Были у меня когда-то давно (когда не с кем и не о чем было мечтать) выдуманные свои миры. И в них были постоянные обитатели, со своими именами, своим характером, своей судьбой. И если мне было грустно, скучно, страшно, или если нужен был кто-то рядом, а никого не было - я садилась поудобнее, закрывала глаза и отправлялась в эти миры к их обитателям. И у них появлялись новые подробности жизни, новые особенности характера, новые приключения и испытания, чувства и мысли. Мне никогда не хватало терпения записывать их жизнь, но когда отрывки я рассказывала кому-то, говорили, что могла бы получиться книга. Что ж, фантазировать, не отвлекаясь на записывание, было проще и приятнее.
    Иногда в голове у меня все оставаться не хотело, и прорывалось на бумагу полусхематичными рисунками. Но чаще все было внутри.
Герои моих миров были похожи на меня - если я ставила себя на их место, сердце начинало стучать сильнее, мне хотелось быть там, в выдуманном мире, он казался мне лучше моего настоящего мира. Я придумывала им жизнь до самых мелких деталей. Правда, рано или поздно я вырастала из нарисованного образа, представлять себя этим созданием было уже не интересено, и одна вселенная сменялось другой, и новая начинала строиться с нуля. Однажды две такие вселенные слились и получился мир Аменго - обиталище самых лучших моих придумышей.
    Последней моей такой фантазией, перед тем, как воображение было переключено на "выкл", были уже обычные люди, в нашем же мире. Мне даже было лень придумывать им свои образа, и я вставила в фантазию людей настоящих, в том числе себя и своих друзей. Единственный персонаж, которого я придумала, был мальчиком, обычным таким мальчиком, с реалистичным характером, обычной жизнью... Единственный мой персонаж, кстати, у которого не было своего имени. Совсем. Эта фантазия попала на время, когда мне было совершенно не с кем говорить, но зато было кого ненавидеть и чего бояться. Мир был тоскливым, серым и злым. То, что творилось у меня в душе, выплескивалось в выдуманный мной мир. Хотя - мир-то я оставила свой. Тот, что есть. А выдуманное существо жило, питаясь моими отрицательными эмоциями. И в один прекрасный момент фантазия сломалась, и мир перевернулся совершенно наоборот. Напитавшееся эмоциями существо, как оказалось, выросло и научилось многим вещам. И стало учить меня.
    Через какое-то время и этот мирок заглох и придумываться дальше не захотел. Моей фантазии нечему было меня научить, потому что я ещё даже не догадывалась о том, чему меня нужно было учить. После этого все миры оказались заброшены, а я переключилась на реальность. Реальность оказалась не менее интересной, чем то, что происходило у меня в голове. Я по привычке, как будто выдумываю, сама начала управлять своей частью реальности и своей жизнью, как будто я свой же персонаж.
    А потом появился человек, с которым я забыла про свои выдуманные миры, свою начавшую успешно выстраиваться жизнь, про всё на свете. Он показался мне похожим на кого-то, кого я знала давно, кого-то очень важного и нужного, но не понять, на кого. Сначала этот человек будто пытался доказать, что он - моя же выдумка, каким-то образом угадывал мои желания и думал так, как думали персонажи моих фантазий. И я, растерявшись, этому вроде бы даже поверила, расслабилась и растерялась, а он незаметно перевернул все наоборот и мне стало казаться, что это я - его персонаж. Меня придумывали и меняли, строили мой мир, изменяли вселенную. И отчего-то мне было ужасно приятно, хоть и страшно, оказаться чьей-то выдумкой, жить по законам чьего-то мира.
    И было очень много всего. А потом все стало тише и бессмысленней, затянутее, замедленнее, будто магнитофонная пленка жизни зацепилась за что-то и тормозит, растягиваясь, почти не двигаясь. Что-то стало повторяться по кругу, а что-то выпало из жизни совсем.
Я читала сегодня свои закрытые дневники, эмоциональные записи больше чем года назад. Вспомнила, кого мне напоминал мой человек и почему. И вспомнила, что, как и моя самая последняя фантазия, мой мир качался невнятным маятником, а потом остановился. Никто никогда не учил меня любить. Наверное, этому и н6е надо учить. Но этому, наверное, надо хотя бы учиться. Два года назад мир фантазии остановился, потому что мне не хватало знаний, чтобы придумывать свою жизнь дальше. Я стала повторять за собой же, но уже в жизни настоящей. Училсь чему-то, но все равно действовала так, будто все ещё нахожусь в выдуманной вселенной. А потом у меня закончился сюжет. И стало совершенно неясно, что делать дальше. Приходилось придумывать на ходу, а это у меня, как выяснилось, плохо получается. Мир слишком линеен. Нельзя вернуться на год назад и дописать пропущенный эпизод. Нельзя дать одному персонажу глаза другого, чтобы он увидел, как это было с другой стороны.
    Но нужно придумывать дальше. Писать жизнь уже набело, без черновика, разве что с маленьким блокнотиком для коротких мыслей.
    А, может, лучше сесть и ещё помечтать. Я же, наверное, помню, как это делается?