Личная охрана откровенно хамила. Нет, я понимаю, мало ли кто говорит, что у него общие дела с хозяином? Но хамить-то... А вдруг так и есть? Но я, увы, неубедителен. Даже имени-отчества их босса не могу вспомнить. Лицо помню. Он играл бандюка... Ну в этом... Чёрт! А они боятся лишний раз тревожить хозяина по телефону. В конце концов, для того им и деньги платят.
    Короче, пришлось подыгрывать. Ну вряд ли б они стали курочить машину. Просто похватали какие-то дрова и вяло метнулись к нам с женой. А я так же вяло дал по газам и вырвался из подземного гаража. Припарковал нашу крепенькую бэху дрын-дровер перед офисом. Блин, обидно. Нет, мы не друзья. Но сегодня тому крутому дяде я нужен больше, чем он мне.
     Охранники территории, наблюдавшие конфликт были явно за нас. Видимо,  личная охрана и их успела достать. Закинув автоматы за спину, ребята в камуфляже успокаивали: "Да не берите вы в голову. Неадекваты полные".
     Тут из особняка на лужайку слуга вывел хозяйского пса. Здоровенного рыжего мастино. И, как водится, совсем ручного. Ну или я ему так понравился. Тискаю мордаху и, пользуясь моментом, пытаюсь выудить из мужика информацию.
- А как хозяина зовут?
- Извините, нам запрещено на такие темы разговаривать с чужими.
- Да я не то чтоб чужой. Меня хозяин пригласил. А личную охрану не предупредил. Наехали.
- А... эти...
      Видя, как мастино телёнком лижет мне руки, и, похоже, тоже имея зуб на личную охрану, мужик сдаётся. Не поднимая головы, чтобы камеры слежения не засекли шевеления губ, он тихо произносит:
- Глагол Евгеньевич.
- Как?
- Глагол Евгеньевич. Ну есть существительные, прилагательные. А он Глагол. Имя такое. Только хозяин его очень не любит.
- А чего ж не поменял?
- Да вроде из уважения к родителям. Терпит. Только слышать не хочет.
- А как же тогда вы к нему обращаетесь?
- Так и обращаемся. Упор делаем на отчество. А имя произносим неразборчиво. Агол Евгеньич. Аго Евгеньич.
- Попробуйте: ОГО, Евгеньич!
     Слуга улыбается: "А что... " :-) И я перехожу к следующему сну. Где успеваю сфоткать здоровенное, с кулак, насекомое, похожее на осу. Она мощно плюётся ядом. (Повезло, дважды не попала.) Почему-то никак не помещается целиком в кадр. Временами "засвечивает" картинку, превращая её в негатив. На крупном плане у "осы" круглая морда мультяшного злодея. И зубов, как у акулы.    

Серия сообщений "На ходу.":
Часть 1 - Раритет.
Часть 2 - Уважаю
...
Часть 4 - Белым по чёрному
Часть 5 - Рисуем фотку.
Часть 6 - С оленем.
Часть 7 - Газ 69 кабриолет
Часть 8 - ГАЗ-12 "ЗиМ"

      По радио баили, как один журналист брал интервью у одной спортсменки приятной наружности. Брал, брал и, будучи начитанным в невербальных знаках симпатии, возьми да и определи: девушка его прям безудержно вожделеет. Де она, и ресничками ему помахивала, и волосы (свои) теребила да прихорашивала, и шейку да запястья демонстрировала, ножки сплетала, расшнурованным кроссовком покачивала. А под конец так и вовсе распоясалась, сунула большие пальцы в лямочки для ремня на шортиках. Мало того, она за эти лямочки ПОТЯНУЛА. Пришлось корреспонденту (хотя, нет, это был журналист) приводить прелестницу в чувства. Уточнять, пока она не стала гипнотизировать его ширинку, дескать, женат.
             Это вроде как журналист потом дружбану поведал.
       Не знаю... Какой-то ценусебенабивательный рассказ. Зарисоваться перед другом. А в действительности... Женское внимание гладит самолюбие. Короче, ну не будет мужчина таким образом отказывать. Я понимаю, бывают мужья с принципами. Ну, наверное, бывают.  Но вот так вот: "я женат" - это как нафиг послать. Жестоко. Опять же, вдруг принципы закончатся? А ты в колодец уже наплевал.
      И потом. Ты ж вроде такой знаток невербальных сигналов. Так и шли. Осторожно намекни, мол, сударыня, увы, не теперь. Ну там поковыряйся что ли в пупке окольцованным пальцем. Спроси у неё пару таблеток Трихопола. Пукни громче обычного. Ну ты сам знаешь.

      Это уже не чернеющие скорбью свежие холмики. Здесь всё перемоглось, утихло. Кажется, что поросшие травой могилки покинули некогда строгие ряды и выбрали местечки потенистей. Старое кладбище - это память. А, в конце концов, и забытьё. Что, думается, вполне нормально. Ну дети, ну внуки... Те, кто действительно помнят. А правнукам и так будет куда пасочку на Красную горку отнести. Вечная память - это государственный уровень.


     Дедушка Лёня и бабушка Шура позвали нас приснившись. Поехали, как обычно, вчетвером. Сестра по традиции наводила порядок внутри оградки, папа снаружи. На маме у нас поминальный перекус. Ну а я выношу ветки и траву к дороге на мусорную кучу.
     Два-три раза туда-сюда петлял между давно знакомых могил. Перечитывал фамилии, скорбные обращения... Чужой боли не чувствуется. Вокруг разлито умиротворение. Здесь всё уже в далёком прошлом. В 1983-м. (Это дедушки нет уже 30(!) лет.) А через 19 лет они с бабушкой снова вместе.
      С первой же охапкой выдернутой папой травы чуть не схватил соловьиное гнёздышко. Вернётся ли мамаша на кладку? Соловьи очень осторожны. Заливается вроде бы рядом. Но попробуй углядеть.

      В этот раз не было обычных маминых воспоминаний. Говорили о живых. Ольга, внучка дедушкиного племянника - о! так она, хоть и старше, получается мне не сестра, а племянница? - таки вырастила генеалогическое древо. Даже запросы куда-то посылала. Не ждали от неё такой дотошности. Думали, баловство. А вот поди ж ты. Трёх дочерей одна вырастила.
      До сих пор, хоть слегка да золотятся буковки на дедушкином памятнике, подкрашенные мной сто лет назад. Бабушка попросила. Сосед Женька, тогда ещё художник (теперь риэлтор), дал мне какой-то крепкий лак для наружных работ и бронзовую пудру. И кисточку беличью дал. Нормально получилось.   Родители намекают, что пора бы и освежить. И ради ремонта скамейки ещё в прошлом году собирались приехать. Замеряли. прикидывали... Оградка пока ничего так. Мы с папой стойкой краской покрасили.        
      К бабе Тане (бабушкина сводная сестра) заезжать не стали. Однажды едва-едва отыскали её могилку. С тех пор и "некогда". Вот оно - забвение. Сын-то её Павлик уже тоже в земле. Дочь Женя схоронена в Ленинграде. Медовая Евгения Поликарповна. Блокадница. И её дочки Эллы нет. Муж Эллы Николай где-то затерялся. Их дочку (правнучку бабы Тани) Иру мама как-то случайно видела.
      БЕлашева Татьяна Георгиевна. Хорошая бабуся была. Простая и добрая. Жила на Фрунзе, возле аэропорта. В частном домишке. В одном дворе с сыном Павликом. Не забывала свою сестру (нашу бабушку). Приходила почаёвничать, поболтать. Помню, как рассказывала про своего мужа, здоровенного кузнеца Поликарпа. Баба Таня была миниатюрной. И муж носил её на руках. А ещё помню, как баба Таня рифмовала про меня: "Олег - хороший человек". Не по поводу, а просто так. Наверное, рифма нравилась.  
      На выезде с кладбища помахали однокласснику Эдику. Его памятник виден прямо с дороги. А с другой стороны крематорий. Мама в очередной раз попросила: "Меня вот тут сожгите". Дескать, чтоб потом нам не заморачиваться с травой да покраской оградки. Ну и чтоб затрат поменьше. Мама любит, когда экономно получается. Сестра дополнила: "Сожгите и пепел развейте на Гангом". Маме предложение понравилось.

     Точнее, с тёщиной лоджии. Знаю, что уже было. Но люблю я этот вид. Так что повторюсь. Кому охота деталей с подробностями, кликайте. На этот раз полноразмерную загрузил в Яндекс фотки.(9.4 Мб)

 

     Гость программы Маяка "Утром" Александр Дубинин - к.м.н., проктолог, сотрудник научно-исследовательской фирмы "Ультрасан". Популярно о пищеварении на этапе от желудка до туалетной бумаги. Отруби, фастфуд, вода, соль, рецепт "от холеры"... Суточная норма потребления воды для здорового человека - 30 граммов на килограмм массы тела. По поводу водки: "Миллионы ошибаться не могут" :-). В общем много любопытного. Ссылка "послушать" на этой странице.

      Знаю обитателей своего рабочего подоконника наперечёт. Да там, собственно, и перечитывать нечего. Груда пакетов с бикарбонатом, цветочек Рео и всякое по мелочи: отвёртки, маркеры, резачок, зелёный ковшик, списанные полотенца, переименованные в ветошь, ну и горстка болтиков-гаечек. Навалено, конечно... Но не заблудишься.
      И вдруг... Я бы меньше удивился затейливо скомканным в сердечко бежевым женским стрингам. (Впрочем, им бы я как раз и не удивился. Ну заходил человек, меня не застал. Оставил, как визитку. По вышитым инициалам пойму "кто" и перезвоню.) А чему бы я тогда удивился меньше? Клювастому попугаю? Ящику хозяйственного мыла? Таблицам Брадиса со библиотечным штампом 75-й школы?
     Короче. На подоконнике обнаружился листок А4 (210х297) с текстом и переводом песни "Feuer" из репертуара швейцарской готической группы "Lacrimosa". Каково! Это настолько не моё, настолько не к месту... Ну всё равно, как в растворе фурацилина обнаружить золотистый стафилококк. 

    Если кликнуть фотку, то текст можно будет рассмотреть.

     Викина статья о группе Lacrimosa
    Русскоязычный сайт фанатов Лакримозы - http://www.lacrimosafan.ru/
     Пара клипов на песню "Feuer"



 

      Ну и послушать. "Feuer"

    А я, уж извините, снова за своё. Вот как советуют достучаться до ребёнка. Без тупых ультиматумов, не врать, не ловчить, объясняя, на равных, личным примером... С сыном это работало. Но, блин, этих же весенних (у нас же формально ещё весна) пироманов ну ничем не проймёшь.
     Взять хотя бы сегодняшних. Две девчушки, мальчишка - явно ботаник. Бредут от кучки к кучке, зажигалкой щёлкают. Думаю, ну уж до этих-то должно дойти. Я им, и про "пух - что порох", и про ветер дунет, понесёт. И про то, что в машинах бензин. И как моя однажды чуть не вспыхнула. (Соседка дочурке показала, как красиво пух горит.) И как жена в прошлом году тополь тушила. Хорошо, что пламя вверх не успело побежать. А там рядом балконы. И про то, как в соседнем дворе пожарники гараж заливали. Без машины. Но ворота выломали.
     Неа. Не быть мне педагогом. Мальчик деловито обошёл тополь, оценил закопчённый ствол. Что-то буркнул спутницам. Типа, не соврал дяхан. Шагов через двадцать уже начали оглядываться. Дальше пошли, сгребая пух ногами. На мой фотоаппарат - думал, припугну - ноль внимания. В конце концов, мальчишка не выдержал и клацнул зажигалкой.
   Встречные две девушки с колясками его развернули: "Куда пошёл?! Туши, давай!" Но попробуй затуши разбегающийся в разные стороны огонь. Клумбу поджарило изрядно.

      И на контрасте компания, которую мы с Соломоном встретили в роще. Три девчонки, два пацана, бутылка минералки. Похоже, выпускной класс. Рыженькая декламировала заготовку к сочинению. Чей-то там "жизненный путь не был усыпан цветами..." Её перебивали, обсуждая сегодняшнюю оговорку на химии. "Таблица Менделеевны". Смех, правильная речь, никакого мата... Кажется, даже Соломон притормозил, чтоб послушать.

     Только не дерево, как мы привыкли, а высокий кустарник. Это тоже в нашей роще. А ещё в Ростове бывает сиреневая акация. 

      Продолжение. Середина июля.

                             И поближе.