Замену? Мне? Попробуй-ка, найди.
Я верю, всё получится! Ты сможешь!
Сначала присмотри размер груди,
Ну, а потом — длину и стройность ножек.
А можно поискать и по уму —
К чему тебе немыслимая дура?
Тебе же будет скучно самому.
А умная не даст ни в чём схалтурить.
Конечно же, полюбит «на ура»
И скрасит одиночество аскета.
Стихов напишет парочку. Ты рад?
Поддержит философскую беседу,
Порадует изяществом острот,
Подбросит пару треков атмосферных.
Польстит тебе, заглядывая в рот.
Не то, что я — упрямейшая стерва.
Ну что, нашёл? Я рада, ёшкин кит!
Но злую правду никуда не денешь:
Она — не я. А сердце-то — болит…
Его ты тоже чем-нибудь заменишь?

© Ира Сон

Твоя женщина знает, что значит — «ждать»,
Любит дождь, и не любит розы.
Ненавидит обман, а ещё, когда
О любви задают вопросы.

Колобродят скелеты в её шкафу,
А на сердце саднят ожоги.
Проживает она за строфой строфу,
Все катрены свои, все слоги.

Проникает незваной она в твой сон,
Озираясь вокруг несмело…
…а потом её сладкий финальный стон
До утра будоражит тело.

И ещё ощущая её в себе,
Между явью и сном, на грани,
Совершаешь нелепый, смешной побег
Под родное крыло морали.

У неё много дел, у неё есть Он —
Идеальный, но нелюбимый.
Хоть супружеский долг для неё — закон,
Обнимает, но смотрит мимо,

Не желая, но зная: она — слабей…
Уступая ему к рассвету,
Ненасытно и яростно мстит тебе,
Ненавидя себя за это…

А когда её выдержке выйдет срок,
Украдёт у него «беретту»
И приставит к виску, и нажмёт курок…
…ненавидя тебя за это…





© Ира Сон

Милое моё,
бейся!
Что бы ни стряслось
с нами.
Что бы ни плели
бесы —
Выживем. Назло.
Сами.
За последний год
(вечность!)
Нам с тобой пришлось
тяжко.
Жгла тебя в любви
печке.
Склеивала, как
чашку.
Ты меня прости,
дуру.
Рано мне ещё
к Судьям!
Рано мне ещё
в урну!
Я ещё нужна
людям.
Перестану пить
кофе
И курить к весне
брошу.
Всем скажу: «А мне
пофиг!»
Стану холодней,
строже.
Только не бросай,
бейся!
Выводи своё
скерцо.
Знаешь, у меня
есть всё.
Но другого нет
сердца.






© Ира Сон

Мечтаем… Желаем… К чему-то стремимся…
Планируем отпуск, карьеру, семью…
Порою рискуем. Порою боимся,
Но пишем «историю жизни» свою.

Мы так суетливы… И так одиноки…
Горды… Малодушием часто грешим.
От наших решений зависит так много,
Но сами мы их принимать не спешим,

Всегда на счастливый надеемся случай…
Нас вместо «Сумей!» соблазняет «Наплюй!»…
Всегда почему-то боимся озвучить
Простое «Скучаю…», простое «Люблю».

«Хочу!» — мы себе повторяем, как мантру.
А лень напевает на ушко «Потом…»
И важное мы оставляем на завтра.
А будет ли «завтра»? Не знает никто…






© Ира Сон

Для стихов о давно ушедших
тяжело подбирать слова.

Первый голос угрозы шепчет, мол, не радуйся, что жива, захочу и достану, стану страшным сном твоим, помни, дрянь…

«Забери-ка своё гуано. И отстань».

Стон второго корёжит нервы: «Вы-ы-жгла, су-у-ка, меня до дна-а…»
Хм. Второй, а как будто первый. Будто я у него одна не такая была, как надо. В каждой куколке видел брак, и чинил, и ломал с досады…

«Сам дурак!»

Третий воем изводит уши. Глохну, милый, тебе чего? Потерялись носки? Скис ужин? Да, беда, ну ещё повой. Поискал бы себе служанку. Побросал бы в неё ножи…

«Упокойся уже, однако. Дай пожить».

Хороводят оравой дружной мертвецы в голове моей. Опасалась слететь с катушек, но… нашла аргумент сильней. Мчусь к нему каждый божий вечер. Он — скала и надёжный щит. Обнимает меня покрепче и молчит.

— Подожди, — говорит, — закончу все дела, и пойдём домой.

Голоса в голове всё тоньше.
Он — живой. Он — любимый. Мой. Наблюдаю за ним украдкой, и рождается прорва слов.

Заведу-ка себе тетрадку
для стихов.






© Ира Сон

Вьётся бесшумно, жалит ладошку
первых снежинок рой.
Кажется, было всё понарошку…
кажется, не со мной.

Память подводит… Cловно в тумане,
словно в каком-то сне
сыпала снегом в душу зима мне…
Ты ненавидел снег…

Что-то случилось… Помнишь? Ну вспомни!
Сердцем совсем остыв,
кто-то любовь прихлопнул ладонью…
Это ведь был не ты?

Верю, не мог бы… ты же хороший!
Мамочки, как болит…
«Всё понарошку!.. Всё понарошку!..» —
эхо кричит вдали…

Воспоминанья сыплются с неба:
прошлой зимой не зря
кто-то замёрз и умер под снегом…

Это была не я…




© Ира Сон

Спасибо всем моим учителям —
Кощеям, феям, принцам и коням
За пряники и жёсткие кнуты,
За то, что научили жечь мосты.

Спасибо вам, случайные и нет,
За знания, подаренные мне,
За каждый, сердцем прожитый, урок
И каждый перешагнутый порог.

За трезвый взгляд и юношеский пыл,
Кареты, тыквы, розы и шипы,
Огонь ночей и пепел чёрных дней…
За каждую возможность стать сильней.

За правду и немножечко вранья,
За веру и неверие в меня,
За самый трудный, выигранный бой.
За то, что научили быть собой!






© Ира Сон

Он старше. Умнее. Он с болью «на ты».
Морально измотан. Изломан изменами.
Его откровения странно чисты,
Врываются в сердце толчками мгновенными.

Он верит. Не верит. Идёт наобум,
Не в силах отречься от призраков прошлого.
В его голове беспорядочный шум.
Его научили бояться хорошего.

Его отучили от веры в себя.
Наклеили бирку «Изгой». Обескровили.

Скажи откровенно — он кто для тебя?
Ты странная, глупая или рисковая?

Ты близко, так близко к нему подошла…
Намеренно или случайной прохожею?
Ему подарила ты море тепла…
Он это тепло будто чувствует кожей, и…

И тянется каждой частичкой души.
Вы будто бы связаны нитью незримою.
А ты? Ты уверена? Что ты решишь,
Когда он обнимет и скажет «Любимая…»?





© Ира Сон

это было тонко и очень мило
это было, знаешь, весьма прицельно
ни строки впустую, ни слова мимо
каждый цвет, оттенок - большая ценность

это было метко, чертовски метко
поражают выстрелы до сих пор, и
я ношу отметины (или метки?)
не искусства ради, а чтобы помнить

ведь игра казалась любовным действом
и казалась даже подарком свыше
а теперь на выжженном болью месте
я лелею ненависть, чтобы выжить





(с) Ира Сон

Если сердце - кувшин,
то чувства твои - вода.
Их боясь расплескать,
хранишь, будто горсть пентаклей.
...чтобы "вдруг", "без причин",
спокойного, как удав,
захлестнула река,
достаточно только капли.

Если сердце - очаг,
то чувства мои - дрова.
Я храню их, как дар,
играя в чужие игры.
Только тяжесть в плечах,
И каждый рассвет кровав.
Чтобы вспыхнул пожар,
достаточно мелкой искры.

Грянет наш Рагнарёк -
предвестник большой беды:
мы утонем, сгорим
в безумной стихийной бойне!..
...забери уголёк
взамен на глоток воды.
Не молчи. Говори!
Пиши мне.
Кричи мне.
Пой мне.




(с) Ира Сон

Мне завтра замуж, а ты, «как здрасьте»,
Как снег на голову в сентябре.
Явился призраком прошлой страсти.
А может, сон или пьяный бред?

Да нет. Здоровый, живой. (Проклятье!)
Уселся. Бросил на пол рюкзак.
Как я? Отлично! Пошито платье,
Банкет заказан. И завтра в ЗАГС.

Молчишь. И смотришь… ну так знакомо…
Сдавило сердце… Дышу едва…
Вопрос «Скучала?» как будто громом…
Скучала. Первые года два.

Потом привыкла. Заледенела.
Потом послала все мысли на…
Он был хорошим. Был очень смелым.
Был просто рядом. Твердил: «нужна».

Да, с ним спокойно. (Мы на допросе?)
Заботлив, нежен. И, в общем, мил.
К чему укоры? Ты бросил! Бросил!
Не надо врать мне, что отпустил!

Уйди, не мучай своею чушью!
Мне замуж завтра! Все СМИ трубят!

И я бегу за тобой в ночнушке.
Да к чёрту платье!
Люблю тебя!





(с) Ира Сон