АСТРОЛОГИЧЕСКИЙ БИБЛИОФИЛ

дальше много интересного

Новый постоянный читатель Klaretta, рада вам )

Я давным-давно равнодушна, мне до сих пор больно.

(c) собственно, вот здесь

Venus



+ 13 в комментариях

Не стоит делать хорошо то, что не стоит делать вообще.

Автор неизвестен

Найдено у user ЖЖ tarnegolet aka Татьяна Разумовская )

Служил Гаврила прохиндеем,
про хинди лекции читал.

Служил Гаврила самокатом,
себя своей рукой казнил.

Служил Гаврила прокурором,
про кур орал он день-деньской.

Служил Гаврила адьютантом,
он тёткам говорил "прощай!"

Служил Гаврила перестройкой,
он сани Переса возил.

Служил Гаврила паранойей,
он Ною верной был женой.

Служил Гаврила ретроградом,
акрополь строил день и ночь.

Служил Гаврила камертоном,
он был в тюряге паханом.

Служил Гаврила... популистом...
а руки Бахом вытирал.

Служил Гаврила интерьером,
в кишке собаки жил глистом.

Служил Гаврила фарисеем,
он фары сеял, но не жал.

Служил Гаврила контрабандой,
за свой базар не отвечал.

Служил Гаврила конкурентом,
он конку на полдня снимал.

читать дальше

А и всё тебе пьётся-воется, но не плачется, хоть убей. Твои мальчики – божье воинство, а ты выскочка и плебей; там за каждым такая очередь, что стоять тебе до седин, покучнее, сукины дочери, вас полгорода, я один; каждый светлый, красивый, ласковый, каждый носит внутри ледник – неудачники вроде нас с тобой любят пыточки вроде них.

Бог умеет лелеять, пестовать, но с тобой свирепеет весь: на тебе ведь живого места нет, ну откуда такая спесь? Стисни зубы и будь же паинькой, покивай Ему, подыграй, ты же съедена тьмой и паникой, сдайся, сдайся - и будет рай. Сядь на площади в центре города, что ж ты ходишь-то напролом, ты же выпотрошена, вспорота, только нитки и поролон; ну потешь Его, ну пожалуйста, кверху брюхом к Нему всплыви, всё равно не дождешься жалости, облегчения и любви.

Ты же слабая, сводит икры ведь, в сердце острое сверлецо; сколько можно терять, проигрывать и пытаться держать лицо.

Как в тюрьме: отпускают влёгкую, если видят, что ты мертва. Но глаза у тебя с издёвкою, и поэтому - чёрта с два. В целом, ты уже точно смертница, с решетом-то таким в груди.

Но внутри ещё что-то сердится. Значит, всё ещё впереди.

(с)

...

Без ума, без огня, без толка дотлевает зима -
Дамы в белом грустят недолго, но картинно весьма.
В душной паузе, в нитях вязких я завис, невесом.
Сорок лет. Ожиданье сказки. Полумертвый сезон.

...

Сказка, моя эфемерная спутница, долгожданная весть,
Просто однажды возьмёт и сбудется целиком, вся, как есть.
Нотой седьмою, седьмою пятницей, верной строчкой седьмой,
Рыжим солнышком вспять покатится по дороге домой,
Солнечными морями над тучами по небесной струне -
С первыми кораблями летучими прямо в руки ко мне.

Нынче духи мои в ударе, очи пышут огнём,
Уж теперь-то дадим мы гари, вот с утра и начнём.
Сорок лет - это те же двадцать, дело только в цене:
В сорок рваться из резерваций веселее вдвойне.
Весела игра-угадайка: свой ты или чужой
Среди тех, кто едет с Клондайка без гроша за душой.
Словно кошки в ночи, мурлычут дальние дизеля.
Сорок лет - ни наград, ни лычек. Что ж, с нуля, так с нуля.

(с)

P.S. Благодарю Darish за тонкий намёк )

...и весьма занятные вещи рисует художник по фамилии Кунгуров, проживающий в Германии.
Найдено у user ЖЖ so_leil.



+ 8 в комментах

"...или, бунт на борту обнаружив,
из-за пояса рвёт пистолет,
так что сыплется золото с кружев,
с розоватых брабантских манжет".

Н.Гумилёв


Хвастунишка апрель
подойдёт и прижмётся к плечу,
и отнимет последнюю мелочь с улыбкою братской.
Отвяжись, дорогой,
я и так непомерно плачу
за любое сомненье в маршрутах на карте пиратской.

Не сердись, ваша светлость,
прекрасен твой нежный оскал,
перед ним устою ли? (считаем на пальцах: неделя).
От того, кто нашёл,
только шаг до того, кто искал.
Нас укроет Вест-Сайд в жестяном грохотаньи апреля.

Не у первой меня
эта боль поселилась во лбу,
(убегай, дорогая, хотя бы, - не знаю, - в Саратов).
Настоящих принцесс
мы, конечно, видали в гробу,
потому что они неизменно влюблялись в пиратов.

Под дождём, - ты заметил? -
любой оборванец красив,
даже тот, кто детишек пугает разбойничьей рожей.
Это всё потому что
(курсив, дорогая, курсив!)
капитаны уходят,
фонарь на корме погасив,
не сочтя золотых,
и гишпанских ботфорт не сносив.
Всё смеются, да курят, от дождя укрываясь рогожей.

(с)

Ты думаешь, смерти нет, перевозчик спит,
И неувядаем сад, и атласна кожа,
Почтовый ящик тесен, нектар испит,
На рынке розы, и радость на них похожа,

И каждую среду - ярмарка до шести,
И каждый пряник надкушен тобою сладко,
И даже лёд - чтоб норвежки скользили гладко...
Но это неправда, радость моя, прости.

Харон не ведает сна. На дворе весна -
Но эту розу - ты видишь? - побило градом.
Старушка была пленительна и юна -
Теперь живёт в деревне под Ленинградом.

Её никто не помнит, и даже ты,
И даже я, потому что я тоже, тоже...
Никто из тех, кто тогда приносил цветы,
Никто из тех, кто влюблённо глядел из ложи.

Кружись, кружись на праздничном колесе,
Пока среда, пока на пороге лето.
Ты тоже боишься смерти - как я, как все.
Поэтому я целую тебя. За это.

(с)

Б.Ахмадуллина

Я думала, что ты мой бог,
что мне с тобой страдать и мучиться,
а ты - всего лишь колобок
совсем ничем не выдающийся.

Пересеклись у нас пути,
да ненадолго, как мне кажется.
Ты хочешь от меня уйти -
ну и катись, покуда катится.

Да что ж ты съёжился совсем,
прикрыл головушку облезлую?
Не бойся, я тебя не съем:
не ем с земли, с земли я брезгую.

(с) serge_one

Дон-Аминадо "Парижскими тропами"

"Но que faire? Фер-то ке?!"


Мон шер Колобок, моя сладкая булка,
Как ты очутился в квартале Passy?
Холодной весной убежав на прогулку,
У деда и бабки о том не спросив?

читать дальше

Прошу кросс-пост!!!

В далёкой и знойной пустыне песчаной,
Где ветер сметает тугие барханы,
А время свернулось от пыли и зноя,
Походкой усталою двигались двое;

читать дальше

Н.Некрасов "Железная дорога"

Ваня: "Папаша! кто испёк этот колобок?"
Папаша: "Граф Петр Андреевич Клейнмихель, душенька!"


Добрый папаша! К чему в обаянии
Умного Ваню держать?
Вы уж позвольте об этом деянии
Правду ему рассказать.

читать дальше

Не верь стихам - они игра и ложь,
кокетство мысли, чувства экзерсисы,
они не буря - лёгкий летний дождь,
не смерч, а нежные касанья бриза.

Они - венецианский карнавал,
в них тыщу лет знакомые картины:
принц вновь свою Нинетту потерял,
и Арлекин целует Смеральдину.

Тарталья бьёт соперника в висок,
тот машет очень страшным пистолетом,
хлопушка хлопает, течёт томатный сок,
Смерть корчит рожи и поёт куплеты.

Пьеро рыдает - это лишь вода,
спринцовка ловко спрятана под маской,
он не умрёт от горя никогда,
и всё закончится весёлой пляской.

Не верь стихам - они мишурный сор,
изыски неопасного обмана...
Но иногда пустячный этот вздор
сбывается и жизнь меняет странно.

(с)

Б.Пастернак "Гамлет"

Топот стих. Я вышел на поляну,
Прислонясь к корявому суку.
Волк отстал - а я стою, как пьяный,
И считаю дальнее "ку-ку".

читать дальше

Цветные огни из её детства.
Монгольская стрела, вонзившаяся в сердце.
Мне без неё - дышать одним лёгким.
Душа на протезах с чувством неловким.

На обоях карандашом в моём доме
Отключённый давно её старый номер.
Люди, машины, облака зависли -
Внимательно следят за ходом моей мысли.

И по всем номерам телефонов Земли
Мне не найти тебя,
Но что-то мне говорит: "Звони, звони..."

Тёплое море, песок в сандалиях -
Она где-то далеко. Наверно, в Италии.
А я продан Москве. Навсегда растаможен.
Здесь время - деньги. И торг невозможен.

Моё сердце нарушает устав,
Как будто какой-то секретный состав,
Вызывающий жажду, добавляют в воду -
И врать по мобильному входит в моду.

И по всем номерам телефонов Земли
Мне не найти тебя,
Но что-то мне говорит: "Звони, звони..."

В её голове два глупых вопроса:
"не влезай, убьёт" - игрушки для взрослых.
У меня для неё два неверных ответа
В чёрных ящиках оранжевого цвета.

Самолёты всё реже – уже не сезон.
Мне мерещится весь день, что звонит телефон,
И в чём цель игры – замысел неясен
Небесных операторов связи.

И по всем номерам телефонов Земли
Мне не найти тебя,
Но что-то мне говорит: "Звони, звони..."

(с)

Сколько их сидит у тебя в подрёберье, бриллиантов, вынутых из руды, сколько лет ты пишешь о них подробные, нескончаемые труды, - да, о каждом песенку, декларацию, книгу, мраморную скрижаль, – пока свет очей не пришлёт дурацкую смску "Мне очень жаль". Пока в ночь не выйдешь, зубами клацая, ни одной машины в такой глуши. Там уже их целая резервация, этих мальчиков без души.

Детка-детка, ты состоишь из лампочек, просто лампочек в сотню ватт. Ты обычный маленький робот-плакальщик, и никто здесь не виноват. Символы латинские, буквы русские, глазки светятся лучево, а о личном счастье в твоей инструкции не написано ничего.

Счастье, детка – это другие тётеньки, волчья хватка, стальная нить. Сиди тихо, кушай антибиотики и, пожалуйста, хватит ныть. Чёрт тебя несёт к дуракам напыщенным - этот был циничен, тот вечно пьян, только ты пропорота каждым прищуром, словно мученик Себастьян. Поправляйся, детка, иди с любыми мсти, божьи шуточки матеря; из твоей отчаянной нелюбимости можно строить концлагеря.

Можно делать бомбы – и будет лужица вместо нескольких городов. Эти люди просто умрут от ужаса, не останется и следов. Вот такого ужаса, из Малхолланда, Сайлент Хилла, дурного сна – да, я знаю, детка, тебе так холодно, не твоя в этот раз весна. Ты боишься, что так и сдохнешь, сирая, в этот вторник, другой четверг – всех своих любимых экранизируя на изнанке прикрытых век.

Так и будет. Девочки купят платьишек, твоих милых сведут с ума. Уже Пасха, маленький робот-плакальщик. Просто ядерная зима.

(с)