1.





Ты – просто сон в моей пустой руке
и не похожа ни на что другое.
Так пламя застревает в мотыльке
и в нем трепещет пепельной дугою.

О, ты жива, покуда я смотрю
на твой узор и шевелю губами.
Ты – бабочка, подарок сентябрю
с его дождем, прохладой и грибами.

Что птица, там, ворона, соловей!
а твой полет изящней и полнее;
не сахарней – скорее солоней
пыльца твоя и перышек плотнее.

О, бабочка, ты видишь этот свет,
не тот вверху, а ниже, из-под кожи –
тепло мое, которого здесь нет,
которому я противоположен. 
3.


4.

Ты разобьёшься об меня –
Не приближайся!
И слов любви не говори,
Не говори … (– Сейчас?..).
Давай расстанемся, моя печаль,
Моя печаль… ( – До завтра?..).
Давай расстанемся теперь…
Теперь в последний раз.

Ты обожжёшься об меня –
Не подлетай!
Играя крыльями, не обнимай!..
Не обнимай … (– Напрасно?..).
Поберегись! В моей груди восторг не раздувай,
Не раздувай… ( – Любимая?!.).
Остановись, молю, прекрасная – тебя! –
…ОГНЕОПАСНО!..
5.

Влетела бабочка. Летает
Одна по комнате. Не сплю.
Ночное от рассвета тает.
Его последние ловлю

Оттенки и на лист строкою
Едва заметной наношу.
Ещё чуть-чуть и утро скроет
Тот цвет, которым я пишу.

Тот цвет не утра, но рассвета.
Он до восхода лишь живёт
В природе, но в стихах поэта,
Желающий его найдёт.

Не словом, и не ощущеньем
Мной нанесён на лист тот цвет,
Но небом данным – вдохновеньем,
Преобразующим цвет в свет.

Строку заканчивая, вижу,
Как бабочка на этот свет –
Летит – всё выше, выше, выше –
Летит туда, где… смерти нет.
6.


7.


8.


9.


10.


11.


12.


13.


14.


15.


16.


17.


18.


19.


20.


21.


22.


23.





26.


27.


28.


29.


30.


31.


32.


33.


34.


35.


36.


37.


38.


39.