Как хочется стать ёжиком,
Сложить проблемки в тряпочку
И с узелком под дождиком
Уйти в лес без оглядочки.

Там, заплутав нечаянно,
В густом белёсом мороке
Лошадку звать отчаянно,
Бредя в туманном облаке.

И, испугавшись филина,
Вложив всю прыть ежовую,
Бежать и обессиленно
Упасть под сень еловую.

Вот тут и обнаружится,
Что узелок с проблемками
Лежит быть может в лужице
Иль на траве под ветками –

Потерян, да и к лучшему,
Искать в лесу бессмысленно.
Как по веленью щучьему
Ушло проблем бесчисленно.

Домой лететь на радостях
Такое облегчение,
А дома к чаю сладости,
Вишнёвое варенье.

Щетинится жизнь ёршиком,
Проблемы прибавляются.
Так хочется стать ёжиком,
Да вот не получается.

Юлия Гонина.

Там белые церкви и звонкий, светящийся лед.
Там милого сына цветут васильковые очи.
Над городом древним алмазные русские ночи
И серп поднебесный желтее, чем липовый мед.

Там строгая память, такая скупая теперь,
Свои терема мне открыла с глубоким поклоном;
Но я не вошла, я захлопнула страшную дверь...
И город был полон веселым рождественским звоном.

Анна Ахматова

Аполлинарий Васнецов "Старорусский город", 1900-е годы. Холст, масло. Архангельский областной музей изобразительных искусств.

Нежнее нежного
Лицо твоё,
Белее белого
Твоя рука,
От мира целого
Ты далека,
И все твое —
От неизбежного.

От неизбежного
Твоя печаль,
И пальцы рук
Неостывающих,
И тихий звук
Неунывающих
Речей,
И даль
Твоих очей.

Осип Мандельштам.
Фото Вивьен Мок.

Сегодня будет Рождество,
весь город в ожиданьи тайны,
он дремлет в инее хрустальном
и ждет: свершится волшебство.
Метели завладели им,
похожие на сновиденье.
В соборах трепет свеч и пенье,
и ладана сребристый дым.
Под перезвон колоколов
забьётся колоколом сердце.
И от судьбы своей не деться –
от рождества волшебных слов.
Родник небес – тех слов исток,
они из пламени и света.
И в мире, и в душе поэта,
и в слове возродится Бог.
Колдуй же, вьюга-чародей,
твоя волшебная стихия
преобразит в миры иные
всю землю, город, и людей.
Встречаться будут чудеса,
так запросто, в толпе прохожих,
и вдруг на музыку похожи
людские станут голоса.

М. Ю. Лермонтов.

Лапа моя, лапа,
Носа моя, носа,
Я научусь плакать
Тихо и безголосо.
Я научусь думать
Много и без истерик,
Гордость запру в трюмы
И научусь ВЕРИТЬ!

Чуда моя, чуда,
Рада моя, рада,
Хочешь, с тобой буду
Весь выходной рядом?
Хочешь, прижмись с лаской
Мокрым своим носом.
Хочешь про снег сказку?
Только ЖИВИ, пёса!

Роберт Рождественский.

А снег идёт, а снег идёт,
И всё вокруг чего-то ждёт …
Под этот снег, под тихий снег,
Хочу сказать при всех: «Мой самый главный человек,
Взгляни со мной на этот снег —
Он чист, как то, о чём молчу,
О чём сказать хочу».Кто мне любовь мою принёс?
Наверно, добрый Дед Мороз.
Когда в окно с тобой смотрю,
Я снег благодарю.А снег идет, а снег идёт,
И всё мерцает и плывет.
За то, что ты в моей судьбе,
Спасибо, снег, тебе.

Евгений Евтушенко.

Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя...
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.

Иннокентий Анненский.

Художник Roman Garassuta.

АЛЕКСАНДР ВЕРТИНСКИЙ.

Вот зима. На деревьях цветут снеговые улыбки.
Я не верю, что в эту страну забредет Рождество.
По утрам мой комичный маэстро так печально играет на скрипке
И в снегах голубых за окном мне поет Божество!

Мне когда-то хотелось иметь золотого ребенка,
А теперь я мечтаю уйти в монастырь, постареть
И молиться у старых притворов печально и тонко
Или, может, совсем не молиться, а эти же песенки петь!

Все бывает не так, как мечтаешь под лунные звуки.
Всем понятно, что я никуда не уйду, что сейчас у меня
Есть обиды, долги, есть собака, любовница, муки
И что все это — так... пустяки... просто дым без огня!

1916 г Ялта

Загадка стихотворения
"Мне нравится, что вы больны не мной"...

Разгадка была найдена в 1980 году. Ею поделилась сестра поэтессы Анастасия Цветаева. Она рассказала, что это яркое и в чем-то даже философское стихотворение было посвящено ее второму мужу — Маврикию Минцу."Многие не понимают этого стихотворения, ищут подтекст, второй смысл. А никакого второго смысла нет, — поделилась Анастасия Цветаева. — Мне было 20 лет, я рассталась со своим первым мужем. На моих руках — двухлетний сын Андрюша. Маврикий Александрович впервые переступил порог моего дома (выполнял просьбу друга), мы проговорили целый день . Маврикий Александрович сделал мне предложение. Я стала его женой.
Но, когда Маврикий Александрович познакомился с Мариной — он ахнул! Марине 22 года, и она уже автор двух поэтических сборников, у нее прекрасный муж и двухлетняя дочь. Марина в те счастливые годы была хороша собой, белоснежная кожа с легким румянцем, красивые вьющиеся волосы. Маврикий Александрович любовался Мариной, она это чувствовала и... краснела. Марина была благодарна Маврикию Александровичу, что я не одинока, что меня любят... Вот об этом стихотворение. Марине "нравилось", и никакого второго смысла в нем нет".

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!

На фото: Марина и Анастасия Цветаевы.

Устарелый.

Китти, кис, сними же шляпку,
Распусти свою косу.
Я возьму тебя в охапку,
На кушетку понесу…
Лжёт Кузмин, и лжёт Каменский,
Арцыбашев и Бальмонт –
Чист и нежен взор твой женский,
Как апрельский горизонт.
Демон страсти спрятал рожки,
Я гляжу в твои уста,
Глажу маленькие ножки,
Но любовь моя чиста.
Если ж что-нибудь случится
(В этом деле – кто пророк?) –
Пусть мой котик не стыдится
И не смотрит в потолок.
Об одном прошу немало
Со слезами на глазах:
Не описывай финала
Ни в рассказах, ни в стихах!

Саша Чёрный 1908г.

Я всё соврал.
У вас обычные глаза,
И голос ваш такой же как у многих,
Я врал, что всё хотел вернуть назад,
Сплетая воедино две дороги.

И ваши безмятежные черты
Ничуть меня не душат среди ночи.
Да и в объятьях ваших глубины,
Мне кажется, не больше, чем у прочих.

Ещё я врал,
что шёл за вами по пути,
Что выдержал разлуки еле-еле.
Я так же врал, что вас когда-нибудь любил.

Я врал себе...
но так и не поверил..

Эль Твит.

Датский художник Ганс Андерсен Брендекильде.

Серия сообщений "оНравное":
Часть 1 - ДОЖДЬ - СТРУЯЩИЙСЯ ПО ЩЕКАМ.
Часть 2 - ДОЖДЬ - СТРУЯЩИЙСЯ ПО ЩЕКАМ.
...
Часть 5 - ДОЖДЬ - СТРУЯЩИЙСЯ ПО ЩЕКАМ.
Часть 6 - ДОЖДЬ - СТРУЯЩИЙСЯ ПО ЩЕКАМ.
Часть 7 - Я всё соврал...
Часть 8 - И мне мама говорила...

Взгляда не обронила,
Вышла — не оглянулась…
— Господи, что это было?
— Юность.
Вспыхнуло, ослепило,
Чтоб через миг умчаться…
— Господи, что это было?
— Счастье.
Выцвела, истончилась
Лета лёгкая просинь…
— Господи, что это было?
— Осень.
Тихо тепло дарила,
Тихо светилась рядом…
— Господи, что это было?
— Радость.
Небо во мгле скрылось,
Время сошло с круга…
— Господи, что это было?
— Вьюга.
Что-то разъединило
Звенья одной цепи…
— Господи, что это было?
— Всё уже было. Спи…

Александр Жданов.

Художники Михаил и Инесса Гармаш.

Тогда, когда любовей с нами нет,
тогда, когда от холода горбат,
достань из чемодана пистолет,
достань и заложи его в ломбард.
Купи на эти деньги патефон
и где-нибудь на свете потанцуй
(в затылке нарастает перезвон),
ах, ручку патефона поцелуй.
Да, слушайте совета Скрипача,
как следует стреляться сгоряча:
не в голову, а около плеча!
Живите только плача и крича!
На блюдечке я сердце понесу
и где-нибудь оставлю во дворе.
Друзья, ах, догадайтесь по лицу,
что сердца не отыщется в дыре,
проделанной на розовой груди,
и только патефоны впереди,
и только струны-струны, провода,
и только в горле красная вода.

Иосиф Бродский.

Вези меня, ледянка, в детство,
Где мне ещё не больно падать,
Где «Чур» от всех напастей средство,
Где каждая снежинка – радость!
Где папа - молодой и сильный,
Где плакать хочется без мамы,
Где лес и розовый, и синий,
А Дед Мороз такой румяный.
Где ничего вкусней сосульки,
Где сам себе игрушки клеишь,
Где каша манная в кастрюльке,
А апельсин, когда болеешь.
Где горькая микстура в ложке,
Где с пенкой молоко в стакане,
Где в плед завернутая кошка,
Где тетя Валя на экране.
Где мандарины пахнут ёлкой,
Где под столами новоселье,
Где нос укутан в шарфик колкий,
Где угол – плата за веселье.
Где кубики "Гематогенки"
Ещё вкуснее шоколадки,
Где вечно сбитые коленки,
Где с промокашками тетрадки.
Где счастье, если мама - дома,
Где горе, если спать ложиться,
И ничего ценней альбома,
И ничего страшнее «Мыться!»
Где примерзают руки к санкам,
И где еще не стыдно плакать…
Вези меня вперед, ледянка!
Ты знаешь, я умею падать!

Художник С. Дроздова.

Не избегай; я не молю
Ни слез, ни сердца тайной боли,
Своей тоске хочу я воли
И повторять тебе: «люблю».
Хочу нестись к тебе, лететь,
Как волны по равнине водной,
Поцеловать гранит холодный,
Поцеловать — и умереть!

Афанасий Фет.

Прости, я не воюю за мужчин.
Хотя порой, возможно, это важно..
Бросаться в бой вслед за мечтой бумажной..
До первой крови биться.. До морщин..
"Я не отдам" кричать.. Не отдавать.
Терпеть. Вонзать клинки и унижаться..
Сражаться так, как не могла сражаться
Во все века бесчисленная рать
Влюблённых дев. Мне нужен ты один..
И нужен так, как никому не нужен..
Я - воин... В своем сердце и снаружи..
Но только не воюю.. за мужчин.

Смешно, я любуюсь елкой!
Забыто, непрошенно-здрасте!
Кусочки конфетного счастья
И вата на острых иголках.
Давай, хохочи, превратилась
В девченку из тех, что в наряде
О принце в ночном звездопаде,
И просто, чтоб чудо случилось.
Ну вот! И в мороз не остыть.
Сует суета на второе и цель-
Куранты, шампанское, хмель
И мандарины.Опять.Полюбить...

У этого мужчины вкус вина,
Настоянного в осени горчащей…
Он просто есть… Он просто — настоящий…
Его б испить до донышка… до дна…
У этого мужчины вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих…
Он просто есть… Он просто — настоящий —
В щемящей тайне музыки из слов…
У этого мужчины вкус… потерь,
Измен и боли… на душе саднящей…
Он был… и есть… и будет… настоящим…
Судьба и время… приоткрыли дверь…
Его не может никогда НЕ быть…
У этого мужчины вкус желаний…
Беспечности… дорог и… расставаний…
Его не может никогда НЕ быть!..
И как его за это не любить?.