Людей неинтересных в мире нет.

    Их судьбы — как истории планет.

    У каждой все особое, свое,

    и нет планет, похожих на нее.

   

    А если кто-то незаметно жил

    и с этой незаметностью дружил,

    он интересен был среди людей

    самой неинтересностью своей.

   

    У каждого — свой тайный личный мир.

    Есть в мире этом самый лучший миг.

    Есть в мире этом самый страшный час,

    но это все неведомо для нас.

   

    И если умирает человек,

    с ним умирает первый его снег,

    и первый поцелуй, и первый бой...

    Все это забирает он с собой.

   

    Да, остаются книги и мосты,

    машины и художников холсты,

    да, многому остаться суждено,

    но что-то ведь уходит все равно!

   

    Таков закон безжалостной игры.

    Не люди умирают, а миры.

    Людей мы помним, грешных и земных.

    А что мы знали, в сущности, о них?

   

    Что знаем мы про братьев, про друзей,

    что знаем о единственной своей?

    И про отца родного своего

    мы, зная все, не знаем ничего.

   

    Уходят люди... Их не возвратить.

    Их тайные миры не возродить.

    И каждый раз мне хочется опять

    от этой невозвратности кричать.



   

    Евгений Евтушенко



    1961