Замену? Мне? Попробуй-ка, найди.
Я верю, всё получится! Ты сможешь!
Сначала присмотри размер груди,
Ну, а потом — длину и стройность ножек.
А можно поискать и по уму —
К чему тебе немыслимая дура?
Тебе же будет скучно самому.
А умная не даст ни в чём схалтурить.
Конечно же, полюбит «на ура»
И скрасит одиночество аскета.
Стихов напишет парочку. Ты рад?
Поддержит философскую беседу,
Порадует изяществом острот,
Подбросит пару треков атмосферных.
Польстит тебе, заглядывая в рот.
Не то, что я — упрямейшая стерва.
Ну что, нашёл? Я рада, ёшкин кит!
Но злую правду никуда не денешь:
Она — не я. А сердце-то — болит…
Его ты тоже чем-нибудь заменишь?

© Ира Сон

Чувство вины заползает коброй,
Мысли болезненно бьются током:
Как удаётся хорошей, доброй,
Быть в одночасье такой жестокой?

Не отвечать на звонки и почту,
Слепоглухой притворяться ловко,
Смело поставив большую точку
Там, где теперь без тебя так плохо?

Это ушедшему по плечу всё,
А у оставшихся жизнь - пустыня…
…только вот жалость - плохое чувство.
Жалость - внебрачная дочь гордыни.

Каждый в ответе за результаты
Личного выбора и ухода…
В чём же ты, глупая, виновата,
Если кому-то страдать охота?

© Ира Со

А я верю, что мы не разрушились. Не рассыпались пылью по бетонным лестницам воспоминаний, не стали черно-белыми, как старые фотографии, которые храним на антресолях. И наши прошлые улыбки, пропитанные морозным воздухом, не погасли бесследно, как искры бенгальских огней.

Я верю, что мы остались где-то на этой планете. Смешные, юные, слепые от надежд и возможностей. Следами писем, написанных и не отправленных. Словами, нотами, именами на запотевших стеклах.

Я верю, что мы существуем где-то – прежние, яркие, как звезды, дрожащие в черноте неба двадцатилетней давности. Смотрим фильмы, обнявшись, рисуем картины, хотя не умеем. Любим жарко и жадно, целуемся чувственно, живем целиком. И нет никого, кто мог бы остановить нас в нашем безудержном стремлении к счастью.

Я верю, что мы не исчезли. Просто ходим какими-то другими дорогами и поэтому не встречаемся взглядами, не видим друг друга. Но помним так много о многом: о том, что еще не случилось, о тех, кто еще не пришел, но точно придет, обязательно...

Я верю, что мы не разрушились. А значит, нас можно найти.


© Оля Майер

Тяжелее всего расставаться с теми, кто был для нас свидетелем нас самих. Нашего сложного и болезненного роста, поисков, надежд и отчаяний. Наших трудностей, с которыми мы справлялись и справились, изменений, через которые проходили и прошли. Успехов, которых мы достигли. С теми, кто нас отражал, кто нас видел и шел рядом. Откликался. Подставлял плечо. Был зеркалом. Был голосом, который повторял: «Держись, я с тобой. Скоро станет легче».

Больно прощаться с ними, даже если понимаешь слишком хорошо: пути разошлись. Мы стали разными. Переросли друг друга или просто растем теперь в разные стороны. Это жизненно, но все равно довольно горько. Да, наш опыт, наше важное остается нашим. Но без них – как-то не так. Неполно, что ли…

И нужно время, чтобы присвоить себе оставшееся с нами прошлое, но отделенное от них в настоящем. Нужно время и довольно много сострадания к самим себе за эти почти детские сложности, многим непонятные со стороны. Потому что каждое расставание и прощание попадает гораздо глубже, чем хочется: в самое давнее, раннее, уязвимое, когда не было еще ни житейской мудрости, ни знания, что дальше все равно будет жизнь. Другая, без них. Но будет. И счастье – другое, с другими – будет тоже. Хоть и не верится.

Нужно терпение, тишина и бережность. Любовь. Память. Присутствие – свое с собой.

Тогда все, что было, – останется, сохранится. Уляжется теплым воспоминанием где-то в уголке сердца, перестанет так звать и болеть. Рана затянется. Несбывшееся станет опытом. Разочарование – возможностью. Закрытые двери – открытием новых. Горечь – благодарностью. Прощание – обещанием верить и продолжать жить...


© Оля Майер

Твоя женщина знает, что значит — «ждать»,
Любит дождь, и не любит розы.
Ненавидит обман, а ещё, когда
О любви задают вопросы.

Колобродят скелеты в её шкафу,
А на сердце саднят ожоги.
Проживает она за строфой строфу,
Все катрены свои, все слоги.

Проникает незваной она в твой сон,
Озираясь вокруг несмело…
…а потом её сладкий финальный стон
До утра будоражит тело.

И ещё ощущая её в себе,
Между явью и сном, на грани,
Совершаешь нелепый, смешной побег
Под родное крыло морали.

У неё много дел, у неё есть Он —
Идеальный, но нелюбимый.
Хоть супружеский долг для неё — закон,
Обнимает, но смотрит мимо,

Не желая, но зная: она — слабей…
Уступая ему к рассвету,
Ненасытно и яростно мстит тебе,
Ненавидя себя за это…

А когда её выдержке выйдет срок,
Украдёт у него «беретту»
И приставит к виску, и нажмёт курок…
…ненавидя тебя за это…





© Ира Сон

Милое моё,
бейся!
Что бы ни стряслось
с нами.
Что бы ни плели
бесы —
Выживем. Назло.
Сами.
За последний год
(вечность!)
Нам с тобой пришлось
тяжко.
Жгла тебя в любви
печке.
Склеивала, как
чашку.
Ты меня прости,
дуру.
Рано мне ещё
к Судьям!
Рано мне ещё
в урну!
Я ещё нужна
людям.
Перестану пить
кофе
И курить к весне
брошу.
Всем скажу: «А мне
пофиг!»
Стану холодней,
строже.
Только не бросай,
бейся!
Выводи своё
скерцо.
Знаешь, у меня
есть всё.
Но другого нет
сердца.






© Ира Сон

А ты веришь в то, что у каждого из нас есть своя половинка? И мы будем снова и снова возвращаться в этот мир, чтобы найти её? А, может, мы сами придумали все это, чтобы оправдать все безумства человеческие. Кто знает. Возможно, любовь с первого взгляда, действующая на нас, как разряд электрического тока, и есть тот шаг навстречу своей судьбе. Да и что есть любовь вообще? И может ли она возникать в наших сердцах так часто, как нам хочется? Наверное, истинная любовь даётся лишь тем самым половинкам, которые бродят по свету в поисках друг друга. Любовь, способная свести с ума и перевернуть весь наш привычный мир. Любовь, всепрощающая и дающая нам силы. Любовь, соединяющая нас в единое целое. Любовь навсегда.


© Виттта

Мы злимся по пустякам, сетуем на погоду, копим обиды на близких.. И все ради чего? Ради собственного эго, целей и амбиций? А, может, взглянуть на этот мир под другим углом? Может, стать добрее и выкинуть весь ненужный хлам из головы и сердец? Никто и ничто в этом мире не вечно. Призывать каждого творить добро бесполезно. Можно лишь понадеяться, что люди перестанут творить зло.. большое и маленькое. Простая улыбка в хмурый день, рука, протянутая в нужный момент, звонок тому, кто очень ждёт. Не откладывайте то, на что ещё есть время. Живите ради детей, ради себя, ради родных людей. Воплощайте безумные мечты, смело идите к своей цели, и помните, что мы здесь лишь на краткий миг.. без прошлого и будущего.. Лишь на миг, называемый "сегодня".


© Виттта

А ты точно знаешь, что такое "любить"? Это когда душа, сердце и тело стремятся лишь к одному человеку. Это когда каждая минута без него длится, как вечность. Это когда хочешь проживать эту жизнь снова и снова только с ним. Это когда разлука - боль. Это когда сны и мысли о нем и для него. Это когда вы - родные до кончиков пальцев. Это когда весь твой мир разделился на "до" и "после", и ты абсолютно не жалеешь об этом . Это когда при взгляде на него сердце рассыпается на кучу маленьких звёздочек и замирает от удовольствия. Это когда дышать не можешь от счастья. Это когда чувствуешь его радость и боль и понимаешь без слов. Это когда глаза, улыбка, руки - самые твои, а запах единственный любимый аромат в этом мире. Это когда ссора лишь повод для бурного примирения, а не долгой обиды или равнодушного молчания. Это когда не хочется никого другого и ни с кем другим. Это когда обстоятельства и причины - мелочи, и вы все равно рядом. Взявшись за руки. Через преграды. Вместе и Навсегда.


© Виттта

Мечтаем… Желаем… К чему-то стремимся…
Планируем отпуск, карьеру, семью…
Порою рискуем. Порою боимся,
Но пишем «историю жизни» свою.

Мы так суетливы… И так одиноки…
Горды… Малодушием часто грешим.
От наших решений зависит так много,
Но сами мы их принимать не спешим,

Всегда на счастливый надеемся случай…
Нас вместо «Сумей!» соблазняет «Наплюй!»…
Всегда почему-то боимся озвучить
Простое «Скучаю…», простое «Люблю».

«Хочу!» — мы себе повторяем, как мантру.
А лень напевает на ушко «Потом…»
И важное мы оставляем на завтра.
А будет ли «завтра»? Не знает никто…






© Ира Сон

У тебя всё получится, помни об этом,
Будет шанс, лишь бы солнце в груди не остыло,
В твоём сердце так много душевного света,
Что его бы на Землю большую хватило.

Небеса не дают непосильного бремени,
Пробуй снова и снова, шажок за шажочком,
Так случилось, всё лучшее требует времени,
Вот поэтому рано ещё ставить точку.

Новый день будто снимок нечёткий и выжженный,
Ничего на земле не известно заранее,
Говори себе чаще: я справлюсь, я выдержу,
Пусть слова эти действуют как предсказание.

Улыбайся, родная, как жизнь бы ни била,
Есть особые фибры и струны гитарные,
В твоём сердце так много невидимой силы,
Даже больше, чем в тысяче ярких фонариков.






(с) Алеся Синеглазая

Ты вeдь дeвoчкa oбpaзцoвaя, нy жe, милaя, пoгляди:
У тeбя гoлoвa cвинцoвaя и xoлoднaя cтaль в гpyди,
У тeбя жe тaлaнт к oтчaянью — кaк ни влюбишьcя, тaк бeдa,
Bмecтo нepвoв виcят пeчaльныe oгoлeнныe пpoвoдa.

Bce дopoги твoи иcxoжeны, вce мapшpyты вeдyт вo мpaк,
Чyвcтвa нaмepтвo зaмopoжeны, и тeпepь нe пoмoчь никaк,
He дoвepить и нe дoвepитьcя, нe зaнять и нe дaть взaймы.
Гoвopили, чтo пepeмeлeтcя, чтo нe бyдeт в дyшe зимы,

Ho мopoзы гpядyт нeдoбpыe, вcё вoкpyг — тeмнoтa и мглa.
Ты caмa y ceбя пoд peбpaми пoмecтилa кycoк cтeклa.
Boт xoди тeпepь и выклянчивaй y нeбec xoть чyть-чyть oгня,
Чтoб любoвь нe былa oбмaнчивoй, a былa тeбe кaк бpoня.





(с) Eвгeния Bepбицкaя

Можно сколько угодно пролистывать модные журналы или с особым трепетом переворачивать страницы священных писаний, но все истины просты.

Пока не научишься жить в ладу с самим собой – не построишь нормальных отношений.

Пока не примешь себя таким, какой ты есть - не достигнешь никакой гармонии.

Просто надо признать, что ты не всегда боец без правил на ринге без перчаток, а иногда беззащитный и слабый, одинокий и ворчливый, грустный и уставший – и это нормально, потому что – живой, потому что – чувствующий, потому что – ищущий.

А когда примешь себя, то перестанешь метаться между людьми и ждать от них восхищения, одобрения или любви… Сегодня – любят, завтра – нет, это жестокая правда, которую надо просто однажды принять и понять, что только ты сам себе поддержка и опора.

(с) Олег Рой

а ты танцуй, моя девочка, когда плохо,
в любимом летнем платье в стиле бохо,
с бокалом хорошего каберне раскатисто хохочи,
держись подальше от неудобных туфель и глупых мужчин.

а ты танцуй, моя девочка, когда больно,
когда душа рвётся к морю или к Стокгольму,
а ты танцуй, моя девочка, в нахально-прозрачном боди,
в этой жизни, девочка, все проходит.

а ты танцуй, моя девочка, сохрани в себе эту нежность,
с босоножками в руке броди вдоль побережья,
меньше думай об упущенном и плохом,
меняй этот мир взглядом,
улыбкой,
крутым стихом.

а ты, танцуй, моя девочка, в сарафане в горошину,
а ты танцуй, моя девочка, в жизни бывает всякое,
самое время без слёз расставаться с прошлым,
через год и не вспомнишь тех,
о ком столько плакала.

а ты танцуй, моя девочка, когда бьют по живому,
однажды выдохнешь,проснёшься совсем сверхновой,
живи, как сердце тебе велит, да хоть безбожно ругайся матом,
удаляй груду смс,
так и не дошедших до адресатов.

а ты танцуй, забыв о всей жизненной канители,
ночуй в лучших отелях, заказывай пти-шабли,
в тебе многие нуждались,
тебя хотели,
а были ли те,
кто просто тебя берегли?

а ты танцуй, моя девочка, и всему вопреки сияй.
ну а бог будет освещать твой путь звёздами из-за крыш.
пойми, что лучшая жизнь та —
которая твоя.
счастье придёт,
как только ты это уяснишь.

а ты танцуй, моя девочка, пусть остальные злорадствуют.
верь только поступкам, а не тому, что сказано.
в этой жизни ты просто должна быть счастлива.

а больше ты никому
ничем
не обязана.

© Аня Захарова

Для стихов о давно ушедших
тяжело подбирать слова.

Первый голос угрозы шепчет, мол, не радуйся, что жива, захочу и достану, стану страшным сном твоим, помни, дрянь…

«Забери-ка своё гуано. И отстань».

Стон второго корёжит нервы: «Вы-ы-жгла, су-у-ка, меня до дна-а…»
Хм. Второй, а как будто первый. Будто я у него одна не такая была, как надо. В каждой куколке видел брак, и чинил, и ломал с досады…

«Сам дурак!»

Третий воем изводит уши. Глохну, милый, тебе чего? Потерялись носки? Скис ужин? Да, беда, ну ещё повой. Поискал бы себе служанку. Побросал бы в неё ножи…

«Упокойся уже, однако. Дай пожить».

Хороводят оравой дружной мертвецы в голове моей. Опасалась слететь с катушек, но… нашла аргумент сильней. Мчусь к нему каждый божий вечер. Он — скала и надёжный щит. Обнимает меня покрепче и молчит.

— Подожди, — говорит, — закончу все дела, и пойдём домой.

Голоса в голове всё тоньше.
Он — живой. Он — любимый. Мой. Наблюдаю за ним украдкой, и рождается прорва слов.

Заведу-ка себе тетрадку
для стихов.






© Ира Сон

Вьётся бесшумно, жалит ладошку
первых снежинок рой.
Кажется, было всё понарошку…
кажется, не со мной.

Память подводит… Cловно в тумане,
словно в каком-то сне
сыпала снегом в душу зима мне…
Ты ненавидел снег…

Что-то случилось… Помнишь? Ну вспомни!
Сердцем совсем остыв,
кто-то любовь прихлопнул ладонью…
Это ведь был не ты?

Верю, не мог бы… ты же хороший!
Мамочки, как болит…
«Всё понарошку!.. Всё понарошку!..» —
эхо кричит вдали…

Воспоминанья сыплются с неба:
прошлой зимой не зря
кто-то замёрз и умер под снегом…

Это была не я…




© Ира Сон

Спасибо всем моим учителям —
Кощеям, феям, принцам и коням
За пряники и жёсткие кнуты,
За то, что научили жечь мосты.

Спасибо вам, случайные и нет,
За знания, подаренные мне,
За каждый, сердцем прожитый, урок
И каждый перешагнутый порог.

За трезвый взгляд и юношеский пыл,
Кареты, тыквы, розы и шипы,
Огонь ночей и пепел чёрных дней…
За каждую возможность стать сильней.

За правду и немножечко вранья,
За веру и неверие в меня,
За самый трудный, выигранный бой.
За то, что научили быть собой!






© Ира Сон

Он старше. Умнее. Он с болью «на ты».
Морально измотан. Изломан изменами.
Его откровения странно чисты,
Врываются в сердце толчками мгновенными.

Он верит. Не верит. Идёт наобум,
Не в силах отречься от призраков прошлого.
В его голове беспорядочный шум.
Его научили бояться хорошего.

Его отучили от веры в себя.
Наклеили бирку «Изгой». Обескровили.

Скажи откровенно — он кто для тебя?
Ты странная, глупая или рисковая?

Ты близко, так близко к нему подошла…
Намеренно или случайной прохожею?
Ему подарила ты море тепла…
Он это тепло будто чувствует кожей, и…

И тянется каждой частичкой души.
Вы будто бы связаны нитью незримою.
А ты? Ты уверена? Что ты решишь,
Когда он обнимет и скажет «Любимая…»?





© Ира Сон

это было тонко и очень мило
это было, знаешь, весьма прицельно
ни строки впустую, ни слова мимо
каждый цвет, оттенок - большая ценность

это было метко, чертовски метко
поражают выстрелы до сих пор, и
я ношу отметины (или метки?)
не искусства ради, а чтобы помнить

ведь игра казалась любовным действом
и казалась даже подарком свыше
а теперь на выжженном болью месте
я лелею ненависть, чтобы выжить





(с) Ира Сон

Мне нравятся люди, которые не бросают. Кто не отворачивается, когда нужны, как воздух, объятия. К кому ты смело можешь прийти в ночи и рассказать все то, что наболело, зная, что тебя выслушают и утешат. Кто не отпускает ни твоей руки, ни твоего сердца, с кем можно быть абсолютно спокойно открытым и даже беззащитным, ведь нож в спину тебе не воткнут. Мне нравятся люди, для которых слово «всегда» - не пустой звук. Кто не предаёт и остаётся с тобой, не смотря ни на что, и вопреки всему.

© Алина Ермолаева

А знаешь, деда, как же хорошо
Что ты не видишь этот 21-й ,
Ведь не с ума - с орбиты век сошёл
И на кулак наматывает нервы.

Я очень верю в то, что наверху
Не слышен плач детей и вой сирены...
Живые смотрят новости, «Труху»,
Уходят на войну, вскрывают вены...

Тебе хватило, деда, Мировой.
Лишь задаюсь вопросом: как ты выжил?
У нас здесь – ад. Из паники — конвой.
Я бросила страну, твой сад из вишен,

И укатила к чёрту на рога.
Спроси меня: зачем? Сама не знаю...
Здесь небо голубое, облака,
Как молоко, бегущее по краю

Твоей любимой чашки. Но не то...
Ты понимаешь, правда же, о чём я?!
Ведь человек без родины - пустой,
А языки чужие - в горле комья.

Мой страх, наверно, жалок и смешон,
Мне стыдно за него, ты слышишь, деда?!
...Конечно же, всё будет хорошо,
По нам не @6нут ядерной ракетой.






(с) Мила Машнова

Если сердце - кувшин,
то чувства твои - вода.
Их боясь расплескать,
хранишь, будто горсть пентаклей.
...чтобы "вдруг", "без причин",
спокойного, как удав,
захлестнула река,
достаточно только капли.

Если сердце - очаг,
то чувства мои - дрова.
Я храню их, как дар,
играя в чужие игры.
Только тяжесть в плечах,
И каждый рассвет кровав.
Чтобы вспыхнул пожар,
достаточно мелкой искры.

Грянет наш Рагнарёк -
предвестник большой беды:
мы утонем, сгорим
в безумной стихийной бойне!..
...забери уголёк
взамен на глоток воды.
Не молчи. Говори!
Пиши мне.
Кричи мне.
Пой мне.




(с) Ира Сон

Мне завтра замуж, а ты, «как здрасьте»,
Как снег на голову в сентябре.
Явился призраком прошлой страсти.
А может, сон или пьяный бред?

Да нет. Здоровый, живой. (Проклятье!)
Уселся. Бросил на пол рюкзак.
Как я? Отлично! Пошито платье,
Банкет заказан. И завтра в ЗАГС.

Молчишь. И смотришь… ну так знакомо…
Сдавило сердце… Дышу едва…
Вопрос «Скучала?» как будто громом…
Скучала. Первые года два.

Потом привыкла. Заледенела.
Потом послала все мысли на…
Он был хорошим. Был очень смелым.
Был просто рядом. Твердил: «нужна».

Да, с ним спокойно. (Мы на допросе?)
Заботлив, нежен. И, в общем, мил.
К чему укоры? Ты бросил! Бросил!
Не надо врать мне, что отпустил!

Уйди, не мучай своею чушью!
Мне замуж завтра! Все СМИ трубят!

И я бегу за тобой в ночнушке.
Да к чёрту платье!
Люблю тебя!





(с) Ира Сон

Жизнь без любви не имеет значения.
В жизни сегодня лето.
Я, между прочим, люблю печенье...
Только любовь ли это?

Ты любишь деньги, но с ними в ссоре
(Хочется помириться).
Стоит печение рубль сорок -
Справлюсь сама, без принца.

Между печеньками - джем клубничный,
Ты не проси - наказан.
Всё уверяешь, что я цинична,
Да не поймешь сарказма.

Месяц гуляет котом ничейным,
Вышел сегодня раньше.
Жизнь без любви не имеет значения...

Только не умирать же!





(с) Сола Монова

Спотыкаться в жизни полезно...
Хотя-бы для того, чтобы посмотреть, кто подставить плечо...
А кто - ногу...

А ты вообще понимаешь, что это такое "быть родным человеком"? Это когда ты берёшь меня за руку, а отпустить боишься. Не потому, что я могу уйти, а потому что могу ошибиться. Это когда помогаешь, когда не прошу и гордо заявляю, что справлюсь сама. Это когда ты знаешь обо мне больше, чем другие, и ценишь это. Это когда знаешь, почему я редко улыбаюсь на детских фото или откуда у меня этот шрам на коленке. Это когда моё имя превращается для тебя в кучу смешных прозвищ, и мне втайне это нравится, хоть я и не показываю вида. Это когда смотришь на меня, и хочешь улыбаться, и иногда делать, что нравится только мне - валяться в снегу или долго-долго смотреть на звезды. Это когда мне грустно, а ты уже звонишь в дверь. Это когда я все то же самое, но о тебе, про тебя, и с тобой. Это когда не оттолкнешь в обиде и не бросишь на полпути. Это когда душа.. одна на двоих.


© Виттта

Иногда просто хочется, чтобы тебя спасли. Не потому, что слабая и спасать непременно надо, не потому, что просишь о помощи, не в силах помочь самой себе. А потому лишь, что сигнал SOS твоей души слышит чьё-то беспокойное за тебя сердце. И пусть у тебя корабль, способный выдержать любую бурю, а у него только маленькая лодка, он, увидев шторм, разразившийся в твоей жизни, непременно к тебе кинется по волнам. Он просто иначе не сможет.


© Алина Ермолаева

Пока Земля ещё вертится
Пока ещё ярок свет
Господи, дай же ты каждому
Чего у него нет
Умному дай голову
Трусливому дай коня
Дай счастливому денег
И не забудь про меня

Пока Земля ещё вертится
Господи, твоя власть!
Дай рвущемуся к власти
Навластвоваться всласть
Дай передышку щедрому
Хоть до исхода дня
Каину дай раскаяние
И не забудь про меня

Я знаю: ты всё умеешь
Я верую в мудрость твою
Как верит солдат убитый
Что он проживает в раю
Как верит каждое ухо
Тихим речам твоим
Как веруем и мы сами
Не ведая, что творим!

Господи, мой Боже
Зеленоглазый мой!
Пока Земля ещё вертится
И это ей странно самой
Пока ещё хватает
Времени и огня
Дай же ты всем понемногу
И не забудь про меня
Дай же ты всем понемногу
И не забудь про меня.




(с) Булат Окуджава

Ничего, это просто до жути смешная игра. И тебе в ней досталось водить. Безупречная роль. Столько разных проблем. Постоянно куда-то пора. Знать бы только зачем, что в итоге, где прячут пароль от сердец или просто дверей, или просто миров. Всё смешалось в домах у Облонских: и правда, и ложь. Бог отправился в отпуск — проверить священных коров, нацепив предварительно пару священных галош, потому что великие росы, небесная близь.
Что ты знаешь о дали, моё дорогое дитя? Завтра снова суббота. Воистину — звëзды сошлись. Скоро вечер. Закаты. Надеюсь — не будет дождя.

Арлекин с наслаждением снимет дурацкий парик, зашвырнёт его в угол и в лето сбежит налегке. Загорится высокий маяк. Коренастый старик станет петь до утра на гортанном чужом языке. Ничего, ты поймешь. В каждой песне слова о любви, а которые нет, как известно, не слишком нужны. Это просто такая весна. Ты её проживи. У весны недостаток — короткие странные сны.

Бог сидит на скамейке, вино разбавляет водой, для прокорма четы почтарей умножает хлебá. Дух летает над городом. Самую малость святой. За спиной — стрекозиные крылья, под мышкой — труба. Над дорогой туман. У дороги волнуется чиж. В Неверлэнд отправляется поезд с шестого пути. Разреши себе слышать чуть больше. Тогда зазвучишь. Разреши себе видеть чуть лучше и тоже лети. Может, где-то реально спешит к Магомету гора, ведь хорошие новости часто минуют печать. Ничего, это просто сегодня такая игра. И тебе в ней хранить, понимать, обнимать и встречать.




(с) Резная Свирель