Сегодня я начинаю публиковать цикл стихов, которые посвящены той страшной и великой войне.
Не для кого не секрет, что стихи о войне могут быть самыми разные. Есть стихи-лозунги, а есть такие стихи, которые достигают самого сокровенного. Это те стихи, от которых в сердце остается ноющая рана. Как от самой войны.

Такие стихи, обычно, пишут люди, которых война безжалостно схватила в свои безжалостные руки и пропустила через кровавые жернова. Сегодняшний пост я начинаю со стихов Юлии Друниной. Девочка-солдат, которая попала на фронт в семнадцать лет, была в окружение, много раз ранена. Её война пощадила так, как может пощадить война. Потому, что с войны никто не возвращается. Одни остаются на её разоренных и сгоревших полях. Другие, те кто выжил, меняются навсегда. Это совсем другие люди. Наивные и чистые, мальчики и девочки, живые и мертвые – всё они остаются там. Возвращаются только солдаты обожженные войной.     Читать далее

Как много дней, что выброшены зря, 
дней, что погибли как-то между прочим. 
Их надо вычесть из календаря, 
и жизнь становится еще короче. 

Был занят бестолковой суетой, 
день проскочил — я не увидел друга 
и не пожал его руки живой... 
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга. 

А если я за день не вспомнил мать, 
не позвонил хоть раз сестре иль брату, 
то в оправданье нечего сказать: 
тот день пропал! Бесценная растрата! 

Я поленился или же устал — 
не посмотрел веселого спектакля, 
стихов магических не почитал 
и в чем-то обделил себя, не так ли? 

А если я кому-то не помог, 
не сочинил ни кадра и ни строчки, 
то обокрал сегодняшний итог 
и сделал жизнь еще на день короче. 

Сложить — так страшно, сколько промотал 
на сборищах, где ни тепло, ни жарко... 
А главных слов любимой не сказал 
и не купил цветов или подарка. 

Как много дней, что выброшены зря, 
дней, что погибли как-то между прочим. 
Их надо вычесть из календаря 
и мерить свою жизнь еще короче.

Эльдар Рязанов

125 лет назад, в ночь с 23 на 24 июня - в таинственную, колдовскую ночь на Ивана Купалу - родилась Анна Андреевна Ахматова  

Анна Ахматова – одна из величайших поэтесс в русской литературе. В её стихах присутствуют классическая элегантность, почерпнутая у Пушкина, и поразительная страстность, связанная с драматичностью её собственной судьбы.

Ахматова – символ тонко чувствующей женщины в жестоком мире, олицетворение России в самые трудные, трагические годы её тысячелетней истории. Её двойственность – это двойственность самой России: золотой России Пушкина и сумеречной России Достоевского.

«Анна всея Руси» – так называла Ахматову Марина Цветаева. Это – гордость, непреклонная и в унижениях, и в смертельном страхе. Это – смирение, именно смирение, а не кротость, и насмешливая трезвость даже в минуты высокого торжества. Величавая скорбь и вечно молодая озорная улыбка, женственность самая нежная и мужество самое отважное. Ясновидение строгой пророчицы и наивное изумление перед красотой и тайнами мира. Анна всея Руси, венчанная двойным венчанием – терновым венцом и звёздной короной поэзии.

Но не пытайся для себя хранить 
Тебе дарованное небесами: 
Осуждены — и это знаем сами — 
Мы расточать, а не копить. 

Двадцать первое, ночь, понедельник,
Очертанья столицы во мгле,
Сочинил же какой-то бездельник,
что бывает любовь на земле.
И от ленности или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки,
И любовные песни поют,
Но другим открывается тайна,
И почиет на них тишина,
Я на это наткнулась случайно,
И с тех пор я как будто больна…  

Я не могу писать сегодня о любви...
Тревога в сердце, боль… и рвут бумагу строки...
Когда нацисты… сапогами… по крови...
Когда забыты все, истории уроки...
Я не могу писать о нежности моей...
Когда с оружием гуляют отморозки.
И толпы злобных, и обманутых людей
Кромсают мир на чёрно-белые полоски.
Я не могу писать сегодня о мечте,
Когда на мир надели вдруг, войны одежду
И спутав разум, подтолкнули к той черте...
Поставлю точку… и вложу в строку — надежду...

© Copyright: Владимир Бег, 2014

Он прошел путь от деревенского мальчика-херувима до самого известного дебошира и матершинника России.

На выступлениях голубоглазого пастушка, читавшего что-то о простых радостях сельской жизни, девушки хором визжали: «Душка Есенин!»