Ptisa_Lucy все записи автора Автор tric_trac

Когда ночью идёт снег, в моей комнате даже с вечно задёрнутой шторой становится светлее. Со стороны окна идёт тёплое сияние, будто кто-то включил кинопроектор и сейчас начнётся сеанс. Вот только что покажут - неясно. То ли журнал "Хроника дня", то ли сказку. Появляется чувство тягучего ожидания, ощущение вокзала и непонятной, но, наверно, кому-то нужной суеты вокруг. Вы были на вокзале? Бог мой, зачем я спрашиваю? Конечно, были. А теперь вспомните, что чувствуете, когда входите в зал транзитных пассажиров, и за вами закрывается дверь. Город, его заботы, такие, казалось бы, нужные планы на день, всё отрезает эта захлопнувшаяся дверь. Отныне все мысли только о пути. С большой ли буквы писать это слово, или сегодня это рутинное перемещение - каждый решает сам.

Возможно, кто-то испытывает чувство внутреннего подъёма, кто-то - тревоги, кое-кто - праздника. Возможно. Я не знаю. Не испытывал. Потому что на вокзале чувствую себя точкой. Маленькой точкой на линии перемещения. Такие точки на уроках арифметики рисуют. Мелом на зелёной доске. И диктуют задачу: "Из пункта "А" в пункт "Б"...", линией наглядно соединяют эти "А" и "Б" и где-нибудь на ней хрупким мелом пристукивают точку. Невзрачную. Маленькую. Будто зелёную доску в этом месте неосторожно поцеловал седой аист своим белым тонким клювом. Тем, в котором разносит детей. Из пункта "А" в другие, ничем не примечательные пункты. А всё остальное, до того самого конечного пункта "Б", людям приходится пройти пешком. Без аиста. И, желательно, не щёлкая клювом.

Не люблю вокзалы, казённые запахи, громкие гнусавые голоса никому не нужных объявлений, бытовое ворьё и неприятные сюрпризы. Я много чего не люблю. Но вокзалы - особенно. Там остро ощущаешь одиночество. То самое, которое в толпе. И собственную ненужность кому бы то ни было. А ещё смущает нелепая суета. Будто только что неспешно обедал, и вдруг кусок еды падает на пол. А ты начинаешь руками хаотично дёргать, стараясь не дать этому куску шмякнуться. Понимаешь, что треклятый кусок всё равно упадёт, что вся эта дерготня чревата тем, что в конце-концов обляпаешься, но сучить руками продолжаешь, досадливо осознавая, как глупо твои телодвижения смотрятся со стороны. Обед, путь, всё когда-нибудь кончится. А память останется. И в ней вечно будет жить ваша этика поведения за столом или отсутствие таковой. Жаль, понимаешь это довольно поздно.

Суета на вокзале - тот же обед с кусками на полу. Только пол грязнее и столик с разными по длине ножками. В общем, не обед, а сплошная эквилибристика и престидижитация. И всё куда-то движется. И все куда-то едут. Люди, багаж, крыша... Да и вам пора. Слышите этот гнусавый голос с неба? Поспешите. Сегодня он повторять не будет. Впрочем, и без него многое ясно. Не первый день в дороге. Опыт.

В пути главное обувь. Чтоб удобная и не жала. А ещё попутчик. Верный до конечной станции. Выбирайте их тщательно.

Что касается снега, помните: если он идёт ночью, это вас не касается. Ночь - как антракт в театре. Время, когда меняют декорации. Поэтому лучше уснуть и не обращать на снег внимания. Не пяльтесь на занавески. Новее от этого они не станут. Да и глупо. Мысли всякие в голове поселяются. А где мысли - там и бессонница. Мой вам совет: не можете уснуть - прогуляйтесь в буфет. Там коньяк и валерьянка. Они стирают и мел, и суету. Хотя бы ненадолго. До очередного пробуждения.