***

***

— Что ты здесь делаешь? — спросил Медвежонок.
— Жду, когда ты выздоровеешь, — ответил Ежик.
— Долго?
— Всю зиму. Я, как узнал, что ты объелся снегом, — сразу перетащил все свои припасы к тебе...
— И всю зиму ты сидел возле меня на табуретке?
— Да, я поил тебя еловым отваром и прикладывал к животу сушеную травку...
— Не помню, — сказал Медвежонок.
— Еще бы! — вздохнул Ежик. — Ты всю зиму говорил, что ты — снежинка. Я так боялся, что ты растаешь к весне...

***

"Когда ты радуешься, загляни глубоко в свое сердце, и ты обнаружишь, что то, что приносило тебе печаль, дает тебе и радость. И когда тебе горько, загляни снова в свое сердце, ты увидишь, что в действительности ты плачешь о том, что было твоей радостью".

***

За мной, читатель! Кто сказал тебе, что нет на свете настоящей, верной, вечной любви? Да отрежут лгуну его гнусный язык!
За мной, мой читатель, и только за мной, и я покажу тебе такую любовь!
М. Булгаков 

Мастер и Маргарита. Встреча

"...Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке."
Арсений Тарковский

- Вам нравятся цветы? - спросила она вдруг.
Проулок пуст был - никого вокруг.
Лишь эхо отразилось от стены 
и возвратилось к ним со стороны.
Они стояли рядом, в двух шагах,
и желтые цветы в ее руках,
их отвратительный тревожный цвет,
не нравились ему и он ответил: - Нет, -
И тут же пожалел, что так сказал -
она швырнула их на тротуар.
Но, подойдя, склонившись перед ней,
он поднял их и тут же подал ей.

Она была красивой и простой,
но поражен он был не красотой,
а одиночеством в ее глазах -
оно влекло и пробуждало страх.
Весенние цветы в ее руке,
изъян, едва заметный, на щеке...
Ему казалось - уже много дней
он близок был и неразлучен с ней...
И вдруг он понял, что всю жизнь любил
одну ее! И что не хватит сил
сейчас уйти и больше никогда
ее не видеть! Жизнь его пуста, 

похожа без нее на странный сон,
с тоской и тайным страхом думал он.
- Вы что не любите цветы совсем?
- Нет, почему же, я люблю... не все...
- Какие же? - Вот... розы я люблю...
Слегка склонила голову свою,
цветы, ей поданные, отвела
и молча его под руку взяла.

Любовь возникла перед ними как
убийца с острым лезвием в руках.
Так поражает молния, так нож
пронзает плоти трепетную дрожь...

Они шли вместе, будто много лет
ходили так. А брошеный букет
остался там, на пыльной мостовой...
Бродили долго утренней Москвой,
без устали, не чуя под собой
земли, и Бог весть где, на улице какой,
в толпе очнулись шумной городской.

Так начиналось все: их тайна, их любовь,
их встречи, нежность, счастье, общий кров,
в подвальчике, забытом средь дворов,
где свет, по вечерам, горел в окне,
где рукопись, что не горит в огне...

Александр Колосок

Картина Ван Гога

На картине Винсента Ван Гога
Уходящая в небо дорога,
И щемящею нитью по ней
Одиночество всех его дней.

Фиолетовой ночи молчанье
Как ста тысяч оркестров звучанье,
Как молитвенное откровенье,
Словно вечности дуновенье...

На картине Винсента Ван Гога
Только звездная ночь и дорога...

Александр Колосок

***

 Создания кисти Ван Гога
Раскинулись в небе дорогой...
Красиво! И так невозможно -
Звёзды на астры похожи!
Анна Гейер

***

Знал только синий полевой
цветок об иx любви.
Две старых ивы над водой
свиданья стерегли.
Еще серебряный ручей,
что мимо пробегал,
и золотой мохнатый шмель,
что их не замечал...

С тех пор прошло немало лет -
прочитана глава.
Его давно на свете нет -
она едва жива.
В её шкафу, средь старых книг,
отмечен есть листок -
сухою головой поник
там полевой цветок.

Александр Колосок

***

***

Сагидаш

***

Куда идти? Дороги скисли.
Всё больше тьмы, всё меньше света.
Я ничего порой не смыслю
В организации планеты.
Не оттого, что дальше стала
От окружающего мира,
А оттого, что заплутала,
Утратив дней ориентиры...
Вот-вот предательски завьётся
Змеёй дорога подо мною,
И всё вокруг перевернётся,
И обернётся мир войною.
Луч Божьей силы слаб и тонок,
И оттого дышать мне нечем.
В двуногом стаде человечьем
Я потерялась, как ягнёнок...
.
.
.
Открыта ветрам и морозам,
Стою, как ветла, на юру.
По жизни не розы, а розги
Мне дарит небесный гуру.
Из снежных пустынь окаянных
Не вырваться мне никогда.
Всё чаще в стихах покаянных
Полощутся ложь и вода.
У вьюги характер капризный,
Боюсь, что у всех на виду,
В бетонной реальности жизни
С ума, как с дороги, сойду…
.
.
.
А может, спутать нить, пусть быль сольётся в небыль.
Весь этот мир забыть, захлопнуть к свету дверь…
Летит ли с неба снег, а может, снег на небо,
Какой сегодня век, какая круговерть?
И, посмотрев назад, на жизненные стены,
На то, как сплю на дне – никчёмная душа,
Окликнуть небеса, соединиться с тенью,
Ведь стало нечем мне, и незачем дышать.
.
.
.

Бахыт КенжеевПодписаться

***

Душа стеклянная, кого ты ждешь, звеня?
Смотри, расходятся любившие меня,
бледнеет дальний свет, слабеет львиный рык,
глодает океан гранитный материк,
но помнит вольный волк и ведает лиса
хруст шейных позвонков при взгляде в небеса,
а ты все силишься, все целишься в упор —
душа бубновая, железный уговор...

Бахыт Кенжеев

***

Хочется спать, как хочется жить,
перед огнем сидеть,
чай обжигающий молча пить,
в чьи-то глаза глядеть.

Хочется жить, как хочется спать,
баловаться вином,
книжку рифмованную читать,
сидя перед огнем.

Пламя трещит, как трещит орех.
Лед на изнанке лет.
Вечной дремоты бояться грех,
и унывать не след,

Грецкий орех, и орех лесной.
Пламя мое, тайком
поговори, потрещи со мной
огненным языком,

поговори, а потом остынь,
пусть наступает мгла,
и за углом, как звезда-полынь,
зимняя ночь бела.

Бахыт Кенжеев

----------------

БАХЫТ КЕНЖЕЕВ

* * *
Когда приходит юности каюк,
мне от фортуны лишнего не надо —
март на исходе. Хочется на юг.
Секундомер стрекочет, как цикада.
Мы так взрослели поздно, и засим
до тридцати болтали, после — ныли,
а в зрелости — не просим, не грустим,
ворочаясь в прижизненной могиле.
Но март проходит. Молоток и дрель
из шкафа достает домовладелец,
терзает Пан дырявую свирель,
дышу и я, вздыхая и надеясь.
То Тютчева читаю наизусть.
То вижу, как измазан кровью идол
на площади мощеной — ну и пусть.
Свинья меня не съела, Бог не выдал.
Еще огарок теплится в руках,
и улица, последняя попытка,
бела, черна и невозвратна, как
дореволюционная открытка...

***

Закрой глаза… Рисуй со мной весну…
Возьми с души своей поярче краски.
Сейчас я лист с зимой переверну
И можно начинать цветную сказку…

***

Я так люблю большие города
за то, что в них, не требуя оваций,
иголкой в стоге можно затеряться, 
не лицемерить и не притворяться,
а просто жить – отныне и всегда.

***

Я пью тебя, пленительная жизнь,
Глазами, сердцем, вздохами и кожей.
Казалось бы, что все - одно и то же,
Как совершенно точный механизм.
Но как мы ошибаемся,- о, боже!
На самом деле все разнообразно
И каждый день наполнен новизной.
По-разному горят в ночи алмазы
Бездонных звезд - зимою и весной.
По-разному мы ощущаем лето
И ненасытной осени настой.
Мы знаем все вопросы и ответы,
И все ж кричим мы времени: "Постой!"

***

Японские стихи о любви отличаются удивительным проникновением в глубину души и романтическим трепетом.

Они относятся к литературному жанру, который называется танка.

Любовная лирина Японии пронизана тонкостью человеческих чувств и чувственностью, насыщена яркими романтическими образами и мудрыми мыслями.

Танка - это сама жизнь, наивысшее проявление которой - Любовь, которая в момент своего пика делает жизнь близкой к совершенству.

К танка никто не остается равнодушным, потому что она трогает самые глубокие струны души каждого из нас...

#‎хокку #‎гравюра

***

Зиме вопреки
Вырастают из сердца
Бабочки крылья.

***

Мысль - Птичка Божья,
Лишь в тишине присядет...
На ветвях души.

Морио Таскэ

***

Вдруг - тишина.
И свет.
И снова с нами
деревья, птицы, люди, облака...

***

Идет снег, и у меня белеют мысли...

Тонино Гуэрра

***

Сакуры ветка склонилась
к воде в одиночестве гордом.
Сон мой река унесла...

Новруцкий

***

#‎танка #‎сансуй

Ранним утром гляжу:
Горы затмились туманом,
Это сходит весна
С необъятной равнины
Вечносущего неба.

***

Я взял бyмагy и пеpо,
Hаpисовал yтюг.
Поpвал листок, швыpнyл в ведpо -
В ведpе pаздался стyк.

Олег Григорьев

***

***

Нынче ночью я приходил к тебе,
но тебя не было дома,
и дома твоего не было в городе,
и города такого
не было на земле.

Бесик Харанаули

***

В лучах Луны ты шлешь мне свои любовные письма, - сказала Ночь Солнцу, - а я оставляю свои ответы росой на траве...

Рабиндранат Тагор

***

ЯПОНСКАЯ ПОЭЗИЯ ХОККУ – магия трех строк ------------------------------------------------------------------- Хокку – национальная японская форма поэзии, жанр поэтической миниатюры, просто, лаконично, ёмко и достоверно изображающий природу и человека. http://bsecrets.com.ua/emaneken/index/article?id=831 ------------------------------------------------------------------- #поэзия #японская_поэзия #хокку

***

Я вижу облака за десять тысяч верст,
Я слышу в соснах звуки древних музык.

Иккю Содзюн
(1394 – 1481)

***

я всюду вижу вашу тень,
хотя во тьме ей негде взяться -

я сам же к вам придумал дверь,
и сам в неё боюсь стучаться..

Эль Твит

***

Расставляет лето многоточие,
Чтоб вернуться праздником опять…
Допиваю август по глоточку,
Бережливо, чтоб не расплескать.

Людмила Рубцова

***

 Призраки Лета
Тёплый ветер, сверчки и звёзды
И море, лунного цвета

Ойвсё

***

У ручья зачерпнул
Быстробьющей, журчащей воды.
Как вскипает гляжу
Бирюзово-зеленая пыль.
Только жаль, не могу
Чашку вкусного чаю налить
И послать далеко -
Человеку, влюбленному в чай...

Бо Цзюйи

***

Н А С Т Р О Е Н И Е

ڪ Лёгкий ветерок свеж,
Луна так ярка-
Вместе
Давай танцевать до рассвета,
Прощаясь с моими годами...

Рёкан

***

И нежность тихо подступила к сердцу,
Как будто стало ей совсем там мало места
И нужно вырваться. ( Так с кожей рвут одежду.)
И просится она...
В другое сердце.

И. Аликова

***

Что гадать: где добро, а где зло,
И в каком направленьи идти?
Если в нашей душе светло,
Мы не можем сбиться с пути.

Сергей Радов

ВЕТЕР СТРАНСТВИЙ

Я в бессонную ночь
На утёс поднимаюсь,
Где ночная звезда...
И слиянье дорог...
Мысли глупые, прочь
Прогоняю и маюсь,
Дожидаясь когда
Заалеет восток.

И встречая зарю,
Ропщет крепкое тело...
Бьётся сердце, томится,
Словно в клетке стальной...
И с тоскою смотрю,
Как над облаком белым,
Словно вольная птица,
Мчится ветер шальной.

Опостылет покой...
Вновь душа - бури просит.
Замерзает она...
И не факт, что зимой...
И меня, тот шальной
Ветер странствий - уносит...
После бури всегда,
Возвращая домой...

Владимир БЕГ

Сагидаш Сагидаш

***

Оцинкован целый мир цинизмом,
Обесценен рубль, как стихи.
Блеет бес, болеет век нацизмом,
Лица улиц хмуры. Дни глухи.
Не робей...Смешай питьё от страха -
Молоко и чай, как день и ночь.
На краю безудержного краха
Постояв, пойди от грани прочь
В глушь деревни, где на дали глядя,
Вмиг отвыкнешь плакать и болеть.
Где тебя - поэта - ждут тетради,
Старый стул и лампа на столе.
На печи, на самой верхотуре
Отлежишься, крыльями шурша -
При такой живой температуре
От всего врачуется душа.
И, вобрав тепло и тишь селенья,
Светлячком вернёшься в город тьмы,
Чтобы светом и стихотвореньем
Разогнать уныния дымы.

***

Выпив ночь из синей чашки, жду, когда нальют рассвет... 
Тень в смирительной рубашке мой обкрадывает след. 
Обернувшись тёплым пледом, обойду притихший сад. 
Пахнет горько бабье лето неизбежностью утрат.
Звёзды светят маяками. Может, в небо за буйки?
Где цветные сны руками ловят божьи рыбаки. 
И по лунам, как по рунам выйти в космос напрямик. 
По дороге самой трудной, где полёт – последний миг…
Только в доме спит ребёнок. Захожу, скрипят полы. 
Не скрипите: сон так тонок! В степь пойду, сорву полынь, 
И травою горькой, дикой окурю себя и дом: 
Блажь полёта, уходи-ка! Полечу потом, потом...

***
Мне понятен язык желтоглазого лунного волка.
и танцующий джигу, ослепший от радуги, дождь,
перестань говорить - лучше пой, пока птицы умолкли,
балансируй на шаре, легко дрессирующем ложь.

И, за воздух держась, забывая слова, исчезая,
где ни низа, ни верха - одна лишь небес синева,
вспоминай, моя девочка - падая, тоже летают,
перестань говорить, лучше пой и забудь про слова....

Стеклянный Дым

***

Мне мало музыки. Играйте!
Неважно - джаз иль вальс – бостон.
Прошу вас, ноты не теряйте,
Звучите… пойте… в унисон.

Усталость трогает за плечи,
Мысль умолкает на ветру.
Скажите, музыка ведь лечит?
Позвольте, боль свою уйму.

Не оставляйте мне раздумий.
Цена за чувства велика.
Вы знаете, мне б скромный угол,
Чтоб успокоилась душа.

Играйте, музыкант, играйте!
Неважно - джаз или романс.
Покуда у души есть шансы,
Я буду слушать…слушать вас…
Татьяна Татьяна

***

В час ночной, когда серые кошки
Небо кутают в тёмную шаль,
Я хожу по планете с лукошком,
Еле слышно, чтоб снам не мешать.
Собираю жемчужные тайны
Из когда-то придуманных слов,
Звёзды яркие, мысли случайные
И секреты из детских миров.
Мало времени, много заботы,
Мне бы несколько солнечных фраз –
Мне успеть бы тебе до субботы
Сочинить не стихи, а рассказ,
Мне успеть бы придумать такое,
Чтобы ты стал счастливее всех.
В час ночной мир так тих и спокоен,
Только нежность срывается с век,
Только чьи-то безумные грёзы
Протекают от сердца к губам
И в ночной тишине нервно голос
Произносит – "тебя не отдам!",
Только чьи-то сжимаются руки
И глаза заставляют молчать,
Только звуки, одни только звуки,
И плечам поцелуи – печать.
Я хожу по планете с лукошком.
Отыскать бы слова о тебе.
Небо кутают серые кошки,
И лукошко пустое, лишь крошки
Белых сказок летят в ноябре.
Все слова растерялись по свету,
Мне чужого уже не найти.
Я люблю тебя, песня запета,
Никогда не закончится это,
С моим сердцем столкнулась планета
Под чудесным названием Ты.

Татьяна Тюлькина

***

Мам

Кем я стану, когда мне прикажут взрослеть, мам?
В голове не меняется и не щелкает – все пустое.
Грациозно кочует с места на место пыль,
И не выбросить ни озлобленность, ни обид – дорогого стоит.
Как мне сладить с собою, скажи мне, мам?
Я устала жалеть, прозябать и стыть.
Разгребать на блошином сердечный хлам,
по ночам скулить, куда делась прыть.
Я не плачу, ну что ты! Я просто мечтаю, мам,
Что однажды я скину побольше пут
И начну жизнь с нуля, но не здесь, а в далеком «там»:
Мне неважно: Париж, Магадан, Бейрут –
Бог расставит детей по своим углам.
Я начну выздоравливать.
Правда,
Мам.

Только не плачь.

Катарина Султанова

Карен Джангиров

***

В ней нежится луна,
В ней лень цветёт дождями.
Лесная тишина
В ней бьётся мотыльком.
Но как её зовут
и кто она - не знаю,
И есть ли на земле
Её небесный дом?

В ней нежится луна.
И я с ней где-то рядом
Который век подряд,
Который год и миг,
Окутанный листвой,
Опутанный ветрами,
С единственной мечтой -
Увидеть этот лик.

Карен Джангиров

***

Я вижу время –
оно тихо струится
по золотистым прожилкам растений –
время, в котором
нам, осажденным будущим,
никогда не жить.
Время, которое
всегда чужое

Карен Джангиров

***

Перемещаясь в пространстве,
он непрерывно молчит, иногда
объясняется жестами…
Из-за страха случайного разоблачения,
он даже мыслить старается знаками,
как бабочки, звезды, деревья… Он знает –
существует такой океан,
из глубины которого
за ним наблюдают рыбы

Карен Джангиров

***

Никогда и ни в чем
он не знает сомнений, всегда
он уверен в себе и спокоен, как зеркало.
И никто на земле – 
ни люди,
ни звери,
ни птицы – 
не способен нарушить
в нем это спокойствие, ибо
самый гладкий на свете камень
у него в кармане  

К.Джангиров  

***

Я помню
нашествие в наш неустроенный быт
этих маленьких рыжих пылающих солнц,
именуемых кем-то
марокканскими апельсинами,
обшарпанный столик,
веселые брызги шампанского,
поцелуи в углах, разговоры о Кортасаре
и тысячу прочих прелестных глупостей
(мы рисовали на стенах светающей комнаты
зеленого ослика в пыльных горах Аргентины
и розовых птиц в небесах Гондураса)... Я помню
твой голос, летящий серебряной нитью,
и самое-самое легкое в мире прощание!
Ты исчезла и дни полетели за днями,
вливаясь в могучую реку забвения
и превращаясь в Ничто.
Так почему же теперь
в эти дни невозможных утрат
я вспоминаю об этой нечаянной встрече
с такой беспредельной нежностью?!

Карен Джангиров

***

И снился мне сон, в котором
я спал у корней воды...
Дни пролетали за днями -
я жил, умирал и помнил,
искал, находил, утрачивал...
Но всё это длилось там -
во власти любви и смерти,
а здесь, в тишине глубокой,
в пределах другого неба
я спал у корней воды...

Карен Джангиров

"Лето". Витторио Джардино, 1946 г. 

***

Во все времена
мы стоим перед дверью в будущее,
созерцая безмолвно в замочную скважину
панораму чудесного мира, в котором
есть решительно все, кроме нас самих,
отрешенно стоящих за дверью...

И потому наш удел -
и сегодня, и завтра, и вечно - любить этот мир,
в котором живут
Другие..

Карен Джангиров

***

Карен Джангиров
●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●○●
Жить можно, потому что ты знаешь сказку о трех синицах, вьющих ресницами синь, потому что есть рыбы, которые плачут, когда нам больно, и потому что всегда есть город, в котором идет снег.

Жить можно, потому что тот, кто уходит навеки, оставляет как жемчуг прозрачные шарики вздоха, которыми можно спастись, когда кончается небо и воздух.

Жить можно, потому что всегда наступает пора, когда ломаются льды и трещат орехи, вырезая из времени острыми звуками, словно кусок новогодней фанеры, не убитую словом реальность, в которой возможно все.

Жить можно, потому что всегда существует окно, в стене, в человеке, в букашке... заглянув в которое, можно увидеть себя.

Жить можно, потому что когда выдыхается суша, а небеса опускаются больничной ватой, в самый последний момент является женщина-дождь.

Жить можно, потому что твои ладони – лучшее в мире пристанище для потерявшего домик сердца.

Жить можно, потому что, пока происходит Это, всегда существует То.

***

Он забредил росой,
той росой серебристой, которой
на заре умываются бабочки, тля и цикады…
Он забредил озерами,
где ночами купаются лебеди…
Он забредил дождями, быть может,
слишком долго он травами думал
и мыслил цветами,
быть может...

КАРЕН ДЖАНГИРОВ

***

Комната, вечер, сентябрь… В окно
вползают окраин горбатые звуки
и брызги мелодий, забытых давно…
Хочешь уйти, но не помнишь – откуда.
Хочется жить, но не знаешь – куда

К. Джангиров

***

Что жизнь!?
Сначала реки грез
и светлый бег хрустальных весен.
затем закат осенних трав
и череда уставших солнц, потом
катящийся вдали бессонный балаганчик,
и наконец, утраченная смерть
и долго- долго длящееся небо...

Карен Джангиров

***

.Небо и очень
прозрачная осень
нам
останется в конце мечты...

К. Джангиров

***

Одна минута...


Одна минута на протяжении долгих лет следует за мной по пятам.
Ровно одна минута, потерянная мной когда-то, но я не знаю, когда и где.

Возможно однажды проснулся раньше, возможно позже заснул,
а может задержался с ответом женщине... (Той, что пришла, как дождь,
и ушла, как дождь... и, значит, была – единственной). Всего лишь на одну минуту...

И теперь, мне ее не хватает. Где бы я не был, на какой-бы чужбине не жил,
в каком бы небе не пел свои белые песни, мне всегда ее не хватает.
Ровно одной минуты... Чтобы заполнить щель, между собой и временем,
в которую падает мир.

Карен Джангиров

***

Вам кажется – это
приступ внезапной грусти,
необъяснимый своей глубиной.
А это – всего лишь
на другой стороне сознания
лунные лошади
танцуют
танго

Карен Джангиров

***

Ласкаю
спящее в сердце
чудовище,

прячу
в мерцающем взгляде
осень,

несу
на холодных подошвах
небо,

слушаю
своего же молчания
эхо...

Карен Джангиров

***

будь сердце камнем, жилось бы проще – стучит, и ладно, пускай, стучит. лежит с рожденья в коробке ребер - носи, как носишь с собой ключи. ему не ёкнуть в ладонях страха, не сбиться в ритме в потоке чувств – холодный камень, отнюдь, не полый, но почему-то надежно пуст.

ну, да, искусство придет в упадок: не станет камень читать стихи – глухого трудно поранить нотой, слепого вряд ли манят штрихи, но и не будет бессонной ночи, гуляний мыслей под потолком, где лишь будильник - пузатый изверг, тебя спасает своим звонком.

гончарный мастер лепил кувшины и вдруг придумал создать людей. в раю, наверно, в избытке глина, но что мешало набрать камней...
ты слышишь, Мастер, оттуда, сверху, сквозь ветры, грозы, дожди и снег, что в каждом третьем гремят осколки, и ты не дал гарантийный чек.

Deacon

***

птичьими крыльями - листья альбома,
с этими лицами я не знакома,
этих цветов не срывала рука,
так отчего же на сердце тоска?
барышня юная в строгом наряде,
светлая кротость в застенчивом взгляде,
нежные пальцы, ажурный платок,
длинных волос золотой завиток.
в длинном кафтане мужчина степенный,
мальчик-подросток с осанкой военной,
дама в дорожном костюме тех лет
держит в руках аккуратный букет.
девочка в фартуке с куклой и книжкой,
рядом на стуле плюшевый мишка,
в кружеве белом большой воротник,
детства беспечного радостный миг.

старый альбом – неизвестные лица,
в строчках чернильных края у страницы,
и, словно жизненной песни итог,
между страниц пожелтевших цветок.

Лола Грей
худ. Александр Сулимов

***

слышать весной золотую капель,
ласково ночью качать колыбель,
с морем делить на закате секреты,
знать на простые вопросы ответы.
тополем тонким расти во дворе,
буйной сиренью на ранней заре,
осенью в парке кидаться листвой,
тихо шептать на рассвете:
«ты мой».

бегать по лужам! Простуд не бояться!
после разлуки с родными встречаться!
летом купаться в прохладном ручье,
татуировку носить на плече!

быть словно солнце! Быть словно ветер!
искренней быть и счастливой,
как дети!

строить открыто к людям мосты!
знать, что законы у счастья
просты!

Лола Грей

***

ты - временна, и потому легка,
ты плоть от крови сломанной рябины,
и пусть ты не прочнее мотылька,
зато прочнее обожженной глины.
мудрец - безумствует
и мудрствует - дурак,
и оба пьют из божьего колодца,
когда идут вдвоём в хмельной кабак,
и в мир босой несут своё юродство.

здесь нищенствовать можно сотню лет,
в земных делах глупей
себя - не сыщешь...

и только излучая вечный свет
ты возрождаешь храм на пепелище.

Лола Грей

***

Свет и воздух - пронзительный март,
прочит мне - то раздолье, то грёзы,
акварельные взгляды мансард,
откровенные руки берёзы.
синь и свет. Розоватый закат.
безотчетность в немом искусстве.
и скользит невесомый фрегат
по морям
перламутровой
грусти.

***

когда вплывает
полночь кораблём,
и задувает ветром южным свечи,
качается буйком притихший дом,
накинув шаль старинную на плечи.
с картины, потемневшей за века,
под звуки золотого клавесина,
спускается, нежнее лепестка,
вся обнажённая античная
богиня.
пока в камине, горяча зола,
мистичное творится что-то с домом,
и отражают сказку зеркала,
и бьют часы хрустальным
перезвоном!
прекрасный рыцарь в кованой броне,
моля о взгляде и одном свиданье,
из пыли книг, спускаясь на коне,
пред ней встаёт, сгорая от
желанья.

а утром, тихо тикают часы,
портьеры пропускают в залу утро,
и уплывают сказочные сны,
которые я буду помнить
смутно.

Лола Грей

***

Эпизод... Как в кино, наплывом:
спинка стула, платок шерстяной.
Пахнет кофе и черносливом.
Одиночеством. Тишиной.
Все разъехались. Рай вороне,
обживающей дымоход.
Снег. Левей, в обнищавшем районе,
даже боль уже не живёт.
Станет пасмурно. Опустело.
Пусто. Правильно. Тяжело.
А крыло в географии тела –
ну… крыло.
Взмах. И выдох. В платке, пестрея,
тают нитки. Вернись зимой.
Забирай меня. Поскорее.
Забирай и вези домой.

Андрей Ширяев

***

***

Веер. Бамбуковый ветер. Натянутый шёлк.
Вечный мальчишеский голос читает стишок.

Тысячу лет он приходит с пустого листа.
Девочка трогает лист, но не видит лица.

Веер касается воздуха. Воздух искрит.
Губы касаются слов, вспоминая санскрит.

Тает янтарь на ладони. Поёт вдалеке
древнее время на древнем чужом языке.

Девочка слушает. Девочка слышит слова.
Мальчик читает. По шёлку стекает смола.

Андрей Ширяев

Сагидаш Зулкарнаева

***

***

А ты не плачь, пусть ныне дни лихи,
Под гору время катится монетой.
Переиначь все страхи на стихи,
Петлю и пули на пилюли света.

Сагидаш Зулкарнаева