Мимо ристалищ
и капищ,
Мимо храмов
и баров,
Мимо шикарных
кладбищ,
Мимо больших
базаров,
Мира и горя
мимо,
Мимо Мекки и
Рима,
Синим солнцем
палимы,
Идут по земле
пилигримы.
Увечны они,
горбаты.
Голодны, полуодеты.
Глаза их полны
заката.
Сердца их полны
рассвета.
За ними поют
пустыни,
Вспыхивают
зарницы,
Звезды дрожат
над ними
И хрипло кричат
им птицы,
Что мир останется
прежним.
Да. Останется
прежним.
Ослепительно
снежным.
И сомнительно
нежным.
Мир останется
лживым.
Мир останется
вечным.
Может быть,
постижимым,
Но все-таки
бесконечным.
И, значит,
не будет толка
От веры в себя
да в Бога.
И значит,
останется только
Иллюзия и дорога.
И быть над землей
закатам.
И быть над землей
рассветам.
Удобрить ее
солдатам.
Одобрить ее
поэтам.
Иосиф Бродский.