В нашем воздухе влажная взвесь забивается внутрь с каждым вдохом, и не выходит потом наружу. Остается внутри. Не вся конечно, часть все-таки проглатывается и не беспокоит больше. А то, что остается – вызывает всякие язвы и воспаления, от которых потом тяжело, но все-таки возможно (ибо ничего невозможного нет) избавиться.
Но то, что не вылечивается сразу – становится хроническим, и от этого страдают всю жизнь, и меньше живут и умирают в итоге, как все.

Мы с тобою не любим себя,
и друг друга, наверно не любим,
и глотаем так жадно наш холод,
стараясь сожрать все, что есть,
и сказать потом «вот какой я!».
И язык показать, и еще что похлеще...

Я не знаю, конечно, из нас кто сильней,
я ведь много уже проглотил и мне хуже.
И уж точно не знаю, кто первый из нас «это самое»… Но
я всего лишь хотел объяснить.
Мне не важно, что вся настоящая жизнь у тебя из меня началась,
мне не важно, что я до сих пор получаю за это по лбу.
А мне важно, что я, и быть может не весь,
и быть может не часто
совсем на секунду,
буквально мгновенье
отдавался тебе, и немного был счастлив.
За это спасибо!

В своем крохотном Оренбурге, когда под вечер мне становилось так невыносимо сладостно, как сейчас, я шел с работы пешком до вокзала. Я наслаждался прогулкой. Потом садился в Газель и глазел всю дорогу в окно.
Сейчас там особенно интересно глазеть в окно. Видно как медленно и томно оживает скудная оренбургская растительность.
И почки эти, не жирные вовсе, почти что уже взорвались, а синеве какой-то плыву я, в своей тесной и душной маршрутке...
А сейчас, когда мне не хочется в метро, 
идти, в общем-то, некуда.
И я влекусь как слабый весенний газетный кораблик,
по сизым асфальтовым струям
не зная, куда же направить свой взгляд.
Иду в переулки, к деревьям и скверам,
сквозь толпы таких же нелепых, как я.
Иду и надеюсь, что где-то на свете
есть место, которое любит меня...
И эта надежда бывает дороже,
чем деньги и счастье, чем люди и свет
Без этой надежды почти невозможно,
Она ведь под кожей, она насовсем.

Мужчина читает Ремарка,
За окнами март молодеет,
В стакане скучает заварка,
И чайник смешить не умеет.

В метро суета и тоскливость
В тоннелях пылища и сажа.
Мужчина в вагоне не едет,
Он ведь не торопиться даже.

Погода опять подкачала,
Ботинки опять отсырели,
Работа, зарплата, подстава,
Обеды, минуты, недели.

Вокруг некрасиво и марко,
Обрюзгло, промозгло и влажно.
Мужчина читает Ремарка,
И все остальное – неважно.

© neprostoi

Как дожить до весны,
Не упасть в этот край,
Перейти через сны
В високосный февраль?..
За почти тридцать дней
Полюбить этот свет.
Не копаясь в себе
Обнаружить ответ.
Перестать говорить,
Убивая себя.
Перестать умирать,
Жить и знать, что не зря.
Мой спасительный март
Мне на встречу бежит…

Перестать доживать,
И начать просто
ж и т ь.

© neprostoi

Выходные, что будни. Все смешалось, слилось в серость московского неба, на котором обычно пишут затертую фразу "мне не зачем иметь этот город без тебя"... Но мне она не нравиться – эта фраза, да и фломастеры мои изрядно иссохлись и потому скрипят противно.
Поэтому я пишу стихотворение. На небе. Пальцем.

Любовь бывает равнодушной,
Холодной, серой, как песок,
Уставшей, скомканной, ненужной,
И измотавшей весь свой срок.
Тогда она, наверно, в тягость,
Когда она уже не в масть.
И не дает покоя – гадость!
Свербит в груди, что не унять.
И жжет. Обоих. Без разбора.
Любовь – хронический бронхит.
Не излечить ее так скоро,
И не забыть – в груди болит…

И остается быть сраженным,
Когда болезнь уже внутри?
Зачахнуть, сдохнуть так ничтожно
От равнодушия любви.

© neprostoi

Стихотворение написанное в О.Г.И. «Нейтральная территория» – одно из первых мест в Москве облюбованных мною.
Там очень хорошо. Там я отдыхаю.

А я как дома тут,
сижу и пью свой этот чай
зеленый.
Я думаю, он очень нежно пахнет
мной,
таким больным, убогим и
влюбленным.

И я смотрю в свои глаза,
что, отражаясь в этой ложке
чайной,
глядят куда-то сквозь меня
с привычной и любимой их
печалью…

Вокруг шумят,
и что-то думают, наверно
Своею теплой головой
прекрасной.
Я не смотрю в них, строчки выводя
в слепом блокноте
своей ручкой
красной.

© neprostoi

Вот вам стихотворение о письмах, бумажных письмах, которые, к моему великому сожалению, безвозвратно уходят в прошлое... Все мы наверное в юности вели переписку в кем-то. Ждали ответа, радовались ему.
Теперь по почте мы получаем лишь счета, да уведомления о просроченных кредитах...
 

Давно не публиковал сюда стихов. Да и не писал тоже давно ничего.
Это стихотворение, про метро и про лето, я решил запостить сначала сюда, а лишь потом в ЖЖ.
И не спрашивайте почему. Сам бы рад разгадать природу подобных желаний.
Вашему вниманию.
 

Высказываться можно и нужно.

Ты уходишь, я моргаю,
В след смотрю сквозь призму радуг.
Не вернешься? Понимаю.
Я останусь снегопаду.
Он начнется и растает
Об мои худые плечи.
Ничего не понимает,
Занесет – и не заметит.
В ноябре мне будет жарко.
От того, что снег повсюду,
От того, что ты оставил
На съеденье этим людям.
И они растащат жадно
На куски мою свободу,
Заберут мои снаряды,
И уйдут сквозь непогоду…

…Я останусь в снегопаде:
Худ, болезненно дрожащий,
И уже не вспомню, милый,
Образ ты, иль настоящий…

© neprostoi

Мои молодые морщины,
И слезы, что так горячи,
И дрожь, что едва нарушает
Спокойное пламя свечи…

Опять приморозила осень.
Меня заметает листвой.
И небо в свинцовую проседь
Опять позовет за собой.

Сниму я осенний свой свитер –
Минули давно сотни лет!
Их отнял злой северный ветер,
Теперь у нас времени нет.

Остались секунды, мгновенья,
Пока догорает свеча.
А в мыслях вороны-сомненья
Клюют, тяжело гогоча.

Я их отгоняю напрасно,
Конечную строчку ища…
Последняя осень прекрасна,
Покуда свеча горяча.

© neprostoi

По двойной сплошной
под проводами,
понабитые в железо,
в шею дышим.
И куда вперед
не знаем сами,
и когда окрикнут
не услышим.

Много нас,
но каждый как волчонок –
одинок и ждет
везде подвоха.
Не смутит нас
плачущий ребенок,
мы-то знаем,
как бывает плохо.

Так шагаем смело,
через время,
поперек разметки
на дороге.
И не думаем
о том, что будем делать,
когда вдаль идти
не смогут ноги.

© neprostoi

Уезжаю опять. До конца сего лета.
И куда все бегу? И когда все это кончится?
И спрашивать нет смысла. Делаю это так, для проформы.
Как обидно быть умным, знаешь все наперед.

Так всегда, ответ уже давно есть, а вот вопрос еще не задан.
Все слова уже надоели, а стихотворения пишутся.

Ну все, я пошел.
Оставляю все это вам. И вопрос. И стихотворение.
Чтоб не скучали.

Помимо всего того, что со мной творится в последние дни, я успеваю быть крайне впечатленным судьбой ребенка-индиго Ники Турбиной.
Ее трагедия – это яркая иллюстрация того, насколько наш мир не приспособлен к гениям. 
Тут и стишок родился сам собой…

Памяти Ники Турбиной 

Она сгорела изнутри,
Теперь ей будет вечно девять.
Ее запишут в словари,
И не найдут, что с ними делать…

Ей было много – двадцать лет,
Четырнадцати ей хватило б.
Она – ребенок и поэт
Теперь лежит своей в могиле.

Ей слишком много – двадцать пять!
Ведь дети не живут так долго.
И люди не смогли принять
Такого взрослого ребенка.

Когда ей было двадцать семь,
Давным-давно уставши плакать,
Она вернулась в колыбель
Седым и некрасивым прахом…

© neprostoi

Прекрасны ночи конца мая!
Я уже давно перестал спать, потому что просто невозможно спать в такую ночь. Меня понимают лишь комары, безсонностью своей меня сопровождая.

А еще зовут в Москву на Зеленый концерт, а у меня и денег нет совсем, ни времени.
Займите кто-нибудь пару тыщ, и пару дней… А? 
До августа…

Остаются лишь стихи, без которых, видимо, уже никак.
Но что толку от них?

В оркестре лягушачьих криков
И свежевыросших лугов
Бежать расцветшей земляникой
В полубреду обрывков снов.

И никогда не просыпаться…
Ведь с ароматом летней ночи,
И с этим небом распрощаться
Наврятли кто-нибудь захочет!

Будить не смеют петухи,
Сквозь свежесть разлетятся прочь…
Кому нужны мои стихи
Когда вокруг такая ночь?!
                                   © neprostoi

Я не знал вкуса губ,
Ни о ком не мечтал.
В сердце мая сидел
И от ветра дрожал.

Мне шептала сирень,
И кружили грачи.
И черемухи тень
Умоляла: кричи!

Я ж на небо смотрел,
Путался в провода,
Говорить не хотел.
Я молчал, как вода.

Так прошел целый день,
Словно год, словно рай.
В небе и в тишине.
Молчаливый мой май…

© neprostoi

В связи со всем нижесказанным (и вышесказанным видимо тоже) поступило предложение назвать мой дневник так – «Воденников поймет».
Или так – «Воденников тоже не поймет, но хотя бы сделает вид…»
Вопщим варианты, если они, конечно, будут, принимаются в комметнариях… (:

Ах да, и еще стихотворение слезомойное и пафосное, которое уже давно есть в моем жж.

Мне будет двадцать лет косую вечность,
Не важно, как я этого хочу.
Мои слова запишут, заколотят в бесконечность
Слепые мудрецы провинции Хан-Чу.

Мои стихи – бездарная баллада,
Как обо всем, так ни о чем вдвойне.
Отдам их все – мне ничего не надо
Ни от себя, ни от кого-то вне.

Вне времени, вне меры, вне пространства,
Где духа непростого есть конечный путь.
Я убегу туда – я ненавижу постоянство!
Меня с пути ни сбить, ни обмануть.

Оставлю все, покину всех – прощайте!
Колотит сердце и болит в груди.
Забудьте обо мне, и нет, не вспоминайте.
Мне двадцать лет – и бесконечность впереди.

                                                                    © neprostoi

Прочесть интернеты,
Узнать о вчерашнем,
Красивом и грустном
Весеннем дожде.
Дождаться зарплаты,
Уехать подальше
Железной дорогой
Всегда и везде.

Сегодня мы плачем,
Любви ожидаем.
И верим, как солнце,
В рассвет по утрам.
Встречаем кого-то
Кого-то узнаем,
И нам улыбнутся,
А может – не нам…

Все дело в апреле
Пришедшем внезапно,
Весенней капелью
И страхом зимы.
Но он проплывет,
И уйдет безвозвратно.
Останется солнце,
Зарплата и мы…

И что же нам делать?
Куда же нам ехать?
Ведь нам от себя
Не уйти, не сбежать!..
Но это все завтра.
Пока мы в апреле,
Одно остается –
Весну обожать!

                      © neprostoi

Релиз! Воть вам мое новое стихотворение. Читайте, комментируйте, не плачьте...

       Слеза

Пойду поплачу
Под подушку.
Так искренне, навзрыд,
До глухоты!
Я полюбил ее –
Свою слезу-подружку
Я только для нее пишу,
Я ей дарю цветы.

Она мой Будда,
Мой закон.
Стекает по щеке
Навстречу тьме и мраку.
Я ей молюсь,
Я ею поражен.
Она моя болезнь.
Страшнее СПИДа, рака…

Она моя жена.
Я с нею связан.
Единственная. Навсегда!
До гроба мне супруга.
Моя слеза!
Ее люблю, я ей обязан.
И мне, кроме нее
Не надо ни врага, ни друга. 

                           © neprostoi

Вот и стихотворение взялось. Я, конечно, комплексую теперь очень после Воденникова-то всего. Он жеж стихи выблевывает, а мне стыдно признать, что я просто по старинке листок беру и пишу, без всякого там физиологизма со стороны желудочно-кишечного тракта. Так щас уже, наверн, и не модно совсем… +)
Ну вопщим о чем это я?!
Стихотворение взялось, и никого не спросило, ни меня, ни Воденникова.
А судить-то, в любом случае, вам, уважаемые)

                 Search
Покажи, как может улыбаться
Пустота, столь милая тебе.
Расскажи, откуда же мог взяться
Слабый отблеск света в абсолютной мгле?

Расскажи мне, как рождают звезды,
Кто их клеит к небу высоко,
От чего их свет такой холодный,
И достать их очень нелегко?

Где конец проселочной дороги,
По которой нужно всем пройти?
С кем делить печали и тревоги
На нелегком жизненном пути?

От чего становится порой так грустно,
Что слезинки падают звеня?
И секунды тяжко и ненужно
Проплывают сквозь остатки дня…

Ты ответишь на вопросы, знаю!
Успокоишь и прижмешь к груди,
Я в руках твоих, как снег, растаю…
Но скажи мне, где тебя найти?!

© neprostoi

Поздравляю всех со всеми праздниками.
И вот вам первое мое стихотворение в 2007 году.

           *  *  *
Я плачу чернилом
По белой бумаге
Слезами-словами,
Мараю листы.
Шампанскими винами
Я заполняю
Ту пустоту,
Что оставил мне ты.

Сбиваюсь со счета
Всех прожитых жизней.
Теряю я разум
В безумном огне.
И в памяти вечно
Звучит только песня
Признанья, с которым
Спешишь ты ко мне.

И я буду ждать,
Прокладывать тропы,
Стихами своими
Себя утешать.
И плакать чернилом
В нескладные строфы.
Хоть целую вечность,
Но я буду ждать! 
                   © neprostoi

Зачеркнув сотни строк,
Приходя к изумленью
От величия мысли
И ненужности слов,
Я гуляю по миру
В святом исступленье,
Отвергая друзей,
И влюбляясь в врагов.

Среди сотен простых
И доверчивых истин
Я ищу только те,
Что сложнее понять.
И в абсурде пустой
И потерянной жизни,
Я напьюсь допьяна
Лишь возможностью знать.

Подытожив нелепость
Святого ученья,
Я в незнании мира
уйду на покой.
И мое просветленное
Но заблужденье
С высоты облаков
Лишь помашет рукой…

                 © neprostoi

В осенний свой свитер
завернусь с головой
И буду дышать
напролет сотню лет.
Душевным теплом,
и души красотой
Согреюсь, быть может,
быть может, и нет.

Подари мне, приятель,
каштана цветы
Я поставлю их в сердце,
в укромный тайник.
И они будут жить,
пока любишь их ты.
И умрут от разлуки
со мной в тот же миг.

Этой осени мне
не хватает сполна.
Не согреть мое
сердце вязанками дров.
Ведь в моей глубине
сиротливо пуста.
Изящная ваза
для каштана цветов. 

     © neprostoi

Я буду смотреть на случайных прохожих,
На красивые лица счастливых людей.
На порхающих девушек так не похожих
Лучезарной улыбкой на серьезных парней.

Я буду бродить в тупиках тротуаров,
Свинцовое небо буду править рукой,
Смотреть на деревья в осенних пожарах,
Воспевать шумом ветра вселенский покой.

Я в квартирные окна заглядывать буду,
Разной степенью жизни украдкой дивясь.
И в коробках маршруток себя позабуду,
В созерцании образов вдруг растворясь.

Внезапно покинув тесный купол сознанья,
В мгновенье став миром и исчезнув везде,
Закружусь в танце Шивы на краю мирозданья
На потерянной и недоступной звезде.

© neprostoi

Апрельские слезы
Не высохнут в мае,
Травой прорастут
На бездушном асфальте.
Пробьются сквозь камни,
Увидеть желая,
Улыбку июля
На нежной кровати…

Слова о любви
Не исчезнут бесследно.
Стихами сливаясь
В простор Интернета,
Блуждают по сетке
Желая, наверно,
Сойти с монитора
Потоками света…

Лиричные строчки
Не сгинут в забвенье.
Их тысячи войн
Победить не сумели.
Лиричная вечность -
Продукт вдохновенья.
Прольется слезами
На нежность апреля…

© neprostoi

Вернулся со стихотворением.
Судить вам. Претендовать на объективность запрещаю.

Я застегну повыше куртку.
На глаз надвину козырек.
И напевая басом мурку
Я буду плакать, что не смог
Сберечь того, о чем мечталось,
Желать того, что не сбылось...
И ненавидеть мне осталось
Всего лишь цвет твоих волос.
Искать спасения в страницах
Всех миллионов дневников,
Читать ответы в глупых лицах
Всех безнадежных дураков.
Мне жалко лишь мои чернила!
За их послушность я готов
Продать все блага злого мира
И полюбить своих врагов!!!

Я подниму повыше ворот.
На глаз надвинув козырек
Покину этот сильный город
Ведь полюбить его не смог...

З.Ы. Уезжать никуда не собирюсь.
Настроение моё: ...черным стал позабыв, что когда-то был бел...

Когда задумываешься о прожитом дне, размышления могут повернуться в самую неожиданную сторону.
Вот что вышло у меня. Красиво и по философски, замечу я без тени скромности!

Мне похмельная юность
Не сможет простить
Этих дней, прожитых понапрасну.
Не простит вечеров, проведенных без книг,
Дней ушедших, забытых, прекрасных...
Не измерить мой возраст - мне тысячи лет,
Только молодость тихо уходит.
Сосчитать невозможно всех бед и побед,
Да считать их, наверно, не стоит...
И пусть ветер гуляет в моей голове.
Пусть мое это личное дело!
Я идти продолжаю навстречу судьбе,
Как душа моя вечно хотела.
И секунды пройдут, сотни лет пролетят.
Я их все не запомню, конечно.
Ведь дорога моя, ведущая в рай
Называется - бесконечность!

Мой дом - очень странное для меня понятие. Может от того, что его у меня очень долго не было, и я не привык к токому понятию, а може просто я еще ни где не чувствовал себя как дома.
Стихотворение на заданную тему Вашему вниманию:

                      ***
Я домой не спеша в темноте прихожу,
Заползаю без звука в окно вместе с ней.
Улыбаюсь, ведь здесь не один я живу.
Тут живет еще сорок чертей…

Этих демонов я уж давно не боюсь!
И дружить с ними не удается.
Только изредка я над ними смеюсь,
Но в ответ мне никто не смеется.

Эти лица нельзя разглядеть без огня; –
Один взгляд их способен убить.
Лишь отсутствие света спасает меня,
И я вынужден ночь полюбить.

Окончание дня – поворот пустоты,
Когда мысли текут под углом.
Я сегодня опять буду ждать темноты,
Чтоб вернутся в свой каменный дом…

Я очень долго думал, нужно ли опубликовывать это стихотворение. Решился на это только тогда, когда понял, что тут мои друзья, и ничего плохого от откровения с друзьями обычно не случается.
И вот оно перед вами мое откровение:

                Молитва
Мне б терпенье прислал Господи,
Чтоб дождаться тебя, светлого,
Чтоб увидеть среди площади
Лишь глаза твои еле заметные.

Мне послал бы Господь знамение,
Чтоб узнал я тебя, встречного.
И одно мое вдохновение
Нас связало б на веки вечные.

Попрошу я у Господа милости:
Пусть облегчит мои страдания.
Мое сердце – создание нежности
Умирает от ожидания.

И прошу у Бога пророчества.
Дай мне, Господи, больше силы,
Чтобы вынести крест-одиночество,
С ним дойти до тебя, мой милый.

Перегрызть все оковы стальные,
Доползти до тебя через пропасти…
Дай мне, Господи, чувства земные!
Подари мне любовь, Господи!

Уехать бы на зиму в отель из фильма «Сияние», 
там заблудиться в лабиринте из кустов...
Сойти с ума от мук самосознанья,
просматривая пару тысяч новых снов.

Мрачным пейзажем из окон маршрутки
С дешевой иконой на потолке
Смотрят на небо глаза-незабудки,
Звезды считая там, вдалеке.

Мыслью слагая свои откровенья,
Которые нам никогда не понять.
На пальцах считая остатки терпенья
Мечтая так просто взять – и пропасть.

Глаза-незабудки в маршрутной газели,
Я знаю, уже погасли давно.
Смотрит на небо безликое тело,
Писанный образ с арт-хаус кино.

Этим глазам не вернуть вдохновенья.
Личность закрыта – тяжелый замок.
Так умирает мое поколенье,
Словно еще нерасцветший цветок.

Я леплю свои чувства
Из эмоций, испытанных кем-то,
Свою речь составляю
Из давно уже сказанных слов.
Весь мой образ -
Вопрос в ожиданье ответа,
Только облако
Чьих-то приснившихся снов.

Мои жесты просты,
Предсказуемы речи,
И я вижу лишь то,
О чем можно легко рассказать.
С этим миром, увы,
Избегаю я встречи.
Закрываюсь в себе,
Не стараясь хоть что-то понять.

Есть мой мир – для меня.
Только здесь я живу своей жизнью.
И его я смогу, если что, переделать не раз.

Ну а всем остальным
Те же самые мысли,
И все те же слова
Из давно уже сказанных фраз.

© neprostoi

Твоим пирсингом укол
Мной остался незамечен.
Твоим шепотом сегодня
завершался вечер.

Закрывался небосвод,
Фонари включались.
И все люди вдруг исчезли,
Мы одни остались.

И от нежности своей
Мы друг друга били,
Убивали, истязали,
А потом любили...

Растворились в этой страсти,
И забыли угадать,
Что возможно от любви
Перестать существовать.

Странный запах табака
Завладел моим телом.
Твоя теплая рука
Посыпает меня мелом.
Эти сладкие оковы
Мне уже не разорвать.
Очень туго я закован -
Тяжело дышать.

Сладко, холодно и страшно,
Стала мне тюрьмой кровать.
На меня ты крикнешь важно,
Надо что-то мне сказать.

И я крепко стиснув зубы,
Только думаю пока
Как похожи твои губы
На десерт из табака…

© neprostoi

Настроение мое - прогоняй ностальгию мимо с дымом в потолок...

Не слышу чаек у причала,
Сжимая теплоту свинца.
Мне надоело начинать с начала.
На этот раз начну с конца!

Так тихо погибает мое тело
Среди романов, отношений буйств.
Искать любовь мне в жизни надоело,
Найду ее я в каталоге чувств.

Я закажу, и мне пришлют по почте,
Усыпанную сотней розовых сердец,
Мою любовь! И этой темной ночью
Наступит одиночеству конец!..

…Вот где-то чайка прокричала,
Звезда зажглась в созвездии стрельца…
И эту жизнь мне не начать с начала,
Свою любовь я проживу с конца!

© neprostoi

Настроение мое - промахнусь, свихнусь ночью - не заметит никто...

Забудь себя, отдайся чувствам,
А я сегодня помолчу.
Я не хочу судьбы насмешек
Я – одиночества хочу!

Хочу один, ни с кем не споря,
Чтоб из-под ног ушла земля.
Хочу тонуть в великом море,
Придуманном специально для меня

Лежать на дне его кровавом,
И сигаретой в верх дымя,
Упиться сладостной отравой,
Придуманной специально для меня.

И не нужна мне жизнь другая
Пока я здесь курю, молчу.
Ведь я хочу немного рая
Я – одиночества хочу!

© neprostoi

Настроение мое - безупречно, как печаль..

Твое имя буду царапать ногтем
На поверхности темной стали.
Буду плакать, всегда вспоминая о том,
Как руки твои меня обнимали.

Это имя буду на коже писать,
Темноту разбивая свечами.
Даже чайки над морем устанут кричать
О моей безупречной печали.

Умираю, когда вспоминаю о том,
Как слезились глаза в моменты прощаний…
…Не отделаться мне этим глупым стихом
От моих полудетский мечтаний.

© neprostoi

На полуслове, с прикосновений,
Еле заметным стильным жестом,
Ты подарил мне мое вдохновенье.
Я пожалел и остался нежным.

Сладкий простуженный дым сигареты
Между ветвей тополей окрыленных.
Ты подарил мне немножечко света.
Я пожалел и остался влюбленным.

И оставлял я причину беспечность,
И упивался своею судьбою.
Ты подарил мне целую вечность.
Я не жалел, оставался собою…

© neprostoi

Когда чернеют розовые краски
Совсем нет сил, чтобы продолжить бег.
Слеза смывает радужные маски.
И умирает тихо человек.

В такие минуты падают звезды.
Время тактично замедлило ход,
И заливает кровью как будто
Синее небо жестокий восход.

Тучи сочувственно небо затянут,
На город роняя соленую воду.
Секреты свои умирая расскажет
Тот человек, потерявший свободу.

Только не слышно его откровенья.
Последняя с треском упала звезда.
Тысячи жизней так ждут вдохновенья
И бесполезно проводят года.

За безнадежностью мир свой теряет,
Ссылаясь на ложь и плохую погоду.
И вот уже двадцать лет умирает
Тот человек, потерявший свободу.

© neprostoi
#22/04/2005

Настроение мое - безупречно, как печаль..

Запредельные мечтанья
Ниже уровня окна.
Адаптация сознанья
Огрубевшего от сна

Незаконченные письма,
Завершенные ответы,
Атрофируются мысли,
Догорают сигареты.

Открывают магазины,
Фонари теряют свет;
Молчаливые картины
Мне не могут дать совет…

…Две минуты на прочтенье,
Перспектива не видна, -
Бред уставшего сознанья,
Отупевшего от сна!

© neprostoi