Иногда прошлое причняет боль...


Прошлое...

Память устроена так, чтобы ты помнил.
Помнил о разном: о мелочах повседневной жизни, о счетах, о родных, о близких, о знакомых, о знаниях, о чувствах - об очень многом...
Но память устроена так, чтобы прятать всё то, что причиняет боль и мешает жить, подальше и поглубже...

Но иногда память ослабляет свои тиски. И вспоминаешь...
Вспоминаешь то, что казалось бы давно забыто было и погребено на дне души...
На самом дне...

Но иногда ты вспоминаешь своё прошлое…
Ты вспоминаешь своё прошлое, и то, что было в прошлом, и то, что было с тобой в прошлом...

Но иногда прошлое само догоняет тебя...
Оно настигает тебя, сбивает с ног и бьёт долго и больно...
У тебя перехватывает дыхание, ты не в состоянии ни вдохнуть, ни выдохнуть, ты задыхаешься, а прошлое всё бьёт и бьёт, не зная пощады...
И тебе нечем дышать, и ты глотаешь слёзы, захлёбываешься ими...
И вдруг понимаешь...
Чтобы избавится от этой боли, чтобы избавится от своего прошлого, от этого такого болезненного и мучительного прошлого, тебе придётся его убить...
Но, убивая своё прошлое, ты убиваешь часть своей души...

Да, иногда прошлое приносит просто невыносимую боль.
Почти невыносимую.
Потому, что человек - такое существо, которое живучее и всё вынесет, и всё перенесёт, и всё стерпит.
Но до чего же иногда бывает больно, когда тебе в лицо и в твою душу смотрит твоё прошлое!
Прошлое...

Сердце...
Уже который час сердце ныло, болезненно сжимаясь и с трудом проталкивая через клапан горячую красную кровь...
Сердце болело.
Болело сильно, и не давало думать ни о чём, кроме этой боли...

Сердце...
Каждый раз, когда у неё болело сердце, она мимо воли вспоминала его...
Это было так давно.
Как же давно это было!
Давно...
Давно когда-то...
Она вспоминала...
Воспоминания и радовали и терзали одновременно...
Но она вспоминала.
Потому, что только в её воспоминаниях они были живы.
И только в её воспоминаниях они были вдвоём и были счастливы...

Они познакомились в Октябрьской больнице.
Её было двадцать, ему восемнадцать...
Откуда он взялся она уже не помнила, но в день её выписки кому-то вдруг пришла счастивая мысль устроить вечеринку...
Сказано - сделано. Вечером весь молодняк больницы собрался в заброшенном якобы ремонтируемом корпусе. Накрыли поляну - водка, купленная в магазинчике за территорией больницы, больничные наедки и принесённые заботливыми родителями передачи, и магнитофон. Веселье было искренним и настоящим: все пили, ели, танцевали, а потом, разогретые немало водкой и молодой горячей кровью , дурачились, играли и целовались...

Как она добиралась домой, она не помнила, но проснувшись утром с радостью обнаружила его номер телефона, записанный на клочке бумажки и помчалась к телефонной будке звонить...
Потом бывало многое и разное...
Память услужливо подбрасывает всё новые и новые моменты...

Вот они гуляют...
У него была собака…
С того момента, как она впервые побывала у него дома, собаку по вечерам выгуливали уже всегда вдвоём.
И обычно гуляли они подолгу…
И частенько просто молчали...

Вот он приезжает за ней на мотоцикле, и они мчатся с ветерком...
Вот она у него дома...
Вот она приходит к нему домой, дома его мама, он их знакомит, но она маме сразу же не нравится...
Она почему-то всегда не нравится мамам друзе при первой встрече…
Но потом всегда всё изменяется…
Жаль, что иногда это происходит слишком поздно…
Ей больше не хотелось заходить к нему домой, когда там была его мама.
И она просто ждала его во дворе...
Она привыкла его дать во дворе его дома.
Иногда она ждала сама, но чаще её развлекали его друзья...

Ждать! Ожидание. Самая большая сложность в жизни - это ждать...

Ожидание его в компании его друзей во дворе его дома стало для неё настолько привычным, что однажды он даже приревновал её к своим друзьям - ко всем сразу и к каждому по одиночке...
Глупо! Как это было глупо и смешно...

Однажды она узнала, что у него больное сердце. Он ей об этом никогда не говорил. Считал, что волновать не стоит...
И в долгом ожидании рождались разговоры, и его друзья однажды вечером сказали ей о его больном сердце...
С тех пор она старалась не курить, находясь с ним в одной комнате, а на улице старалась отойти подальше, чтобы уберечь его от дыма, и даже стала подумывать бросить курить...

Как-то раз она впервые услышала, как её назвали его женой...
Однажды она шла к нему, и встретила ребят.
Перекинулись приветствиями, и они спросили - так, для формы - куда она идёт. Она сказала, что к нему. Они что-то сказали о том, что ещё его не видели, а потом кому-то крикнули, спрашивая, не видел ли кто его. Их спросили: "А кто его ищет?" И в ответ: "Его жена"...

А как-то одной холодной зимней ночью они никак не могли расстаться.
Но к ней домой нельзя и его мама дома...
И он повёл её в укромное местечко: они спустились по тёмной лестнице подъезда на два этажа ниже, где в полутёмном коридорчике напротив лифта стоял старый диванчик, вынесенный соседями из квартиры, но так и не вынесенный из дома...
К большому их счастью стоял диванчик возле лифта...
Сидя на диванчике, наговорились вдоволь, потом она заснула, свернувшись калачиком на его коленях, а он дремал, укрыв её своей курткой...
Или не дремал?
Когда она проснулась, он смотрел на неё...

Сколько же раз в жизни её приходилось видеть, проснувшись, смотрящих на неё людей?
Она не помнит...

И вот однажды одним тёплым весенним вечером они снова встретились. Всё было мило, как всегда. Вдруг он заметил каких-то ребят, и что-то пробормотав, сказал, чтобы она подождала, умчался...

Она сидела и ждала. Сначала её развлекали анекдотами и всякими рассказами, потом по одному стали расходится по домам, последний, уходя, сказал: "Жди его. Если он обещал, значит, он вернётся. Жди!"
И она ждала...
А его всё не было и не было...
Все ребята уже ушли. Домой - спать.
А она ждала...
Она смотрела на тёмный дом, считала гаснущие окна, смотрела на тёмные силуэты деревьев вокруг, смотрела в темнеющее небо и на белую луну, плывущую в бескрайней темноте…
И всё ждала...
Она смотрела на часы, считала каждую минуту и слышала, как ушёл последний поезд метро...
Она ждала его...
Была уже глубокая ночь. Ночь принесла прохладу. Она продрогла. А его всё не было...
Она устала ждать...
Терпение - не бесконечно, и устав ждать, замёрзнув, рассердившись, она ушла пешком домой. Одна. Тёмной ночью...
Он не пришёл ни завтра, ни послезавтра...
Но всё же она ждала хоть какой-нибудь весточки, какого-нибудь знака...
Но он не приходил. А она, позвонив, один лишь раз и услышав от мамы сердитое "Его нет дома", решила больше не звонить...
Она обиделась. И рассердилась. И решила показать характер...

Жизнь завертела, закружила...
Время шло...
Полгода спустя она уже с другим встречалась...
Прошёл год...
Она вернулась домой. И она ждала ребёнка...
И однажды её мама спросила: где он, почему его не видно. И почему-то решила, что дочь ждёт ребёнка от него. И завязался разговор. И вдруг в разговоре проскочило, что он приходил. Но её не было...
- Мама! Почему ты мне не сказала?
- Забыла.
- Мама! Как ты могла забыть сказать?! Почему ты не сказала, что он приходил?
- Я просто забыла. Он приходил два раза. Тебя не было...
- Мама! Что же ты мне не сказала...

И забыв, что ждёт ребёнка от другого, она набрала номер...
Ей так хотелось позвонить ему, услышать его голос... Она настолько сильно хотела его слышать и видеть, что даже не подумала, что скажет о ребёнке...
И она позвонила...
Трубку сняла его мама.
Узнала её голос.
Она его попросила к телефону. Мама сказала, что его нет.
Уже полгода нет...

Нет, шока не было.
Она сначала просто не поверила...
Мелькнула мысль, что это просто шутка, и шутка идиотская - мама Таня уже было говорила, что его нет, а он был дома.
Потом мелькнуло "полгода"...
Как же так?
И разве мама Таня его куда-нибудь отпустит далеко и так надолго с его сердцем?
Его нет...
Нет полгода....
Умер?
Да нет! Не может быть...
А, может, она не хочет звать его к телефону, и не хочет, чтобы она звонила?
А может быть, она так просто пошутила?
Но мысли эти мелькнули и испуганно умчались - какая же нормальная мать такое в шутку скажет?!
И мама Таня в трубку плачет...

Она сказала, что сейчас хочет приехать и мама Таня сказала:"Приезжай!"

Она приехала. Всё тот же дом, квартира та же, овчарка лезет облизывать лицо привычно, а потом, скуля, заползает под стол, и мама Таня плачет...
Пока она была там, мама Таня всё время плакала...
Плакала, рассказывая, как это случилось.
Что это произошло полгода назад, что он возвращался после занятий из медучилища, что на улице у него с сердцем стало плохо, что прохожие долго мылились - вызвать или нет скорую - может, парнишка просто он пьян – и что, наконец-то, вызвали, но скорая, наверное, понадеявшись, что молодой, ехала долго...
Очень-очень долго...
И не успела...

Ирония судьбы: мама – медик, он – тоже почти медик, и он умер, не дождавшись медиков…

Мама плакала, когда кормила её его любимым печёночным паштетом и, заливаясь слезами, приговаривала, что он так любил этот паштет и она всегда ему его готовила домашним способом сама...
А теперь уже некому готовить: "Ешь, милая! Возьми ещё - тебе надо кормить малыша, который родится скоро..."
Она ела...
Бесчувственно? Жестоко?
Нет.
Просто желание жить и отодвинуть боль было сильнее...
Мама много говорила. Говорила, рассказывала и жалела, что не любила её и не разрешала им дома оставаться вдвоём, и даже просто заходить ей в дом...
И всегда смотрела в окно, и видела её, ждущей его...
И в тот раз видела...
И не пустила его...

А она ела паштет...
Слушала и молча ела...
Она не плакала...
Сначала ела паштет, а потом просто молча, стиснув зубы, молчала и не плакала...
Ни тогда - у него дома - с его мамой, ни у себя дома, ни в тот день, ни день спустя, ни год спустя...

Память - удивительная штука. Обычно она не хочет помнить то, что доставляет неудобства и не приятно. И действительно не помнит. Какое-то время...

И она действительно забыла на какое-то время его и всё, что было с ним связано. Забыла на четыре года...
Но однажды она вдруг вспомнила об этом. Ей жизнь напомнила. И сердце...

Однажды, когда она была в гостях, и уже собираясь уходить, вышла за дверь и вдруг почувствовала, что ей плохо. Вдруг резко заболело сердце. И стало холодно...

Сердце у неё никогда не болело. Если не считать того недолгого подросткового периода в 12-14, когда руки и ноги подростка длинные, смешные и нескладные, а сердце и всё остальное слегка не поспевает за растущим организмом...
И если не считать этих нескольких подростковых лет, сердце её никогда не беспокоило. А уж тем более так страшно...

Выйдя за дверь на лестничную площадку, она почувствовала, как сердце сжалось и стало холодно.
Очень холодно...
Она только смогла тихо сказать: "Мне плохо" и её едва успели поймать у самых плит пола...

Холодно...
Как холодно!
Белый туман вокруг и холод...
Она подумала, что врут, рассказывая о тоннелях. Зачем?
Нет никаких тоннелей!
Есть только холод...
Холод...
И боль...
Холод и боль в сердце...
И ещё она ощущала радость.
Потому, что чувствовала, что он где-то здесь, он где-то рядом...
Он её зовёт...
И ждёт её...
И она идёт...
И, наконец-то встреча...
Но почему же здесь так холодно?
Как холодно...
И больно в сердце...
Холод и сердца боль...
Сердце болит...
И холод...

Она пришла в себя...
Она лежала на кровати, а холод оставался…
Но уже не такой белый и болезненный…
Вокруг суетились люди, пахло лекарствами...
Кто-то спросил: "Может, вызвать скорую?"
С трудом разлепив онемевшие губы она смогла только сказать шёпотом: "Не надо" и комната куда-то вдруг быстро стала удаляться...
Потом вдруг снова комната - чужая комната...

Ей повезло, что в этом доме жили старые сердечники...
То есть им - не повезло, а ей невероятно повезло...
Она везучая...
Ходить всю жизнь по краю и не свалиться - такое могут не ловкие, но только невероятно везучие...
День прошёл в лежании под кучей одеял и пледов...
Сначала она плавала то в холоде, то в комнате...
Окаменев и онемев от холода, она возвращалась к людям...
Люди ходили, уходили, приходили, шептались над ней - вызывать или не вызывать скорую...
Брали её за руку, держали, считая пульс, снова ходили, шептались...
Какофония звуков была громкой невыносимо. И она снова ныряла в туман и холод...

В один прекрасный момент она поняла, что пора выбирать - или здесь, или там.
Потому, что бегать туда-сюда и быть там, то здесь нельзя…
И быть сразу и здесь, и там - тоже нельзя…
И надо выбирать...
Она вспомнила о сыне...
Маленький ещё - три года - и она ему нужна...
С самого рождения он держал её здесь, в этой жизни, и сейчас он снова её тянул назад - к жизни...
Люди ходили и шёпотом кричали, а она лежала бледная и холодная...
И её было холодно всё меньше и меньше...
А сердце уже не болело...
И она стала звать и стала думать...
Она просила прощения, она просила подождать, она просила не торопить её, она объясняла, что у неё остались незаконченные и даже ещё не начатые дела, что её надо - самоё - ставить на ноги сына, что она всё помнит, и уже знает, знает и помнит, и обещает...
Она обещала прийти, когда закончит дела - самые важные - и однажды, спустя полвека, она придёт, и уже никто не сможет им помешать быть вместе...

И он услышал...
Она знала - откуда-то она точно знала - что он её услышал…
И он ей поверил…
И что она дала слово вечности вернуться...
Туман рассеивался, холод отступал...
Её начало знобить...
Мужик обрадовался - жива!
Женщина его стала ругать - чему он радуется? Девочка умирает, а он радуется!
А он - молчи, женщина! Если её всю так трясёт, значит, она ещё не мертвец! Значит, она ещё жива!
А если она от такого не умерла, значит, будет жить...
Её оставили в покое...
И наступила тишина...
Она боялась этой тишины…
И она радовалась наступившей тишине…
Она осталась жить...

Поздно вечером её отправили домой на машине...
Сердце её не беспокоило ещё лет пятнадцать...
Но год назад вдруг что-то изменилось...
Сердце заболело...
Сердце стало болеть...
Невидимый кулак сжимает сердце...
И давит, давит, давит...
Всё чаще и всё сильнее...

Спустя семнадцать лет её догнало прошлое...
Прошлое настигло и сбило с ног...
И она вспомнила...
Не всё. Но многое...
И слёзы полились...
И слёзы не остановить...
Она так редко плачет...
Память её всегда щадила...
И до сих пор щадит...
Но сердце болит...
И слёзы не остановить...

И она, не выдержав, поехала туда...
Туда, где так давно ждала...
Она ходила по двору, ходила по дорожкам - таким знакомым уже давно...
Что-то изменилось. Но что-то осталось всё так же и таким же...
От стола с двумя скамейками, где днём мужики забивали козла, а по вечерам собираличь подростки, осталась только одна лавочка...
Та, на которой она обычно одна сидела...
Сидела и ждала...

И она снова плачет...
Она прекрасно понимает, что всё уже давно прошло...
И знает - слёзы не помогут...
И не вернут...
И не изменят...
И она знает, что уже никто и ничего не в силах изменить...
И она уже устала винить себя, и думать, что, может быть, если бы она не была такой гордой и засунула свой гонор в одно место, то, может быть, всё было бы иначе...
Да, всё могло бы быть совсем иначе...
Но всё сложилось так, как есть...

Мамы...
Ах, мамы!
Ну, почему вы, желая своим детям добра сверх меры, так часто делаете их несчастными?
Больнее всех ранят самые близкие...
И, бывает, делают настолько больно, что убивают...

Прошло семнадцать лет...
Она давно простила мам - его, свою...
Одну - за то, что поначалу не любила и не пустила...
Другую - за то, что тоже не любила и сказать забыла...
Она давно уже всех за всё простила...
Вот только сердце почему-то болит...
И иногда так сильно...
И почему-то она ещё совсем не старая, но уже почти совсем седая...

Спустя семнадцать лет она вдруг поняла, что больше никогда не сможет его увидеть - нет ни фотографий, ни писем, ни записок, нет ничего такого, и даже телефона, записанного на клочке бумаги тоже уже нет...

Спустя семнадцать лет она вдруг поняла, что больше никогда ни с кем не сможет больше так ждать…
Что больше никогда уже ни с кем не будет спать в подъезде в обнимку на стареньком диванчике…
Что больше никогда ни с кем не будет встречать рассвет, общаясь молча и разговаривать, не произнеся ни слова…
Что больше никогда и никому не сможет так доверять и верить…
Что больше никогда ни с кем не будет ей так хорошо...

Спустя семнадцать лет она всё поняла...
Всех и за всё простила...
Спустя семнадцать лет её настигло прошлое...
Спустя семнадцать лет она хоронит свою старую любовь, мечты, которым уже никогда не сбыться...
Спустя семнадцать лет её прошлое поймало её в свой капкан...
И она четвёртый день уже оплакивает то, что было, того, кто был, того, кого уже давно нет, и свои двадцать лет, свою беспечность...

Сколько же можно плакать?
Сколько можно!
Плакать...

Пройдёт немного времени...
Она найдёт его могилу...
Искать - это то, что она умеет делать так хорошо, как никто другой...
Она найдёт его и окончательно убедится в том, что он ушёл и больше никогда не придёт к ней в этом здесь и сейчас...
Она снова будет плакать...
Она будет плакать, вспоминая того, о ком осталась только память...

А потом она успокоится и перестанет плакать...
Потому, что надо жить...
И потому, что она знает: он ждёт её...
Он ждёт её давно и терпеливо...
Теперь настал его черёд ждать...
Ждать ровно столько, сколько надо её времени, чтобы исполнить то, для чего она пришла в этот мир...
Ждать столько времени, сколько потребуется ей, чтобы её невероятные и почти нереальные мечты превратились в живую действительность...
И ради будущего, такого светлого и радостного, и во имя прошлого, такого разного и неоднозначного, она готова сделать всё, что в её силах, и даже больше...
Он будет ждать её столько, сколько будет нужно - целых сорок лет...
И она знает, как это произойдёт...

Однажды, когда ей будет уже восемьдесят...
Когда кожа её так и останется гладкой, но покроется сеточкой морщинок, которые бывают только от смеха и постоянной улыбки...
Когда уйдут один за другим почти все её друзья, и все, кто был ей когда-то дорог...
Когда однажды она поймёт, что она реализовала себя и исполнила почти все свои мечты...
И когда однажды она поймёт, что в этой жизни её уже никто и ничего не держит...
Когда она однажды поймёт, что ужасно и невероятно устала от этой жизни в этом мире...
Однажды вечером она соберёт тех, кто ей близок и дорого, тех, кто ещё остаётся жить...
Она их соберёт и они долго будут смотреть на солнце и на пылающий закат...
И она попросит их не плакать, не волноваться и не бояться...
Потому, что устав, от жизни и выполнив свою задачу, у неё вдруг заболело сердце...
И скажет, что её зовут...
И ждут давно уже...
И ей пора...

И потом она всю ночь будет смотреть в темнеющее небо, на луну, на звёзды...
Смотреть на них...
И говорить с ними...
В конце концов, устав от боли в сердце, она их попросит...
Забрать её...
Туда, где боли нет...
Туда, где её ждут...
Где ждут её давно и терпеливо...

И она уйдёт...
Тихо и безмятежно, доверчиво протянет руки в ночь...
Она уйдёт в тот миг, когда ночная темнота безоговорочно уходит, уступая своё место свету...
Она уйдёт с рассветом и в рассвет...
Туда, где её ждут давно...
И любят...

Но это будет...
А сейчас...
И в это самое мгновение...
Она роняет слёзы и горюет...
Её больно...
Очень больно...
Её плохо...
Очень плохо...
Изменения и перемены всегда болезненны...
Жизнь совершает очередной виток, выходя на новый уровень...
И это - совершенно закономерный процесс...
И так же закономерен взгляд в прошлое, и ответный взгляд из прошлого...
Но как же это иногда бывает больно...

Ты мчишься на высокой - просто запредельной - скорости, лицо твоё счастливо плющит ветер, ты весь в этом движении и ты искришься радостью...
Вдруг - бам!!! - и ты уже больше не мчишься...
А со слезами собираешь осколки того, что казалось твёрже камня и надёжней алмаза...
Ты вглядываешься в осколки свого прошлого, своей прошедшей жизни...
И узнаёшь себя...
Шок!
Ты в шоке...

Да, ты делал плохо...
Да, ты был не прав...
Да, ты совершал ошибки...

Но!
Не совершает ошибок только тот, кто ничего не делает...

А ты живёшь...
И делаешь ошибки...
И твои ошибки остаются в прошлом...

Помни то, что было...
Живи так, как ты живёшь, и живи так, как только можешь...
И чувствуй свежий ветер, и радуется , что ветер плющит твоё лицо...
И получай от жизни удовольствие...
И корит себя за то, что было…
За прошлые ошибки...
Они остались навсегда там - в прошлом...
Ты - уже другой, другая...
И ты идёшь по жизни...
И радуешься, и плачешь...
И ты живёшь...
Мечтаешь о светлом будущем...
И улыбаешься своим мечтам...
Ты ещё будешь счастлив...
Наши мысли так же реальны и материальны, как мы сами, как деревья и земля, как небо, ветер, солнце, как дворняжка, виляющая тебе хвостом, так же, как ты сам, твои все мысли и мечты реальны...

Прошлое всегда должно оставаться в прошлом...
Живи настоящим, здесь и сейчас, сегодня и в настоящий момент...
И думай о будущем, и обязательно мечтай...

Ты нарисуешь себе своё будущее...
И совсем не важно: ты есть гениальный художник или ты никогда в своей жизни не брал ни ручки, ни карандаша, и вообще не знаешь что такое рисовать...
Ты сам себе рисуешь своё будущее...
Судьба тебе внимает м понимает всё буквально, как ребёнок, и видит твои мечты...
И твоя будущая жизнь всегда будет такой, какой ты её видишь...

Да, прошлое хранит не только радость и счастливые моменты...
Да, прошлое иногда может причинять боль...

И теперь она знает...
Знает, что каждый раз, когда заболит её сердце...
Она будет вспоминать его...

Taname


Настроение сейчас - пытаясь справиться, я говорю: я - умничка, я - сильная, я всё смогу! И снова слёзы...