***

Пасмурно. Эта ночь пахнет дождем.

И я прячусь от нее в уютном свете квартиры, осторожно листая страницы своих мыслей, чувств, идей, несбывшихся и сбывшихся мечтаний, утраченных и только рождающихся надежд, знаний и ошибок, легкой печали и мимолетного счастья.

Страницы своей жизни, пронумерованные календарными листами.

А по коже змеится Слово, становясь последней одеждой, щитом, броней, закрывающее собой взгляд и голос, но настежь распахивающее душу.

А там... пахнет сеном. А на небе - звезды. Самые обычные звезды на самом обычном небе.

И я не знаю и не хочу знать их имен. Я хочу просто смотреть и, улыбаясь, показывать на них пальцем и говорить тебе: "смотри, как красиво".

Там сложность стремится к простоте.

Там на заре выпадает роса и мы шлепаем по ней босиком, и я не читаю тебе стихов о любви и боли, жизни и смерти..

Я зову тебя купаться, потому что вода теплая, и в ней отражаются сосны и облака.

И если напрячь фантазию, то можно представить, что мы летим между ними.

А вечером мы пьем чай. С сушками.

И все тайны бытия, риторические вопросы, тягостные мысли и нерешенные дела молча ждут нас с той стороны двери.

А потом уходят, так и не дождавшись.

Потому что мы легли спать.

И я пытаюсь стянуть твое одеяло, и ты закидываешь ногу мне на бедро и утыкаешься головой в грудь.

А над нами все горят и горят звезды, имен которых я не знаю...

Любое слово отзвучит. Но эхом от него останется память о чем-то по-летнему теплом, доверчиво нежном и почему-то пахнущем свежескошенным сеном.

Я буду сидеть и улыбаться, глядя в эту дождливую холодную ночь.

Но сегодня вечером моя кровь была все еще красной, а это значит, что возможно, завтра будет ясно.

Аль Квотион

 

***

А на небе — звезды. Самые обычные звезды на самом обычном небе. И я не знаю и не хочу знать их имен. Я хочу просто смотреть, показывать на них пальцем, улыбаясь, и говорить тебе: «смотри, как красиво»...

Аль Квотион

 

***

Пожелай мне спокойной ночи.
Нет, писать ничего не надо,
За узором красивых строчек
Мы не станем с тобою рядом.
И не нужно вот так, не видя,
Растворившись в окне монитора,
В наркотической злой эйфории,
В никуда, никому, до упора.
Или через плечо, случайно,
Напиваясь табачным дымом,
Полуласково, полупечально,
Но опять, неизбежно - мимо.
И не нужно, накинув куртку
И царапнув ключами двери,
Догоняя свою маршрутку,
Колесницу к одной потери.
Лучше тайно, интимно, молча,
Опьяняя счастливым взглядом,
Пожелай мне спокойной ночи,
Засыпая со мною рядом.

Аль Квотион

 

***

Связка ключей - это только вещь.
Связка ключей - ответы
На предпоследний вопрос-рубеж,
Заданный в ночь поэтом.
Небо расклеилось и дождит,
Сыро снаружи. Стыло.
Кажется, здесь человек дожит,
Сердце в нём отлюбило.
Вот бы друзей у огня собрать,
Спеть им и стать счастливым.
Но человек - это лишь борьба
С собственной перспективой.
Связка ключей.
Стен нависших серь.
Может, ещё успеем?
Но человек закрывает дверь,
Словно
Брошенный
Всеми.

Аль Квотион

 

***

Пусть мир станет таким, какой он есть: немного грустным, немного счастливым. Простым и понятным. Пускай все так же где-то шумят машины, и о чем-то спорят соседи, пускай в раскрытое окно дует тот же ветер с запахом бензина, чужих духов и неуместной свежестью горных пиков. Пускай горят те же одинокие фонари, и загадочно темнеет то же небо. Ведь все не так уж плохо.

Аль Квотион

 

***

Мы потеряли небо в суете,
В бегах, в делах.
Мы потеряли солнце,
Пришпиленное бабочкой к версте
Последней синевы.
К нам не вернётся
Былой размах бесплатных острых звёзд,
Рука пространства на больном затылке.
Нет неба.
Это дней апофеоз,
Текущих от рождения до ссылки
В часы забот, в которых ты зажат,
Как каторжник, как загнанная крыса,
Но не приклад в висок бьёт, а уклад
Житейства, не имеющего смысла.
Но всё же, всё же...
Как любви контекст,
Как музыка, звучащая ответом,
У каждого есть где-то человек,
Собою заменяющий всё небо.

Аль Квотион

 

***

Но как трогательно, как глубоко он любил эту резную скамейку, этих смешных неуклюжих птиц. Так может любить человек на излете жизни, человек, смирившийся с одиночеством, человек, у которого не осталось ничего, чем можно дорожить, что страшно однажды потерять. Когда-то давно он любил море, и сейчас шорох крыльев напоминал ему мягкий шепот прибоя. Раскидав хлеб, он закрывал глаза, и ему казалось, что он слышит крики чаек, и воздух пахнет солью, а он так молод, так счастлив, и вся жизнь еще впереди, и лучшее обязательно случится. И тогда он обнимал слабыми, дрожащими руками свой крохотный мирок,   далекий от суеты города, рожденный на углу парка из тихой нежности и блеклых воспоминаний, и не хотел умирать.

Аль Квотион "Слово, которого нет"

 

***

 

***

и слово в нас будет. Одно. Нам не нужно многих.

Одно, лишь одно, но важнее на свете нет.
И дождь будет скоро. Просторный, смешной, кленовый.
И дождь будет скоро. Осенний, звёздный - тебе.
Дождись. Как эскиз времён на холсте живописца
ждёт томные, самые зрелые светом штрихи…
А мы, словно дети, всё пишем друг другу письма,
и всё притворяемся, будто это - стихи.

Аль Квотион

 

***

Когда человек превращается в птицу,
То кто-то всегда превращается в небо,
Смывает свои прошлогодние лица,
Рисует глаза из оттенков рассвета,
Становится выше на самую малость,
На беглый пролет между телом и богом,
Становится старше на тихую старость
И младше на солнце, вдруг ставшее слогом.
Становится искренним в счастье и муке,
Изгибом последнего в жизни вопроса,
Находит себя растворившемся в звуке
Для птицы своей зажигающим звезды.
Но что-то еще бессознательно снится
Сложившему крылья свои человеку:
Когда человек превращается в птицу,
То кто-то всегда превращается в клетку.

Аль Квотион

 

***

И как всегда, почти по дружбе,
Мне кто-нибудь задаст вопрос:
«За что одну ее ты любишь?
Она не храм, она не мост
До неба».
Нет.
В ее болящих
Руках ни правды, ни даров,
Глаза ее — глаза обманщиц,
Слова ее — слова дворов.
Ни Бога в голове, ни черта,
А только струнка. И звенит
Такой космический и черный
Скрипичный звукоалфавит.
А только пальцы ее гладят
Шершавую кору берез,
С них собирая неоглядный
Простор России в полный рост.
А только тонкие ключицы
Навылет крыльями легли,
А только каждой ночью снится
Мне лишь она в столетьи лиц.
И, как обычно, спросят люди,
Чей интерес всегда досуж:
«За что одну ее ты любишь?»

Я выбрал лучшую из душ.

Аль Квотион

 

***

В её лице классический портрет:
Духовность губ, оттенок вдохновенья.
Ах, девочка, я рифмами раздет,
И потому легко тобой пьянею.
В её ладони маленькой, живой
Ещё не свет, но обещанье света.
Ах, девочка моя, пойдём со мной,
Пойдём со мной, прекрасная миледи,
Туда, где мир поет от болтовни
Своих детей. Ты слышишь? Там смеются.
Туда, где небо — ковш, переверни-
И хлынет ливень в лиственные блюдца.
Идём со мной. Ты не смотри, что я
Почти седой, что дрожь в спине больная.
Идём со мной — до боли, до чутья
Изведать мир от края и до края.

Аль Квотион

 

***

Стою, ищу слова и смотрю на маленькие веточки в красных рукавичках, на маленькое солнышко в ее глазах. А она щебечет без остановки, она то смеется, то строго морщит нос, она стряхивает пыль, ищет вазу, шумит и живет.

И дом тоже нехотя оживает, начинает дышать. Вот и сердце забилось. Мое? Я не знаю. А она не замечает этого, ставит свой букетик в воду и радуется. Просто так. Просто потому что она такая.

А на принесенных ею ветках — почки. И тогда я понимаю: в этих тоненьких веточках заключено обещание будущего. Не слабая надежда, а бесконечная уверенность в нем.

И именно в этом дар этой девочки, именно это она принесла в мой дом. И я ловлю себя на том, что тоже улыбаюсь. Счастье мое…

Слышу тебя, понимаю. Спасибо тебе. Просто я иногда перестаю верить, что зима закончится.

А она всегда точно знает, что впереди — Весна...

Аль Квотион. Запчасть Импровизации

 

***

"Мой ангел, береги..." И снова:
"Мой ангел, слышишь, береги!"
Во всех молитвах зарифмован,
Ты самый честный мой трагизм,
Ты самый светлый мой рассказчик,
Распеленав себя в строку,
На сердце царствуешь всё чаще
В большом смятении искусств.
Мой ангел, Боже, как крылато
Степное небо за спиной!
Не отступай и будь мне братом,
Будь мне контрастом, будь со мной,
Пока звенит ковыль туманом
И машет гривой серебра,
Пока не хочется обратно,
Пока не слышится "пора".
Храни, мой ангел! Пахнет дымом,
Но на спине моей ручьи
Твоих широких рук незримых,
Твоих страстей, твоих морщин.
Смотри, в постели небосвода,
Огромной пропасти дивясь,
Я вшёптываю в грудь восхода:
"Мой ангел, береги себя!"

Аль Квотион

 

***

Чем пахнет Солнце?..

Солнце пахнет спелой пшеницей, шелестящими на летнем ветру золотыми полями.
Солнце пахнет грибным дождём, звонко играющим неповторимые мелодии по крышам домов, распугивая заспанных котов.
Солнце пахнет мерцающей росой на лепестках радужных цветов, упирающихся тяжёлыми головками в пронзительную синеву неба.
Солнце пахнет улыбкой любимых губ, озорным блеском смеющихся глаз.
Солнце пахнет задумчивыми вековыми лесами, встающими стеной молчаливого величия природы.
Солнце пахнет морем, пронзительной солью, растворившейся в воздухе, загадочной поверхностью мирового океана.
Солнце пахнет песком, маревом жадных пустынь, скрывающих в своём сердце новые тайны.
Солнце пахнет прыжком ягуара, разрезающего дрожащий воздух упругим телом.
Солнце пахнет ростком, пробивающимся из твёрдого семени, солнце пахнет первым криком новорождённого.
Солнце пахнет ладонями человека, знающего и труд, и борьбу.
Солнце пахнет словами мудреца, солнце пахнет его молчанием.
Солнце пахнет колокольным звоном и пением птиц.
Солнце пахнет музыкой, рождающейся в душе, стекающей сквозь пальцы на нотные листы.
Солнце пахнет палитрой художника, узнавшего красоту.
Солнце пахнет жаждой учёного, стремящегося к открытию, и восторгом достижения цели.
Солнце пахнет поднимающейся травой и опускающимся туманом.
Солнце пахнет миром, рождённым в его лучах.
А ты... Ты пахнешь солнцем.

Аль Квотион