Она ворвалась в его жизнь ураганом,
Сметая, мешая все чувства внутри
И все занося, словно снежным бураном,
Заставила нежность к себе принести.

Она закружила танцующей вьюгой,
Но лишь согревала его день за днем
И, вихрем пройдясь, унося непогоду,
На землю прольется лишь теплым дождём.

Она закружила в душе листопадом,
Раскрасив гуашью тоскливые дни.
Он понял, что больше ему и не надо,
Но ветра же ведь не поймаешь в силки.

Развеяла тучи и лёд растопила,
Что в сердце копился уже столько лет.
Она была солнцем, ей это по силам,
Светила и жгла, уносила от бед.

Но только не долго оно продолжалось,
Настали опять непогожие дни.
Он ждал, но она только лишь отдалялась
И снова померкли на небе огни.

И вроде бы оттепель... нет, снова тучи,
Бушует гроза, гром и молния, дождь.
Когда-то они были так неразлучны,
Когда-то была между ними любовь..

***

Она ворвалась в его жизнь ураганом,
Сломав все, что было, сжигая мосты
Ушла. И следы заметая бураном
Оставив на сердце лишь льдинок пласты...

2017 г.

Любимова Марьяна

Она сидела на листве опавшей,
Смотрела в небо с грустью и тоской.
И провожала взглядом улетавших,
Красивых птиц зовущих за собой.

А осень ей дарила чудо - краски,
И ветер грусть порывом отгонял.
Нашёптывал на ушко тихо сказки,
И волосы в косички заплетал.

И солнышко тепло с небес дарило,
Ласкало щеки, губы и виски.
Лучами вдаль таинственно манило,
И превращало листья в лепестки.

Они ковром ложились над землёю,
Светились золотою мишурой.
И радовали взгляд своей игрою,
Кружась над поседевшею травой.

Картина осени по-новому открылась,
Улыбка появилась на губах.
В глазах зелёных радость поселилась,
А в сердце быстро растворился страх.


[Николай Столяров]

Была задумчиво прекрасна
Ты, в цвете огненной зари.
Ждала его, ждала напрасно.
С другой он, чёрт его дери!

А ветер гладит по головке,
Печаль утешить норовит.
Но, ты стоишь насупив бровки,
Забыв про осень и Ковид.

Твой друг - поэт, служитель Музы.
Он пишет новые стихи.
Неоднозначные этюды
Дождём смывают все грехи.

Кабак рифмует с Божьи храмом,
Границы переходит вброд.
То добряком в стихах, то хамом
Перед толпою предстаёт.

Когда устанет вдохновение
Перетрясать талант души,
Сойдёт с ума от сожаления
Поэт в измученной тиши...

Он вспомнит девушку и осень.
Слеза трагически сверкнёт.
Был ярким путь, конец - ужасен.
Никто былое не вернёт.


© Copyright: Иван Дьяконов, 2021

Весной писал я письма, адресат в них осень.
Конверт - восторг, чернила - радость трав.
Бумага - сила чувств, и никаких вопросов,
И никаких сомнений, прав или не прав.
Там строчки о тебе, любви многострадальной.
Те строчки я пронёс по жизни сквозь года.
Читаю письма из времён теперь уж очень дальних
И понимаю, что есть что-то навсегда.
Пусть цветом вишни мир наш не окутан,
И пусть куда-то журавли летят,
Мне строчки те напомнят по минутам,
Что было много-много лет тому назад.
Летит листва от поседевших клёнов,
И август уступает сентябрю.
А для меня мир до сих пор зелёный
В душе, где эти письма я храню.

[А. Волков]

Пиши мне письма в осень,
Они как солнце греют.
Пиши мне письма в осень,
Я с ними не болею!
Пиши о том, что было,
Или о том, что будет.
Пришли мне письма в осень
Я это помнить буду!
Пришли мне цвет рассвета
И легкий вкус заката.
Пришли письмо из лета
Я буду очень рада!
Пришли свою улыбку
И теплый летний ветер.
Пришли одну открытку
С мечтой о скором лете.
Пиши о звездах ночью,
Или о солнце ярком.
Мне это надо очень,
Без них не станет жарко.
Пиши письмо с любовью,
Пришли его с надеждой,
Наполни его болью
О том, что было прежде.
Пиши мне письма в осень...
Пускай в костре истлеют.
Пиши мне письма в осень.
Я с ними не болею...

Катошина Юлия

Моя дорогая и странная осень,
Примите письмо из грядущего лета.
Мы с Вами расстанемся вечером в восемь,
И это письмо пролежит без ответа.
И яркие краски рябиновых листьев
Ложатся на строки, пропахшие лесом.
И снова дождям фиолетовым литься,
И грезить деревьям промчавшимся летом.
Ах, милая осень! В оранжевых красках
Последнее солнце на небе смеётся!
На этом балу мы в костюмах и масках,
Но осенью время так долго плетётся…
На этом балу облетевшие листья
Кружатся вод ветреный вой в менуэтах,
Сметая в ненужные ворохи письма,
Которые осень отправила в лето.

17.10.2013г.


© Copyright: Марина Беляева, 2013

А в городе дождливо-слезный май
Вперемешку с закатным солнцем.
И наши игры в прятки. Попробуй, угадай,
Что между нами до рассвета остается.

Молчим дуэтом на все темы в унисон,
Разбивая тишину на два тихих голоса.
И если это только наш забытый сон,
Зачем ты гладишь мои спутанные волосы?

Зачем мы далеко не отпускаем от себя,
Дурманя голову ментолом, сладким дымом?
И я ищу в других глазах тебя, а ты меня,
Прислушиваясь осторожно к нашим ритмам.

Держа запястия в карманах не моих,
Поближе к сердцу, твоим скрытым мыслям,
Мы делим мир напополам для нас двоих,
Мы делим«до» и «после». На этом словно виснем.

И я в заплаканном окне уже скучаю
По солнечным лучам твоим, улыбке, смеху.
И что там дальше впереди я знать не знаю,
Лишь приближаюсь по дням забытым к лету.

А ты, быть может, ждешь в окне своем грозы,
Похожей чем то на меня, на мои танцы.
Забытыми неделями уходишь дальше от весны,
Провожая поезда без тебя с закрытых станций.

А в городе дождливо-слезный май
Вперемешку с закатным солнцем.
Ты мысли крепче обо мне держи, не отпускай…
И мое сердце с мыслью о тебе не расстается.


© Copyright: Алиса Арчер, 2011

Дождь стучит, рисуя серость дней
На окне автобуса пустого.
Стелется туманом по весне
Городской, забытый всеми, голос.

Гул машин, фривольная капель -
Часть съедающего интершума -
Выстрелом в наушниках припев
И слова, что вряд ли напишу я.

Выцвело. Мазутные мазки
Снизу вверх - не творчество Кайботта.
Строится вне времени эскиз,
Стрелками расчерчивая омут.

По стеклу сбегают сотни слёз,
Оставляя след размытой формы.
Жизнь горька, но будто не всерьёз
Говорю о ней. И чаще - спорно.

Остановка. Выход впереди,
В это царство беспросветной влаги,
Где, среди людей, всегда один -
Позади на три-четыре шага.

Незаметно, мимо мишуры,
Замыкаясь, словно уроборос,
Я пытаюсь честно сохранить
В памяти забытый всеми голос.

01.05.2023


Филин Алексей

И снова дождь... По мокрой мостовой
Бесшумно едут в ночь автомобили.
Мокрый асфальт по улице Тверской
Абстрактно отражает романтичность стиля.

Он назначал свиданья всем родным
И близким людям в своих нежных письмах.
А мокрый дождь, не будучи скупым,
Влюблённым рифмовал стихи на прошлогодних листьях.

А капли строк, в дождливых небесах,
Стихами рукописными повисли.
Чтобы потом, в заученных словах:
"Тебя люблю..." Проли́лись в связных мыслях.

Струится дождь... Стоят стеной дома,
Размытые дождинками на стёклах.
Они безликой массою, плашмя,
Столпились на бульварах тихих, мокрых.

Сижу в кафе... На дождь смотрю скупой,
О, как же малолюдны переулки!
Пронизывает ветер затяжной
Людей, идущих быстро, в мокрых куртках.

Апрельский дождь струится по стеклу,
Сверкают разноцветные разводы.
Как-будто по резному хрусталю
Уходят прочь давнишние невзгоды.

Горит свеча на столике моём,
Давно уже остыла чашка кофе.
А я смотрю в окно, как под косым дождём
Бегут, смеясь, влюблённые, под клёны.

❤Nata...i′m so alone❤

29.04.2022.г.