Завари мне август крепкий чай. Плед на плечи, вечер у порога.
В дом крадется тихая печаль, что ж, подруга, погрустим немного.
Дождь в окно стучит осенний блюз, ветер зацепился где-то в тучах.
Грустный, но блистательный союз...
Ветер, август, дождь, есть трио лучших.

Поздний августовский вечер окутал наш маленький город покрывалом тьмы.

Такая густая темнота, что, кажется, можно протянуть руку и потрогать

ее, вязкую, как смола. Она, словно живое существо что давит на оконные 

стекла,  пытаясь проникнуть внутрь и захватить последние островки света..

В этой тишине и темноте каждый звук приобретает особое значение...

Монотонный звук мелкого дождя, который словно бисер, рассыпается 

по асфальту, переплетается с нежными звуками" Вальса цветов" у

Чайковского... Мелодия плывет в воздухе, словно призрачный свет далеких

 звезд, пробивающихся сквозь тучи. А где-то вдалеке , возможно, в соседнем дворе, 

 шуршит пожухлая листва, подхваченная порывом ветра, музыка продолжает

свое таинственное повествование, переходя к более глубоким, задумчивым аккордам.

 Это звучит, как прощальная ода уходящему лету...Как признание в любви к природе...

В такие моменты время словно останавливается, а пространство сжимается

до размеров маленькой комнаты, где тепло и уютно. За окном же остается эта

таинственная августовская ночь, полная тишины, дождя и прекрасной музыки,

 которая хранит свои секреты до самого рассвета

.

Закат дня, закат лета...Тёплое золото августа...

В шепоте дождя столько тишины, в нем растворены звуки сновидений...

В шепоте дождя слышен шум волны и едва видны в лужах чьи-то тени...  

           В шепоте дождя столько простоты!..Как всегда чисты струн небесных ноты.

   Музыка дождя льется с высоты, чтоб дать остыть суетным заботам.      

 В шепоте дождя слов не разберешь, тем он и хорош, сказкой без сюжета.   

                      Где смешалось все...истина и ложь...     Тихо плачет дождь...провожая лето...                                         

В нашем городе опять дождь....Он будто играет свою тихую музыку,

стучит по стеклам, шепчет на крышах, барабанит по листьям.

 Дождь....Он такой грустный, и уютный одновременно. В это время

 кажется, что весь мир замедлился, заварил чай и сел у окна с книгой.

 А за окном свежесть, запах мокрой земли, и... осени, которая тихонько

 стучится в дом. За окном серо, а внутри тихая глубина, такой дождь

  как будто понимает, он не торопит, не требует. Он просто есть, как

 пауза в разговоре, как вдох перед словами, которые еще не все сказаны.

 Может быть в такие моменты мы лучше слышим себя?...

Когда капли стучат по стеклу, а время вдруг растворяется...тогда и мысли

 приходят мягче, честнее. Это хорошо, что с ним уютно. Иногда грусть...

это не враг, а старый друг, который пришел просто помолчать рядом.

Дождь за окном...одиночество рядом...

Я в плену темных мыслей и отчаянных дум.

За окном снова дождь...я ему очень рада...

Он мой друг...он со мной уже тысячу лун...