Лето
ломало меня,
палило тебя.
Я никого никогда
так настойчиво не желала,
так затянуто не разлюбляла
как в этот раз.

Лето
прощало меня,
бросало тебя
из огня в воду,
закрывало на нас глаза,
но и берегло
тоже.

Лето
ласкало меня,
посылало тебя на
все стороны ветра.
Лето
пытало меня,
било меня
песнями
твоими в предсердие,
но не в самую сердцевину. 

------------------------

Так ни разу и не убились,
дожили до сентября,
не глядя в календари.
А кленовые корабли
плывут под ногами стаями,
мы же всё по одному,
да и ладно, и бог с нами
этой осенью.

 

Я вас целовала! Я вам колдовала! 
Смеюсь над загробной тьмой! 
Я смерти не верю! Я жду вас с вокзала - 
Домой!

 

 

Сколько ни комкай в руках одело или простыню,
Ни перечитывай «Невыносимую легкость»,
Ни рыдай по ночам: «Боже, я ведь его люблю!»
Ни проси подарить однозначность и жизнестойкость,

Все равно все вернется за разом раз – 
У меня к тебе – вечное Alt + F4 - 
Память рук твоих, слов и  глаз,
И рассветов в твоей квартире.

Где бы я ни была – просыпаюсь всегда лишь там.
Все равно мы сойдемся в финальной точке.
Я, конечно, узнаю тебя (без проблем) по глазам.
У меня будет муж, сын - не твой (или, может быть, дочка),

У тебя будет все – счастье, песни, друзья,
Твое имя в финальных титрах.
Только ты все равно выходи на связь – 
Без тебя одиноко и как-то дико.

 

 

Я помню твои глаза,
Они рассказали мне больше,
Чем тысячи книг Достоевского.

В них небо чистое, майское
И грусть, только очень добрая.
Я никогда не забуду.

На стене любимый рисунок.
Ты навсегда в моем сердце.
Это чувство – самое чистое,
Лучшее, что со мной было.

 

 

Эта ночь растворяет тебя,
Словно сахар в стакане чая.
И на мысли ловлю себя,
Что скучаю, уже скучаю,

По глазам твоим цвета «дождь»,
По улыбке, что тает мятно.
Даже если всё это – ложь,
Всё равно это так приятно…

 

 

 

 

 

Put your dreams into music.

 

 

You can't always get what you want

Эта девушка мечтает о далеких лесах севера.
Таких зеленых летом, и заснеженых зимой.
Но, к сожелению, все, что у нее есть - это комнатные растения.

 

 

 

Восемь лет. Там, на улице, дышит сад.И до детства - подать рукой:
Мама рядом. Мне в косу вплетает бант, тонкий бант с золотой каймой,
Мама что-то поет, говорит "постой", золотую ласкает прядь,
Я прошу поскорее - в окошках зной манит солнцем, к реке, гулять...
Восемнадцать. Коса не по моде мне / режут ножницы до плеча /.
Гладят руки мамины по спине, а в глазах облака - печаль.
Двадцать восемь. Беру на ладонь виток, светло русый пшеничный мед,
Дочка просит быстрее - в окне ее бесконечное небо ждет....
Прижимаю к груди золотистый свет...Вспоминается тонкий бант,
И для мамы цветов полевых букет ровно детство тому назад....
Я шепчу точно так же, как мне она - "тише,доченька, не спеши",
Только дышит на улице влажный сад и зовет торопиться жить...

 

Я тут))

 

Я слежу за тобой! 

 

 

Я люблю его, мама, и это правда.
У меня ведь всё всегда невпопад.
Ускользала синица, журавль - подавно.
Но теперь вот - форменный звездопад.

Я боюсь потерять его, это странно.
В нём как будто бомба, рвёт изнутри.
С ним всегда на вулкане, всегда азартно.
Но шепчу: держись, не смей, не сгори.

Я не знаю, когда, но я буду там же,
Где я стану точно так же нужна.
Он - не грубый, но след. Как рукой по замше
(С ней тропа судьбы отождествлена).

В этом, мама, моя не-святая вера.
Это как удар мне, прежней, под дых.
Просто мне надоело сливаться с серым.
А с любовью я - в звенящих цветных.

 

 

Здравствуй, Лаура. Пишет тебе Петрарка. У нас неожиданно ветрено, очень жарко, и на работе душная кочегарка.
Солнышко светит. Невыносимо ярко, - вызверила чудовищная запарка всё население нашего зоопарка...
(Стерто, помарка).
Конверт, надпечатка, марка.


-
Здравствуй, Петрарка! Пишет тебе Лаура. У нас хорошо...
Хотя необычно хмуро. Все говорят, что я - молодая дура, слишком тупа, отчаянно белокура, не персонаж, а просто карикатура.
Тексты со мной - сплошная макулатура. "Плачет по ним цензура и редактура... Это уже не квази-литература, - это конец! Чудовищная халтура!".
Пет! Я хочу обратно. В клавиатуру.
Или фигуру, как ее там... скульптуру.
Мое бытие бродячего каламбура даже пугает пронырливого амура, который таскает наши с тобой записки...
На свежую рифму он подлетает близко.

(с) Sir Archet

 

 

Я - рисунок...вычурно, небрежно,
выписанный пальцем на стекле
без какой-то цели - в легкой мгле
выступивших капель. Нежно-нежно,
тихо прикасаешься: вода
придает окну оттенки дыма...
Я меняюсь - так непоправимо.
Слишком быстро.
Слишком... Навсегда.

 

 

Мне снится тепло твоей светлой квартиры.
Ленивое солнце запуталось в шторах.
На кухонном столике чашка зефира.
Пылится на полочке томик Шекспира.
На кресле - рубашек неглаженных ворох.

Мне снится та пара фарфоровых кружек,
Что грели озябшие наши ладони
В осеннюю слякоть и зимнюю стужу.
И запах твоих простней и подушек.
И мягкое кресло на узком балконе.

Мне снится, что ветер лицо твое гладит,
Вплетаясь украдкой в густые ресницы.
Ты шепчешь на ушко, обняв меня сзади,
Лаская легонько волос моих пряди.
Мне снится твой бархатный голос. Мне снится...

Но я просыпаюсь в бесчувственных лапах
Бесшумно вошедшего в окна рассвета,
Пытаясь в подушках учуять твой запах,
Отчаянно силясь не сдохнуть от страха
В холодной постели. Вернись ко мне. Где ты?

 

 

береги меня,хоть немного
хоть чуть-чуть
крошку
как хозяин самую бестолковую черную кошку
береги меня нежно, с выдержкой, без терпения
безопасно, признательно, судорожно от волнения
черно-сине,кисельно,с капелькой яда крысиного
береги меня жизненно
рядом с собой
сильно-сильно…

 

между Мюнхеном и Калининградом
как минимум две преграды:
время и расстояние...
и после долгого ожидания
я проеду 1300 километров за 24 часа,
чтобы снова увидеть твои глаза...

 

 

Что лепечешь ты, лебеда, что ты шепчешь, о чем? ответствуй!..
Я вернусь по своим следам, незаметно впадая в детство.
Джокер выпадет или нет в картах прошлого?
Дождь - по стеклам…
Здравствуй, долгий бессвязный бред, от которого ночь промокла
И скукожилась, если бы ей просохнуть - легла бы, может,
По-иному тропа судьбы. Проходя, как мороз по коже,
Зацеплюсь за свою беду: в прошлом канули наши тени...
Проскользну, точно лист по льду - по изгибам переплетений
Наших жизней.
Ну что ж, родной, как живется - живи, прокуда…
Где всплеснулась голубизной арка неба - не ждут покуда
Ни тебя, ни меня. Легка наша ноша не будет, знаю,
Но с бездумностью мотылька все лечу к обещаньям рая,
И ничьей в этом нет вины.
Горизонт и темней и мглистей…
На развалинах тишины лебеда поднимает листья.

 

   Близится осень.

В колонках играет - "Дорога сна" Мельница
Настроение сейчас - уставше-рабочее

Иногда балуюсь стихоплетением... Так почему бы не начать со стихотворений собственного сочинения? Здесь и далее под такими заголовками мои опусы))

Летит все к чертям

Здесь плавится небо,
Летит все к чертям
И стонут примятые маки.

Здесь гибнут, навеки
По крови чертя,
Свои поминальные знаки.

И сердце встает каждый раз на дыбы,
Скрежет и грохот, добраться б
Мне до холма, и флаг водрузив,
С жизнью навечно расстаться.

А руки сжимают тяжелый клинок,
И нет больше сил: «Удержаться…»,
Но из груди вырывается стон –
Я не успел рассмеяться.

И в тысячный раз
Летит все к чертям,
Чернеют сожженные маки.

Погибнуть, как все
По крови чертя,
Свои поминальные знаки…

А Вы ноктюрн сыграть смогли бы на флейте водосточных труб?