Через неделю меня здесь будет не быть. А ещё через три - будет быть опять.
А посередине лежит простое сурочье счастье. Хотя не такое уж оно простое, на самом-то деле, там много чего понапихано: облака под ногами, миллион оттенков зелёного, снег, который можно есть (что я и делаю), смешные шапки (у каждого свои фетиши, да), с горы -с горы - с горы - как птица лечу, опять скрипит потёртое, точнее, отбитое, седло, неужто вам покой не по карману, коты, лошади, собаки, сурки, молочная ферма, я хочу такое же (не важно что), давайте разбудим этот город... много, много чего. Взболтать, но не смешивать.

Но мало знать, где лежит простое сурочье счастье. Его надо ещё оттуда взять. А посему за оставшиеся семь дней жизненно необходимо:
- положить подхваченную неделю назад вирь откуда взяла или в любое другое место
- хотя бы немного оттопырить чакры
- найти лекарство коту и сделать курс уколов, а ещё лучше отвезти его в клинику
- съездить в тьмутаракань подписать охрененно важные бумаги, дабы родня не сидела на измене все эти три недели
- посетить двух врачей, один ортопедический салон и одного парикмахера
- вынести половину "Канта" (можно незаметно от персонала)
- освоить электронную книгу
- связать шапку (нет повести печальнее на свете!)
и др. (оставшейся частью списка можно оклеить стены в небольшой квартире).
При этом нужно умудриться остаться похожей на свою фотографию в паспорте или хотя бы просто на существо одного биологического вида с таможенником.

Я знаю, что порочная практика, что богов смешить, что мне ни в коем случае нельзя настраиваться, иначе выйдет наоборот, сколько раз так уже было, но всё равно...

Потому что единственное, что может спасти смертельно раненого сурка - это горы. Хотя бы глоточек.