Остался 1 день до закрытия голосования на конкурсе "Музыка перевода", если вам нравятся мои переводы, пожалуйста, проголосуйте за них:
Wild Oats - Грехи молодости
California Dreamin' - Калифорния в моих мечтах
The Sniffle - Дасборк
Vincent - Винсент
When a Woman Loves a Man - Когда Женщина Любит Мужчину (отрывок)

И будет в тот день

И будет в тот день: ты зайдешь в вагон,
Покатишься вместе с толпой куда-то
Туда, где закончится перегон
Станцией имени Йеhошафата,
А там - до поверхности только шаг...
Скользя по размытой осенней каше,
Сползёшь с эскалатора, пьян и наг
И ляжешь в грязь под ногами вставших.
Прольется кровь, как вино, на грудь,
А за кровью - дождь, рассыпаясь звоном...

Наконец, один, ты закончишь путь,
И твой новый дом будет вверх по склону.

---
сентябрь 2011

* * *


Дорога - всего лишь метафора...
Спящий под стук колёс одинокого поезда путник знает, что он не принёс ничего в этот мир, ничего не вынес, ничто не назвал своим, и схема его метаний невнятна, как сизый дым. Любой переезд его, каждый поход и каждый подобный рейс неясен, что твой катрен, опасен, как скользкий рельс; любые шаги исчезают вдали, стирается всякий след...
Следы - это только метафора, и ничего в них нет.

---
апрель-июль 2011

* * *

Сверхсветимость - не то, что ты думаешь;
Сверхсветимость - со скоростью темноты
Проявляться в прошлом, теряться в будущем,
В изнанке мира, где ты - не ты,
А твоё подобие, бледность, малость
Для чьих-то лучистых и жадных глаз,
В которых, как в шейкере, всё смешалось:
Всезнание, мудрость, туманность фраз,
Любовь и печаль, красота и сила,
Частицы и волны, огонь зари...
Вселенским льдом в тех глазах застыло
Твоё отражение - там, внутри,
Забыв про движение, сверхсветимость,
Оно стало частью твоих небес -
А ты убегаешь, необратимо
Теряешь отчетливость, скорость, вес,
Ты скоро исчезнешь, дружок, вестимо,
А всё - сверхсветимость... Во что ты влез?..

---
май 2011

Продолжим окололитературную развлекаловку:

* * *

Говорят, у Марк Твена - делириум тременс,
Старинный недуг для фамилии Клеменс:
Всем им, представителям славнейших янки,
Не чужды застолья, попойки и пьянки;
Бутылками Сэм метит новую трассу
И скачет лягушкой из Калавераса
К бурбону и пиву от водки и виски,
Презрев для здоровья известные риски...

Поверить в сей домысел вряд ли возможно:
Такое не скрыть, это больше, чем сложно,
Чтоб этот великий мыслитель, писатель,
Шахтёр, репортёр, юный лоцман, старатель
Так глупо зеленому змию поддался?
Увольте, поверить я в это старался,
Но так и не смог; вывод прост и привычен:
О белой горячке слух преувеличен!

---
май 2011

* * *

Барахтался в редкой тени,
присыпанной лунным светом,
кричал: разносилось эхо
на многие дни вокруг;
один на неровной сцене
колол себя в грудь стилетом
и падал спиной на камни,
как в море зовущих рук.

Над ним, словно свечи, гасли,
стекая на дно рассвета,
последние звёзды; ветер
кружился, как в пляске - Витт...
Пустыня меняла краски:
от серых тонов аскета
до красных, кровавых пятен,
до чёрного, как графит,

оттенка вчерашней ночи,
до жёлто-зелёных сколов,
серебряно-синих всплесков
на самом краю земли;
пустыня менялась, впрочем,
лежащий в камнях был молод,
и занят своей лишь жизнью,
другие ему не шли...

---
апрель 2011

Тик-Ток


Я - механический Тик-Ток,
Былая роскошь чьих-то армий,
Стою один в пустой казарме
И подпираю потолок.
Безмолвен, тих и одинок,
В тени, в пыли, забытый всеми,
Я рассуждаю о проблеме:
Быть иль не быть? Звенит звонок,
И мысли плавный, мягкий ток
Сменился в голове ответом:
"Не быть - солдатом. Быть - поэтом."
Я - механический Тик-Ток -
Меняю каску на венок,
Меняю камуфляж на слово,
Затем меняю это слово
На яркий, звонкий, новый слог;
Весь мир лежит у моих ног,
Вселенский обретая смысл,
Я сделал шаг, я к солнцу вышел,
Здесь, в этом мире, я - пророк,
Я - в тёмном царстве светлый луч,
Я взбаламучу этот омут!..
Но вдруг пружины тихо стонут,
Вращаясь, замирает ключ,
Завод кончается... Итог?
Я - был, а это ли не чудо?!
А заведете - снова буду:
Я - механический... Тик... Ток...

---
март 2011

Вообрази себе картину

Старик с фонарём, с бородой и в тоге,
В бочке, натянутой до ушей,
Проходит по улицам среди многих
Бродяг-горожан-записных алкашей,
Сверлит их колючим, безумным взглядом,
Досадливо морщит высокий лоб,
И мысленно поит невкусным ядом
Случайных прохожих - пускай мизантроп,
Пускай с бородой цвета тусклой стали,
Пускай с фонарем среди бела дня -
Но он - человек, а они - не стали,
И внешность - не более, чем броня,
Завеса, застывшая горечь маски,
Котурны невидимы здесь никому...
Трагичный старик из античной сказки,
Бредущий по городу, как в дыму.

---
март 2011

Тигр! Тигр!

свет ли, тишь ли, тьма ли, шум ли, -
"тигр! тигр!" - стонут джунгли,
чуя бег на сильных лапах,
слыша терпкий, влажный запах,
шорох зверя, еле слышный,
будто дождь по мокрым крышам,
видя взгляд, огнём горящий,
яркий, дикий, настоящий!
В темноте рычаньем-смехом:
"тигр! тигр!.."
Ветер - эхом:
"не смотри во тьму глухую,
не преследуй тень лихую,
глупый, жалкий человечек,
не ищи случайной встречи:
свет ли, тишь ли, тьма ли, шум ли, -
"ты чужой," - промолвят джунгли,
обовьют корнями ноги,
заметут следы дороги,
в этот душный, южный вечер
лягут тяжестью на плечи:
"ты - чужой для этих мест!"
Тигр выскочит - и съест."

---
февраль 2011

* * *

Двадцатый век. Закат любовных писем,
Полетов человеческой души:
Их слог стал бледен, вместе с тем - капризен,
Их сочинитель будто бы спешит,

Цитатами бросается небрежно,
Не различает, что - добро, а что есть зло:
"Я Вас люблю.. Так искренно... Так нежно...
Жду ровно в полночь. Подпись и число."

---
январь 2011

* * *

Мой черновик длинней, чем хвост сороки:
Свод эллипсисов, пропусков, купюр...
Все начатые мной когда-то строки
Нагроможденьем тетрисных фигур
Бастуют, восстают, на баррикадах
Поёт очередной сонет-Гаврош,
И как бы ни был замысел хорош, -
Мне никогда не завершить его как надо.

---
январь 2011

* * *

Молчу... Миллиардами голосов,
Одним бесконечным хором
Молчу, наблюдая, как свора псов
Голодным сверкает взором.
Молчу... Незаметен, не знаменит,
Не без изъяна, верно,
А жизнь, словно муха, в ушах звенит
О том, что всё скверно, скверно,
И я открываю на миг глаза,
Гляжу на подошвы тапочек,
И в отблеске молний - грядёт гроза -
Я вижу там крылья бабочек.

---
декабрь 2010

Всё как всегда: оригинал Тима Бёртона мне понравился, а то, что есть на эту тему в Рунете - не очень.
Зато после того, как я свой вариант оставлю, у всех появится шанс сказать то же самое про мой перевод:)

"Винсент"

* * *

...Когда я был молод и юн,
Когда грозно чайки кричали,
Тогда я бил молотом юнг,
Взрослея на чайном причале.
На бостонской мокрой росе
Я каждую ночь был печален,
А днем был таким же, как все.
И как говорилось в начале -
Когда я был молод и юн,
Когда грозно чайки кричали,
Тогда я бил молотом юнг,
Взрослея на чайном причале...

---
октябрь 2010

Охрипший голос

Как ни верти, как ни старайся, как ни клей ты
Души поэта жалкие обломки -
Охрипший голос водосточной флейты
Не вознесется к новой незнакомке.

Как ни взывай к величественным музам,
Пустое горло не способно к старой речи,
И осознание ложится тяжким грузом
На хрупкие верлибровые плечи.

---
сентябрь 2010

В колонках играет - Манго-Манго - Щорс
Почему я не высыпаюсь

На улице холодно. Ветер
Взвывает рассерженным псом,
Стегает невидимой плетью
Мой чуткий, тревожный сон,
В котором я снова летаю,
Так сладостно-невесом,
Что даже на миг забываю,
Что это всего лишь сон,
А не вмешательство чьё-то
В спирали моих хромосом,
И даже не шелест чёток,
Что чем-то похож на гром,
Вещающий мне: "А чё так?
Ничё получился гном!
Не буду судить детально,
Конечно, черпнул крылом,
Но в целом - полет нормальный,
Искусство придёт потом!"

Шумят невозможные речи,
Железом грохочет балкон,
А я, просыпаясь под вечер
В остатках того, что и сном
Назвать теперь вряд ли возможно,
Издам еле слышимый стон:
Ах, как это всё-таки сложно,
Ловить недосмотренный сон.

---
сентябрь 2010

Задумал я на днях перевести великую и могучую песню группы "Metallica" на великий и могучий русский язык. Точнее, сначала появилось простое желание объяснить человеку, не знающего английского, насколько это великая и могучая песня. Затем, покопавшись в интернете я понял, что ситуацию нельзя оставлять без должного внимания: если не принять меры, люди будут думать, что "Если был я вам должён, // Я отныне «Непрощен»…" - это правильно.

В общем, to cut a long story short, то, что получилось - убираю под кат. Пытался перевести так, чтоб и смысл остался, и чтоб "звучало". Насколько получилось - судить не мне.

"Metallica - "The Unforgiven" - перевод"

З.Ы. Вопрос к лингвистам: допустил следующую вольность при переводе - перевел "thee" как "вас", а не "тебя". Прекрасно осознаю, что в middle english различались single и plural forms. Но, как мне кажется, в этом случае Хэтфилд имел в виду именно "вас" - иначе я теряю смысл в этой строчке. Кроме того, wiki утверждает, что "Because thou has passed out of common use, its traditional forms are often confused by those attempting to imitate older manners of speech". Вот и вся моя аргументация. Буду рад услышать Ваше мнение по этому вопросу.

...на мой взгляд, сборники стихотворений уместнее относить к разряду справочников: после покупки они сразу же отправляются не на прикроватную тумбочку, а на книжную полку, откуда их время от времени достают, чтобы полистать. (Но прежде чем кто-нибудь из поэтов разозлится и начнет возмущаться, я бы хотел отметить, что я являюсь одним из семидесяти трех человек в мире, покупающих поэзию.)

Ник Хорнби, "Логорея"

Око за око

Око за око, а зуб за зуб,
Слёзы за слёзы, радость за радость,
Время за время, продукт за продукт, -
Стежок за стежком накрывает усталость

От мира, который вцепился, как клещ,
От жизни, где вещь измерятся вещью,
И где человек в пересчете на вещь
Не вытянет даже на горсточку кешью.

Усталость от бартера, псевдо-винтажа
От купли-продажи... И тихая дрожь
От мира, который буквально за грош
С радостью выставил нас на продажу.

---
август 2010

* * *

Он пишет о снах. Он немощен.
Он бледен, прозрачен, тонок.
А ведь он молод - совсем еще
Мальчик, почти ребенок,
Притихший в кипящем гуле
Философов-обывателей,
Сидит на скрипящем стуле,
Глядит в пустоту над скатертью
И думает о неведомом.
Всю тщетность своих усилий
Осознает заведомо,
И оттого - бессилен.

Он пишет о снах. О прошлом,
О том, что забыто всеми -
И это так просто, так пошло
И так не вредит системе,
Что им и не занимаются,
Не шлют анонимных жалоб;
Он пишет о снах, старается.
Он так одинок и жалок,
Что сны ему снятся бледные,
Пропащие сны, невзрачные,
Отрывочные, бесследные,
Такие, как он, - прозрачные...

И он это понимает,
Кривит недовольно рот,
Затем тяжело вздыхает,
Отбрасывая блокнот,
И лишние звуки стекают
Усталой капелью нот
По тени его. Стихами
Он более не живет.

---
июнь 2010