" Я не стыжусь прослыть сентиментальной : грущу всегда от музыки печальной,
от пошлости частенько морщу нос,
люблю безумно запах свежих роз, и тишина мне кажется....хрустальной".
С. Пугач

Осень — это время для себя. Время раскладывать по полкам летние платья и летние несерьезные мысли. Разбирать антресоли, полеты и разбираться в любовных чертежах. Сортировать соблазны и соблазняться. Забывать то, что нельзя исправить и исправлять то, что невозможно забыть. Осень — это время коротких наречий и длинного дождя. Прозрачных луж и прозрачного общения. Возможность чуть дольше спать, чуть медленнее есть, чуть внимательнее смотреть по сторонам и чуть глубже думать. Понимать себя. Учиться говорить одно слово вместо десяти и один шаг вместо сотни прыжков на батуте. Осень — это время разглаживать переносицу и разжимать кулаки. Собирать пазлы и собираться с духом. Писать письма и записываться на танцы. Улыбаться грусти и грустить с улыбкой на губах. Осень — это время пересматривать «Дом у озера» и «Век Адалин». Перечитывать роман «Шоколад». Покупать разноцветную фасоль. Пить на завтрак какао и думать о Хемингуэе. Сушить апельсиновые дольки, грибы и претензии. Закатывать варенья и кокетливо глаза. Успокаивать блуждающий взгляд. Рисовать песком то, что принято пастелью. Любоваться любовью. Ведь неважно какие краски за окном. Намного важнее как мы раскрашены изнутри.

©Ирина Говоруха

В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утpaм, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном вce темнее. И однажды твoй будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето — это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень — время возвращаться.

Это так просто — притормозить на повороте, чтобы прошёл пешеход: тогда его пальто и ваша совесть будут чисты.

Это так просто — сказать ребенку, который разбил ёлочную игрушку: "Ничего, малыш, это — на счастье!", а не кричать полчаса, как будто он разбил не шарик, а ваше сердце.

Это так просто — позвонить маме сегодня, а не потом.

Это так просто — встать после спектакля и аплодировать стоя: ваши ноги выдержат, не бойтесь, а артистам будет приятно, аплодисменты — их награда, другой у них нет.

Это так просто — оставить своё мнение при себе, если вы с чем-то не согласны, а энергию, которая уходит на ядовитые замечания и комментарии, потратить на созидание.

Это так просто — быть благодарным и говорить "спасибо" за то, что вам уступили место, быстро ответили на ваше письмо, согласились с вами пообедать; потому что, если честно - вам никто ничего не должен: ни родители, ни дети, ни коллеги, ни друзья.

Это так просто — сказать "нет" всему, что вам не близко: людям, которые делают больно и не разделяют ваши ценности, грубиянам и лжецам, плохой музыке, скучным книгам...

Уважайте себя:
"нет" - всему, что вас разрушает,
"да" - всему, что делает вас счастливым.

Ведь это же так просто: отправить SMS с текстом "люблю тебя!" — просто так, без повода, потому что вам повезло, вам есть кому написать.

Это так просто — нарушить правила, оказаться смешным, проспать или надеть самое нарядное платье в самый серый день и есть из праздничного сервиза омлет и гречневую кашу.

Удивительно, но из таких маленьких вещей — из всех наших "спасибо!", " ничего страшного!", " я - с тобой!", "люблю тебя!", "я тебе рад!" - складывается наше "простое", но такое желанное для каждого, человеческое счастье.

Листья падают в саду…

В этот старый сад, бывало,
Ранним утром я уйду
И блуждаю где попало.
Листья кружатся, шуршат,
Ветер с шумом налетает —
И гудит, волнуясь, сад
И угрюмо замирает.
Но в душе — все веселей!
Я люблю, я молод, молод:
Что мне этот шум аллей
И осенний мрак и холод?
Ветер вдаль меня влечет,
Звонко песнь мою разносит,
Сердце страстно жизни ждет,   
Счастья просит!

 
    
Дождь- мой унылый собеседник
Льёт тихо слёзы о своём ,
Как откровенный исповедник,
Иль словно мы друзья с дождём.

Он  доверяет свои тайны ,
Их шепчет тихо на ушко .
А осени мотив печальный 
Пронзает сердце глубоко .

Я разрыдалась бы наверно ,
Но улыбнулась всё ж  дождю ,
Сказав:" Не нужно песен скверных
Дарить так щедро сентябрю !".

Ведь он красив неимоверно
И радость красотой несёт !
А твой приход ему мгновенно
Дурную славу принесёт .

Ещё придёт ненастью время -
Тогда наплачешься сполна .
Хоть сеять в нас печали семя
Я знаю не твоя вина .

Дождь словно мною пристыжённый
Внезапно, быстро так затих
И в небе ,как  заворожённый
Пробился  первый светлый штрих.
Ирина Бусыгина

Осень – это всегда какие-то внутренние изменения. Новый внутренний покой, новое понимание,
новая любовь, новые путешествия, новые книги, новые мечты, новые чайные рецепты, новая музыка.
Осень – как дверь. Можно скучать по тому, что сзади, сесть у порога и плакать под дожди и щемящее осенний минор.

А можно приоткрыть ту дверь – и пойти дальше. В новую осень.

БАРХАТНАЯ НЕЖНОСТЬ

Бархатная нежность… Шелковая грусть.
Осень, безмятежно, нам играет блюз.
Листья, словно ноты, падают, кружа,
Музыкою в сердце льются, не спеша.

Бережным касаньем кружево любви
Излечило душу. Больше не болит.
Нити паутины… Горький дым костра.
Все обиды в прошлом, сожжены дотла.

Шелковая нежность… Бархатная грусть
И по этим листьям я к тебе вернусь.
Легкая истома… Сладкая печаль.
Ничего, что было, мне уже не жаль.

Зажигаю свечи и в вечерней мгле
Мысленно, навстречу, я иду к тебе.
Пусть в дождях осенних горькая слеза,
Но сияют счастьем, вновь, мои глаза.

Оживают тени наших тайных снов,
Мы с тобой сумели сохранить любовь.
Кто сказал, что Осень — это только грусть?
Бархатная нежность… Теплый, мягкий блюз.

© Людмила Столбова 

Oни гoвopили вcю нoчь дo paccвeтa
Пoд шёпoт дoждя, зa бyтылкoй винa.
Oн фыpкaл нeбpeжнo: - Зaчeм тeбe этo?
- Любви нe пpикaжeшь, - вздыxaлa oнa.

Oн злилcя: - Кaк ты бeзpaccyднa и вздopнa!
He cтыднo влюблятьcя в твoи-тo гoдa?
- Bce вoзpacты этoмy чyвcтвy пoкopны.
К тoмy жe, мoй дpyг, я вceгдa мoлoдa.

Oн нe oтcтaвaл: - Чтo пoдyмaют люди?
Дpyзья…Cocлyживцы… Oтcтyпятcя вдpyг?
- Ho ecли любимoгo pядoм нe бyдeт,
Зaчeм тoгдa вcё ocтaльнoe, мoй дpyг?

- A чтo бyдeт дaльшe? - Любoвь быcтpoтeчнa.
He cтaнeшь жaлeть, cвoю cлaбocть кляня?
Oнa yлыбнyлacь: - Bcё в миpe нe вeчнo,
Ho жизнь бeз любви – этo cмepть для мeня.

Oн cник: - Xoть paзoчeк coвeт мoй пocлyшaй.
- Ты мнe нe coвeтчик, - шyтилa oнa.

Тaк Paзyм пытaлcя вocпитывaть Дyшy
Пoд шёпoт дoждя, зa бyтылкoй винa…

Юлия Вихарева

Ну, здравствуй, осень! Ты так печальна... Я буду кофе... Давай со мной? Хандра на сердце... Уже банально...
 И город в мыслях совсем чужой. В записках чувства иссякли светом, ты разучила меня писать.
Одни вопросы... и ноль ответов... От слез промокла опять тетрадь.
И сны не снятся, а раньше в красках цветных летала я до утра... Но жизнь сломала упрямо сказку. 
Жестокость смысла таит игра. Да, ладно... Хватит... Забыла зонтик... Простуда, кашель и боль стрелой...
Ну, здравствуй, осень... седой синоптик... 
Я буду кофе... А ты со мной?..

Миллионы женщин любят осень… Листопад и звон дождливых струй…
Тщательно отмеренные дозы — Кофе… Шоколад… И поцелуй… И особый запах хризантемы,
Чуть прохладный мятный аромат, Что дает надежду перемены… Поцелуи… Кофе… Шоколад…

Осень — время мечтать и смотреть разноцветные сны,
Запивать холода самым лучшим жасминовым чаем,
Не испытывать сплин или ложное чувство вины
От того, что дожди ну нисколечко не огорчают!
Осень — время зонтов, что давно застоялись в углу.
Время новых плащей, сапогов в разноцветную клетку
— Чтобы лично узнать глубину и количество луж,
А не грустно вздыхать и скучать по ушедшему лету.
Осень — время стихов с неизбежным наличием фраз
Об унылой поре, листопаде, капризах погоды…
Осень — повод подумать, почувствовать «здесь» и «сейчас»,
И, конечно, любить вопреки всем законам природы!

Автор Евгения Шарова

Дождливое утро. Разгар листопада.
Асфальт застлан павшей листвой.
Машинам друг дружку обрызгать – отрада,
Холодной водой дождевой.

Прохожие лица под зонтики прячут -
Им дождик добавил хлопот.
Они через лужи оленями скачут,
А я, их форсирую вброд.

Мне сладостно-грустно с утра, почему-то,
И слышится медленный блюз.
Смывает дождём дум навязчивых смуту,
Но вымокнуть я не боюсь.

Кленовые листья налипли на крыши
Блестящих от влаги авто.
Никто моей осени блюза не слышит,
Грустить...

Автор: silvester

Каким дождём умеет плакать осень?
Он будет спорить долго с листопадом.
Кто любит, тот любовь свою не бросит,
Тому, кто предал, - только в спину взгляды.

Осенний блюз звучит на голых ветках,
Танцуют листья, падая под ноги.
Взаимная любовь бывает редко,
Принять её дано совсем немногим.

Приходит грусть, когда ты не свободен,
А слушать сердце время не настало.
Кто искренен, тот Богу был угоден,
Кто верит, тот всегда начнёт сначала.
 

Автор: Bondi1966

Почуяв горький привкус осени,
Сгорает лета карнавал.
Еще деревья не набросили

Своих багряных покрывал,

Еще дожди не занавесили
Былого лета благодать.
А почему мне так невесело,
Вы не старайтесь угадать.

Не ищите нужных интонаций,
Не ищите подходящих слов.
Не ищите дом в тени акаций,
Там закрыты двери на засов.

На судьбу, прошу вас, не ропщите,
Ничего я сделать не могу.
Не ищите, друг мой, не ищите
Васильки на скошенном лугу.

Я знаю, вы молчите искренне
И не скрываете тоски.
Друг другу мы не стали близкими,
Хоть и бывали так близки.

Лиловый дым плывет колечками.
Мой друг, вам так к лицу страдать.
Как буду раны я залечивать,
вы не старайтесь угадать.

Лариса Рубальская