Немыслимо устав от реальности, обнимающей за плечи мёртвой хваткой, превращающей в мрачного зомби, я вышла на улицу и подняла глаза к небу. Это лучшее лекарство на свете! Взгляд в небо. Проверено и запатентовано. Просто и от всех болезней-проблем-невзгод.
Взглянула. Вздохнула. Улыбнулась.
Там - стрижи!
И это тебе не какие-то там истребители, на низкой высоте брюзжащие над моей головой про "заткнись и не высовывайся!". Это мои самые любимые на свете птицы. Нахально и радостно пищащие про высоту и ласково уговаривающие - "не бойся, ты умеешь, лети!".............



Москалев Никита. Стрижи

Ну вот, стрижи опять вернулись в моё
до ниток старомодного дождя
протёршееся небо.
И облегчённо вздохнула синева,
ровнее задышала и свободней.

Веретенникова Дарья. Стрижи

Так бережно теперь для них растят каштаны
торжественные новенькие свечи,
чтоб вечерами был уверенней полёт
в пространстве сумрачном межкрышья.

Потапова Ольга. Малиновый звон

Располосована голубизна следами самолётов,
в которых люди всё пытаются приблизиться к богам
и осознать своё подобие крылатым.
Но там - лишь рёв турбин и замкнутость пространства.

Смирнов Николай. Облет молодых стрижей

А здесь, внизу,
в траве чистейшего зелёного окраса
огромным одуванчиком рыжеет кот.
И, замерев, мы с ним следим
за повелителями хрупкой высоты.
Отсюда нам виднее виражи восторга.

Свидовская-Сафронова Юлия. Гнездо стрижей

Подрагивает кончик рыжего хвоста,
и в такт ему дрожит моё неуспокоенное сердце.
Они опять вернулись
и снова будут обучать упрямо
всех, вросших в землю,
таинству свободного полёта...

Шептал Апрель тихонько Маю:
"Ты знаешь, кто весна такая?
Я думал, рыжая девчонка,
что пела на рассвете звонко,
но Март вчера сказал, робея,
что это ласковая фея
с глазами, как бездонный омут,
в котором все мужчины тонут."

Хохочет май в лицо Апрелю:
"Уже которую неделю!
Братишка, ты меня замучил!
Ты птичьи песни слушай лучше!
Лишь соловей тебе расскажет,
а может, и покажет даже!
В ее ладонях ветер юга...
Она моя! Моя подруга!"

Февраль вмешался в их беседу:
"Послушайте, вы, непоседы,
она моя! Моя находка!
Осанка! Голос! А походка!
Очаровал ее снегами,
ковром ложился под ногами,
из губ ее испил украдкой
любовь и нежность - без остатка!"

Декабрь щурился на пламя,
в камин подбрасывая память.
И тихо, в ус улыбку пряча,
как кот мурлыкать песню начал.
Он ночевал в ее объятьях,
терялся в аромате платья
и, поцелуи рассыпая,
шептал: "Моя! Одна такая..."
Шептал: "Люблю! Моя девчонка...
Моя любовь... моя..."


© Copyright: Елена Клир, 2008

Посреди тоски – не сыграть ни ва-банк, ни в ящик –
оседал горизонт – гениально небрежный прочерк
в запредельно гортанной песне вперёдсмотрящих,
неизбежная нежность рассвета к закату. Впрочем,

неизбежности нет ни в чём – ни в небес ознобе,
ни в прострации сонных волн, на которых ветер
распластался, как умер, тенью, а он способен
корабли повернуть, когда бы хотел, но в свете

участившихся пауз моря – себе дороже
верить в то, что с годами станет грести привычней.
На обратном пути в варяги из грек – всё то же:
понимает вода язык – рыбий, волчий, птичий,

только наш, человечий, лепет ей – до зюйд-веста…
Аки посуху к берегам выбредать не будем –
это вряд ли. Идём по кругу на знак…протеста,
суетливо ломая вёсла, скулим, иудим...

Неизбежность лишь в том, что люди мы.

Только люди.


Фотограф Павел Апалькин

Снова апрель – любимый и лучезарный, с зябкими пальцами и хрипотцою в горле, снова апрель – изысканный, тонкогранный, то ли мне небо тянуть через трубочку, то ли взять обвенчать седовласую строгую зиму с молодым егозливым неопытным нежным летом. Выдать свидетельство – глянцевое с курсивом, руку невесты, в перчатку ажурно одетую, в руку вложить жениха, нестерпимо юного (и нестерпимо отважного идеалиста)… Вот такой вот апрель – мы верим в ночные вьюги и пока что не верим в бразильски горячие «тридцать», и пока что не верим в зеленый росточек у южной стены монолитной и чёрствой бетонной башни, у нас за плечами крахмально-холодные кружева грозят утянуть в морозец позавчерашний. А дни наступают – в прогнозах – восточным фронтом, в медалях «за доблесть», сверкающим солнцем отмечены.

Остановись на минутку, смотри, как чудесно: вот ты,
вот кофе, апрель, тишина и воскресный вечер.

Несвоевременность.Драма для тех,кто не.
Тяга—осиновый колышек вбить в строку.
Как бы там ни было,я ещё на коне,
Слишком легко остановленном на скаку,
после ряда горящих изб.
(Жаль,подобная практика не свежа.
Женщинам- в принципе-нужен изящный риск—
как доверять дневнику,или есть с ножа.)

Время лечило,латало,цедило яд.
Невозмутимо взымало за всё сполна.
Я научилась желания строить в ряд,
Классифицировать,взвешивать,исполнять.
Главная фея по разовым чудесам.
(Чур меня,господи,снова играть надрыв !)
Ты измерял её в паниках и часах.
Реже в бессонницах.После делил на три.
Не задаваясь мотивом,и иже с ним,
Ставил диагноз,спокойно давал рецепт.
Хочешь вернуть меня ?Впрочем,давай,
Верни,но для начала,хотя бы смести прицел.
В русской рулетке отныне дежурный гид.
Вставь в барабан одиночество и вращай.
Несвоевременность,повод вернуть долги,
Вызвать раскаянье—запросто,как врача.
Были бы ссадины—будет кому лечить.

(В нужный момент,как назло,не хватает рифм)

Я попытаюсь не взять у тебя ключи.
Ты мои,тоже,пожалуйста,не бери.



Фото DAVID GALSTYAN

нежность бархатной кошкой лежит на груди,
шепчет на ухо: «не уходи»,
ласково ищет губами глаза,
просит остаться. я знаю, нельзя
не подчиниться, ведь выключен свет,
сердце открыто, а, впрочем, и нет
смысла скрывать – я хотел бы и сам
быть твоей кошкой и этим рукам
свой сон доверять, играть волосами,
тихо мурлыкать и ждать вечерами
прикосновений тёплого льда,
преданно глядя в глаза. нежность? да.



© Copyright: Не Люблю Писать Стихи, 2010

ФОТО— DAVID GALSTYAN
Yann Tiersen - La valse d`Amelie

Не самые разрывные чувства? Пусть - ни любви, ни гробовой доски.

Зато снег идет крупный, вкусный, белоснежный, как лепестки. Каждый день, словно крепким кофе, густ тобой. Кровь горит и теплей щека.

Просыпаюсь с тобой, не-любовь-ты-моя, на вздохе, засыпаю, зажав тебя у виска.
Не хочу о тебе никому.
Зимний сад.
Силентиум.
Просто будь, улыбайся, дыши, мой Свет...

Ты теплеешь...
И мир таким становится медленным,
Что теней расплывается силуэт.




ФОТО Tatyana Pleshkova


Chris Spheeris - Eros

Хорватский дуэт 2CELLOS — Стьепан Хаузер (Stjepan Hauser) и Лука Шулич (Luka Sulic).

в тот вечер
город делал вид
что стучит зубами от холода
безуспешно пытаясь помешать судьбе
поделиться со мной
старинным рецептом любовного эликсира…
чтобы собрать
все необходимые для его приготовления ингредиенты
я
нырял на дно океана
взбирался в горы
летал в космос…
варился эликсир
в доставшемся мне по наследству котелке
в котором когда-то
Ева варила Адаму картошку в мундире…
хранится эликсир
в глиняном кувшине
из которого
по такому случаю
я предварительно отпустил на свободу
внука старика Хоттабыча…
попробуй
не бойся…
глотни
и ты поймёшь
что конец начала это ещё не начало конца…
глотни
и ты почувствуешь
что журавль в небе завидует синице в чьих-то руках…
глотни
и ты поверишь
что любовь это разновидность русской рулетки
когда в барабане не хватает всего одного патрона…
глотни
и посмотри на мои губы…
никаким другим не под силу
так прошептать твоё имя…

Шарль С Патриков

Иллюстрация Аханов Александр Васильевич

Город купается в кипах сиреневых, словно упругий малыш бьет своей нежной ладошкой по пене из солнцем искупанных крыш, словно щекочет ему подбородок влажная мамы рука. Ждет возле ванночки кипа оборок, с запахом льна, порошка, детского мыла, жасминовой пудры, с зелёной вуалью духов. Город довольный, лучистый, не хмурый, розовый до облаков, тёплый, улыбчивый, трепетно-детский, первые тянет слова.
Я на растопленном старом крылечке. Я – безупречно жива.
Снова весенний и ласковый город с детским цинизмом плевал на водолазкой сдавивший у горла дымок и длину рукава. Город встает на дрожащие ножки, тянет ладошки – смешной – в пене сиреневой.
Я осторожно, касаясь,
проснулась живой.


© Copyright: Лебедюга, 2012

Алексей Жуков Весна. 2003 г.




Andre Rieu-I Love You

Сходит снег, зеленеть обещают ветки и все меньше грязи на сапоге,
можно серый асфальт расчертить на клетки и скакать по ним на одной ноге.
Для чего иначе ты чистил зубы, для чего проснулся ты поутру?
Пусть хоть кто посчитает тебя безумным, - это важно: придумать себе игру.

Кто-то за ночь мир и отмыл и вытер - он зовет, звенит, начинает счет.
Это важно - взять и из дома выйти, - там наверняка уже кто-то ждет.
У тебя в кармане латунный ключ от неизвестной двери, от всех дверей,
по твоим кроссовкам гуляет лучик, - завяжи шнурки и беги скорей.

Взрослый - значит: врать, обрастать вещами, заниматься делом без радости.
Солнце ярко комнату освещает и пора бежать, ты меня прости;
если станет вдруг и темно, и скучно - просто сделай весело и не ной.
Кто-то ищет любовника, кто-то - мужа.
Я - того, кто будет играть со мной.

....мир вокруг на время померк и замер, это мне водить, это я одна
все кружу с зажмуренными глазами, три-четыре-пять, не моя вина,
если ты заткнул себе уши ватой и нашел болото себе под стать.
Кто не спрятался - я не виновата.
Я иду искать.
Я иду искать.

Екатерина Михайлова ( kaitana )

Нет, вы ее не знаете.
Все, что писали и пишут
в детских книгах - неправда.
Пустые слухи.
Нет ничего в ней общего
с картинками в ваших книжках, -
там, ледяной дворец,
ледяные слуги.



Да, зимой городок ее
бел по утрам, как сахар,
вьюга не раз под окнами
песни ночные выла.
Мальчика, говорите,
она увезла на санках?
Может быть, в ранней юности
что и было.

Нет, уводить мужчину -
не стала б, определенно.
Может, когда кто и сел
не в свои сани...
Правда, она живет
немного уединенно, -
только олени к ней ездят
по расписанию.

Вряд ли послушает булку,
слезно молящую "Съешь меня!",
не полетит на венике
в виде, к примеру, голом.
Просто она спокойна,
трезва и уравновешенна, -
кажется, это вы, люди,
зовете "холод".

Да, ей идет все белое,
и с оттенками голубого
дружит теснее,
чем с другими цветами.
Да, она мало болтает
и не подпустит к себе любого, -
вечно много работы,
времени не хватает.

Да, ее боль для мира
останется незамеченной,
быстро утонет в делах
первоочередных.

Что вы там говорите
про слово "вечность"?
Может, когда и шутила
над кем-то из подчиненных.



Екатерина Михайлова ( kaitana )

Hélène Segara — Quand l'eternité...

ФОТО Kassandra

Он был старше, он больше видел и больше знал - и она не сводила с него восхищенных глаз.
Он был лучше всех ее кукол и всех зеркал, он имел в рукаве истории про запас
На все случаи жизни - ее, и своей, и их; он был осведомленнее прочих про рай и ад,
Интереснее всех прочитанных ею книг, звонче всех когда-либо рассказанных ей баллад.

Все она в нем любила: выносливую худобу, взгляд и голос, и на затылке короткий шрам.
Он позвал - и она не стала дразнить судьбу, было просто - вот он позвал - и она пошла;
Так бывает и в мире людей, и в ткани легенд, все закончится хорошо - в этом наша цель,
Ведь любая сказка имеет свой хэппи-энд, - надо только уметь увидеть его в конце.

***

Как ей было неважно, хватало ли им на жизнь, кто он был, - благородный разбойник? мошенник? вор?
Как легко она полюбила ремни, ножи, острый перец и все, похожее на него;
Как они легко оторвались от всех погонь, как родным было не сыскать ее ясным днем,
Как в лесу вдвоем разводили они огонь, выдыхали огонь и сами были огнем.

Как она ему верила, как, - до конца, до дна, как подмигивал он - идем же за мной скорей,
Как однажды она проснулась в ночи одна - только чаща, слепая тьма и глаза зверей,
Обступающих костровище со всех сторон, посолонь обходящих круг тающего тепла, -
И ни скрипа, ни вздоха, ни шороха меж стволов, ни котомки - той, что одна на двоих была.

***

Как нездешний и редкий цветок, расцветал рассвет над вершинами, - а внизу по лесной тропе
Путник шел, и смыкались ветви ему вослед; шел он бодрым шагом и песню тихонько пел.
Был как будто доволен всем, хоть и одинок; не заметил, увлекшись насвистыванием лихим,
Как огромное и мохнатое сбило с ног, как лопатки впечатало в корни, грибы и мхи.

Он открыл глаза и увидел - звериный оскал, и вокруг десятки горящих голодных глаз,
А над ними - в одеждах из хвои, листвы и мха, - как она на него смотрела, - как в первый раз! -
Шрамами, как корнями, исчерченное лицо, долгий волос, бесшумная поступь, иная стать;
Он узнал ее сразу, хоть лучше б это был сон; он узнал ее, хоть и рад бы был не узнать.

Как она рукой подала незаметный знак - первый зверь не медля вцепился ему в плечо;
И казалось, что зверь другой - у нее в глазах, что смотрели всегда неотрывно и горячо, -
Разрывал его тело на сотню кровавых лент, разливал на лесном ковре жидкий алый шелк.
Ведь любая из сказок имеет свой хеппи-энд, - нужно только уметь дождаться его, дружок.


Екатерина Михайлова ( kaitana )

Художница Maria Zeldis (Мария Зельдис)

Треугольник Карпмана – это упрощенная модель многих психологических игр и манипуляций, происходящих практически во всех сферах человеческих взаимоотношений, будь то семейные, профессиональные, межличностные или любые другие. Причем отношения, развивающиеся по «сюжету» карпмановского треугольника, изначально являются моделью деструктивной, не приносящей в итоге ничего хорошего всем участникам, которых угораздило в него попасть.

Итак, раз есть треугольник, значит, есть и три его стороны (участника). Это:

Вот как Стефан Карпман описывает свою модель:

“Если вы в треугольнике, значит вам (или кому-то другому) это зачем-то нужно”, если кто-то хочет из вас сделать своего «Спасителя» несколько раз подумайте о последствиях. Может быть, кто-то просто ищет «козла отпущения», желая взвалить на его (ваши) плечи ответственность за свои поступки.

Остались, похоже, от козлика
рожки да ножки.
Все лица - знакомы,
вся музыка - белый шум.
Брожу я по сказке,
по этой кривой дорожке,
и что-то себе в ней места
не нахожу.

Принцесса я так себе -
нету и жалкой горстки
восторженных ухажеров, -
я больше их не люблю;
я ноги переломаю -
заправски, по-маяковски, -
лирической строчке,
заморскому королю.

Для рыцаря - бестолковый,
лишенный вкуса,
все в толк не возьму -
что поставлено здесь на кон?
Ну сиськи, ну цацки,
ну всяческая рапунцель.
Не вижу беды, чтобы все это
съел дракон.

Дракон из меня никакой -
не то чтобы мне прикольно
давиться доспехами,
кушая свой обед.
Не хочется лезть
в этот сказочный треугольник.
Давайте, я буду в нем
психотерапевт?

Екатерина Михайлова ( kaitana )

"Всячески избегайте приписывать себе статус жертвы. Каким бы отвратительным ни было ваше положение, старайтесь не винить в этом внешние силы: историю, государство, начальство, расу, родителей, фазу луны, детство, несвоевременную высадку на горшок и т.д. В момент, когда вы возлагаете вину на что-то, вы подрываете собственную решимость что-нибудь изменить. Если это вам как-то поможет, старайтесь помнить, что человеческое достоинство – понятие абсолютное, а не разменное… То, что делают ваши неприятели, приобретает своё значение или важность от того, как вы на это реагируете. Поэтому промчитесь сквозь или мимо них, как если бы они были жёлтым, а не красным светом. Не задерживайтесь на них мысленно или вербально; не гордитесь тем, что вы простили или забыли их, – на худой конец, первым делом забудьте.Так вы избавите клетки вашего мозга от бесполезного возбуждения; так, возможно, вы даже можете спасти этих тупиц от самих себя, ибо перспектива быть забытым короче перспективы быть прощённым. Переключите канал: вы не можете прекратить вещание этой сети, но в ваших силах, по крайней мере, уменьшить её рейтинг".

Иосиф Бродский. Выступление перед выпускниками Мичиганского университета.

Серия сообщений "цитата,":
Часть 1 - Доброе утро
Часть 2 - Улыбайтесь, господа. Улыбайтесь!
...
Часть 6 - Цитата.Евгений Гришковец
Часть 7 - Меч исчезнет, а вот звезды останутся
Часть 8 - Цитата.Иосиф Бродский
Часть 9 - Нежнее нежного лицо твоё

Весна накрывает ладонями город, тепло поднимается вверх над асфальтом, хоть зябко ладоням, и очень – под платьем, но сладко, мучительно, трепетно долог мой день, пробивными лучами пронзенный, прозрачный, пьянящий, как ром с кюрасао. Весна полыхнула, зажглась, заплясала по улицам, крышам, газонам, балконам, по скучным бумажкам и офисным брюкам, влезая под блузки и путая в числах, парфюмом себя распылив под ключицей и сделав горячими жадные руки.
И город весною залит, словно чаем, никто не спасется, и каждый запятнан, и, балуясь, день наступает на пятки, и что-то внутри наполняет звучаньем и верой в любую мою авантюру, в горящий мой взгляд, и что есть еще порох.
Весна накрывает ладонями город,
Снимает все лишнее.
Пишет с натуры.

© Copyright: Лебедюга, 2014

ФОТО Ruzzanna Harutyunyan

вскинуться на конечном контроле, в безлюдном солнечном терминале
господи, какую мы чушь пороли, как чужую про нас прилежно запоминали
как простые ответы из нас вытягивались клещами

сколько чистого света слабые хрусталики не вмещали
что за имена у нас бились в височной доле, почему мы их вслух не произносили
сколько мы изучили боли, так ничего не узнав о силе

маялись, потели, пеклись о доме и капитале,
пока были при теле, рожали бы и ваяли, но мы роптали,
пересчитывали потери под нарастающий жадный рокот,

ничьей помощи не хотели, не позволяли больного трогать
подрывались в запале производить килотонны пыли
шибко много мы понимали, покуда нас не развоплотили

так послушай меня, пока не объявлен вылет,
пока дух из меня, как стакан кипятка, не вылит,
но пейзаж подтаивает, как дым, не рождает эха

для меня ничто не было святым, кроме твоего смеха
он вскипал, что-то горькое обнажив, на секунду, малость
я был только тогда и жив, когда ты смеялась



ФОТО YANOVSKA

Где кричат попугаи и бродят слоны,
а в лесу осторожный пасется замбар,
где баньяны огромны, жасмины нежны,
и крадется в высокой траве леопард,
там раскинулся рай. Индостанский, земной.
Место встречи богов и прекрасных людей.
Хочешь, слушай легенду, как в пойме речной
все качалась ночами луны колыбель.

И встречались под светом молочным луны
из деревни парнишка и дочь божества.
Звезды ярко светили для них с вышины,
расцветала ковром для влюбленных трава.
Только счастье - не вечно оно и в раю,
не подвластно мечтам и законам любым.
Бог увидел, вскипел... и разрушил уют.
Свою молодость папа, наверно, забыл.

Источал злые молнии яростный взгляд,
дочь незримою сделал сердитый отец:
разве можно богине со смертным гулять,
что-то слишком забылся несчастный глупец!
Но ночами по-прежнему с горных вершин
приходила она за луною восслед.
Из цветов покрывала для девушки сшил
парень, чтобы увидеть ее силуэт.

Я не знаю, как долго страдали они.
За ночами шли дни, за жарою - дожди,
расцветали кадамбы и сладкий тростник,
но бог сжалился, дочери лик возвратив.
Лишь коснулся земли край ее покрывал,
как цветами чудными наполнился луг.
Цвета лунного фужеры тонкие калл
осветили притихшую южную мглу.

Где реки серебрист бесконечный напев,
где качаются лотосы и камыши,
где гуляла богиня по лунной тропе,
там волшебными каллами берег расшит.



© Copyright: Рита Хасанова, 2013

ФОТО Ангелина Бабеева
Giovanni Marradi - Just For You

Утром на землю, остывшую за ночь
Выпадет снег и прикинется первым.
Снова бессонница - бледная дамочка
Спать не дает мне нервозною стервою.
Днем снегопад превращается в ливни,
Бьется в оконные стекла прирученно.
Знаешь , сейчас вычислять что ты-лишний
Даже подъездные двери научены…

Копиркой на шее, родинка. Такая же там, под одеждой.
Слова «свобода» и «свадьба» так странно похожи между.
МЕчу памятью ноги фонарей на ладони площади.
Странноприимной к тебе в бреду бреду, Господи.
Надолбы зданий . Дыба свободы.
Город сегодня гол и голоден
Наводнен мартом и матом по крыши.
Небо на тон выше! Слышишь?
Глотаю ветер с вест-норда
Комуэтонужноневажно. Свободна…
Сегодня особый день. Отмечу в календаре
Черной чертовой черточкой Похожей на минус ,
Разность. *) Учтемся позже. И – вычтусь.
Пальцы греет погода- застыла ознобно.
Хорошее время-весна, незлобное…

УсLOVEно всё...


...Грачиной ночью улиц тоннелями
Мечусь городской сумасшедшею между
Улыбок тупиков, плакатов оскалов-
Беспредел марта- предела нет нежности!
Пока провода пернатые нижут - ноты как,
Карнизы очаровано обрастают сосульками-
Неба бутон распускается в створе глотки
Больно глотать, а в висках мысли гулкие
Бьются и норовят прорастить себя иглами.
На старых часах сердце гирькой повешено
Тик- тикает.Тир. Время игр в моей иглу
Шрамами кожа как карта расчерчена
У тахты -старые туфли королевы без задников,
А я по колено в весне с любимою книжкою .
Торсы тополей четвертованы за пуха романтику
Завтра их спилят а сегодня - стоят навытяжку.
В тебе прорастаю осокою острою…Голод…


А пока живу в коробке с карандашами.

© Copyright: Тинн, 2004




ФОТО budveld

Не дай войне опять в наш дом вселиться!
Тройное королевство осенив,
Верни улыбку на живые лица.
Я рад тебе! Я рад соединиться
С товарищами - с теми, кто вдали.
Не порть нам радость! Дай надежде сбыться
И нимфе гор сочувственно внемли.
Как нам - покой, Европе ниспошли
Свободу! Пусть увидят короли,
Что стали прошлым цепи тирании,
Что Вольностью ты стал для всей земли,
И есть Закон - и он согнет их выи.
Так, ужас прекратив, ты счастье дашь впервые.

Джон Китс (Перевод В.Левика)
Художник Сергей Черкасов

То гордую, то ветрено-простую,
Ребячливо-смешливую, взыскую
Лишь света, что рождает сам себя;
Возможно ль жить, всем сердцем не любя:
Дух воспаряет в пустоту глухую,
И все-таки я снова протестую:
Ты так добра и так нежна, грубя.

Любить всевечно и любимым быть;
О, небеса! Отчаянно сражаться
Готов я, даже лоб готов разбить
Подобно Калидору, - может статься,
Как Рыцарь Красного Креста - добыть
Победу, - но с тобою не расстаться.

Глаз хризопраз, и лес волос, и шея
Фарфоровая, и тепло руки
Единство их рассудку вопреки
Тебя моложе делает, нежнее.
О, небеса! Какой здесь вид! Шалею,
Нельзя не восхититься, до тоски
Нельзя не озвереть - две-три строки
Я подарить потом тебе сумею.

Но как же ненасытен я с тобой:
Твоей улыбке не страшна остуда
Знак острого ума, любви святой;
Меня не запугают пересуды;
Мой слух распахнут настежь, Боже мой,
Твой голос я ловлю: ах, что за чудо!

О, кто б забыл ту сладость, что досталась?
Кто, честно глядя, впрямь бы смог забыть?
О, Боже, блеет агнец, хочет жить,
Мужской защиты просит. Ваша жалость
Ей, агнцу, справедливо в дар досталась;
А если кто-то хочет погубить,

В руины чудо-замки обратить,
Тот - негодяй. По правде, даже малость
Вниманья милой радует, когда
Я слышу пальцев легкое касанье
Иль вижу, как в окне горит звезда,
Я чувствую: то - знак ее вниманья,
Цветок из рук ее, в ручье вода
Лишь вырви нить - и рухнет мирозданье.
;
Джон Китс(перевод В.Широкова)
François Couperin—Chaconne
Художник Сергей Черкасов

Плюс один на мой счёт. Зеркала не врут:
не румяней всех, но милее многих.
По утрам не продумываю маршрут,
это значит – кормят пока не ноги,

и не то, что между (твою Москву
не смутит и большее неприличье…),
только вот – скелетов в моём шкафу
накопилось – некуда сунуть лифчик!

Ложный стыд отброшен. Не так глупа
чтоб ума палату себе позволить;
и растёт ударная сила лба,
но цинизм крепчает, слабеет – воля.

Мой суровый день в сантиментах скуп:
в парикмахерской, в тамбуре и в столовой
сочиняю, прикидывая в мозгу
весовые доли на каждом слове.

В той крови, что в венах моих течёт
молока всё меньше, но ты не бойся:
это просто – плюс один на мой счёт.
Итого ......... Пока – в мою пользу.

сварить себе какао на ночь - с корицей, с теплым молоком, -
и успокаивать, и нянчить свою бессонницу смешную...
и холода не замечать, смириться даже с сквозняком,
и с небом за окном торчащим, и с городом, что спит ошую.


придумать сотню мелочей, которые укроют тело,
которые чуть отвлекут, согреют, спрячут и спасут...
(там, за окном кружится снег ошеломляюще несмелый,
снежинка в свете фонаря напоминает мне осу)

а борхеса затертый том волочь к себе под одеяло,
и тихо клацать ночником и, наплевав на недосып,
читать хотя бы до пяти про гильгамеша - будет мало,
но лучше, чем совсем никак ( если не думать про часы)

....подушка пахнет мне зимой, мечтой и контурною картой,
и между нами спят весь мир, и черепаха, и киты...
я сню себе волшебный дом, я сню себе тебя и как-то
вдруг обнаруживаю, что ты рядом, настоящий ты -

откуда-то из сонных дней, из темной полночи под телем,
из заоконных белых ос, из строчек и объемных букв -
на полчаса зашел в декабрь и пахнешь лотосом и хмелем,
и невозможно не дышать (тобой) и я дышу, мой друг.

...а после лечит лишь коньяк - какао, впрочем, тоже лечит -
и мой любимый книжный шкаф быть анальгетиком готов....

в конце концов, зима пройдет. и с этой мыслью как-то легче.
в конце концов, она пройдет. пока - спасибо и на том.


© Copyright: Марта Яковлева, 2013

Чем старше моя Сила - тем цепче мое Одиночество... Я гляжу из собственных глаз, точно из незнакомых окон, и те, кто хотел сделать из них глоток - отводили взгляд, точно отпили вина, разбавленного морской водой... Когда ранней весной начинает гореть сухая степь - я хожу с выпростанной наружу улыбкой, темной на вид и на вкус: горелые пустоши напоминают мне счастье, ведь и то, и другое рано или поздно зарастает жилистой, стремящейся к звездам травой... Но, ведь и звезды тянутся к траве, становясь все ближе и ближе, делая мою улыбку темной на вид и на вкус... Только вот - я не из тех, кто ищет счастья: я та - что глядит из собственных глаз, точно из незнакомых окон!..
(Шамиль Пею—"Стихи Принцессы Атех")

Janel Eleftherakis
Alizbar - сказка вне времени

Серия сообщений "одиночество":
Часть 1 - На кровати однокомнатной души...
Часть 2 - Утренне-кофейное
...
Часть 10 - в целом, одиночество - не худшее из зол...
Часть 11 - Импровизация. Слушая Чарли Паттона.
Часть 12 - сказка вне времени

Это не спам! Это работает! Это вполне реально!
У тебя есть шанс претворить в жизнь свои мечты - лишь загадай желанье,
А затем перепиши это письмо двадцать раз и отправь по разным адресам,
И желанье исполнится, даже если ты скептически относишься к чудесам.
Я тоже в это не верил, пока не убедился сам.
Помогает со здоровьем, личной жизнью и даже с карьерой.
Не надо далеко ходить за примером:

Один мальчик страдал энурезом (писался по ночам).
И никак не мог исцелиться - зря он пил всякие там таблетки, ходил по врачам.
А мальчик этот, чтобы вы знали, очень хотел пойти служить -
Не потому что всё равно придётся, а чисто по веленью своей души.
Ну, а какая служба, когда у тебя наутро мокрые простыни?
Мальчик отчаялся. Помочь ему не смогли ни экстрасенсы, ни вера в господа.
Так вот, однажды ему попало в руки это письмо.
Он письмом проникся - запало конкретно ему оно.
Ну, и мальчик, конечно, переписал его нужное количество раз и отправил по почте.
И что бы вы думали? Он перестал писаться ночью!
И стал писаться днём...
Сейчас он - известный политик (не называю имя). Вы наверняка слышали о нём.

А у одной девочки как-то раз сдох Кеша - маленький такой хомячок.
Типа склеил ласты, двинул кони, кеды повесил на крючок.
Ну, умер - не умер, а признаков жизни не подавал уже давно.
Папа сказал, что похоронит Кешу, а сам выкинул его в мусорное ведро -
Не было в папе никакого уважения к чужой смерти (да и к жизни).
А мама девочки с грустью смотрела, как её дочка целый день киснет.
И вдруг она обнаружила в почтовом ящике письма:
Два из налоговой и ещё одно - это вот самое.
Чего только не сделает для любимой дочки любящая мама!
Мама переписала письмо, отправила, наклеив марки подороже.
И что бы вы думали? Хомячок этим же вечером ожил!
Правда у него выпала вся шерсть и стала жёлтой кожа...
Но это мелочи.
Главное, счастлива мама и счастлива девочка!

А другой мальчик получил письмо и не поверил ему, как дурак.
Прочёл, ухмыльнулся и свернул из него косяк.
Покурил на балконе и пошёл с другом пить водку в ближайший кабак.
И что бы вы думали? С самого начала у него всё пошло не так:
Он напился, приставал к официанткам, блевал в сортире,
Потом устроил дебош и драку - получил по почкам раза три-четыре,
И был вышвырнут вон вышибалами с каменными лицами,
Где его и подобрал проезжающий мимо наряд милиции.
Очнулся мальчик в холодном вытрезвителе
Рядом такими же, как он, красноносыми "местными жителями".
Из одежды - одни трусы, привязан ремнями к койке,
Голова раскалывается после вчерашней попойки,
Во рту - помойка,
Болят отбитые в драке почки и почему-то задница...
Сомневаюсь, что кому-то может такое понравится.
А всё почему? Да потому что к письму он отнёсся несерьёзно.
Мальчик этот, конечно, раскаялся потом, но было уже поздно.

А ещё одна девочка тоже получила письмо, но не обратила на него внимания -
Мама с папой мало занимались её воспитанием.
Девочка удалила письмо и пошла на вечеринку к своему другу Георгию.
Ближе к ночи вечеринка плавно перетекла в оргию:
Гламурные мальчики и девочки совокуплялись, как кролики
(Среди них было много наркоманов и алкоголиков).
И что бы вы думали? Девочка "залетела"! Кончилось детство.
Просто в процессе вдруг порвалось противозайчаточное средство,
Потому что вся качественная резина страны идёт на экспорт.
Теперь эта девочка уже на седьмом месяце...
Ей нынче не до вечеринок - с таким животом трудно куролеситься.
Папа с мамой заламывают руки и бесятся.

Всё это правда - я ничего не выдумываю!
Просто надо быть по жизни умными
И относиться к этому письму очень бережно и аккуратно.
Поделись своим счастьем с другими, и оно к тебе вернётся обратно
Тысячекратно!

Короче,
Я уверен, что каждый в этом мире чего-нибудь хочет
(Ну, например, не зная прикупа, жить в Сочи).
И ты, читающий это письмо, также в числе прочих.
В твоих руках не просто письмо, а ключик к счастью!
И, как ты, наверное, уже догадался, оно в твоей власти.
Не выбрасывай это письмо! Не прерывай цепочку!
А дочитай до конца и перепиши, сохраняя пунктуацию (всё запятые и точки).
Проникнись каждой строчкой.
Пусть оно послужит тебе, как послужило уже многим -
И не только в туалете.
Ведь письмо это не первый год в дороге,
Оно летит, ползёт, плывёт, течёт по проводам и едет.
И побывало уже не в одной тысяче рук.
Желаю тебе удачи. Твой далёкий и неизвестный, но преданный, друг.

Зиновкин Майк

Что нам непрерывно говорят каждый день наши начальники?
Что уже 23 года мы независимые и свободные. Мы не рабы, мы не быдло, мы почти европейцы. Разве это не самое прекрасное, что могло с нами случиться. Мы скинули все оковы, какие только можно скинуть. Мы освободились от кровавых тиранов, от кровавой истории. От всего, что нас связывало с "ними".
По нашей стране уже давно, почти четверть века гуляет такой воздух Свободы, Равенства, Братства, которого нет больше нигде. Разве это не так? Разве мы не должны этим беспрерывно гордиться? Не этого ли мы хотели и не к этому ли мы стремились все эти годы?
Разве не это мы слышим с телевизоров и интернетов каждую минуту?
Мы готовы отдать жизни за эту свободу!!! Это наша высшая ценность. Выше не бывает.
Нет ничего важнее в этом мире, чем наша независимость. Руки прочь от Украины. И так далее и тому подобное…
А от кого мы независимы? Как страна, как народ? На минутку… просто задумайтесь. Кому принадлежит власть? Народу?
Или олигархам? Кто все эти годы богател? Народ или они, эти радетели за народ, кто громче всех кричит о нашем единстве и наших свободах? Чьи каналы и сайты твердят нам про это ежеминутно?

Почему каждый выбранный нами президент, каждый раз обещал нам столько всего..., и почему мы за все это время не получили ничего, кроме этой "свободы" и "независимости", ради которой мы теперь готовы умирать в борьбе со злобным и коварным соседом?

Каждый из нас должен больше 3000 долларов. Каждый, включая грудных детей! Это наш долг всему миру. 140 миллиардов долларов. Где эти деньги? Их нет! А долги есть. И тебе, и мне, и каждому члену наших семей надо их оплачивать.

Вот такая у нас независимость. Может ли должник быть независимым, как нам твердят все это время?

Именно это и есть наша главная ценность? Платить долги? И, кстати, эта ценность с каждым годом растет.

А кому все эти годы наша главная ценность - Независимость служила? Власти, политикам и олигархам? Прикрываясь выборами, нас заставляли выбирать очередных шумных политиков. Которые снова и снова обещали нам процветание. И снова и снова этого не происходило. Вернее процветание случалось у власти, политиков и олигархов. А в этот раз, думаете нам повезет больше?

Так может быть именно для олигархов главной ценностью и является независимость? Независимость от народа. Свобода грабить, воровать, свобода врать и стравливать нас между собой.

Все что нас окружает, что строили наши родители, отцы принадлежит им. Они смогли, гипнотизируя нас словами о свободе, демократии и независимости присвоить себе все! Они набирают кредиты, строят замки, виллы, яхты. У них счета за границей, а их отпрыски учатся в самых престижных и дорогих университетах на Западе. А мы за это платим!

А если ты сомневаешься в ценности такой независимости, то ты предатель, ты продался Москве и лично Путину.

Разве не так?

А может за эти годы мы стали независимы и свободны от своей истории, своего языка, своих корней и предков?

Нас заставили отказаться от своих подвигов, великих подвигов и достижений нашего народа. Нашего Великого Народа.

Почему-то наши герои теперь те, кого наши же предки давили в Великую Войну. Как так случилось, что мы сносим свои же памятники, памятники нашим предкам, отцам и дедам. Это же наша память. Кому так нужно разрушить ее?

Мы как полоумные опять лезем на баррикады. Орем, что уж на этот раз мы точно заживем как в сказке. В который раз это происходит с нами, что это за заколдованный круг. Что за морок?

Мы же скинули коррумпированную власть, снова. В который уже раз. И опять призрак надежды, как мираж манит, нашептывая со всех утюгов, что в этот раз мы уж точно будем процветать и все просто подохнут от зависти.

Мы потеряли за эти годы больше 6 миллионов! наших граждан. Это невозможные цифры. В мирное время. Это близко к потерям всего гражданского население СССР во время самой страшной войны в истории человечества. И мы потеряли их при мире, независимости и демократии.

Чего мы добились за эти 23 года этой одурманивающей свободы? Чем нам можно гордиться? Что наши женщины ухаживают за старухами или работают в борделях? Что наши мужчины конкурируют с польскими за право собирать клубнику в Португалии или с молдаванами - класть плитку в России? Что у нас нет нормальной армии, которая нас может защитить, а теперь еще нет и милиции? А наши дети готовы драться с нашими же сыновьями и отцами из Беркута?

Нам остаётся гордиться, что мы украинцы. И это наш единственный повод для гордости?

Почему мы пытаемся обелить предателей, и сделать из них героев? Где наши настоящие герои, которых знает весь мир? Где наш Шекспир, Энштейн, Гагарин? Хоть кто-то, кто может дать нам проблеск, надежду и веру?

Отвлекись на минуту от всего и посиди в тишине. Попробуй просто подумать где все то, что у нас было? Почему мы отказались от наших побед? Почему мы расковыряли себе болячки с голодомором и сидим ревем? Как этим можно вдохновиться, что-то созидать и строить под такой идеологией?

Постой! Но ведь это же мы запускали первый спутник! Это же мы победили Наполеона, Гитлера, турков и шведов и еще кучу других народностей и племен кто пришел на нашу землю!

Это же мы создали самую великую и огромную страну в истории человечества! Это мы создали атомные станции и бомбы! Это нас еще вчера боялся и уважал весь мир! Где это сейчас? Где? Почему мы отказались быть великим народом и приняли на себя участь обиженных? Кто украл у нас нашу историю и наши победы? Россия? Москали?

Мы позволили себе это сделать, мы сами отказались от своей памяти, своих предков, подвигов. Поверили в новых лживых идолов и героев. Мелких и ничтожных по сравнению, с тем что у нас было еще вчера. Разве можно сравнить Гагарина и Бандеру?

По Киеву ходят идейные парни в масках и с палками. Одна часть народа заживо жжёт другую. Стреляет друг в друга. Как мы это допустили. Мы снова верим новой революции, новым обещаниям.

Почему мы стали жалкими, беспрерывно крича что мы независимые и свободные. У нас украли прошлое, теперь крадут остатки будущего. Мы учим своих детей, по ложным учебникам ложной истории. Как это могло с нами произойти? Что случилось?

Я завидую Россиянам, я завидую этим "кацапам" и "москалям"!

Я завидую их Олимпиаде и их армии, у меня много знакомых, есть и родственники в России. И я вижу, как они меняются и растут. Они верят своему Президенту. Они верят в свою армию. Они гордятся своей великой историей, своими достижениями и победами.

А это же была наша общая история… и победы и достижения. Еще вчера. Они примирились с собой. Они наплевали на боготворимый нами Запад. И они идут дальше и развиваются, чтобы не говорили нам по нашим телевизорам и на наших форумах. И я понимаю, что это мы теряем, а не они. Мы становимся слабее, а они сильнее.

И как бы мы громко не кричали "Слава Украине!" это уже не остановить.

Совсем недавно, мы ехидничали, когда у них была Чечня.

А сейчас чеченцы уже не меньше русские чем сами русские. Они готовы биться за свою возрождённую и Великую Страну. Частью которой они являются. И уже чеченскими батальонами пугают нас. Как это произошло???

Они же убивали друг друга еще вчера. А причина проста, чеченцы смогли вспомнить, что они русские, и что они часть Великой Страны и Великого Народа.

Мы злорадствуем когда у них теракты и катастрофы.

А они преодолевают их раз за разом и становится сильней! Хотя против них весь мир!

Они падают и снова поднимаются. Стоят и лыбятся. Только сплевывают кровь, сквозь зубы.

А мы кричим, что это они рабы. Что скоро они развалятся, нефть упадет, НАТО нападет, и на них обрушатся очередные кары. А ведь они - это же мы! Мы плюем в свое отражение. Сами в себя.

Нам нужно обязательно вспомнить что мы единое целое. И когда мы начнем это понимать и осознавать, придет то чувство, когда-то бывшее в наших предках. Чувство внутренней силы, надежды, веры и гордости за то, что мы тоже русские.

И не важно кто наши предки, украинцы, татары, евреи, буряты или узбеки. Не важно кто мы по вере, католики, православные, мусульмане или иудеи. Это не главное. Главное то, что мы - русские! И мы часть Великого народа и Великой страны.

Да у нашей Великой Страны и Великого Народа есть еще проблемы. Но если мы вспомним, что мы — русские, изменится все и навсегда! И этого боятся все.

Боятся, что мы это вспомним и снова будем вместе.

И поэтому со всех сторон плетётся эта паутина лжи, вранья. Поддерживаетесь вся эта злость и ненависть, и у нас и в России.

Они не дают нам проснуться. И если мы не вспомним, кто мы, то не проснемся уже никогда.

По поводу сложившийся ситуации, оккупации и прочего.

Кто кричит громче всех, что нам нужно защищать "нашу" независимость, единство и свободу? Те же чиновники, олигархи и депутаты. Они до ужаса боятся, что за все, что произошло за эти годы с нашей Родиной, придется отвечать.

А может это не оккупация? А может быть это идет освобождение? Это пришли наши, когда уже почти совсем не осталось надежды, когда мы уже почти сдались.

И нам нужно встать вместе и уничтожить всех этих лживых политиков, олигархов, мэров и чиновников, которые с пеной у рта кричат, чтобы мы шли умирать! Умирать за их виллы, яхты и замки, за их счета в банках, за их свободу грабить и независимость от ответа за свои поступки.

Я понимаю, что этот манифест будут выпиливать из интернета. Будут тысячи злобных комментариев, будут кричать, что я предатель, продался Путину, что я кацап, ватник и москаль. Мне безразлично. Я знаю, что за мной правда.

Я патриот Украины, настоящий патриот и сейчас решается судьба моего народа и моей Украины.

Мы или вспомним кто мы есть, или просто исчезнем.

Я люблю мой украинский народ, своих предков и свою культуру.

Я украинец, но больше этого я - русский!


Андрей Авраменко, Харьков

…просто жить, просто жить, покуда мир с собою не стал войной, в заведении «Барракуда» пить эспрессо, причём двойной, не судить ни живых, ни мёртвых, ибо сам-то не свят, поди, и отсчитывать дни, и мёд их собирать как плэйлист к CD, и надеясь, что «время лечит», на каком-нибудь рубеже, ожидая, что станет легче, вдруг понять, что легко – уже. и однажды, со всеми квит, ты пробудишься, и вот она - вожделенная dolce vita, заслужил, получай сполна. и пока что здоров и в силе, и пока что осталась прыть, да и все, кто тебя любили, продолжают тебя любить.




Он, триедин, спускался на заре в эдем уездный за расстригой-мартом.
Здесь из лазури, ветра и азарта кроил мой мир крестов и сизарей -
звенящий мир капелей и дождей, церквушек, облепиховых настоек,
мир новостроек, строек, перестроек, монастырей, брусчатых площадей.
Он судьбы шил из тысячи причин двойною нитью веры и безверья
и облаков задумчивые перья ронял на стёкла зданий и машин.
Укутывал в туманы древний град и (кто бы знал) скрывал ли он дорогу?
Но бог был мудр, а значит - слава богу за путь вотще, в ничто и наугад...


Переполняла странная печаль отца и сына и святого духа,
и наливал он память-медовуху на посошок в колодезный грааль.
В бездонном небе таяли дымы. Архангел, так на дворника похожий,
делил на проходимцев и прохожих сбежавших от тюрьмы и от сумы.
Мир сотворённый - буен, юн, жесток - плыл в пустоте с чуднЫм названьем "Лета".
И бушевало время над планетой. И я ему противился, как мог...




Скорее всего, это будет весною,
бодрящей подобно глоточку "Муската".
И будут дождинки висеть пеленою
над городом в розовых бликах заката.
И кто-то, не выдержав, выйдет из дому
прислушаться к дальнему майскому грому,
поскольку не будет иного резона
помимо весны. И дождя. И озона.

И радуга, цветом достойная фото,
протянется по направлению к лету...
Герой наш, случайный неназванный Кто-то,
неспешно докурит свою сигарету,
негромким надеждам своим улыбнётся...
Вот только домой он уже не вернётся:
навек отменив наступление лета,
граната рванёт за грудиною где-то.

Прохожие, глаз изумлённых не пяльте
и в "Скорую Помощь" зазря не звоните...
Лежит человек на блестящем асфальте
и солнце закатное держит за нити.
Дождинки стучат по бледнеющей коже.
Есть бог или нет - он узнает чуть позже...

Скорее всего, это будет весною.
Возможно, с тобою.
Возможно, со мною.





Serge Devant "Wanderer"

Фото ТАТЬЯНА ШВЕЦОВА-ЯПЕРОВА

Серия сообщений "мелкая философия в рифму":
Часть 1 - Чебурашке-Который-Ищет-Друзей
Часть 2 - Этот странный, странный мир...
Часть 3 - Утром в город пришла чума.
Часть 4 - Средство от
Часть 5 - Милая бабинька

Подснежник - символ надежды. Легенда гласит, что он впервые появился на земле, когда Адама и Еву изгнали из сада Эдема. В мире тогда царила зима. Густо валил снег, все было мрачно, пустынно, безжизненно. Но Ангел утешил наших горестных прародителей, пообещав им, что и здесь, в земле изгнания, вслед за зимой наступит весна, и в знак правдивости своего обещания дыхнул на падающие снежинки. И как только они коснулись земли, то превратились в прекрасные подснежники, и с тех пор эти на вид хрупкие, но стойкие цветы появляются в самые холодные дни наступающей весны, чтобы показать, что лучшие времена не за горами.

Здравствуй, Чебурашка-Который-Ищет-Друзей!
Ты не подумай, это не очередное письмо из разряда спама.
Меня зовут Вова. Мне скоро исполнится тридцать семь,
Но ты для меня по-прежнему самый-самый!
К чёрту всех этих спайдерменов, лунтиков, росомах –
Даже Винни-Пух тебе проигрывает во многом.
Моя жена, наверное, думает, что я потихоньку схожу с ума,
А я просто пришёл к тебе, как другие приходят к богу.
К тому же корни всех бед и прочих душевных травм
Надо искать именно в детстве – советует наш психоаналитик.
Ты знаешь, а ведь волшебник так ни разу и не прилетел к нам.
И эскимо нас с братом всегда угощал мамин друг дядя Витя.
А ещё я недавно, подражая вам с Геной, построил дом
На Рублёвке: пятнадцать спален, три бассейна, площадка для вертолёта.
Только с бригадой таджиков я так и не подружился. Впрочем, ничуть не жалею о том –
Деньги делают человека сволочью, но не идиотом.
Страдаю стойкой аллергией на апельсины. Думаю, что и ты
Предпочитаешь им чебуреки с бутылкой доброго виски.
Так порой хочется скинуть четверть века. Но всё это мечты, мечты…
А ведь любые понты не стоят той, склеивающей зубы, ириски.
И всё, что требовалось – это собрать весь металлолом души:
Притворство, алчность, зависть, эгоизм, спесь и гонор.
И, представляешь – оказывается, я лишь делал вид, что счастливо жил,
А сам все эти годы шагал по шпалам за твоим голубым вагоном.
И так теперь тошно, и ноет сердце, будто я – не я, а Марат Казей –
Командир убит, кругом немцы, в руке граната.
Вот и всё, милый мой Чебурашка-Который-Ищет-Друзей,
Сейчас у тебя станет на одного друга меньше.
Так надо.

© Майк Зиновкин

Серия сообщений "мелкая философия в рифму":
Часть 1 - Чебурашке-Который-Ищет-Друзей
Часть 2 - Этот странный, странный мир...
Часть 3 - Утром в город пришла чума.
Часть 4 - Средство от
Часть 5 - Милая бабинька

когда тебе плохо, по-настоящему - плохо,
когда тишина такая, что можно оглохнуть,
вслушайся в небо - слышишь, как умолкает боль.
тогда ты забудешь о воздухе спёртом, дымном,
и лунная долька растает привкусом дынным,
и звёзды пушистые спустятся на ладонь.

небо ночное - колодец, и дна нет колодцу.
и вот - ты уже сам себе капитан и лоцман
по млечной реке уплываешь к иным мирам,
где маленький принц приручает звёздного лиса,
где летают говоруны, и живёт алиса,
и где никто никогда ещё не умирал.
и ты в этом космосе - тёплом, солёном, пенном,
становишься маленьким мальчиком - питерпеном,

хохочешь от звёздной пыльцы шаловливых фей.
ты слышишь, как парусом хлопают шторы в детской.
как мир неподъёмный большой стал вдруг хрупкой нэцкэ.
выйди, послушай небо - звёздный шальной хайвэй.

© Ёж Лиру

Это город. Еще рано. Полусумрак, полусвет.
А потом на крышах солнце, а на стенах еще нет.
А потом в стене внезапно загорается окно.
Возникает звук рояля. Начинается кино.
И очнулся, и качнулся, завертелся шар земной.
Ах, механик, ради бога, что ты делаешь со мной!
Этот луч, прямой и резкий, эта света полоса
заставляет меня плакать и смеяться два часа,
быть участником событий, пить, любить, идти на дно…
Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Кем написан был сценарий? Что за странный фантазер
этот равно гениальный и безумный режиссер?
Как свободно он монтирует различные куски
ликованья и отчаянья, веселья и тоски!
Он актеру не прощает плохо сыгранную роль —
будь то комик или трагик, будь то шут или король.
О, как трудно, как прекрасно действующим быть лицом
в этой драме, где всего-то меж началом и концом
два часа, а то и меньше, лишь мгновение одно…
Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Я не сразу замечаю, как проигрываешь ты
от нехватки ярких красок, от невольной немоты.
Ты кричишь еще беззвучно. Ты берешь меня сперва
выразительностью жестов, заменяющих слова.
И спешат твои актеры, все бегут они, бегут —
по щекам их белым-белым слезы черные текут.
Я слезам их черным верю, плачу с ними заодно…
Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Ты накапливаешь опыт и в теченье этих лет,
хоть и медленно, а все же обретаешь звук и цвет.
Звук твой резок в эти годы, слишком грубы голоса.
Слишком красные восходы. Слишком синие глаза.
Слишком черное от крови на руке твоей пятно…
Жизнь моя, начальный возраст, детство нашего кино!
А потом придут оттенки, а потом полутона,
то уменье, та свобода, что лишь зрелости дана.
А потом и эта зрелость тоже станет в некий час
детством, первыми шагами тех, что будут после нас
жить, участвовать в событьях, пить, любить, идти на дно…
Жизнь моя, мое цветное, панорамное кино!
Я люблю твой свет и сумрак — старый зритель, я готов
занимать любое место в тесноте твоих рядов.
Но в великой этой драме я со всеми наравне
тоже, в сущности, играю роль, доставшуюся мне.
Даже если где-то с краю перед камерой стою,
даже тем, что не играю, я играю роль свою.
И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны,
как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны,
как сплетается с другими эта тоненькая нить,
где уже мне, к сожаленью, ничего не изменить,
потому что в этой драме, будь ты шут или король,
дважды роли не играют, только раз играют роль.
И над собственною ролью плачу я и хохочу.
То, что вижу, с тем, что видел, я в одно сложить хочу.
То, что видел, с тем, что знаю, помоги связать в одно,
жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!




Andre Rieu - Concierto De Aranjuez

Ты делаешь снова всё те же ошибки
И знаешь, что исправлять их не станешь.
Ты безупречно-шальная. Ты - гибкая.
Пломбиром на тонких губах её таешь...




Ты притворяться умеешь по правилам -
Так, чтоб не видел никто Голгофу.



Вяжешь узлы на своей узкой талии.
Но ощущаешь себя безнаказанно голой.




Ты удивительна, ты сумасшедше-картинна.
Все тараканы твои очень редкой породы.
Солнце твоё, где-то в тесной квартире
Голову держит красивую гордо...




Нежная девочка, дух мой весенний,
Птица моя из расстрелянной стаи,
Боль - это то, что бывает со всеми,
Боль - это так, как ни с кем не бывает.




© Copyright: Стерха, 2011

Фото ОТСЮДА
Tokyo at night

)

«Власти предержащие обычно не совершают злодеяний сами, как и главари мафии, которые оставляют грязную работу рядовым «бойцам». Системы создают иерархии, где влияние и связи направлены сверху вниз — и лишь очень редко снизу вверх. Если властвующая элита хочет уничтожить враждебное государство, она обращается к экспертам по пропаганде, которые разрабатывают программу ненависти. Что может заставить граждан одной страны настолько возненавидеть граждан другой, чтобы начать их изолировать, пытать и даже убивать? Для этого нужен «образ врага», психологическая конструкция, глубоко укореняемая в умах граждан страны с помощью пропаганды, которая превращает других людей во «врагов». «Образ врага» — самый сильный мотив для солдата, он заряжает его оружие патронами ненависти и страха. Образ страшного врага, угрожающего личному благополучию граждан и национальной безопасности страны, заставляет матерей и отцов отправлять сыновей на войну и позволяет правительствам расставлять приоритеты по-новому, заменяя орудия труда орудиями войны»

(Филип Джордж Зимбардо. «Эффект Люцифера»)

Филип Джордж Зимбардо (англ. Philip George Zimbardo; р. 23 марта 1933) — американский социальный психолог, организатор знаменитого Стэнфордского тюремного эксперимента.
По происхождению — итальянец. Вырос в Южном Бронксе (Нью-Йорк, США), где ходил в одну школу (Monroe High School) со Стэнли Милгрэмом. Степень бакалавра получил в Бруклинском колледже, магистерскую и докторскую — в Йельском университете.
После работы в Нью-Йоркском университете Зимбардо получил должность профессора в Стэнфордском университете. В ходе проведённого им Стэнфордского тюремного эксперимента 24 обычных студента колледжа были случайным образом распределены на группы «заключённых» и «надзирателей» в оборудованной в подвале факультета психологии имитации тюрьмы. Было обнаружено, что участники игры очень быстро вживаются в свои роли, надзиратели начинают испытывать садистские эмоции и намерения, а заключённые — депрессию и безнадёжность. Хотя эксперимент был запланирован на две недели, он был прекращён досрочно, через шесть дней, по этическим соображениям.

пять суток в плену никотиновой терапии.
квартирные стены расставленных декораций
капканом на мне захлопнулись, раздробили
хребет и хрипит суфлер, хохоча. набраться

терпения – здесь равносильно надраться
палёной водки, отхаркивая желудок,
висеть над раковиной, призывая братство
оборотней зазеркалья не выть так люто,

заметив на заднем плане курок обреза –
для пошлой фразы под занавес к залу выйти:
трубить антракт бесталанной и глупой пьесы
(чья суть – любовь, в бессмертном классическом виде)

и пятиться – будто к двери – к оконной раме.
но чуять, что тень купидона лежит на прикладе:
патроном поставить точку на этой драме
и вышибить мозг героине в последнем акте.


© Copyright: Ирина Парусникова, 2007

посиди со мной, мама, как раньше – пока я школьницей
заполняла свои дневники – ещё беспарольные.
голова тяжелеет, задачка моя не сходится,
разреши не ходить на завтрашнюю контрольную.
школьная форма так неприятно колется.
а одноклассницы все как берёзки стройные,
жалкие сплетницы, пустоголовые модницы.

посиди со мной, мама, поговори как с маленькой,
расскажи мне про самое страшное в мире злодейство:
про невидимых бессердечных воров карманников,
что в метро и трамваях крадут наше звонкое детство,
именное богатство, работают без напарников.
как ни стараешься быть на чеку – не надейся
изловчиться настолько, чтоб ухватить их за руку.

что же ты, мама, растила меня вышивальщицей,
если теперь что ни день – то турнир по боксу.
утром построишься – к вечеру вся развалишься,
стала бы сварщицей – было бы больше пользы.
посиди со мной, мама, и ничего не бойся.
только напомни, за что мы тут насмерть бьёмся –
как-то оно нечаянно забывается

© Copyright: Ирина Парусникова, 2009

В песок...
Сквозь сито...
Так необратимо,
но кто-то вновь предчувствием живёт,
считая дни,
что пролетают мимо,
хотя он знает их наперечёт.
Он понимает:
там, за гранью комнат,
за этой нездоровой тишиной
есть женщина,
что ждёт его и помнит...
Как многим он обязан ей одной!
Она одна
от сотворенья мира,
к ней грязь Москвы не липнет по весне.
...А где-то "нехорошая квартира"
и кавалькада мчится в вышине.
Грохочет бал...
Играет вальсы Штраус...
И кто-то Фриде подаёт платок...
Но только ей на том балу казалось,
что жизнь и смерть слились в один поток.
...Незавершенность древнего Писания...
Каморка...
Двое...
Дальняя гроза...
За преступленье будет наказание -
нам Достоевский точно предсказал.
Путь кавалькады
вечностью отмечен,
роман о жизни вышел без прикрас.
...И голос с хрипотцой:
"Ещё не вечер...",-
поёт.
И верить заставляет нас.
Ещё не вечер:
кто-то чинит примус;
ещё не вечер:
для чего тужить?
Лишь у бессмертья очень горький привкус.
Нам до него с тобою не дожить.


© Copyright: Татьяна Чернавина, 2008

Фото Светлана Павловская

- Что за день пятница 13? - О, это ужасный день когда ведьмы, кикиморы и русалки устраивают шабаш. - Вот только не надо путать пятницу 13 и 8 марта....



Побежала на маршрутку, последние пять метров лихо проехала на попе, грациозно встала, зашла в салон... Порадовал мужик "Позвольте я ваши санки отряхну? "

Адаму было одиноко и скучно в Раю. И сказал ему Бог: "Я приведу тебе Еву". Так появилась поговорка: «не приведи Господь».

Я не люблю открытых окон, когда за ними темнота в контраст свету лампы или уютному ширмочному сиянию бра. Не люблю занавесок, но приветствую тяжелый бархат штор, утром, когда хочу выспаться или не хочу просыпаться – так проще придумывается, что еще ночь и можно долго-долго спать и нежиться и впереди (кто знает?) приснится самый сказочный и обязательно цветной сон.
Я не люблю черно-белый цвет своих сновидений, потому, что когда – то вообще не знала , что такие бывают и казалось очень долго, что отдала цвет своих снов другому человеку. И так все напоминало «Украденный смех»…
Мне ощущается, что открытые окна освещенных квартир похожи на обнаженность, доступную чужим, враждебным и противно-липким взглядам и мой порыв опустить жалюзи - попытка, застигнутой врасплох женщины, прикрыться руками.
Я не люблю состояния «врасплох».
Я не люблю чувство незащищенности и ранимости.
Я не люблю осязание голодных глазниц пустых домов.
Я не люблю… впрочем… если смотреть на окна находясь на улице… получается наоборот.
Наверное, все зависит от той стороны с которой ты смотришь на мир.
Только вот не получается любить наоборот.


© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007


Saint Privat - Poisson rouge

Ещё хочется спать, но наглое утро уже выползло из-за горизонта, распугав остатки увядших звёзд, и широко зевнув во всё голубое небо чуть приоткрыло свой единственный глаз. И уже через минуту этот нахальный взгляд залез повсюду и ощупывал даже самые сокровенные места словно говоря "Ну што, не ждали, вать машу..."

Солнце лениво, словно с неохотой, растеребивает лопнувшие почки на ветвях распухших от сока деревьев. Май, вот оно и мается... То спрячется за полусонное сероватое одеяло тучи, а то словно упадёт на пол, как пьяный муж с дивана и распластается, раскинув свои руки-ноги-лучи...

Солнце тёплыми пальчиками коснулось моего лица. Осторожно обняв реснички стало приподнимать мне веки, чтобы заглянуть в заспанные глаза... Увидев спющеные подушкой зрачки солнце больше не стало церемониться, нанизав на лучи, как пельмень на вилку, оно поволокло непроснувшееся тело в душ...

Утро ленивым котом заползло на крышу и выгнув рыжую спину растопорщило свои нагло-рыжие усы на довольной шаньге лица...

И снова утро. Новые заботы, новые сантиметры зубной пасты, свежие царапины на мраморном "Duru". Из-под измятого полотенца в зеркало нахальненько щурится полуразглаженная мордюленция лица. Приложенная к намазюканной кремом щеке горячая чашка кофе прекрасно справилась с подушечной измятинкой.
И пока я пытался собраться с мыслями утро уже заботливо приготовило мне безупречно выстиранную и выглаженную сорочку неба...

Полусонное утренько нехотя стряхивало с себя остатки ночного дождика. Спешащие кто куда по залуженным тротуарам пешеходы почти грациозно перепрыгивали через прозрачность разнокалиберных водоёмчиков и ежились от послерассветной прохлады. Дождавшиеся утра капли больше не желали сидеть нахохлившимися воробышками на умытой листве и норовили кокетливо поцеловать в макушку спортсменов поневоле. Поцелованные смешно втягивали голову от такой неожиданной любезности, машинально смотрели вверх и тут же получали очередною порцию поцелуйчиков куда нипопадя. Осознавая свою глупость прохожие улыбались и дальше принимали утренние заигрывания с видимой благодарностью. Приосанившись, уже не спеша, приподняв голову, они словно предлагали себя поцеловать ещё и ещё.

Все пройдет. Страдания, муки, кровь, голод и мор. Меч исчезнет, а вот звезды останутся, когда и тени наших тел и дел не останется на земле. Нет ни одного человека, который бы этого не знал. Так почему же мы не хотим обратить свой взгляд на них? Почему?

Серия сообщений "цитата,":
Часть 1 - Доброе утро
Часть 2 - Улыбайтесь, господа. Улыбайтесь!
...
Часть 5 - ...читает ли папа цитаты Тацита?
Часть 6 - Цитата.Евгений Гришковец
Часть 7 - Меч исчезнет, а вот звезды останутся
Часть 8 - Цитата.Иосиф Бродский
Часть 9 - Нежнее нежного лицо твоё

А, может, я и сошла бы по тебе с ума. При благоприятных обстоятельствах.
А так...за окном - то дождь, то снег. И с ума исключительно из-за них сходишь...

- Я же такую, как ты, всю жизнь искал! - скажет он тебе, а ты улыбнешься ему отстраненно как дура.
Мол, зачем так бессовестно врать, что искал. Ты, едва ли не с рождения, полуголая, у окна сидела, ждала и ни от кого не пряталась.

- Ты же такая...замечательная, - скажет вдруг с грустью он. И его голос дрогнет.
И ты поймешь, что ничем не примечательное, в общем-то, слово "замечательная" далось ему с большим трудом.

- А ты могла бы все бросить и уехать со мной? - вдруг спрашивает он.
А ты молчишь. И, признаться стыдно - еще и не дышишь.
Потому что открой ты рот и скажи "ДА", как картинку с его изображением этим самым "ДА" - тотчас же сдует.
Или, что еще ужаснее - разломает на пазлы...

А ты хвалишь его изо всех сил, жалуешься ему в телефон, страдаешь по нему так, что сосульки на крыше от соленых испарений в твоей комнате - сами к окну липнут!
Как вдруг слышишь на том конце провода странный треск!
Ты за голову хвататься, что сердце у него не выдержало, по швам треснуло!
А, оказалось, что это всего лишь рожа у негодяя от удовольствия трещит...

И потом...если он ушел, значит, так было нужно.
Значит, там, в другом месте, его очень сильно ждали.
Возможно даже, курили и прилипали носом к стеклу.
И, если бы он тогда вовремя не пришел, нос к стеклу прилип бы просто фатально! И его было бы даже плоскогубцами не отодрать! А он пришел - и нос спас.
Прижал его счастливого обладателя к себе, проветрил рукавом пиджака накуренную комнату, мастерски упал на зазвонивший не вовремя в кармане телефон. Нос обиженно всхлипнул, губы из благодарности улыбнулись...
А где-то далеко, на другом конце каменного города, окончательно смыло в Неву выплаканные от обиды глаза...

И еще ты веришь, что он вернется в твое разбитое бывшими оккупантами сердце. Прислонится щекою к выбитому дверному проему, увернется от соленой, стекающей ему за шиворот капли, сморщится от едкого запаха валерьяны.
- Вещи! - вдруг вспомнит он. - Здесь же оставались мои вещи!
И точно. Зачахший без воздуха букет и...чистые...запасные трусы.

И ты всячески пытаешься доказать своей депрессии, что ты - в полном порядке: бигуди, теплый фланелевый халатик, бусы, туфли на высоких каблуках. И для придания образу законченности - мундштук! Отполированный временем. Дедушкин. Набитый ароматической солью...

А потом...представь, что ты, устав, наконец-то, бороться со своим одиночеством, звонишь в Службу экстренной сексуальной помощи и заказываешь "такого, чтобы и для души".
Он приходит - резкий как ветер! В белом костюме, начищенных ботинках. С цветами в зубах. На колено - прямо у порога! - припадает, Бродского - вперемешку с цветами! - декламирует! И только бы штаны начать снимать, как ты - ему:
- Стойте! Остановитесь! Замрите! Давайте-ка снова, вместе! "Спинка стула, платьица без плеч...!".
А он глаза свои синие на тебя таращит, молнию на штанах застегивает, цветок, не успевший выпасть, дожевывает, и молча уходит.
Он не умеет...вместе...стихи.

- А придет время, дорогая, когда ты вспомнишь всех своих мужчин, и еще будешь гордиться собой! - сказала подруга.
- Тем, что они у меня были? - робко поинтересовалась я.
- Тем, что ни с одним из них не осталась! - ответила подруга.

"Весна, весна на улице, весенние деньки".
И черт с ним, с календарем! И даже если завьюжит - весна.
Потому что уже вынуты с антресолей новенькие сапожки.
И куплен - по случаю! - яркий шарф.
И сердце, уставшее глотать энергетики, с надеждой смотрит сквозь ребра на небо, как пленник - сквозь решетку...
И хочется любить.
Так, чтобы искры! Так, чтобы завтра - потоп!
Чтобы накатило, закрутило и смыло!
И чтобы обязательно - спаслись.
С ним вдвоем. На парапете Невы или на необитаемом острове.
И пусть из одежды на мне - только шарфик...

Андрей Баранов-"Коматозный чечёточник"

Снег идёт и идёт. Ни запрета ему, ни этики.
Снег идёт и идёт, возведённый в квадрат и в куб.
У зимы на лице - ни малейших следов косметики,
лишь нетающий иней на тоненькой нитке губ.
С ней сражаться - как в гору, на пик колесо везти:
колесо ускользнёт. Вновь начнёшь, как Сизиф, в низах...
Снег идёт и идёт. Ни стыда у него, ни совести.
Да от белого, вечного белого - резь в глазах.
Мы мечтою о лете с тобою навек обмануты.
Лета больше не будет. И лучше о нём забудь.
А пока - в ледники вплоть до бивней врастают мамонты,
и в термометрах - там, за окном - замерзает ртуть.
В небесах - ни вечерней звезды нет, ни солнца рыжего.
Снег идёт и идёт. Нагло лезет в дверной проём...
Снег идёт и идёт. Но мы выживем. Точно выживем,
только надо быть ближе.
Ближе.
Совсем вдвоём.





фотограф Кира Скородумова