Я позволила себе наглость показать феерические фотографии... Вопрос, как можно руководить лошадью без железа, без удил, режущих губы лошади... только одной любовью и пониманием, нежностью и свободой!

 Стоит посмотреть на Невзоровскую школу верховой езды... Haute école (с французского переводится, как Высшая Школа) - это просто с ума сойти можно!..

Это при всем том, что лошадей обычно укращают силой - это мировая практика - находятся люди, которые заставляют задуматься о силе Любви.

Вот - еще одно проявление Любви в нашей жизни... Так неожиданно получилось.

Потрясающие подробности...

Они уходят неожиданно. Безмолвно.
Не закрывая полных боли глаз.
Уходят тихо. Не прощаясь с нами. Словно
кошмарный сон закончится сейчас.

Они нам верят. Бесконечно верят. Боже!
Как тяжело терять и отпускать!
Непоправимо. Страшно... Слышите? Быть может,
еще возможно развернуть все вспять?!

Откликнитесь, волшебники! Прошу вас! Где вы?!
Ведь это необыкновенный пес!
Огромные глаза, бездонные, как небо,
и любопытный, вечно мокрый нос...

На все согласна сразу! Если только можно...
Скажите, где собачий райский мост!
Я отыщу его! Ведь это так несложно:
четыре лапы и колечком хвост...

Я понимаю все. Но не могу поверить,
что не увижу милые глаза.
Бессильно бьюсь в захлопнутые двери...
А он уходит... слова не сказав.

Медленный яд моих слов
душу тебе растревожит.
Сладко в груди заколов,
сердце сожмется до дрожи.

Медленно в сон твой войду -
Шепот покой твой нарушит.
Сбивчиво, словно в бреду,
вылью в ладонь свою душу.

Медленных губ волшебство
негой наполнит до края.
Выпью до капли всего,
в жилы пожаром вливаясь.

Капелькой соли паду,
молча замру на ресницах.
Сбивчиво, словно в бреду,
сердце о ребра стучится...

Нерв натянув тетивой,
дразнит огонь предвкушенья.
Вознаградится с лихвой
медленность страстным скольженьем.

Карвинг - очень красивое и загадочное слово.

Карвинг — англ. curving (от curve, что означает резать) — «резная работа», «резной орнамент». Карвингом называют резьбу по дереву, льду, камням, овощам, а также стиль катания на горных лыжах и сноуборде и даже способ долговременной химической укладки волос.

Значит, в переводе с английского слово карвинг означает “вырезание”. Но в международном употреблении оно стало названием одного из самых интересных видов искусства - художественной резьбы по самым необычным материалам. А искусство карвинга по фруктам и овощам первоначально возникло на Востоке.

Карвинг в кулинарии — это фигурная резка по овощам и фруктам, которую сейчас широко используют повара самых разных ресторанов.

Кулинарный карвинг по своей сути — примитивная форма искусства скульптуры или гравирования по поверхности украшающих стол недолговременных поварских изделий из фруктов и овощей.

Красиво оформленное блюдо - важный элемент современного ежедневного и праздничного стола. Украшения преображают даже привычные блюда, всегда радуя детей и взрослых.

В Китае и Японии для вырезания используются трафареты иероглифов и различных животных. Эта традиция древняя и несет на себе смысловую нагрузку благословления пищи. Европейцы читают Отче Наш, а на Востоке благословляют знаками. В Тайланде искусство карвинга особенно интересно. Самым распространенным символом там является орхидея. И именно ее вырезали древние мастера чаще всего.

Искусство карвинга по фруктам передавалось в Тайланде только самым способным ученикам из поколения в поколение.

Для карвинга используются специальные гибкие и очень острые ножи. И пусть произведения искусства живут совсем недолго... Зато какая красота! Даже кушать жалко...

Еще интересного...

Доброе утро, любимый!
Рядом с тобою, незримо,
солнечным светом вливаясь,
в тень от ресниц укрываюсь.

Доброе утро, родимый,
ласковый, неповторимый,
сильный, уверенный, нежный...
Как же ты спишь безмятежно!

Доброе утро, мой страстный!
Все понимаю прекрасно:
утро опять так некстати -
Снова вставать... Может, хватит?

Хватит ходить на работу!
Только ты любишь заботы.
В них от тоски панацея -
дни пролетают скорее.

Шепчешь опять, засыпая:
" Жду тебя! Слышишь, родная? "
Я отвечаю: " Приеду!
Солнце к тебе - и я следом... "

Как же мне не торопиться?
Снова лечу к тебе птицей.
И в наслажденьи с избытком,
новый узор будет выткан

кожей по шелковой глади.
Кровь - словно сок виноградин...
Станет мечта достижимой:
Доброе утро, любимый!


P.S.
Никакой художественной ценности.
Сплошная банальщина, которой так не хватает.

Март... март... март...

Дыханьем осени рябину обожгло.
Она смущенно глаз поднять не смеет,
и дышит робко, словно Галатея,
из рук творца принявшая тепло.

Краснея от стыда, как в первый раз,
подставит ветру кисть для поцелуя,
а он, проказник, льстит напропалую
и рассыпает ворох пышных фраз.

Перебирая ласковой рукой
ей каждый лоскуток на пестром платье,
он осень, проницательную сватью,
величит в поднебесье день-деньской.

А ночью, с тучей рваной налетев,
от ревности к сырой земле склоняя
и платье с плеч опущенных срывая,
он утолит свой дикий, жгучий гнев.

К утру угомонится. Небеса
так долго будут плакать над картиной.
Но гордо обнаженная рябина
тряхнет рубином в черных волосах.

На шумной улице столицы
в кафе-шантан, что на углу,
сидят на столике синицы
и жмутся в ряд крыло к крылу.

Им нежных крошек от печенья
насыплю - пусть себе клюют.
За чашкой кофе каждый день я
делю тихонько их приют.

Как письма, облака читаю:
строка стремится за строкой.
Три сотни точек... Запятая.
Читаю легкий почерк твой...

- Я хочу любить! Хочу! - кричала она, - Но кого? Все они предатели!

- Что значит - предатели? Не понимаю.

- А то, что в итоге все оглядываются на чужих женщин. И все изменяют. Не поверю, что кто-то не изменяет.

- А разве тебе кто-то должен любовь? Разве можно продать свое чувство за ответное? И чего стоит твое проданное? Вот видишь, не дорого. По договору можно выйти замуж. Но любить по договору невоможно. Оглядываются на других женщин? Возможно, потому что понимают, что в тебе нет ничего интересного больше? Или потому что ты слишком много требуешь? Конечно, это не просто - всегда быть интересной для мужчины. Не просто это становится потому, что ты сама себе не интересна. И ОН тебя в конечном итоге не интересует. Или ты выбрала не того мужчину.

- Но я же его любила! Я ему все отдала!

- Стоило бы задуматься, нужно ли ему то, что ты даешь? А еще лучше было бы позволить ему брать то, что ему нравится, а не "давать"...   Измена? Измены в любви не существует. Потому что никто не дает в любви присягу. Этого ей не требуется. Изменить можно лишь себе. Любовь не признает никаких законов. Она - сама себе высший закон. Он полюбил другую? Отпусти. Ты помнишь, как тебе было тяжело в разлуке с любимым? Представь, как мучился бы он, если бы не мог уйти. Если бы ты не отпустила. Любящее сердце должно быть с любимым рядом. Не зови его, пусть даже и молча, отпусти.

- Но это же аморально!

- А о какой морали может идти речь? Что такое мораль? Сонм поведенческих ограничений, придуманных человечеством? Тогда, конечно, ты согласишься, что твоя любовь - такая же, как и у всех. Ничего в ней нет необычного. Протестуешь? Так, как ты любишь, не может и не способен никто другой? Знаю. Потому что и моя любовь - единственная такая в своем роде. И мораль ей не писана.

- Но тогда все станут друг у друга красть жен, мужей, невест, женихов...

- Громкие слова. "Украсть" невозможно без согласия противоположной стороны.

- Если тебя послушать, так никто не виноват в том, что мне так больно?

- Конечно, никто не виноват. И виноваты оба. А больно от того, что не оправдались надежды. Больно от того, что разлука срывает кожу, обнажая все нервы. Больно от осознания самообмана: он оказался не таким, каким ты его придумала. Или все же ты не оправдала его надежд и ожиданий? Конечно, больно признавать поражение. И холодно. Потому что теперь согревать некого.

- А может, он вернется? Как мне вернуть его?

- Вернуть ты сможешь, только отпустив. И вернется он в совершенно другом обличьи. И лишь тогда, когда ты сможешь простить ему всю эту боль.

- Простить... Прощать - это твоя забота. Ты у нас спец в таких вопросах.

- Нет, прощать  - значит, забывать плохое. И этим займешься ты. В конце концов, учиться никогда не поздно.

- Не хочу учиться. И жить уже не хочу.

- Завтра будет новый день. И он будет счастливым.

- Опять ты врешь!

- Я никогда тебя не обманываю. Просто ты слишком редко меня спрашиваешь о чем-либо. Уверена, что всегда все знаешь лучше меня. А стоило бы хоть иногда советоваться.

- Да что ты можешь вообще знать?! Глупое сердце...

- Я знаю многое из того, что ты боишься признать. Но это твоя задача - думать. Моя задача - жить, в то время, пока ты думаешь.

Как-то раз, по хозяйству с утра гоноша,
повстречала на выгоне я крепыша.
За коровами шел он, ничуть не спеша.
Бросил взгляд - и забилась в восторге душа.

Ввечеру, свежескошенным сеном шурша,
увидала опять пастушка-кудряша.
Не достало мне сил на спасительный шаг -
И в объятьях его замерла, не дыша.

На руках утащил на помост в камышах...
Обвалился помост. Видно, вдрызг обветшал.
Перебрались тогда мы под сень шалаша -
Не давали всю ночь спать спокойно мышам.

До чего ж эта ночка была хороша!
Смаковали друг друга, без пауз греша...
А под утро вернулись в шалаш сторожа,
и плеснули в шалашик водицы ушат.

На пути своем все от испуга круша,
мой любимый бежал, кур в округе смеша.
Голиком. И честь девушки с грязью смешал.
Ой, не верьте, девчонки, глазам пастушат!

Город в ночи
строго молчит.
Лишь дыханье моря нарушает покой.
Нежной рукой
ласкает прибой
щиколотки ног расшалившейся надежды
и шепчет ей песни любви...

Сотнями глаз
смотрит на нас
бархатное небо. И не важно, какой
песней морской,
как яд ведьмовской,
вены обожжет чувство пряное, как прежде:
Сегодня ты мой визави.

Танец без слов,
стыд расколов,
нервы обнажит, сорвав морали печать.
Сладко шептать
признанья опять...
Ночь испепелит этим чувством безотчетным
и ввергнет меня в забытье.

Шаг. Поворот.
Робость пройдет.
Только трепет сердца не позволит сказать:
"Чувства - как тать.
Я пью благодать
с губ твоих. И пусть эта встреча мимолетна,
я выпью дыханье твое..."

Настроение сейчас - мрррряв

Разукрашу этот свет радугой небесною.
Соком ягод спелых в мир счастье разолью.
Пусть наполнится душа шепотом воскресным, и
будет шалью на плечах ласковый уют.

Свет счастливых серых глаз словно солнце ясное.
Для мужских надежных рук смысл определен.
Суждено им обнимать этот мир прекрасный. Я
благодатью назову их незримый плен:

Охранят от всех невзгод мир, любовью созданый.
Сердце сладостно замрет... Жизнь замедлит бег...
Тихо дремлет на руках ангелочек розовый.
Продолжение твое. Новый человек.

Твой малыш. К чему слова? Все бледны пред истиной.
Вся Вселенная сейчас - цвета детских глаз.
Слава Вышним небесам! Мой родной, единственный,
Каждый миг благодарю Господа за НАС...

Храм не в стенах - он в ребрах

Есть имена, не знающие тлена.
Хранят легенды привкус стылых снов.
Вы помните? Прекрасная Елена...
Та самая, что на любовный зов

откликнулась, лишь сердцу повинуясь.
Для женщины любовь - один закон.
Я в честь нее Еленой именуюсь?
Решает сердце. Путь определен.

Верна любви как Богу неизменно -
Любви, простившей боль и смерть с креста -
вся жизнь Равноапостольной Елены
была до гениальности проста.

Дарить любовь - талант бесспортно ценный.
Но знания дарить - куда важней!
Все знают о премудростях Елены.
Той самой, что из рода ворожей.

А что же я? Что мне от них досталось?
По капельке от каждой из Елен?
Я чья-то легкомысленная шалость
и чей-то неоконченный катрен.

Настроение сейчас - смешливое

солнце без тебя - звезда холодная.
время кажется тугой резиною...
и луна в окне порочной своднею
снова шестерит у нас за спинами...
без тебя не жить, а только маяться.
жизнь моя вдруг стала клеткой тесною.
лишь душа блаженно улыбается:
тлеет поцелуями воскресными.

Настроение сейчас - тишина

Спасибо Habibah за музыку

Ты бросишь золото к ногам -
я не замечу.
На откуп самым смелым снам
оставлю встречу
Не дрогну тенью от ресниц,
не выдам страсти.
Лишь сонным шорохом страниц
реальность застит.
Иссушит жажда милых губ
мои шальные.
Опять сама себя сожгу -
и как впервые
коснется тень твоя моей,
срывая полог
святого таинства ночей,
где взгляд твой - всполох.
Напрасны все твои слова -
я стала тенью.
Едва касаясь, рвешь по швам
мои сомнения.
Ты бросишь золото к ногам -
соблазн сорочий.
Я поцелуй тебе... продам...
ценою ночи.

 

Настроение сейчас - таю

Запах корицы и ток Ркацители...
Нежные волны на смятой постели...

Медленность мыслей - как сонная пропасть -
в цвет обронила забытую робость.

Роз лепестки поцелуют ресницы,
чтоб ароматом и солнцем напиться...

Шеи изгиб твои губы узнает...
Вздрогнет рассвет первым звоном трамвая...

Храброй свечи трепет больше не нужен -
Собраны слезы в две горсти жемчужин.

Падая в сон, забываю признаться:
я обожаю с тобой просыпаться...

Откуда столько нежности, любимый?
Я поражаюсь этой глубине.
Ведь это с океаном лишь сравнимо...
Боюсь проснуться. Грезится ли мне?

Не небеса, а нежность надо мною,
что пролилась в ночи безумьем звезд!
Быть может, полнолуние виною,
что смысл жизни стал предельно прост?

Мне кажется, друг друга вечность знаем.
Я пью тебя - и вдоволь не напьюсь!
Ты улыбнешься, к сердцу прижимая...
А нежность - бархатистая на вкус.

Да... Это вкус ночного поцелуя
и терпкий привкус соли на губах.
Я каждое мгновение смакую,
и каждый нерв мой нежностью пропах.

Чем пахнет нежность? Так же, как и тайна.
В ложбинке шеи спрятан аромат...
И по утрам в горячей чашке чайной...
и на щеках, что от любви горят.

От нежных звуков голову теряю.
Ах, нежность так чарующе звучит,
как шорох простыней, твой стон: "Родная!",
касанье бедер, тихий треск свечи.

Встречаю эту нежность в каждом взгляде
твоих невероятных серых глаз.
А пальцы дарят нежность каждой пряди
моих волос. Пусть губ твоих атлас

печатью ляжет снова на ресницы.
И шелест слов... чуть слышно с нежных губ:
"Ты спи, котенок. Пусть тебе приснится,
как я наш мир счастливый берегу..."