-Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Ptizelov

 -Цитатник

Очень красивый пост кто-то сделал по моим стихам и песне, делюсь - Кого-то нет, кого-то жаль... - (0)

Кого-то нет, кого-то жаль... Птицелов Фрагорийский Моя любовь, моя печаль, она всё время за сп...

Арт кто-то сделал - (0)

***серебряный дым Мой дом моя крепость, Твой дом твоя крепость — Я тихо шепчу на пороге р...

Прививка. Сад камней - (0)

***прививка Чтобы по-настоящему понять и возненавидеть зло - надо, наверное, пережить его, п...

Клипарты - (0)

КЛИПАРТ Алфавитный каталог. КЛИПАРТ Алфавитный каталог Все кликабельно ...

У воды. Диптих - (0)

     Круги на воде   Твоё прошлое только круги на во...

 -Подписка по e-mail

 

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 25.01.2011
Записей: 612
Комментариев: 1594
Написано: 3269




                                                                      

 

Мои электронные книги  СТИХИ, ПРОЗА

                                                                                       

ПЕСНИ группы ГОША И ПТИЦЕЛОВ

                                                                                                                                    ___________ ВКОНТАКТЕ

                                                                                                                         ___________на РОК-КЛАБ

                           на ЮТУБе

 

 

 

 

 


Муза. Осень

Вторник, 19 Мая 2015 г. 19:54 + в цитатник
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Что почести, что юность, что свобода
пред милой гостьей с дудочкой в руке...
(А. Ахматова, "Муза",1924)
 
Муза бродит по аллее
в стареньком пальто.
Лист осиновый алеет —
кровь на золотом.
 
Тает Моцарт на пластинке
в трелях сонатин,
и печальный голос Стинга
над землей летит,
и судьбы узкоколейка
в лепестках из слов...
Кто она — богиня с флейтой
или крысолов?
 
Нам как будто не знакомы
правила игры,
но скользят по дну морскому
души древних рыб,
облака плывут в конверте,
Божий перст как нож —
жизнь соседствует со смертью,
с правдой дружит ложь.
 
Дух табачный в недрах комнат,
медь на языке.
Держит хиппи на иконах
мир на волоске.
И глядит на нас, нелепых,
Будто свысока,
Муза выцветших балеток 
С дудочкой в руках.
 
 
 
Рубрики:  Стихи

Метки:  

Понравилось: 4 пользователям

Лилит

Понедельник, 18 Мая 2015 г. 09:00 + в цитатник
 
 
 


Будь со мной, не отпускай.
Незаметная тоска
вздрагивает, как пескарь
у виска.

Помнишь, на стекле мороз
рисовал тела стрекоз?
Жизнь похожа на невроз,
если врозь.

Мы попали в переплет.
Дикий мёд и алый рот,
брови тонкие вразлет.
Древний род...

Травы тайные горчат,
на устах крепка печать:
спрятать острую печаль - 
и молчать.

Херсонес лежит в пыли,
бригантины на мели.
Усмехается Лилит —
и болит.
 
 
Рубрики:  Стихи

Метки:  

Понравилось: 5 пользователям

Объяли меня воды...

Суббота, 16 Мая 2015 г. 06:45 + в цитатник
 
 
 
Объяли меня воды до души моей, бездна окружила меня…
(Ветх. Завет, Ион.2:6)
 
Мы живем в многомерном, многослойном обмане. Но когда открывается правда — обнаруживаем, что она была рядом, на поверхности, и состоит из очевидных вещей. Были глаза — и не видели. Были уши — не слышали. Не задумывались, полагая, что там, наверху, лучше знают, какие законы принимать. И беспечная уверенность в том, что последствия нас не коснутся, подменяла действительное — желаемым.
Человек так устроен. Спохватываемся только тогда, когда какая-нибудь очередная античеловеческая гнусность из частного случая превращается в закономерность, а потом становится законом. Сквозь "окна Овертона" в жизнь хлынули людоедство и педофилия, принудительный гомосексуализм, эксгибиционизм, инцест, ритуалы "поедания младенцев", ужасно похожие на обряды сатанинских культов. Люди не стесняются шутить на эти темы, но шутки становятся назойливыми, не смешат. Самые омерзительные вещи часто проталкиваются в наше сознание с помощью юмора. Мы привыкаем, что ничего такого в "этом" — нет. Это шутка, всего лишь тупая шутка! Но уже воды объяли нас, дошли до души.
 
И я думаю о маленьком тихом самоубийце, который выбросился в окно московской многоэтажки. Говорят, у него что-то не ладилось в школе. Детским садизмом никого сегодня не удивишь...
Вспоминаю шутки о "колорадах и личинках" под фотографиями убитых на Донбассе детей. О веселом, скоморошьем лозунге, который скандировали, прыгая и кривляясь, сходящие с ума перед огромным тяжелым горем, вчерашние дети. "Москаляку на гилляку!", "Москалей на ножи!", "Смерть русне!".
Праздник мыльных пузырей, красок и презервативов на Крещатике. Озорное новогоднее поедание торта в виде русского младенца, сатанинский ритуал, транслирующийся в умалишенной стране в новогодний праздник, когда человек подсознательно закладывает себе скрытые программы своего неизвестного "завтра".
А перед глазами — разбомбленные дома, искалеченные солдаты. Трупы детей. Женщин. В сердце — ежесекундный страх от приближающегося уханья артснарядов, залпы «градов», чей звук похож издалека на щелканье кастаньет.
Шутки кончились. Грехи перестали быть частным делом, превратились в средство разрушения мира, убийства и самоубийства.
 
 
Илл. Александр Круглов
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  


Процитировано 1 раз
Понравилось: 4 пользователям

Бесы. Шизофрения

Суббота, 16 Мая 2015 г. 03:56 + в цитатник
Ледяной смех ариев и шизофрения шабесгоев*
Шизофрения

 

 

 

Иногда мне кажется, что необходимость отвечать злом на зло — это какой-то древний закон, придуманный для нас существами, играющими живыми людьми, как дети играют оловянными солдатиками, только более изощренно и жестоко.

Отвечая насилием на насилие, местью на обиды, мы причиняем вред самим себе. Ненависть уничтожает человеческие связи между людьми, становится неконтролируемой, и тогда смерть пожирает всех участников большой игры по обе стороны конфликта.

Не отвечать, не защищаться — еще страшнее, не каждый готов стать мучеником. Гнев в ответ на ненависть, на страх и боль — обычная человеческая реакция, инстинкт самосохранения, иногда это единственный способ выжить.

Читать далее...
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  

Понравилось: 5 пользователям

Бесы. Свидомиты

Суббота, 16 Мая 2015 г. 03:42 + в цитатник
Худ-к Ал. Курбатов
 
 

ВЫНУЖДЕННЫЕ ИУДЫ

 
На Украине объявлена охота на "бытовых сепаратистов". Признаки жертвы — недовольство властью, упадническое настроение в результате страшной нищеты, явно выраженные симпатии по отношению к русской культуре, к друзьям и родственникам, живущим в России, совместный довоенный бизнес, нежелание убивать жителей Юго-Востока, убеждение, что на востоке страны не было российских войск и что Россия не нападала на Украину. Или репост недостаточно лояльной новости из чужого блога...
Читать далее...
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  

Понравилось: 4 пользователям

Молитва о врагах

Пятница, 15 Мая 2015 г. 17:09 + в цитатник
 
 
 

Ты говоришь — они давно ненавидели нас, а теперь убивают, и непонятно — как можно "молиться за врагов", значит — прощать? Не думай о прощении, всему своё время. Это просто по христиански — молиться за врагов, чтобы Бог их наставил на путь истинный.
А куда этот путь их лежит — Бог разберется. Или в рай — или в ад. Но поскорее.
Истинные пути не пересекаются в зоне взаимного уничтожения, на истинном пути каждый шаг — благо для праведника, даже если это шаги врага.
Ты просто молишься и ставишь свечу — за мир. А воздаяние оставь Богу. Он лучше нас знает, как и что сделать — с нами, с ними… Без этого нам сейчас никак нельзя. Без Бога.

Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  

Понравилось: 4 пользователям

Не твоя ненависть

Пятница, 15 Мая 2015 г. 17:02 + в цитатник
 
 
Ты пишешь, что не простишь их, и говоришь: пусть Бог швырнет меня за это в свой ад!
Тш-ш-ш… Для того чтобы выразить ненависть — не нужно усилий, она обволакивает и увлекает человеческое воображение. Это эффект, театральный жест, просто — красиво сказано. И ради него ты можешь пожертвовать Богом-в-тебе?
 
Ненависть — то, чего от нас добиваются на этой войне. Не та, естественная, твоя, замешанная на личной боли, от которой жжет внутри. Иная ненависть, жестокая, глумливая, истеричная, демонстративная (да, демон таится там, где все — напоказ). Бесовская, нечистая, она позволяет получать сладострастное удовольствие от чужого страдания, от творящегося зла. Она полнится мстительными темными мечтами с отчетливым привкусом садизма, заставляет злорадствовать, мучить врагов, наслаждаться их муками, радоваться смертям их детей и женщин.
 

Видишь, как они собирают служителей магических культов в Вальпургиеву ночь на Лысой горе, на шабаш, в темном ведьмовском Киеве? Черные колдуны, говорят, будут просить о мире — но КОГО они будут просить, если этот массовый шабаш организовывает настоятель официально зарегистрированной в Украине сатанинской церкви? И что это за вывернутый мир?

 

Так что давай без иллюзий и истерик. Это оккультная война. Поэтому в ней так много ритуальных сцен, пародирующих апокалиптический сценарий. Иногда кажется, что нам показывают какой-то чудовищный, безвкусный, но жестокий спектакль, придуманный извращенцами человеческой морали. Ресурсы, территории, деньги, рынки сбыта — это все задачи второго порядка.
 
Нас пытаются инфицировать этой лукавой, грязной ненавистью. Оттолкнуть нас от себя самих, расчеловечить и осиротить, заставить сделать нечто противоестественное — совершить грех отступничества, который навсегда закроет для нас возможность любить. Они хотят лишить нас Бога. Они хотят лишить нас сердца, человеческого сердца. Это ловушка...
Поэтому нам всем, особенно тем, кто пишет и кого читают живые еще люди — нельзя бросаться словами. Тш-ш-ш-ш… Это не твоя ненависть. Не твоя.
 
 
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  

Понравилось: 4 пользователям

День Победы и побежденные

Суббота, 09 Мая 2015 г. 18:17 + в цитатник
Из книги БЛОКНОТ ПТИЦЕЛОВА
Моя маленькая война
 

День Победы. Бегство в болезнь

 
Люди, больные неонацизмом, лишены чувства юмора, их раздражает чужая радость, они любят смотреть на смерть — в прошлом, в будущем, в настоящем. Поэтому и ненавидят они День Победы. И запрещают его, и готовы убивать за это! Им по душе больше День Скорби. Потому что они — всегда были побежденными. И это действительно — не их день. Их поведение напоминает поведение несчастливого, но очень претенциозного человека с комплексом неполноценности, который любит сказываться больным, вспоминать о своей болезни, чтобы почувствовать себя исключительным, привлечь к себе внимание, обязать кого-то… Великие манипуляторы. Карликовые идеи.
 

 

 

Побежденные

 
Я уверен: украинские неонацисты не победят. Украина слишком хорошо помнит собственные победы в прошлой войне. Их будущее обречено, и было обречено, по той простой причине, что они всегда выбирали недо-героев, противопоставляя их другим, более успешным. Памятники разрушаются этими вандалами, чтобы не напоминало ничего о том, что они никогда не были победителями.
Кумиры, которых тянут на пьедесталы эти оголтелые в своей ксенофобии "ура-патриоты" — Петлюра, Бандера, Мазепа, Гитлер. Все они, безусловно, яркие исторические персонажи. Но все они — побежденные! Плюс жестокость. Плюс предательство. Плюс чудовищная извращенность — душевная, духовная и физическая. Стремясь быть похожими на своих кумиров, люди, заболевшие нацизмом, проигрывают изначально. 
 

Они всегда проигрывают потом

 
 
Заметил, бродя по закоулкам всемирной истории: люди с психологией победителей, выигрывая, смотрят в будущее с надеждой отдохнуть от войны. Они щедры, как бывает щедр уверенный в себе хозяин, великодушны к побежденным и зачастую способны делиться последним куском хлеба с тем, против кого вчера еще пришлось воевать.
Эти легкомысленные люди быстро вытряхивают из себя войну, как фронтовой хлам из вещмешка, сохраняя навсегда горький вкус одержанной победы. Они умеют прощать и нередко способны обретать доверие к тем, кто когда-то был их врагом. Они помнят о жертвах и делают все, чтобы это не повторилось. В них нет ненависти к вчерашнему врагу — победа очищает от нее.
Люди, генетически привыкшие проигрывать, одержимы стремлением ставить побежденного на колени — в редкие периоды временных побед, глумиться, мучить, наслаждаясь чужой болью, уничтожать все, что напоминает им о пережитом поражении: архивы, свидетелей и даже собственные воспоминания.
Они носят войну с собой, как раб котомку с едой, которой не хочется ни с кем делиться, злопамятны и мстительны. Они нередко переписывают истории своих собственных сражений и больших войн — и не умеют прощать. Они ноют, без конца пересчитывая жертвы, чтобы предъявить кому-нибудь счет, и при этом не прогадать, требуя дивидендов, которых не заслужили. Десятилетиями вынашивая планы изменения мироустройства, они способны на самые извращенные способы возмездия — в собственном воображении. Они всегда проигрывают потом.
 
 
 
 
Фрагменты из  книги
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  


Процитировано 1 раз
Понравилось: 5 пользователям

Беги

Четверг, 07 Мая 2015 г. 11:17 + в цитатник
Беги

 

 

Беги по кончикам травы —

пока шаги легки.

Ты — мотылек у головы,

и взгляд из-под руки,

тепло ладоней у висков,

и ревности укол,

и нежность колких пузырьков

                             «Вдовы Клико»…

 

Беги же времени быстрей,

над вечностью паря,

пока не вздрогнул скарабей

в глубинах янтаря,

 

пока спасает красота,

пока земля у ног,

беги, пока еще не стал

твой всемогущий бог

сжигать в бессильной ворожбе

последнюю листву…

Я все запомню о тебе —

                                пока живу.

 

 

Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 1 раз
Понравилось: 4 пользователям

Спаситель

Понедельник, 06 Апреля 2015 г. 02:37 + в цитатник

qo0MOWQAUII (640x399, 85Kb)

 

 
 
Никто не помнил, кто первым внес Его имя в священные книги, переписанные от руки сотни раз. Его ждали, как избавление от всего, что их не устраивало в теперешней реальности.
Он ходил по воде, мог накормить тысячи голодных пятью буханками хлеба, обратить родниковую воду в неиссякаемое вино, останавливал души умерших на пути в иной мир и возвращал обратно, умел разговаривать с голубями, повелевал бесами и исцелял любые болезни. Многие представляли его могущественным факиром, справедливо рассчитывая на чудо, которое виделось в их воображении чудовищным фокусом, способным обратить их слабость в несокрушимую силу. Ему ничего не стоило в один момент разрушить этот город и похоронить под обломками каменных сводов любого, кто усомнится в справедливости происходящего. Им казалось, что с Его помощью они смогут поквитаться с каждым из тех, кого считали врагами тысячи лет.
Они ожидали увидеть грозного царя, и чтобы он въехал на коне, как законный наследник всех сокровищ, спрятанных в лабиринтах подземелий этого древнего города, построенного задолго до их рождения забытыми зодчими. Они были уверены, что эти сокровища должны принадлежать им, и тогда можно будет веселиться, пить вино, есть овечий сыр и золотистый хлеб, посвящать жизнь обретенной свободе от унылых ежедневных обязанностей и не печалиться о завтрашнем дне. Они устали заботиться о будущем.
 
Мессия не оправдал надежд. Он возник в восточных воротах, сидя верхом на осле, с нелепыми словами о мире и о любви. Пальмовая ветвь, милостиво принятая им от одного из встречающих, в Его руках выглядела форменным издевательством.
Им нужен был мститель, а не какой-то добрый всепрощающий Бог в тщедушном теле человека, ничем не отличавшегося от них самих. Самозванец нагло посмел напомнить им о вечном несовершенстве и о том, что отцом большинства из них был сам лукавый, посмеялся над жадностью и глупостью, посоветовал покаяться и отречься от маленьких и больших человеческих грехов. Без них существование чудилось унылым и пресным, а цели - недостижимыми. Улыбаясь, он предложил им спастись - отказаться от того, что они имели, ничего не предлагая взамен.
Поэтому к вечеру третьего дня все было решено, и они позволили обманутым фарисеям казнить Его, не откладывая. Это была месть. Он был преступником в их глазах, потому что разочаровал, вероломно обманул вполне понятные ожидания.
А чудо произошло на третий день после мучительной казни, спустя неделю после торжественной встречи у ворот города.
Он воскрес, выскользнул из плащаницы и прошел сквозь стены склепа, как вода. Он сам был водой. Просто они не осознавали собственной жажды. Теперь им предстояло выпить море.
 
 
 
Птицелов Фрагорийский
БЛОКНОТ ПТИЦЕЛОВА
Сад камней
Рубрики:  Проза/Сад камней



Процитировано 1 раз
Понравилось: 4 пользователям

Царь

Воскресенье, 05 Апреля 2015 г. 19:22 + в цитатник
 
 
Он знал, откуда мы, на чем стоим,
Свистульками из пальмовой коры
Приманивал к бедняцкой лодке рыб
И на осле въезжал в Ершалаим.
 
А мы царя хотели, на коне...
Он обманул надежды дураков!
Я помню, как Он улыбнулся мне
Сквозь облако из белых лепестков,
 
И как свистела кожаная плеть,
И как я ждал, что Небо полыхнёт,
И лился слов Его прозрачный мед
на мыслей наших нищенскую медь.
 
 
Из книги ТЕМНАЯ ВОДА
 
 
Рубрики:  Стихи



Процитировано 2 раз
Понравилось: 6 пользователям

Ciao, bambino, sorry

Среда, 18 Марта 2015 г. 19:43 + в цитатник

4198374_wOeXAFzW7l4 (336x421, 65Kb)Sorry, нежная bambino!
Среди кружев и мимоз,
не печалься, Коломбина,
я не стою горьких слёз.

В балаганчике уютном,
где любовь и простота,
трагик страсти и капризов
превращается в шута,
в кураже сиюминутном,
что бы ни сказала ты —
поскользнется на карнизе,
разобьется с высоты…

Лёд слюдой над снегом стынет,
Я желаю мира всем.
Так уходят из гостиниц,
уезжая насовсем.

Тихо трону, грустью скован,
как уволенный портье —
статуэтку из Китая,
складки плюшевых портьер,
флорентийского алькова
белоснежный балдахин…

Ciao, bambino, покидает
балаганчик Арлекин.

 



Птицелов Фрагорийский
Из книги ТЕМНАЯ ВОДА

 

 

Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 5 раз
Понравилось: 11 пользователям

Иные. Нашествие

Воскресенье, 15 Февраля 2015 г. 11:17 + в цитатник

Иные. Нашествие

Дотлевает на страшной земле
Как разорванный кокон, страна...
Горек им человеческий хлеб –
Они наши едят имена.
Растворяя разлукой разлад,
Оберегом от верного зла
Выбирай незаметную жизнь –
Откажись от меня, откажись.

 

Речь их - клёкот, где плещется яд...
Спросят, кто мы друг другу – молчи!
Серебрится на них чешуя,
Леденеют глаза саранчи.
Лицемерно улыбку храня,
Сделай вид, что не помнишь меня.
Уголёк зажимая в горсти,
Открестись от меня, открестись!

 

Всё, что нам остаётся, мой друг –
Лунный вереск, полынь, лебеда.
Наши тени на чёрном ветру
Омывает живая вода.
Где над мёртвыми мёртвых закон -
там никто никому не знаком.
Ни слезы. Ни стиха. Ни строки.
Отрекись от меня, отрекись.

 

 

 
 

Из книги  стихов ТЕМНАЯ ВОДА

 
Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 2 раз
Понравилось: 4 пользователям

Их Гулаги

Пятница, 23 Января 2015 г. 12:07 + в цитатник

b2670d4739-big (700x501, 107Kb)

...На празднование 70-летия освобождения от германских нацистов в концентрационный лагерь Освенцим не пригласили русских. Один из политиков, польский министр Гжегож Схетина, вскользь заметил, что Освенцим освобождали не русские, а украинцы (видимо, имея в виду 1й украинский фронт, к национальности никакого отношения не имеющего).

Один из вождей украинских наци, Арсений Яценюк, сказал в одном из парадно-выходных выступлений за границей: мы все помним, как Советский Союз вторгся в Украину, в Германию… Скандальное и бессовестное заявление было закреплено фразой: мы не позволим никому переписывать историю второй мировой войны.

Это могло бы в других обстоятельствах выглядеть комично. Но не сегодня. Что это? Открытое издевательство над здравым смыслом?
А тем временем бандеровские наследники уже больше года, как построили первые концлагеря на деньги ЕС. Эти мрачные сооружения, копирующие немецкие концентрационные лагеря, строятся с октября 2013 года. Для жителей Востока. Их стыдливо именуют "фильтрационными лагерями", но мы же всё понимаем… И не только мы — все понимают, поэтому стараются обходить эту опасную тему. Молчат.

Демоны наци не меняются, и даже не прогрессируют. Они только переодевают идеологическую оболочку, но суть остается та же — бесчеловечность, жестокость. У них ничего нового — те же воспоминания о "Гулагах", те же мстительные мечты о том, как они загонят туда кого-нибудь, вот только их Гулаги нынче — более мелкого, хуторянско-украинского разлива.

В городах резвятся нацистские активисты. Те же Шариковы, только вместо русского языка — диалект. Это даже не украинский язык — красивый, искусственно певучий, как сладкие арии в итальянских операх. Это искаженный диалект зарвавшихся наглых селюков, с американским подражательным акцентом, с налетом похабного провинциального или иностранного сленга. Среди них много тех, кто говорит по-русски, и время от времени им напоминают о том, что со скверной привычкой говорить по-русски им придётся расстаться.

Наци любят подменять прошлое своими выдуманными, переиначенными, вывернутыми наизнанку, поддельными воспоминаниями, где все наоборот. Какой-то антимир… Они любят рассуждать о Гулагах и Голодоморах, предаваться никогда не пережитым страданиям. А ведь эти Гулаги и Голодоморы в России в начале 20 века — следствие того, что в 1917 к власти пришло такое же майданное быдло.
И кукловоды сегодня те же, и исполнители те же. А в лагеря и под пули идут лучшие…

В то время как эти — всегда при каком-нибудь другом билете, мандате, удостоверении, пропуске, да просто документе, дающем право на посещение кормушки при официальной власти, на безнаказанное насилие, мародёрство, на власть над другими людьми. И вот что удивительно: они всегда в курсе, где их выдают, эти документы.

Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  


Процитировано 1 раз
Понравилось: 4 пользователям

Легкое сумасшествие

Пятница, 16 Января 2015 г. 17:43 + в цитатник
4198374_1r90sxoVRys (448x323, 18Kb)Часы показывают восемь,
Покорная ложится мгла
на тени корабельных сосен.
И кажется, слепая осень
Не умерла.
 
Конфорка. Чайник пресловутый 
Опять, наверное, сгорит.
Жизнь расчленяет на минуты
аляповатый, шизанутый 
Рене Магритт.
 
Над безутешным половодьем 
Войной мосты разведены.
Зима - классическая сводня.
А ты красивая сегодня.
Как до войны.

 

 

 

 

Читать далее...
Рубрики:  Стихи


Понравилось: 7 пользователям

Ганнибал. Триллер/ Темная вода

Воскресенье, 11 Января 2015 г. 12:15 + в цитатник


 


Что-то странное в дресс-коде,
Что-то гнусное в лице.
Он одет не по погоде,
У него в руках пинцет.
Смотрит в спину, дышит рядом,
Ничего не говоря,
Гладит шеи липким взглядом
Он с улыбкой упыря.

За очками тихо пряча
Взгляда колкого клинок,
вечный баловень удачи,
он безумно одинок.
У него цветок в петлице,
В горле плещется коньяк,
Бродит в бешеной столице
притягательный маньяк.

Эпикур холодной страсти,
он с иголочки одет,
шармом наделен и властью
элегантный людоед.
Снова мрачный триллер в моде,
Правда прячется в свинце.
Это с нами происходит
Что-то страшное в конце.

 

Из книги ТЕМНАЯ ВОДА


P.S. Серия книг Томаса Харриса о психиатре, хирурге и каннибале докторе Лектере выходила с 1981 по 2006 год. Она включает в себя четыре книги: «Красный дракон» (1981), «Молчание ягнят» (1988), «Ганнибал» (1999) и «Ганнибал: Восхождение» (2006). Все они были экранизированы. Картина режиссера Джонатана Демме «Молчание ягнят» получила пять главных премий «Оскар», в том числе за главную мужскую роль в исполнении Энтони Хопкинса.

Французкий актер Гаспар Ульель, сыгравший юного каннибала в фильме "Ганнибал. Восхождение", покорил миллионы зрителей, несмотря на крайнюю жестокость сюжета и главного героя. Шквал зрительских симпатий обрушился и на датчанина Мадса Миккельсена, сыгравшего роль рокового людоеда в детективном триллере-сериале о Ганнибале Лектере. Можно сказать, что Ганнибал Лектер стал одним из самых притягательных художественных образов 20 и 21 столетия, героем нашего времени...

Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 1 раз
Понравилось: 5 пользователям

Красное и черное. Война

Понедельник, 05 Января 2015 г. 18:52 + в цитатник
 
 
 
Я ем на завтрак злые клецки.
Меня колбасит не по детски.
Живет в наушниках Высоцкий,
и смотрит в душу кот соседский.
Во рту — мороженая вишня.
И тонут лодки в красных реках.
С небес глядит на них Всевышний.
Оплакивая человека.
 
Всё кажется — тебе приснились
сирена, танки, истребитель...
И льется запах черных лилий,
и входит страх в твою обитель,
где под салфеткой — ломтик хлеба,
где, распахнув ворота рая,
свивает ангел свиток неба,
и время —  души пожирает.
 
 
P.S.
 
"...И когда Он снял шестую печать, я взглянул, и вот, произошло великое землетрясение, и солнце стало мрачно как власяница, и луна сделалась как кровь.
И звезды небесные пали на землю, как смоковница, потрясаемая сильным ветром, роняет незрелые смоквы свои. И небо скрылось, свившись как свиток..."

(Откровение Иоанна Богослова)
Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 1 раз
Понравилось: 6 пользователям

Шаги на снегу

Воскресенье, 04 Января 2015 г. 01:27 + в цитатник
 
Минус двенадцать,
полночь в моих стихах.
Не говори о прошлых грехах со мной.
Выпито море.
Больная душа тиха —
Бьется о берег шлюпкою ледяной.
 
Что между нами?
Годы, моря, леса.
Что впереди?
Не поверишь, нет сил смотреть.
Спи, моя радость, я чай приготовлю сам.
Кое-что нужно из памяти мне стереть.
Что-то по дому сделать — иначе как
здесь зимовать?
За стёклами стынет снег.
Тонко звенит в больной голове строка.
Сеточка трещин бежит по сырой стене.
 
А на снегу рисует шаги Дебюсси.
Что ностальгия мне? Я давно — налегке.
Знаешь, вчера постеснялся тебя спросить:
Плакала ты во сне — на каком языке?
Мир полоумный не стоит твоей слезы.
Эта война — будто Каинова печать.
Полно, да знаю я этот чужой язык!
Просто по русски
мне легче с тобой молчать...
 
 
 
 
Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 4 раз
Понравилось: 5 пользователям

Серенада одной королеве

Четверг, 25 Декабря 2014 г. 08:18 + в цитатник



Вы обольстительны, сильны,
И я достоин вас едва ли!
Вы - королева в карнавале,
а я - пустышка для блесны.
Вы объяснили: я - никто,
а вы, пардон, моя невеста,
и жизнь - для радости не место
канатаходцу в шапито.

Любовь - борьба, а не игра...
Как убедительны вы были!
Вы безусловно, победили,
и я за вас безумно рад!
Вы излагали через "бля"
Мне, дураку, законы рая,
А я в такое не играю -
Ведь я простой как три рубля!

А я все намертво забыл -
И как вы матерились жутко,
Смеялись чьим-то сальным шуткам,
И непристойностям любым,
и ставили всех на места,
в угаре громкого скандала...

Ma chère, сойдите с пьедестала,
вы по ошибке были там.

 

 

Рубрики:  Стихи

Метки:  

Понравилось: 7 пользователям

Босиком

Вторник, 23 Декабря 2014 г. 07:06 + в цитатник
Босиком
 
 
Босиком из полутемной спальни
проскользнешь в табачный неуют —
между молотом и наковальней
сердце мысли бешеные бьют.
 
Прячутся в углах чужие вещи,
яблоками пахнет и зимой.
Сон вчерашний, медленный и вещий,
говорит — я не вернусь домой...
 
Плюшевая грустная игрушка
смотрит исподлобья мне в лицо,
и в часах заходится кукушка,
рвется ее голос с хрипотцой.
 
Притворяюсь внутренним монголом.
Отвернись, не надо, не смотри,
как тоска, похожая на голод
гложет мою душу изнутри,
 
и в груди так холодно и колко,
где так ноет, спрятавшись на дне, 
бритвой острой, ледяным осколком -
ненависть, застывшая во мне.
 
 
Рубрики:  Стихи



Процитировано 2 раз
Понравилось: 7 пользователям

Поиск сообщений в Ptizelov
Страницы: 20 ... 11 10 [9] 8 7 ..
.. 1 Календарь