Уткин Иосиф Павлович (1903 - 1944), поэт. |
...Я хотел бы, дорогая, Жизнь свою прожить любя. Жить — любить, и, умирая, Снова вспомнить про тебя! Если я не вернусь, дорогая, Нежным письмам твоим не внемля, Не подумай, что это - другая. Это значит... сырая земля. Это значит, дубы-нелюдимы Надо мною грустят в тишине, А такую разлуку с любимой Ты простишь вместе с родиной мне. Только вам я всем сердцем и внемлю. Только вами и счастлив я был: Лишь тебя и родимую землю Я всем сердцем, ты знаешь, любил. И доколе дубы-нелюдимы Надо мной не склонятся, дремля, Только ты мне и будешь любимой, Только ты да родная земля! 1942 Задала любовь задачу Нам с тобою вместе жить, Да не вышло нам удачи Дело трудное решить. Кто ошибся: ты ли, я ли, У кого белей виски,— Не скажу. Но простояли Восемь лет мы у доски. Разошлись... И слезы в горле. Нет, не слезы — это кровь! Мы, как дети, просто стерли Нерешенную любовь... Сердце Ничего не пощадили - Ни хорошее, ни хлам. Все, что было, разделили, Разломали пополам. Отдал книги, Отдал полки... Не оставил ничего! Даже мелкие осколки Отдал сердца своего. Всё взяла. Любую малость - Серебро взяла и жесть. А от сердца отказалась. Говорит - другое есть. Подари мне на прощанье Пару милых пустяков: Папирос хороших, чайник, Томик пушкинских стихов... Жизнь армейца не балует, Что ты там ни говори!.. Я б хотел и поцелуи Захватить, как сухари. Может, очень заскучаю, Так вот было бы в пути И приятно вместо чаю Губы теплые найти. Или свалит смерть под дубом. Все равно приятно, чтоб Отогрели твои губы Холодеющий мой лоб. Подари... авось случайно Пощадят еще в бою, Я тогда тебе и чайник, И любовь верну свою! |
На столе — бутылка водки На столе — бутылка водки, Под столом — разбитый штоф. Пью и плачу я... ах, вот как Обернулась ты, любовь! Я — и душу, я — и тело... Я и водку начал пить... Для меня ты не хотела Юбки новой позабыть. Ах, всё чаще, чаще, чаще Вижу я твое манто. Проезжает мое счастье В лакированном авто. Юбка, шляпка дорогая, Сумка с модным ремешком... Наплевать... Любовь, я знаю, Ходит под руку пешком. Он не знает, он не спросит, Любишь ты или шалишь. Поиграет он и бросит, И укатит в свой Париж. Побледнеют твои губы, Ручка высохнет твоя... Кто тебя тогда полюбит, Парижаночка моя? Кто такая — не она ли Ходит в кофте голубой?.. На каком-нибудь канале, Может, свидимся с тобой? |
Рубрики: | ПОЭЗИЯ КЛАССИКОВ |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |