Пять часов. Декабрьский вечер. Небо в жёлтых точках звёзд.
И овраг с уснувшей речкой панцирем сковал мороз.
Синий снег мерцает смутно, только светится теплом
Старый двухэтажный домик в городке моём родном.
В детском садике веселье, у детишек Новый год,
Ёлка в зале, а под ёлкой детский пёстрый хоровод.
Слышу топот детских ножек, помню лёгкие шаги,
Накрахмаленную марлю, тюль и звёзды из фольги…
Я порхаю в пышной пачке, так легка и так смела,
За спиною – из картонки чёрно-красные крыла!
Лишь колготки велики мне, поправлять устала их…
И со страхом вспоминаю я невыученный стих…
Под восторженные крики входит в залу прямиком
В бархатной тяжёлой шубе Дед Мороз с большим мешком!
И Снегурочка, в которой повариху узнаю,
        Подзывает. И про ёлку песню робко я пою.
Раздаёт Мороз подарки и уходит налегке.
Я сжимаю мандаринку в липкой маленькой руке…
Наконец закончен праздник, новогодний первый бал.
И родители толпятся и заглядывают в зал.
Нет счастливей детской веры в чудеса и волшебство,
До сих пор я вспоминаю золотое Рождество.
        Через годы этот праздник моя память пронесла.
        …Машут бабочки картонной чёрно-красные крыла…

авторская иллюстрация

https://www.stihi.ru/2019/12/07/9892

Серия сообщений "ПАМЯТЬ":
Часть 1 - ПРОЩАЙТЕ, ПАНИ МОНИКА!
Часть 2 - ПРОЩАЙТЕ, МАЛЬГРЕМ!
...
Часть 6 - БЕЗСМЕРТНЫЙ ПОЛК
Часть 7 - ЗИМНЯЯ ВИШНЯ
Часть 8 - ДЕТСАДОВСКАЯ ЁЛКА
Часть 9 - Знаменитые пираты
Часть 10 - КИРСАНОВ

– Словно светлая жар-птица, память лёгкая несёт
В деревенскую светлицу, где на печке дремлет кот,
Луч оконный стену крестит* и дрожит под потолком,
И пыхтит сердито тесто под старинным рушником.
…Я приехала к бабуле наконец-то из Москвы,
Я приехала к бабуле, на каникулы в июле, в город к липам вековым!

Хорошо, вольготно в доме, где лежат половики,
И текут по половицам как вода цветной реки…
Солнце вязнет в занавесках среди луковых ростков,
Раздаётся в перелесках грустный зов товарняков…
– Наконец-то до обеда буду долго сладко спать,
Ведь бабуля положила на огромную кровать,
                На высокую кровать с белопенными подзорами,
                На огромные подушки с паутинными узорами…
Где – в перинах – мягко, мягко, где как птенчик я в гнезде…
В невесомости увязла, и лечу… не знаю – где.

              Вспоминаю-поминаю время светлое своё,
              Через годы память-птичка гнёздышко упорно вьёт…
              Снова переносит в детство, в те далёкие года.
              …Вспоминаю.
               Вспоминаю.
               Не забуду никогда!


*оконный луч отбрасывает на стену тень в виде креста

авторская иллюстрация

https://stihi.ru/2019/10/28/4801

"Всё, что нам известно о войне, известно с мужского голоса. Мы все   в плену мужских представлений, мужских ощущений, мужских слов.  А женщины молчат. Молчат даже те, кто был на фронте. Если вдруг и  начинают говорить, то рассказывают не свою войну, а чужую. Другую.
Подстраиваются под канон мужчин. И только дома или когда всплакнут в кругу своих фронтовых подруг... в их рассказах... почти нет того, о чём мы привыкли читать и слышать... У "женской" войны свои краски, свои запахи, своё освещение и своё пространство чувств.
Свои слова. Там нет героев и невероятных подвигов, там есть просто люди, занятые нечеловеческим человеческим делом. И страдают там не только люди, но и земля, и птицы, и деревья. Страдают они без слов, что еще страшнее..."
(из книги С.Алексиевич "У войны не женское лицо")

В одном посёлке, где-то под Берлином,
Нас на ночь разместили в старом замке,
А там, в шкафах, полно халатов длинных!
Из шёлка платья, шарфики, панамки…
Ну, здесь уж не найти на нас управу!
Таких одежд нам долго не увидеть!
Надели платья, те, что нам по нраву,
И шляпки… и всю ночь проспали сидя…
А утречком сложили всё на полки,
Сапог кирзой вонючей скрыли ножки,
Надели снова брюки, гимнастёрки,
Воткнув за голенище только ложку…

Вы знаете, как смерти я боялась?!
Потом её бояться перестала…
В войну я каждый день к ней прикасалась,
Когда солдат останки подбирала –
Куски их тел, разорванных снарядом…
А мысли были глупые, поверьте:
- Такой вот доли точно мне не надо –
Хочу красивой быть и после смерти!

В войне я помню труд. Он был тяжёлым,
Казалось, тяжелее дел и нет!
А мы же на войну почти из школы,
Мне было-то всего семнадцать лет…
В разрушенный посёлок или город
Везём с собой железных семь печей,
Наколем дров, будь то жара иль холод,
Кричим: - «Даём народу калачей!»
В погоде-то то снег, то сильный ветер…
С девчатами и плачем, и поём…
Одной воды тащили тридцать вЕдер!
Все жилы на руках, гляди, порвём…
Потом муку в больших мешках носили,
В мешке-то семь десятков килограмм,
Подчас поднять уж не было и силы,
Мы сами, как мешки, валились там.
Кладут в носилки сорок булок хлеба,
Ухватимся вдвоём и так несём…
Присядем чуть, глаза поднимем к небу:
- Вокруг бомбят, а мы всё хлеб печём…

Моя профессия в войну – мужская стрижка.
Полковник сядет предо мной ли, лейтенант,
Солдат-красавчик или глупенький мальчишка –
Я стригла каждого, как скажет мой талант.
Приходит девушка… а волосы так вьются,
Спадают локоны на новенький мундир…
Состричь красу такую руки не берутся!
- Стричь под мужчину! – приказал мне командир.
И пусть профессия моя – мужская стрижка,
Еловых шишек набирала вечерком –
Девчатам волосы крутила я на шишки!
Хотя бы чёлочка лежит пусть завитком…

© Copyright: Алевтина Маркова, 2015

Серия сообщений "война":
Часть 1 - Арья бахова
Часть 2 - Маленький гвардии рядовой
Часть 3 - Женщины войны.
Часть 4 - Дети войны
Часть 5 - Еще о Победе
...
Часть 8 - Вот он - Человек.
Часть 9 - Информационное оружие
Часть 10 - Дом на Большой Татарской