-Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Ptizelov

 -Цитатник

Очень красивый пост кто-то сделал по моим стихам и песне, делюсь - Кого-то нет, кого-то жаль... - (0)

Кого-то нет, кого-то жаль... Птицелов Фрагорийский Моя любовь, моя печаль, она всё время за сп...

Арт кто-то сделал - (0)

***серебряный дым Мой дом моя крепость, Твой дом твоя крепость — Я тихо шепчу на пороге р...

Прививка. Сад камней - (0)

***прививка Чтобы по-настоящему понять и возненавидеть зло - надо, наверное, пережить его, п...

Клипарты - (0)

КЛИПАРТ Алфавитный каталог. КЛИПАРТ Алфавитный каталог Все кликабельно ...

У воды. Диптих - (0)

     Круги на воде   Твоё прошлое только круги на во...

 -Подписка по e-mail

 

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 25.01.2011
Записей: 612
Комментариев: 1594
Написано: 3269




                                                                      

 

Мои электронные книги  СТИХИ, ПРОЗА

                                                                                       

ПЕСНИ группы ГОША И ПТИЦЕЛОВ

                                                                                                                                    ___________ ВКОНТАКТЕ

                                                                                                                         ___________на РОК-КЛАБ

                           на ЮТУБе

 

 

 

 

 


Прикольный тест

Вторник, 23 Декабря 2014 г. 00:51 + в цитатник


Понравилось: 3 пользователям

Bella Donna

Суббота, 20 Декабря 2014 г. 05:13 + в цитатник
 


… Он рисует замок белый,
Bella Donna, Donna Bella,
В небе башен тонких стрелы,
в башнях окна изо льда,
дремлют гости за столами,
и в камине тлеет пламя.
И дрожит над головами
Невечерняя звезда.


В паутине палантина 
ты появишься в гостиной.
Он художник, ты — картина,
вешнеглазая беда.
Время — сгусток сновидений,
где тела сгорят и тени,
где от слез и сожалений
не останется следа...


Он уже почти не дышит,
Голос мягче, речи тише.
Плоть его четверостиший —
нежных строк белиберда.
Тихо растирая краски,
Бог в венецианской маске
Медный ключ от горькой сказки
Нам оставит навсегда.

Примечания далее
Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 1 раз
Понравилось: 6 пользователям

Истеричка

Пятница, 12 Декабря 2014 г. 19:39 + в цитатник

4198374_ (478x467, 53Kb)


Ее борщи, котлеты, пиццы
всегда некстати и горчат,
ей никогда не научиться
себя дарить, а не вручать.
Ей нравится быть истеричкой
и бить чечетку на столах.
Горит любовь ее, как спичка -
но нет ни света, ни тепла.

С салатом, суши и бульоном,
с бейсбольной битою в руках,
в постель и в душу - в ботильонах
на невозможных каблуках,
чай смешивая с бергамотом,
прёт то ли сука то ли скво,
слепым безумным бегемотом,
не разбирая ничего.

 

 

 

 

 

Рубрики:  Стихи


Понравилось: 6 пользователям

Блокада

Пятница, 05 Декабря 2014 г. 19:06 + в цитатник
Блокада, голод
 
на окне рисует холод
человечков белых голых
зубы скалит волчий голод
город ловит свет луны
в небе душ безумный трафик
лики наших фотографий
к миллионам эпитафий
кем-то приговорены
 
С ветки в душу смотрит ворон
и к соседям лезут воры
в дверь трезвонят волонтеры
в черных кожаных пальто
говорят о вечном рае
я квартиру убираю
и тихонько умираю
не спасет меня никто
 
 
 
 
Рубрики:  Стихи

Метки:  


Процитировано 2 раз
Понравилось: 8 пользователям

Мышеловка

Пятница, 05 Декабря 2014 г. 09:47 + в цитатник



В чулане запрятав гитару и лиру,
она говорит, что я часть ее мира,
осеннего блюза, вечернего бриза,
ее полнолунного злого каприза...
И так моей жизнью орудует ловко
моя Коломбина, моя мышеловка,
спасая мою непутёвую душу,
что я опасаюсь, однажды задушит.

 

Обложка Tragedie dell'arte

Сборник стихов

Рубрики:  Стихи

Метки:  

Понравилось: 7 пользователям

Божий атом

Четверг, 27 Ноября 2014 г. 05:08 + в цитатник
Божий атом
 
Всё самое тягостное в жизни начинается с нелюбви. Решив разломать свою жизнь, разрушить все конструкции, на которых она держится, мы готовы на многое. Чувствуем, что несчастны и одиноки. Кажется, любовь ушла из наших отношений. Часто — так и есть.
Но иногда мы ошибаемся, спешим, и принимаем отсутствие любви в нас самих — за нелюбовь к нам. И начинаем мстить, искать забытые ощущения вне сложившегося личного пространства, в других людях. Чаще всего — не находим, разочаровываемся, сравниваем, оглядываемся назад, где всё выжжено.
Ищем эйфорических эмоций, влюблённости, иногда — к придуманным, воображаемым, виртуальным людям. Нам хочется страсти, неизвестности. Но всплеск проходит, и наступающее равновесие, без этого звенящего внутри, зыбкого, острого, сладостного адреналина — обнажает правду. Любви нет, исчезла куда-то. Иссякла. Оставила послевкусие греха, несчастья, незаметного для окружающих, но так хорошо нам знакомого.
В нас мало любви, стремления отдавать себя, дарить. Именно дарить, а не вручать, рассчитывая впоследствии на дивиденды в виде поддержки, материальной или моральной, человека-трофея, тешащего наше тщеславие. Это похоже на сделку...
Любовь есть Бог. А Бог есть любовь. Все об этом слышали, знаем с детства.
Только вот беда — в нас мало Бога. Мы поглощены желаниями, принимая их за пищу, и потому чувствуем неимоверный голод. И, голодные по любви, относимся к близкому как попало, не видим Бога в нём. Да что там — иногда и человека не видим. Живого человека, с таким хрупким, временным, смертным телом, где гостит божья частичка, атом Божий — немая, невидимая душа.
Рубрики:  Проза/Сад камней

Метки:  


Процитировано 3 раз
Понравилось: 8 пользователям

Лица бесов. Эфтаназия

Вторник, 25 Ноября 2014 г. 06:14 + в цитатник
 
Говорят, жалость к бесам погубила много праведников. Бесов нельзя жалеть, это нелепо, нельзя сочувствовать дьявольщине.
Подыхающая от легализующегося на глазах разврата, власть имущая Европа предлагает узаконить эфтаназию, чтобы усыплять стариков и детей, из-за бедности не имеющих свободного доступа к платной медицине. Убивать, вместо того, чтобы лечить их.
Читать далее...
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война

Метки:  


Процитировано 3 раз
Понравилось: 7 пользователям

Венецианские зеркала/Неразгаданные сны

Пятница, 14 Ноября 2014 г. 00:05 + в цитатник
 
 
 
Мне приснились детские рисунки на серых мраморных стенах чужого дома, огромного и пустого. В бронзовых рамах, как музейные картины, непристойные, аляповатые, они почему-то не отражались в зеркалах, которые во сне я считал венецианскими.
Стараясь не смотреть в сторону картин, где было нарисовано что-то неприятно-жуткое, черно-красное, тяжелое для меня, я пытался найти выход. Но дверей нигде не было. И только в зеркалах отражались темные полуразрушенные лестницы, ведущие в никуда.
Светлоголовая девочка с холодными серыми глазами скалилась рядом со мной, недобро ловила мой взгляд, притворялась, что мы знакомы. Я видел, как она за моей спиной, украдкой дорисовывала на картине ритуальный знак, который должен был послужить кому-то невидимому сигналом о том, что я здесь.
Заискивая, спросил, как её зовут, и замер от смертной тоски, потому что знал — кто бы она ни была, это уже не имеет значения, злое существо предаст меня.
Она вдруг заплакала, по-старушечьи как-то, горько тряся головой, прижалась ко мне. Боже, что с нами случилось? Почему мы забыли друг друга, ведь это просто моя дочь, заблудилась здесь и не знает дороги назад. И откуда-то сверху летела нам под ноги, на мраморный черный пол, печальная оранжевая листва, но я цепенел и не мог поднять головы, чтобы взглянуть вверх.
Мне казалось удивительным, что она такая маленькая, хрупкая мартышка, ребёнок, даже еще не подросток. Я же помню её взрослой! А может, приснилась нам вся эта неправильная жизнь, и нас еще можно спасти? Но что-то приближалось — неотвратимое, бесшумное, и уже ничего нельзя было исправить...
Я проснулся от собственных слёз. Вышел на крыльцо, вдыхая осенний воздух, пахнущий умершей листвой, землей и грибами. Закурил. Подумал о том, как страшно жить в стране, где тебя могут предать даже собственные дети… И как страшно умереть в ней.
 
 
Рубрики:  Проза/Рассказы

Метки:  


Процитировано 2 раз
Понравилось: 5 пользователям

Мой медленный двойник

Четверг, 13 Ноября 2014 г. 23:52 + в цитатник
 
Обложка произведения 'БЛОКНОТ ПТИЦЕЛОВА Неразгаданные сны'
 
… Мой медленный двойник из вещих снов знает обо мне всё, и даже больше, чем всё. Он знает, что было задолго до моего рождения, и что со мной будет через год, и когда я умру, и как поведу себя в той или иной ситуации, ведь он тысячелетиями наблюдал за мной, прежде чем вложить в мою голову первую мысль.
Иногда мне кажется, что человеческий мозг, как антенна, не генерирует, а только накапливает знания о мире, и ограничивает текущую в наши головы информацию, и кто-то невидимый внимательно следит, чтобы не переборщить, захлопывая крышку в нужный момент. Чтобы мы не тронулись умом, когда узнаем всю правду о себе, когда вспомним всё, что происходило с нами по ту сторону стены, которую мы называем сознанием.
 
 
 
 
 
Рубрики:  Проза/Рассказы

Метки:  

Понравилось: 3 пользователям

Лот. Апокалипсис

Четверг, 13 Ноября 2014 г. 23:45 + в цитатник
 
Конь
Блед
мнёт
глёд.
 
Малолет-
ку —
в лёд,
 
упырям —
на
стол.
 
Соляной
нам
столп...
 
 
 
Прим.
Глёд (глод) — Боярышник обыкновенный, или — боярышник колючий, боярышник кровяно-красный, барыня-дерево, боярка, глод, дерево девственности. Очищает кровь, укрепляет сердце.
Рубрики:  Стихи


Понравилось: 3 пользователям

Хэллоуин. Разделение

Четверг, 13 Ноября 2014 г. 23:43 + в цитатник
 
 
Смерть нас гонит вечным шахом
под обстрелы циферблата,
в предреченный мешиахом
черный шабаш в день шабата,
сортирует нас подённо —
кожи, рожи, пасти, кости,
хочет, чтобы стали тёмным
липким дымом в холокосте,
тучи чтоб лились елеем
в чашу пьяного Хабада...
 
Догорая, тлеет злее
поминальная лампада,
в черных клавишах кадиша,
в звуках душного канкана,
умирая, трудно дышит
Зверь в ущельях Ватикана.
 
Орошает купоросом
Черный Папа день субботы.
И над каждым — знак вопроса:
с кем ты?
где ты?
что ты?
кто ты...
 
01.11. 2014
 
Рубрики:  Стихи


Понравилось: 4 пользователям

Воздуха нет

Четверг, 13 Ноября 2014 г. 23:36 + в цитатник

Заметает дорогу.
Сам себе - западня.
Ангел мой, недотрога,
Сторонится меня...

Что за страшная роскошь -
Никуда не спешить?
Тело - кукла из воска,
Только плен для души...

Жизнь - безликие даты.
Как чугун - голова.
И во мне, как солдаты,
Умирают слова.

Чьи-то тёмные лики
Повернулись ко мне.
Ни молчанья, ни крика.
Просто - воздуха нет.

                    (Птицелов)

Рубрики:  Стихи



Процитировано 2 раз
Понравилось: 7 пользователям

Моя маленькая война. Очищение

Четверг, 06 Ноября 2014 г. 16:18 + в цитатник
 
 
                                                                              Притворяясь мертвым
 
Ты ставишь меня в тупик своей откровенностью, искренностью. Тебе кажется, достаточно спасти меня из этого ада, достаточно обнять и дать надежду — и наступит счастье. Мне так хочется, чтобы ты не принимала желаемое за действительное.
Я принадлежу этой стране, где никто никого не любит, где никто никому не нужен по-настоящему. Я принадлежу Городу, много лет отравленному эликсиром ненависти и страха. Я связан с маленькими городами в разных концах моей — уже бывшей — страны.
Здесь давно нет воздуха, и только от таких как я, зависит — будет ли здесь будущее. Я житель этой обезумевшей земли — и должен пройти всё, что нам предназначено. Здесь одна боль на всех. И одна вина. Я притворяюсь мертвым, чтобы не причинить тебе вреда. Мы здесь, чтобы остановить смерть. Понимаешь? Вот и всё...
 
Очищение
В твоих тревожных, коротких нервных письмах сквозит странная мысль: из-за войны на Украине люди стали как будто просыпаться, очень многие вдруг поняли, что деньги — не должны быть главным эквивалентом человеческого достоинства, а в знаменитой американской шутке "Если ты умный, то где твои деньги?" заключена одна из самых циничных мыслишек, делающих из нас слепых кротов. И комфорт личный — не главное. Что-то есть еще, что делает нас людьми и не позволяет закрывать глаза на все, что творится в мире. И творится уже давно — просто мы же предпочитали этого не замечать. В людях происходит пробуждение духа, возвращение забытых ценностей. Вместе с ненавистью поднимается с самого дна — любовь к человеку. Как будто смывают люди грязь, пыль с душ своих. Я это вижу в наших краях. В этом есть что-то очистительное.
 
Я скоро вернусь
 
"Я скоро вернусь" — сколько надежды в этих словах. И никто из тех людей, кто произносит это, не уверен в сказанном. Закрывая дверь за собой — ты полон самых радужных намерений. Но реальность часто ставит на твоем пути подлые ловушки и подножки. Мы теряем ключи, застреваем в лифтах, попадаем в больницы, или в лапы сотрудников различных карательных учреждений, иногда нас просто убивают по дороге туда, куда мы обещали вернуться. Так и живем. Не сердись.
30. 07. 2014
Интернет-кафе. Вечер.
 
Имя Твоё
 
Моя любовь… Я пишу для тебя стихи, осторожно вплетая в них твоё тайное имя, которое похоже на имя древнего божества, и которое ты носишь в нашей с тобой игрушечной стране, где всегда идет война. Оно звучит как далекий зов или эхо, стон в любовной истоме, и оно так похоже на молитву о мире. Amen...
 
 
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война



Процитировано 2 раз
Понравилось: 10 пользователям

Звуки из распахнутого окна

Четверг, 06 Ноября 2014 г. 16:14 + в цитатник
 
 
 
                                                                     Звуки из распахнутого окна
 
Иногда мне хочется прошептать простое: Господи… как же я устал. А Ему сейчас — не до меня. И я смотрю в окно и думаю о тебе.
Мои мысли просты. Я думаю о том, что здесь так много птиц, что можно просыпаться под птичий щебет. Есть даже соловьи. Раньше не замечал, как люблю эти простые звуки — птичий клекот, умиротворенный колокольный звон из церкви неподалеку от дома, звонок в соседней квартире, старательно пиликающий бетховенскую мелодию "К Элизе"… Церковный колокол звонит. Набат.
Смертная тоска — это когда ты ничего не можешь предпринять, чтобы изменить обстоятельства вокруг себя. И остается полагаться только на Провидение. В такие минуты почему-то не хочется ни о чем говорить, просто — постоять, опираясь о подоконник. Помолчать. Подумать. Услышать простые звуки из распахнутого окна.
 
Плакать - это потом...
 
Слыша выстрелы и канонаду в десятке километров от дома, я думаю, что ты, пожалуй, самое лучшее из того, что творится сейчас в моей жизни. Когда внутри все цепенеет от войны, от ожидания, от любви и ненависти — я думаю о тебе, о том что ты дышишь, смеешься и плачешь… Что мне сказать? Дыши. Смейся. Плачь… Впрочем, нет. Плакать — это потом.
 
 
 
Рубрики:  Проза/Моя маленькая война



Процитировано 2 раз
Понравилось: 11 пользователям

Сад камней. Дзен любви

Четверг, 06 Ноября 2014 г. 15:18 + в цитатник
Дзэн любви
 
 
 
 
 
Не разрушай меня… Нельзя разрушать человека. Не дели его на "это хорошо" и "это плохо". Когда любят — не разрушают, не четвертуют. Растерянно шепчешь: "Я не буду ничего делать..." А что надо делать? Что можно сделать?
Вообще, как ни странно, самый главный вопрос в способе жизни — чего не делать. Недеяние иногда лучше, чем действие — тем более, разрушительное. Можно научиться выходить из ситуации, как выходят из комнаты — тихо, без слов, не насилуя пространство вокруг себя, не побеждая, не подминая под себя никого.
Когда не делаешь того, что делать не нужно — всё делается само, течет вперёд, складывается, как надо, без помех и лишних усилий.
Это основы дзен. Дзен — отличная возможность прожить жизнь так, чтобы не жалеть потом о том, как ты жил, и как — не жил. Дзен — состояние духа, сознания, ощущение бытия, когда всё вокруг тебя пребывает в чудесной естественной гармонии. Тогда можно жить в ладу с собой, с людьми. Наслаждаться каждым мгновением, как будто пить драгоценное вино, смакуя, ощущая вкус, все его нюансы...
Ругать себя нельзя, и насиловать, и принуждать. Но и с другими этого тоже делать не надо. Жить, почти не касаясь. Оставляя воздух в зазоре между мирами, словами, прикосновениями.
Вот так.  Легко… Дышишь. Живёшь. Любишь.
 
 
Рубрики:  Проза/Сад камней

Метки:  


Процитировано 2 раз
Понравилось: 7 пользователям

Сад камней. За стеной

Четверг, 06 Ноября 2014 г. 15:15 + в цитатник
 
 
У нас так много оснований для счастья, и так мало возможности быть по-настоящему счастливыми, беззаботными, радостными. Мне кажется, чтобы чувствовать себя счастливым в этом свихнувшемся на крови и деньгах мире — надо быть бесчувственным дурачком. Идиотом, избавленным от тяжести личного отношения к миру. Не понимать ничего. Не замечать. Не видеть и не слышать этого жуткого, беззвучного крика за стенами твоего временного дома.
Рубрики:  Проза/Сад камней

Метки:  


Процитировано 3 раз
Понравилось: 7 пользователям

Злой

Четверг, 06 Ноября 2014 г. 15:11 + в цитатник
 
 
 
Иногда ловлю себя на том, что ненавижу наглое человекоподобное быдло. И тогда задаю себе два вопроса: на что я трачу время? И что я вообще забыл рядом с этим биологическим недоразумением?
Потом мне становится их жалко. И вся эта гуманитарная бессмысленная свистопляска возобновляется. В такие минуты я боюсь смотреть в зеркало. Уверен, что оттуда на меня посмотрит чудовище, способное на убийство.
Злой я, наверное, человек. И нет во мне иногда любви. Лёд и тонкая отравленная ненависть — отвратительный коктейль, разбавленный адреналином и лёгкой идиосинкразией.
Моя жалость не имеет ничего общего с милосердием, с состраданием, она унизительна, ее подсовывает мне лукавый, чтобы я не считал себя жестоким, и для того, чтобы питать мою гордыню, дабы она стала крепкой, укоренилась во мне как можно глубже — прежде, чем погубить меня.
Нам всем надо покаяться. Каждому есть — в чём. Иначе с нами приключится беда.
 
 
 
Рубрики:  Проза/Сад камней

Метки:  

Понравилось: 5 пользователям

Сад камней. Герберы

Четверг, 06 Ноября 2014 г. 15:04 + в цитатник



Считается, что можно говорить на языке цветов. Но мне кажется, это просто галантная игра, цветы не заменят ни одного слова о любви.

А знаешь, мне никогда не нравились герберы, от которых ты без ума. Но я дарил тебе именно эти, нелюбимые мной, грубые, искусственные на вид, какие-то бутафорские, цветы - потому что ты так хотела.

Цветы — не главное. Просто, увидев герберы, я отмечу мысленно: ты их любила. И вспомню тебя всю. От крапинки на мизинце, царапинки, солнечного блика на радужке — до последнего сказанного слова. И воскреснут все твои имена...

А еще — мне не нравятся каллы. Восковые на вид, какие-то похоронные, цветы. Не понимаю, зачем такие дарят на свадьбе...

 

 

 

БЛОКНОТ ПТИЦЕЛОВА Сад камней

Рубрики:  Проза/Сад камней

Метки:  

Понравилось: 5 пользователям

Осень расставания

Четверг, 06 Ноября 2014 г. 14:58 + в цитатник



...А знаешь, люди ведь расстаются гораздо раньше, чем перестают прикасаться друг к другу, пить чай или вино вместе, совершать вечерние прогулки и заниматься любовью. Расставание наступает незаметно и неотвратимо, как осень, оно происходит с нами, когда мы перестаём понимать, слушать, слышать, принимать друг от друга то, что может стать знанием, опытом, воспоминанием. Эти смешные глупости, нелепости, вскользь сказанные слова, мимолетно оброненные дары. Единственное, что по настоящему — бесценно.
Мы обнаруживаем, что давно расстались, как-то неожиданно. И кажется, что всё понарошку, и мы ещё рядом, и ничего не случилось. Но внезапно обрушится осень, всей тяжестью, и выйдешь на крыльцо покурить — а земля рыжая от опавшей листвы. И ты к этому, как всегда — не готов...

 

 

БЛОКНОТ ПТИЦЕЛОВА Сад камней

Рубрики:  Проза/Сад камней

Метки:  


Процитировано 2 раз
Понравилось: 6 пользователям

На цыпочках любви

Воскресенье, 02 Ноября 2014 г. 16:38 + в цитатник
На цыпочках любви
Разрушение отношений — это когда человек начинает дробиться в твоей самоуверенной голове, ты его мысленно расчленяешь на кусочки, невесомые фрагменты, отрицаешь, отвергаешь то, что тебе не пригодится, раздражает, мешает.
Вот так стираешь постепенно, то одно, то другое. Пока ничего от человека не останется. Говорящая пустота из необязательных, ненужных слов, неловких вынужденных пауз. Пустота, которую можно потрогать. Склеп. Мавзолей. Оболочка, пустышка. Там, внутри, уже нет никого. И нечего сказать — везде замки и запреты, все темы табуированы.
Можно зачеркнуть. Стереть все. Оставить что-то важное — профессиональное общение, или секс, или кошелек, или социальный статус… В общем, то, что хоть как-то подпитывает умирающую привязанность, психологическую зависимость, мстительное влечение. Но мы-то знаем, что это к любви отношения уже не имеет...
А человек состоит не только из тебя, но и из себя самого тоже. Пока любишь — принимаешь его полностью, вбираешь, всего-всего, такого неправильного, родного, со всеми шероховатостями, излишествами, травмами, ненормальностями, даже уродством. Ловишь взгляд, прислушиваешься к каждому слову, капризу, желанию, миришься со странностями и дурными привычками. Хранишь в себе все это бережно, и ходишь осторожно, легко, замирая на цыпочках невозможной любви — не расплескать бы...
 
 
 
 
Рубрики:  Проза

Метки:  


Процитировано 2 раз
Понравилось: 7 пользователям

Поиск сообщений в Ptizelov
Страницы: 20 ... 10 9 [8] 7 6 ..
.. 1 Календарь