• 
  Весенняя нежность букета


• 
  Я предпочитаю розы

"Цветы - это создания природы.

Они самое лучшее, ею созданное. "

 Pieter Wagemans  

Pieter Wagemans

Там, за зеркальным, блещущим стеклом,

В сиянье ламп, горевших мягким светом,

Обвеяны искусственным теплом,

Взлелеяны оранжерейным летом,-

Цвели цветы... Жемчужной белизной

Сияли ландыши... алели георгины,

Пестрели бархатцы, нарциссы и левкой,

И розы искрились, как яркие рубины...

Роскошные, душистые цветы,-

Они как будто радостно смеялись,

А в вышине латании листы,

Как веера, над ними колыхались!..

Садовник их в окне расставил напоказ.

И за стеклом, глумясь над холодом и мглою,

Они так нежили, так радовали глаз,

 Так сладко в душу веяли весною!

Мне чудилось ручья дремотное журчанье,

И птиц веселый гам, и в небе голубом

Занявшейся зари стыдливое мерцанье;

Я ждал, что ласково повеет ветерок,

Узорную листву лениво колыхая,

И с белой лилии взовьется мотылек,

И загудит пчела, на зелени мелькая...

Цветы нам дарят настроенье,

И пробуждают вдохновенье,

Как символ чистой красоты,

Ведь очень трудно без мечты!



И остаётся прочно с нами,

Всё то, что связано с цветами,

В них растворились краски звёзд,

И мир любви без мук и слёз!

© Марк Львовский

Pieter Wagemans

Любовь - это единственный разумный и удовлетворительный ответ на вопрос о смысле человеческого существования.

Эрих Фромм

В этой замечательной притче о любви рассказывается о букете цветов. И вы сами выбираете степень вашей близости:

И вы можете остаться тем, кто просто читает притчу про букет цветов.

Вы можете сделать шаг по направлению к сцене, и тогда вы станете зрителем и своими глазами увидите эти цветы.

И вы можете сделать еще один шаг, и тогда вы окажетесь в самой комнате и почувствуете запах этих цветов и, может быть, даже коснетесь рукой их лепестков. 

И это наибольшая степень близости. 

Наибольшая во всех случаях, но только не в этой притче о Любви. Любовь допускает такую степень близости, которая выходит из рамок "дальше-ближе" и перестает быть близостью, становясь тем, что и назвать уже нельзя, потому что настоящая любовь вне слов. И тогда зритель, актер и действие сливаются в танце, в котором полностью теряют себя, хотя на самом деле - обретают. И вот тогда...

...в огромную светлую комнату, окна которой распахнуты настежь, начинают входить звуки и запахи мира. Пение птиц, шелест листвы, запах тающего снега, голоса просыпающегося города. Что еще? Не знаю, теперь этот мир - ваш. 

Посреди этой комнаты стоит ваза, сделанная лучшими мастерами земли. Она – само совершенство. Эта ваза могла бы стать украшением любого музея, но ее место не в музее, а именно здесь, в этой комнате. 



Эта ваза наполнена водой из горных источников, холодной, как небо, и чистой, как утренний воздух. Потоки солнца, текущие из окна, разбиваются о воду и плещутся на стенах.

Но самое главное – это розы, стоящие в вазе. Среди них нет двух одинаковых цветков, каждый из них - само совершенство. Симфония цвета и запаха заполняет комнату и вырывается в мир. Капли росы блестят на лепестках роз. И если убрать хотя бы один цветок, этот букет рассыплется, как карточный домик. Но кто составил этот букет? Никто этого не знает.

Именно так выглядит, цветет и благоухает любовь, и она всегда прекрасна.

Все. Картинка нарисована - можно опускать занавес, но если хотите, вы можете остаться и посмотреть, что будет дальше.



Время не стоит на месте. Проходят дни. Иногда недели. А иногда и месяцы… У всех по-разному. И если вы посмотрите на картину, то увидите, что она меняется прямо на ваших глазах. Бутоны роз, которые еще недавно тянулись к солнцу, медленно склоняются вниз. Листья теряют свою упругость, капли росы высыхают, оставляя бурые пятна. Лепестки теряют свою свежесть, сворачиваются, засыхают и, наконец, опадают. Вода зацветает, а запах роз превращается в едва заметный аромат гербария. Сухой и колкий. 



Пройдет еще немного времени, и чья-то рука выкинет розы в мусорное ведро.

Все.

На этом притчу о Любви можно закончить, но если вы посмотрите вокруг, то увидите, что декорации не изменились. Осталась комната, в которой по-прежнему стоит ваза. Старую воду можно вылить, а вазу – вымыть. Лучше всего с мылом. А потом вновь наполнить ее чистой водой из горных источников и поставить другой букет. Из астр, пионов или васильков. Кому как нравится. Вот такая вот притча… 

P.S. Я слышал, что иногда цветы, поставленные в эту вазу, стоят очень долго. Годы, десятилетия и даже всю жизнь. Говорить, что время не властно над ними, значит солгать - они меняются. И опадают лепестки, и расплескивается вода, и бьется посуда. Но букет продолжает жить. Хотя, быть может, это всего лишь красивая сказка.

Притча

Бельгийский художник Pieter Wagemans