, 18 2009 . 00:25 ()
Este es el prlogo
( )
.
, .
,
, ,
.
,
,
,
- !
!
,
, ,
,
,
,
.
,
,
,
, ,
,
,
.
,
,
.
,
.
, ,
.
,
.
,
-,
,
,
.
,
,
,
.
,
, ,
.
,
,
:
.
,
,
.
,
.
,
, !
.
, .
7 1918
()
Este es el prlogo
Dejara en este libro
toda mi alma.
Este libro que ha visto
conmigo los paisajes
y vivido horas santas.
Qu pena de los libros
que nos llenan las manos
de rosas y de estrellas
y lentamente pasan!
Qu tristeza tan honda
es mirar los retablos
de dolores y penas
que un corazn levanta!
Ver pasar los espectros
de vidas que se borran,
ver al hombre desnudo
en Pegaso sin alas,
ver la vida y la muerte,
la sntesis del mundo,
que en espacios profundos
se miran y se abrazan.
Un libro de poesas
es el otoo muerto:
los versos son las hojas
negras en tierras blancas,
y la voz que los lee
es el soplo del viento
que les hunde en los pechos
-entraables distancias-.
El poeta es un rbol
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama.
El poeta es el mdium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras.
El poeta comprende
todo lo incomprensible,
y a cosas que se odian,
l, amigas las llama.
Sabe que los senderos
son todos imposibles,
y por eso de noche
va por ellos en calma.
En los libros de versos,
entre rosas de sangre,
van pasando las tristes
y eternas caravanas
que hicieron al poeta
cuando llora en las tardes,
rodeado y ceido
por sus propios fantasmas.
Poesa es amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.
Poesa es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.
Poesa es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleva
sin rumbo nuestra barca.
Libros dulces de versos
son los astros que pasan
por el silencio mudo
al reino de la Nada,
escribiendo en el cielo
sus estrofas de plata.
Oh, qu penas tan hondas
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan!
Dejara en el libro
este toda mi alma...
7 de agosto de 1918.
LA CALLE DE LOS MUDOS
.
( ,
.)
,
.
(
?)
.
()
