"Don't run too far - you will have to return the same distance." - Biblical proverb.
    
     A friend of mine asked me a few days ago, why haven't I closed this blog yet, since it contains only personal notes and stories which nobody reads anyways. It looks like diary, not a blog, he said, because the word "blog" for him means something related to politics, social activities and public life. Well, I should agree, this part sounds reasonable. A person must have a clear aim to start posting something in the Internet. Even the weirdest note about the utterly useless things could in perspective live longer than its pitiful, unlucky author. Just imagine somebody reading your posts years later - ten years or more, perhaps. Will he learn something new or just lose his precious time like you did, unthinkingly printing and throwing this note in a glowing electronic emptiness? I hope so. Sadly, the answer will be, most likely, "no". Our words, freed from the prison of lonely mind on the other side of a screen, are going to start its own life in a parallel universe; but most likely this life will be as pitiful and useless as ours.
     Two years ago I was more optimistic with that. Deluded, unwise, I was really sure that "each note may find its own reader". Well, at least this 'blog' served well as a diary, torning me from the blackest rooms of a reality. At least I found some interesting diaries (by the way, I prefer to read them anonymously...) made not only from silly fun, but from bitter tears too. Internet around the world becomes very cynic, cruel and merciless place, trying to hide its ugly essence behind powdered smiling clown mask. And it is much more pleasant to be still able to find treasure islands in such a murky sea.
     So, I am still here, dreaming the crow black dreams, trying to look forward with hope; at the same time escaping from myself and trying to put together fragments of the past life. Writing short stories, keeping the book in mind - sweet book about sweet Llice. And... if somebody asks why on earth this note is in English, I will say "what's the difference? Nobody reads anyways".

     Есть такой очень хороший, незаслуженно забытый роман. Я начну запись с нескольких цитат из него, которые выписал по ходу чтения. Возможно, многие дальше цитат не уйдут, тем же, кому интересны подробности, предлагаю спуститься  ниже.

     * * *
    
     "Они посмели быть счастливыми на глазах у того, кто обречен оставаться несчастным до скончания века, - можно ли было нанести человеку более горькую обиду?"

     "У меня нет религии, я не верю в бога, я не творю молитв, но у меня есть суеверный ужас перед тем, что ждет нас за гробом, ужас, который неистово и тщетно ищет успокоения в страданиях других, когда наши собственные исчерпаны или - что бывает гораздо чаще - нам просто не хочется им себя подвергать. Я убежден, что смогу загладить свое преступления, если толкну на преступление другого или сам стану палачом."

     "У счастливых жизнь полна надежд, у несчастных она полна воспоминаний."

     "Очевидная истина, что самые сильные страсти могут за невероятно короткий срок перейти в свою полную противоположность. В тесных пределах одного только дня враги могут заключить друг друга в объятия, а влюбленные - друг друга возненавидеть; но даже за целые столетия простая снисходительность и сердечная доброжелательность никогда не могут перейти в страсть."

     "При всей слабости её натуры, в ней была та нестерпимая назойливость, которая обычно появляется в характере женщины, когда умственное убожество сочетается с неукоснительным и строгим соблюдением правил."

     "Так же как арсенал отборного оружия в дни войны, в мирной жизни человеку необходима хорошо подобранная библиотека."

     "Как это страшно, когда высокий ум и горячее сердце сталкиваются с совершеннейшей посредственностью - и самой жизни и людей, которые их окружают, и осуждены на то, чтобы с ними жить."

    

     Возможно. А возможно, и нет. В любом случае, давно стоило навести порядок в этой пыльной комнате, хотя бы отделить чертой ворох старых записей блога и, махнув на них рукой, сказать: "В общем-то, не обращайте на них особого внимания. Человек, который это писал, успел измениться". Хотя, кого стараюсь обмануть? Уже само моё которое по счёту возвращение сюда - верный признак того, что я остался верен себе. :)

     Последний год, а может и все два, очень часто ловлю себя на том, что невольно пытаюсь вымолвить одну и ту же фразу. Иногда я будто произношу её одними губами: "Мне будет вас не хватать..." Почему именно эти слова, и кому они должны быть адресованы? Для меня это болезненная, пугающая загадка. Порою кажется, что не я сам пытаюсь их произнести, но кто-то едва различимо нашёптывает их, отчего чувство необъяснимой тревоги не становится слабее. Кому же, всё-таки, они должны быть предназначены? Моим ли старым друзьям, тем, с кем я давно уже не общаюсь, или нынешним знакомым, общение с которыми тяготит настолько, что взывает к подсознанию? А может, следует понимать эти отчаянные позывы внутреннего голоса как обращение к самому себе, своим собственным чувствам? Вот уж действительно, кого мне не хватает и будет не хватать, так это чувств. Мой мир, как внешний, так и внутренний, стал ужасающе стерилен, лишён каких бы то ни было потрясений и ярких эмоций. Изо дня в день мне начинает казаться, что я не живу, а лишь тяну время. Растапливаю камин, у которого пытаюсь отогреть замёрзшую душу, своими же воспоминаниями, обрывками разговоров и прежними впечатлениями, образ которых ещё достаточно свеж. Я пускаю своё прошлое на дрова, многие из которых насквозь отсырели от непролитых в реальности, но пропитавших всё внутри меня слёз. Непролитых - потому что мужчинам не положено плакать.
     "Мне будет вас не хватать..." Тех моментов, когда жизнь казалась горной вершиной, а ты чувствовал себя поднявшимся на самый пик альпинистом. Теперь она напоминает скорее длинную ржавую булавку, на которую, будто редкий чудной мотылёк, ты был наколот вместе со всеми своими мечтами и надеждами. "Мне будет вас не хватать..." Тех сомнений, что предшествовали каждому принимаемому решению - мыслей и переживаний, да, детских и глупых, но таких хрупких и по-настоящему живых. Того возвышенного, доброжелательного и уважительного отношения к женщине, какое бывает только у пятнадцатилетнего юнца. Жизнь каждого из нас - будто листок бумаги, пущенный по ветру. Какая судьба ждёт этот листок, неизвестно: может его поднимет высоко, и он приклеится к какой-нибудь крыше, только затем, чтобы вымокнуть под дождём и превратиться в жалкий ошмёток. Может, он сразу же свалится в первую попавшуюся лужу и погибнет столь же нелепо. Может, его забросит в чьё-нибудь окно или занесёт на чердак, где свивают себе гнёзда голуби. Одно только известно точно - единожды вывалявшись в грязи, листок бумаги уже никогда не станет чистым снова. Измятый и потрёпанный, его уже не разгладить, как ни стараться, складки, словно старческие морщины или шрамы, на нём останутся навсегда. Да и кому оно надо, подбирать и разглаживать измятый ветром листок?
     "Мне будет вас не хватать..." И воспоминаний тоже, когда они все прогорят до конца.