О правде.
В этот час вечерний мыслится именно она, а по вечерам, когда дома одна, меня одолевают особенные мысли.
Мне правда кажется порой такой странной и хорошо, что мы обладаем свободой воли, данной нам свыше, как утверждают источники, и вольны её любить или не любить, по большей части любить, но не очень - мой случай, у меня подозрение, что в нашей земной человеческой жизни абсолютной правды не существует, как не существует абсолютной истины.
Ну, вроде правда есть, на первый взгляд, а подождать немного и что-то уже получается не совсем то, появляются какие-то нюансы, подробности и картина оказывается не столь безупречной, а иногда всё превращается в неубедительную иллюзию...

Просто не просто, но правда у каждого своя, уже все на Планете Земля об этом догадались и, чисто из эстетического побуждения, хочется научиться закрывать окна, двери, в которые, ехидно вдруг входит та самая правда - печальная и плохо одетая старушка (в средневековых лохмотьях и сандалиях на босу ногу), с целью что-то разрушить, собственно, именно этим она чаще и промышляет, судьба у неё такая.

Но с другой стороны...