до одной
На землю ссыплются все разом
А Бог, смущенный сатаной
Поддастся всем его соблазнам

Когда исчезнет навсегда
Земля совсем из поднебесья
Я разлюблю тебя тогда…
А раньше – точно не надейся…


© Ника

Если вырезать всё - все слова и ошибки,
то, наверное, сказка получится краткой,
идеальной строкой из фальшивой улыбки,
где не может быть горя, тоски и упадка,
где бегут облака, не знакомые с ливнем,
и гуляют ветра, не срывавшие листьев,
где красуется мир, беззаботный и дивный, нарисованный чьей-то старательной кистью.


Если вырезать всех, кто царапал и ранил,
то останутся люди на старых иконах,
на страницах Заветов, Талмуда, Корана,
может, кто-то в мундире, халате, погонах.
Но людей вроде нас, с чернотой, не найдется -
И в какой-то момент закричишь от бессилья,
Одинокий булыжник, решивший стать солнцем,
Но по-прежнему грязный и давишься пылью.


Если вырезать всё, что чернеет на сердце,
можно вытащить сразу и сердце, и ребра.
В этой жизни сполна довелось натерпеться,
и чертовски непросто остаться здесь добрым.
Все ошибки и боль под одной оболочкой
Туго стянуты крепким жгутом с именами.


Нашу жизнь не вместить
в идеальную строчку,
ведь герои строки
не останутся
нами.


(с) Deacon

Быть самым лучшим для меня...
Не привилегия, не кара –
Лететь безумным в ад огня,
Не помня участи Икара.

Завязнуть в долгий разговор,
Где сам процесс на ищет смысла.
И благодарность, и укор
Несёт, надев на коромысло.

Быть мне и другом, и врачом,
И болью быть в какой-то мере.
Держать мой нрав своим плечом,
Когда внутри кричат потери.

Быть в чём-то легким и простым,
Но сложным. Быть невыносимым.
Готовым сжечь в золу мосты,
Но оставаться терпеливым.

Да просто быть... В моей душе
Добром, теплом и даже светом.
Отрадной лирой для ушей
И для промокших глаз жилетом.

Быть не смотря... И вопреки...
Где сквозь невзгод пересеченье
Не отпускающей руки
Благословенное спасенье.


© Алёна Александрова

Все люди строят жизни дом, общаясь с близкими по духу.
И кормят вкусным пирогом приятных сердцу. ...Или уху?
(Кто иллюзорностью греша и пряча то, что очевидно,
Вас одурачит неспеша, а после выставит, как злыдню.)

***

Не приглашу на свой порог
Того, в ком зависть непомерна.
Того, чей сладкозвучный слог
В затылок дышит лицемерно.

Ковры души своей щадя,
Впущу лишь тех, в ком светит солнце.
Кто боль рукою отведя,
Своим теплом меня коснётся.

Я не хочу таких друзей,
В ком добродетель лжёт надменно.
Набрав за пазуху камней,
Потом ударит непременно.

Но соберу в свой узкий круг
Не показных, а настоящих.
Ведь только тот и верный друг,
В ком нет и дум, и слов казнящих.

Кто делит горе и беду
И не притворно рад победам
Моим. В ком искренность найду,
Доверив личное беседам.

Прощаю всех, кто злом звеня,
Потом уходит маршируя.
А всех, кто бережёт меня,
Люблю, взаимностью целуя.


© Алёна Александрова

Была б поэтом, я тебе
Стихи бы каждый день писала,
О том, как в синей звездной мгле
Без глаз твоих простора мало

Когда б умела рисовать…
Тебе… макая кисти в нежность,
Писала б ласковый закат
Любовью, верой и надеждой

Была бы бабочкой… легко
Касаясь крылышками сердца,
Дарила б счастье и тепло,
Чтоб ты душою мог согреться

Но только я ведь не поэт.
Картины как писать – не знаю,
И крыльев бабочкиных нет…
Ну, вобщем, женщина земная

А значит, просто обниму,
Чтоб нам обоим жарко стало.
Шепнув: «Сам знаешь, почему
Без глаз твоих мне жизни мало…»


© Ника

Ты всю жизнь искал любовь. Всматриваясь в глаза, пытался найти те, в которых видна родная душа. Они были красивые, но для тебя абсолютно чужие, и ты снова отправлялся в путь. Иногда тебе казалось- вот она, нашел! Но очень скоро ты понимал, что снова ошибся. И ведь все вроде бы правильно делал: ходил в нужные места, в нужное время, знакомился с теми, кто потенциально может сделать тебя счастливым. Ничего не выходило. В конце-концов, ты так устал, что потерял надежду. Легче было сказать, что никакой любви нет, чем признать свое поражение. Ошибся ты лишь в одном, но главном: любовь не ищут. Однажды Она сама тебя найдет (время будет вряд ли подходящим), тихо сядет рядом с тобой, улыбнется и скажет: «Привет». И ты, посмотрев ей прямо в глаза, поймешь, что это именно ОНА. Совсем не такая, какой ты ее представлял в своих мечтах, но точно родная.

«Ты и я»


© Алина Ермолаева

Хочу в бесцельно прожитые годы.

Коль плохо все идет, на бег переключайся.

Ограблен вор „бандитом одноруким“.

Ум подсказал поступок неразумный.

От независимых не многое зависит.

Смотрелась на все сто, хоть заплатила двести.

Он творчески совал в колеса палки.

На землю глобус схож, да жаль - пустые недра.

Осудят и за право на ошибку.

Интеллигентно он держал в кармане фигу.


Жаль время тратить, вот и трачу деньги.

Вне очереди вновь пролезла глупость.

Дырявой памяти склероз совсем не страшен.

Готов на всё, на всех и поимённо.

Устал я зверски отдыхать сегодня.

Он не берет с собой на сделки совесть.

Кудрями бы тряхнуть, да лысина мешает.

Он вечно путал мат и эсперанто.

Наследственность сестре, наследство - брату.

И снова лишнее сболтнуть не получилось...


Хоть выбилась в ферзи, осталась пешкой пешка.

Из-под полы путаны не торгуют.

На фото я и Пушкин.Я — в тельняшке.

Передрались в моем гареме тёщи.

Всем насолил - испортил кашу маслом.

С моим добром доброжелатель скрылся.

Я однолюб. Себя — и то не очень.

Безветренно - сомнений не развеять.

В смирительной всегда ты будешь в тренде.

Не торопитесь на приём. Патологоанатом.



„А ты откуда? От верблюда“ -
Сказала верблюжонку мать.

Став йогом, брал Олег в нирвану
Всё то, что раньше брал в запой.


© Леонид Либкинд