Увидела я его первый раз недели две назад. Думаю, объявился он в наших краях примерно тогда же, вряд ли раньше. Не то чтобы я всю нашу деревеньку в лицо знаю, но заброшенная стройплощадка, где он поселился, находится аккурат на Великом авоськовом пути к колхозному рынку у метро. Редкий день не бывает меня среди бредущих по нему караванщиков, так что не встретиться мы не могли. Встреча, правда, получилась довольно односторонняя, в смысле, я минуты три попялилась на него через забор, подумала "стреляй, Глеб Егорыч, уйдёт ведь" - и ушла сама.
Сегодня мы с Trigg'ом, человеком и фотоаппаратом, отправились наконец делать мне концептуально. И когда мы перелезли через ограду и огляделись вокруг, холодной спицей по хребту пробежало ощущение, что каким бы странным ни было его появление здесь, он принадлежит этому месту окончательно и бесповоротно - потому и не ушёл.
Вообще, я не любитель чернобыльско-промзонной романтики, но впечатление стройплощадка производит завораживающе-жутковатое. Если смотреть с той стороны забора - ничем не примечательный недострой, торчащая арматура, редкие пучки травы на вытоптанной глине. С той стороны забора - Великий авоськовый путь, две псевдояпонских забегаловки и одна такая же, но итальянская, "Кура гриль", бабки с зеленью и соленьями и собака Машка с чиркающим по земле от пережора брюхом. Отсюда тоже видно и куру, и Путь, и бабок, и Машку, но кажется, что их показывают по телевизору с выключенным звуком, а бетонные плиты высотой всего-то в два этажа неожиданно начинают сходиться над головой, закрывая небо. Несмотря на отсутствие охраны и хлипкую ограду, даже летом здесь не бывает людей с определённым местом жительства или без, не исписаны стены, не валяются обрывки рекламных газет, пластиковые стаканчики и прочий мусор. Здесь никого и ничего нет.
Серое бетонное безмолвие.
Каменные джунгли.
Он - их король.

На самом деле восемь, ну да неважно. Последний год я почему-то просуществовала, как Шляпник - вне времени и календаря, и несмотря на то, что вчера совершенно точно было одиннадцатое (я просроченный йогурт выбрасывала), сегодня утром я проснулась где-то в пятом-шестом декабря. А оно вот как... Хэппи не побоюсь этого слова бёздец к хутору всё ближе.
Самое печальное в связи с этим то, что я сейчас, как жвачку от задницы, пытаюсь оторвать от себя стойкое ощущение, что я, как обычно, провафлила дедлайн.

Хочется, наконец, снега. Много. Долго. Я зимний зверь, а в послелние годы за это непонятное межсезонье, похожее на сергея зверева в боа, я совершенно не успеваю набраться сил и провести плановый system reboot. Мои альпийские собратья ждут в гости в феврале. Я стараюсь не думать об этом, чтобы, когда придет время, счастье обрушилось на меня, как лавина.

Скоро мне будет двадцать восемь.
Я еду по трассе и, кажется, где-то здесь нужно сворачивать.
А GPS молчит или рассказывает анекдоты. Очень забавные, кстати, но слово "поворот" ни в одном из них не встречается.

Все, кого ты наказываешь, решив одной гадкой майской ночью больше не приезжать сюда - это ты сама; запомни это, когда в следующий раз будешь отказываться от чего-нибудь любимого, чтобы насолить Вселенной - Вселенной закономерно похеру.

vero4ka

Есть в моем лексиконе такое достаточно банальное выражение - "как серпом по яйцам". Использую я его не то чтобы очень часто. Гораздо реже, например, чем слово "синхрофазотрон" (на самом деле, я очень много вполне себе общеупотребительных слов использую гораздо реже, чем слово "синхрофазотрон", но это уже совсем другая история). Однако каждый раз, когда это происходит в присутствии особи мужеска пола, я непременно получаю в ответ презрительно-тягучее "можнападууууууумать ты знаешь, каааак это".
Можнападууууумать - знаю. Наличие (точнее, отсутствие) серпа и особенно яиц здесь не главное, потому что рождается это ощущение не в них. Рождается оно в районе живота и медленно, как рюмочка коньяку, только в обратную сторону, перетекает куда-то под ложечку.
Именно так оно сегодня и было. Работа, которая уже неделю как окончательно перешла на Федота, напомнила мне о себе последствиями косяка, допущенного мною же некоторе время назад вроде бы как в здравом уме и трезвой памяти, хотя совершенно очевидно, что ни мозг, ни оперативка задействованы в этом процессе не были. "Тема производственного совещания - "Я же говорил!" - съехидничал откуда-то с карниза старик Мёрфи, который чует своих клиентов за версту и успевает своевременно навещать их всех, причём круглогодично и безо всяких там оленей, как некоторые.
Сейчас я, как учила старая_nester, пытаюсь отыскать в ситуации положительные стороны, чтобы направить петицию ноосфере. Скажем, теперь я смогу петь "Крылатые качели" не хуже детского хора Гостелерадио СССР, запишусь в балетную школу и перестану наконец метить углы. В ответ на такой позитив я прошу новые самовтягивающиеся яйца и встречу в едином пространственно-временном континууме с брюками-галифе болотного цвета размера 46. Последнее, в общем, немного не в тему, но придумать отдельно причины радоваться тому, что у меня их нет, я решительно не в состоянии.

Изумительный, восхитительный автор. Рекомендую прочесть весь дневник. А начать можно.. да вот с этого .
Далее - везде.

Кошак, даже будучи пристроен на коленях умудряется улечься так, чтобы занять обе руки, а попытки продолжать печатать - носом, например - пресекает сразу. Мол, не фиг - не отвлекаются, любя.

ПС Как же вкусно пахнут коты - не когда посторонними субстанциями, а когда именно котами. Что-то похожее на какао. Очень уютный запах.

Не будем-показывать-пальцем-кто (около полуночи, плотно поужинав):
- Ну всё, теперь спать, спать, а то мне завтра с утра на диету...

UPD и естественно, проспала...

Коллега за обедом загадывает загадку:
- С луком и с яйцами, но не пирожок!
Все (мучительно повспоминав):
- Бляяяя.... было же....
Я (сообразив, что у загадки наверняка должен быть простой ответ, радостно):
- Ну ёптить, оливье, конечно!

И я, ЙА, ещё смею называть себя кидалтом! Позорище...

У кошака, похоже, наступил переходный возраст - то капризничает, то нежничает, по любому поводу лезет в бутылку, а если повода не находится, с удовольствием организует его сам. Постоянно меряемся с ним характерами и длиной всего и вся. Хорошо хоть за углом не курит, честное слово... Я в его возрасте курила.

А детинушка-то скоро уже на руках помещаться не будет, вымахал. Ребёнок-жеребёнок.

ПС God save koshach'i konservy!

На рынке дедок, страшно похожий на Окуджаву, так тактично обращает моё внимание на яблоки, что я теряю бдительность и прошу взвесить килограммчик. Переспрашивает: "Килограммчик?" (проглядывает интеллигентно пропущенное "всего"). Я (вынимая авоську из зубов и перекладывая её к остальным тридцати восьми в левой руке): "Ага, больше я просто не унесу". Дедок (великосветски кивая): "Двести тридцать пять". Я (а где у них телевизор?): "Ой, простите, моя вина - не спросила цену сразу". Явно не в первый раз выкладывает яблоки обратно и былинным голосом, моментально растеряв всю свою окуджавистость: "Ох, мучают меня, мучают..." На выходе покупаю за шестьдесят довольно симпатичных, хотя и дворняжистого вида, яблок и ухожу с явно непропорциональным этим яблокам чувством глубокого морального удовлетворения. Более того, вышло, что дедок мне презентовал 170 рублей, причём рубли эти оказались какие-то резиновые: на них я тут же радостно приобрела баночку красной икры, домашней сметанки, очередные расписные носочки и ещё чего-то по мелочи.
Это я к тому, что забавно всё-таки устроен человек. Помнится, недавно я аж несколько дней на полном серьезе дула щёки, что смогла (в трёх блюдах, ай да Пушкин!) полностью использовать копеечную банку квашеной капусты - и это при том, что ничтоже сумняшеся регулярно устраиваю в холодильнике репрессии, невзирая на чины и звания. Ещё - из той же серии - я искренне горжусь тем, что не пользуюсь губной помадой и духами и не люблю чёрную икру.
Хотя икру-то как раз ещё хоть как-то можно объяснить.

UPD очень в тему, по-моему