Манящая_в_пропасть,
Kisska67,
Сказочка_Победовна,

"Как бы хотелось – тебе – рассказать свою жизнь..."
(c) Алёна Гаспарян

Я тебе расскажу обо всех моих главных днях,
Может быть – о ночах моих главных упомню даже;
Расскажу, как мой мир изменился вокруг меня,
И пускай будешь только смеяться: мол, ты – всё та же.

Расскажу, как плыла по теченью чужой реки,
Как тянули ко дну неподъёмных сомнений гири;
И про то, как бездарно училась любить других,
И про то, как меня всё пытались любить – другие.

Я тебе расскажу – про изящную ложь и лесть,
Как кредит доверия редко бывал оправдан;
Как себя отдавала – такую, какая есть,
И беспечно другим, как тебе, открывала карты.

Про жестокие игры, про глупый и вечный бой
С притяженьем упрямым над скатом железной крыши...

В общем, лыко в строку – только бы говорить с тобой;
Даже – зная, что ты меня больше уже
не слышишь.

(с)

Иллюстрация Ольги Макаровой

Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
былых возлюбленных на свете нет.
Есть дубликаты —
как домик убранный,
где они жили немного лет.

Вас лаем встретит собачка белая,
и расположенные на холме
две рощи — правая, а позже левая —
повторят лай про себя, во мгле.

Два эха в рощах живут раздельные,
как будто в стереоколонках двух,
всё, что ты сделала и что я сделаю,
они разносят по свету вслух.

А в доме эхо уронит чашку,
ложное эхо предложит чай,
ложное эхо оставит на ночь,
когда ей надо бы закричать:

"Не возвращайся ко мне, возлюбленный,
былых возлюбленных на свете нет,
две изумительные изюминки,
хоть и расправятся тебе в ответ..."

А завтра вечером, на поезд следуя,
вы в речку выбросите ключи,
и роща правая, и роща левая
вам вашим голосом прокричит:

"Не покидайте своих возлюбленных.
Былых возлюбленных на свете нет..."

Но вы не выслушаете совет.

(с)

http://gb-st.narod.ru/song.htm

Ну, вот и всё, окончен год,
простились вроде...
А он сидит, чего-то ждёт – и не уходит.
И теребит мои ключи
в ладони красной...
Но я молчу – и он молчит:
и так всё ясно.

И тот, другой, уже звонил: мол, на подходе.
А он – глазами: "Не гони!" - и не уходит. –
"Ну, хорошо, я хулиган, со мной не сладко..."
А сам – ключи себе в карман, почти украдкой.

"К чему они тебе, чудак? Бывают круче..."
– Да так, – смеётся он, – Да так... На всякий случай.

(с)

Byuti,

Найдено у Acoustics в сообществе Wandelhalle.

Ссылка на источник
http://www.photoforum.ru/user/16520/photos.0.0.date.desc.0.0.0.1.ru.html



Зимушка-зима...

Любезные френды! Дорогие ПЧёлки! Уважаемые гости!
Перешлите мне, пожалуйста, в качестве новогоднего подарка Лирушную рассылку новостей за вчерашний день - до меня она не дошла.
Очень жду...

Пусть в наступающем году
Успехи новые придут,
Во всём сопутствуют удачи
И разрешатся все задачи,
И чтобы этот год грядущий
Был лучше всё ж, чем предыдущий!

Оставим череп без трепанаций:
Своё сознанье не дам калечить.
С тобой, как прежде, я буду знаться,
Шутить при встрече.

Мы скоро сможем легко трепаться,
И ты не ранишь, меня не ранишь.
На мне ведь будет железный панцирь.
Не то, что раньше.

К ближайшей важной парадной дате
Былую нежность, как дым, развею
И ожерелье твоих предательств
Порву на шее.

Легко коснувшись тебя руками,
Пойму: свобода! Свершилось чудо.
Как давят своды тюремных камер,
Легко забуду.

Легко забуду, как в спазмах плача,
Ковала панцирь на страшной кузне
И понимала: да не палач ты,
А тоже узник.

Ты просто узник другой темницы,
А я однажды очнусь на воле,
И ты мне больше не станешь сниться
В кромешной боли.

Жизнь в одиночном закружит танце,
Холодном, быстром, слегка порочном.
Меня не ранишь: на мне ведь панцирь,
Он будет прочным.

Его не вскроют ни нож, ни скальпель.
Я буду думать о нас всё реже...

Дай нож в рубинах кровавых капель:
Я хлеб нарежу.

(с)

Я - безответственная сволочь.
Я бью сердца и жгу мосты.
Вгрызаюсь в душу, будто щёлочь,
и оставляю в ней следы.

Я - бессердечное созданье:
надежды рушить, сны крушить,
мечты топтать - моё призванье.
В моей душе нет ни души.

Я режу лезвием по нервам.
Я - беззастенчивая тварь.
Я - гололёд. Я - падший сервер.
Я - застывающий янтарь.

Зияю, как живая пропасть,
пуста и вечно голодна.
Во мне сгорят и страх, и робость.
Я - бездна. Значит, я без дна.

(с)

Как бы хотелось мне
С кем-нибудь
Поговорить.
Неторопливо, за чаем, про всё, что случалось когда-то,
Так, чтобы всласть и взахлёб, наизнанку, навзрыд,
Чтоб оживали события, лица, и знаки, и даты.

Как бы хотелось – тебе – рассказать свою жизнь,
Знаками, лёгким движением губ и улыбкой.
Только бы знать, что услышишь... Услышишь? Скажи!
Я приплыву к тебе в невод доверчивой рыбкой.

Как бы хотелось – опять – научиться летать,
С места, с обрыва, с такого вот хоть разговора,
Снова с начала начать, с отрывного листа,
Перечеркнуть всё, что было – написано - чёрным.

Как бы хотелось мне взять, рассказать свою жизнь,
До эпизода, до грани, до каждой минуты.
Только – кому? Оглянусь, а вокруг - ни души.
...Зеркалу я улыбнусь, отстранённо, как Будда...

(с)

Он сдержан, он знает меру, он знает цену всему,
Он вежлив так, что порой не в радость себе самому;
Он, если делает, - делает по уму.
Его правила жмут ей – совсем как тугой корсет;
Она просит других – расстегнуть, когда в глазах уже меркнет свет.
Их расставание длится несколько лет.

Она – игрок, театрал, вечный зов и извечный гон;
Она умеет и любит сказать последнее слово и выйти вон.
Всем ясно, она – ни разу не для него.
У него всё проще, – он её относит к своей семье;
Он холодной рукой до боли сжимает пальцы её в серебре –
И попросту забирает её себе.

И каждый раз –
Как правило, по утрам, –
Она шепчет: "На этот раз, действительно, мне пора;
На этот раз – устала я
Умирать".

И каждый раз –
По жизни ли, по игре, –
Она сжимает трубку пальцами в серебре:
"Можно мне ещё раз,
Немножечко, -
Умереть?.."

(с)

В бумажном городе бумажная метель.
Бумажным дворникам бумажная работа.
Бумажной девочке давно пора в постель.
А ей сбежать бы на открытку "С Новым годом!"

Ведь там так весело. Там плюшевый щенок.
И ёлка вся в свечах. Шампанское рекою.
В бумажном городе не небо – потолок.
Жизнь - переплёт китайской книги о покое.

На узких истинах бамбуковых страниц
Растут грибами небоскрёбы перемены.
В бумажном городе метель. И с неба вниз
Летит не снег – обрывки прожитых мгновений.

(с)

svo_lochs,

Верно...

Найдено у user ЖЖ Ильи Валиева aka gitanes_ )

Ходишь словами, до крови истёртыми,
В заросли эти, крапивы да верески...
Худо ли, бедно ли жить переводами
С вольного Божьего на человеческий?

Что там покажется, что там отыщется –
Сложится, свяжется нитью пророчества...
Нынче без имени ты, именинница,
С возу упавшее чьё-то высочество.

Любит – не любит, гадай – и выбрасывай
Под ноги алое, алое, алое...
Твой календарь отрывной одноразовый
Хоть напоследок – да чем-то побалует:
Ёлочкой, звёздочкой, медной копеечкой,
Надписью мелом в подъезде обшарпанном:
"Я наверху, не опаздывай, девочка!.."

Можно идти – направление задано.

(с)

...Работа, сплетни, магазин, прайс-лист, подарки, деньги, мало, аванс, кредиты, мандарин, уймись, родной, я так устала, игрушки, ёлка, мишура, оливки, курица, мартини, и где ты шлялся до утра, корпоратив, причёска, мини. Похмелье, Господи, прости, ну что ж так гадко после бала, в причёске воск и конфетти, уймись, родной, я так устала. Тележка, список, чёрт возьми, забыли снова взять корицу, в двенадцать - гости, ну пойми - не дам тебе опохмелиться, халатик, тряпка, пылесос, салаты, овощи, жаркое, кто там явился - Дед Мороз? Не смей с ним пить... ну, что такое! Салфетки, свечи, этикет, достань хрусталь, не тот, а выше, и кот не будет "китикет", он так нажрался, что не дышит. Причёска, платье, завяжи, колготки, туфельки, помада... Ну всё, порядок и ажур, но вот гостей уже не надо... Бокалы, тосты, президент, куранты, холод, фейерверки, хлопок, улыбочку, момент, ты знаешь, новый муж у Верки, танцуем, в койки детвору, и что-то водки в доме мало...
Кровать. Всё кружится. Умру.
Уймись, родной. Я так устала!

(с)

Где в этом городе мне найти
Молчание лучше слов?
Когда, скажи, разошлись пути,
Когда умерла любовь?

Здесь каждый за светом окна в ночи
Запрятал свой личный стыд.
И каждый неправильно так молчит,
А город... Мой город спит.

Мне так хотелось поговорить
Доверчиво и навзрыд.
Мне так хотелось ещё любить,
Сильнее, чем страх и стыд.

...

Мне нужно было совсем чуть-чуть -
Ни гор золотых, ни вилл.
А просто, просто – такая жуть,
Чтоб кто-то меня... любил.

(с)

...на концерте Flёur...

Есть за куколем дворцовым
И за кипенем садовым
заресничная страна...

О. Мандельштам


Посуде – бой. И пьянству. Тарелки бьются к счастью.
Насильно мил не будешь. И не насильно – тоже.
А там, где переходит моя ладонь в запястье,
щекотно поцелуям и очень тонко – коже.
Как денежку в копилке, ты спрячь меня за веком
какого-нибудь глаза – какой тебе не жальче.
Молчи, молчи пока что. Пусть спят слова под снегом.
Весной их откопает двухлетний толстый мальчик,
с ведёрком и лопаткой, смешной и краснощёкий.
А я сугроб не трону рукой своей горячей.
Ты как глаза закроешь, оставь мне только щёлку,
чтоб я чуть-чуть дышала, когда меня ты спрячешь
в надёжнейшее место – в хрусталик, под ресницы.
Ну почему всегда так: коль пламенем – так синим?
Летят из рук тарелки, летят из рук синицы.
А кто нам будет милым – насильно-не насильно,
посильно-непосильно – чтоб знать об этом точно,
для этого быть мало обычным человеком.
Запястье. Тонкокожесть. Конфеты и цветочки.
Молчи, молчи пока что. Пусть спят слова под снегом.

(с)

Есть нечто прекрасное в автостопе –
испытанном средстве кататься даром.
Когда они нас наконец утопят –
немые, завися от бар и барынь –
когда укатают, как горки сивок,
объев до костей, закопают кости,

тогда мы полюбим других красивых
(таких ещё много, мы знаем, бросьте!),
и каждый из нас разгрызёт ошейник
и вышвырнет свой поводок на свалку...

Но только вот этих,
несовершенных,
что нас убивают, –

безумно жалко.

(с)

wild_flower,

Я просто голос. Я в телефоне.
Не кровь из вены –
а просто голос. Он вечно в форме
(почти в военной),

он телефонный безумный чёртик –
как выстрел, холост.
И ты не вспомнишь в своём отчёте
про этот голос,

в своём отчёте ежевечернем,
который дома
о дне прошедшем даёшь, наверно,
что так удобно!

Расскажешь только, что жил-не помер,
сыгравши в ящик…
Стирай скорее мой грешный номер
из "Исходящих".

Уже стирали, но не убили.
Хоть били хлёстко.
И связь мобильна, и мы мобильны,
когда колёса...

Я просто голос. Так будет легче.
Он пахнет мятой.
И не меня ты держал за плечи,
и не меня ты...

Считай, что нету "мобильной связи",
что отменили!

Но голос в ухе звенит и дразнит.
Шизофрения.

(с)

-ZeTa-,
YEJI-JI,
ДЕвАчкА_сУчкА,

я не боялась, я шла к тебе -
двигаясь наугад.
к морю - стучаться в двери небес
и провожать закат.

смело, как в детстве - в омут с моста -
сколько мне было лет?..
знаешь, а если пораньше встать,
можно поймать рассвет.

многое можно ещё успеть
было бы, но. прости...
словом - наотмашь, тугим, как плеть -
жизнь сметена с пути.

мы выбираем не тех, чужих...
и не дано совпасть:
те, для кого так хочется - жить,
не выбирают нас.

...

лучше семь бед, чем такой ответ,
и не найти причин...
сердце моё поёт о тебе.
сердце твоё - молчит.

(с)

А женщиной становиться, как правило, нелегко. Сначала мы все - за принцем, по следу его подков, ну, то есть, подков-то конских, но дело уже не в том - два взгляда, потом - знакомство, а после - с коня, и в дом. А дом полыхает жарко от страсти и чистоты, и ты для него - служанка, и девушка из мечты, что надо, с умом подбрито, ну просто три раза ах, у трона, и у корыта, и всюду - на каблуках. А он копошится мелко под грузом твоих надежд, угрюмо глядит в тарелку - "Ну что ты, родной, не ешь", испуган почти до колик безумством твоей души, и вот он, блудливый котик, из дому навек бежит. Ну что тут - пожар потушишь, коня на скаку схватив - ах, сволочь, он плюнул в душу, развод и аперитив.

читать дальше

...

Нет, не то чтобы сколько можно, но очень больно отвернуться, улыбнуться и отпустить, мне потом не хватит мячиков волейбольных и имбирных леденцов, чтобы их спасти. Ведь она уже кого-то боготворила, шила платья, тот порой приезжал гостить, слишком помню, как она со мной говорила, со слезами перемешивая в горсти. Но пока она смеётся, себе в основу положив, что завтра сбудется завтра лишь. Я гляжу на них печально и чуть сурово. Может быть, мне просто завидно, право слово, наблюдать за силуэтами в чуть лиловых помутневших окнах пряничных их жилищ.

...

Чтобы не расплескать - прикрываю лоб рукой, чашку себе из ладони соорудив, утро пригрелось русым пушистым облаком к солнечной невыспавшейся груди. Я не пойму, что было со мною до него, как я жила, и в чьих я спала домах. Если он позвонит, я подпрыгну до неба, если не позвонит - позвоню сама. Мир нараспашку, на поводке серебряном Бог задремал, уставший меня учить. Если погладить тёплый хребет поребрика - сытой довольной кошкой асфальт урчит что-то дикарско-латино-американское, чтобы вдохнуть на миг - и живёшь едва. Девочка, отчего ты всё ходишь в каске, а? Чтобы от счастья не лопнула голова. Реки синеют, где-то вдали тоскливая толстая чайка хрипло лажает блюз. Если он меня любит - то я счастливая, если же нет - ну, я-то его люблю.
Мы ещё обрастём нежилыми стенками в стылом ветру, но нынче-то поутру всё, что мы нажили общего - это терпкая чёрная теплота меж сплетённых рук.
Вот я иду по поребрику, как по лучику, с Богом в ладони, с искрами вместо глаз.

_____


Может быть, всё и правда у них получится.
Главное, чтобы цепочка не порвалась.

http://izubr.livejournal.com/221642.html

Эта живопись – это письмо по живому тебе:
Тихо пальцем веду по лицу твоему, по губе,
Моя мягкая кисть осторожно скользит по щекам.
Для фантазии мало простора неловким рукам.

Было б лучше лепить - но приходится мне рисовать
Странный дом, скудный стол и чужую, конечно, кровать.
Ты и холст, и модель, ты и Муза – выходит, что так.
Под моею рукой что в твоих изменилось чертах?

Я рисую тебе непреклонную линию рта
И для глаз подбираю подолгу, но тщетно, цвета:
Цвет не виден, глаза чернотой затопили зрачки
С той минуты, как я осторожно коснулась щеки.

Эта живопись – это письмо, несомненно, письмо.
На него ты ответишь – растерянно, нервно, темно.
Хоть закручены туго и вовремя гайки судьбы,
Иногда их случайным движеньем срывает с резьбы.

Как рука в пустоте, в этой комнате грустно повис
Мой любительский, слабый, сырой мимолётный эскиз.
Что ж так бьётся, и рвётся, и жжётся крапивой в груди?
Очевидно, уроки скульптуры у нас впереди.

(с)

Kareliya,
Klodia_Death,

Вечер весенний,
Закат над морем,
Летящий блюз вдалеке.
Прикрой глаза:
Я сейчас с тобою,
Я – чашка кофе в твоей руке.

Коснись губами
Фарфора кожи,
Вдохни поглубже мой аромат.
Не думал раньше?
А мы - похожи...
Я словно кофе. И шоколад.

Сожми в руках,
Чтобы стало больно,
Чтоб пальцам – остро и горячо.
С тобой – шальная,
С тобой – огонь я...
Одним глотком, а потом – ещё.

Весенний вечер,
И море стонет.
Бредёшь по пирсу, совсем один.
Давай, теперь я
Побуду морем?
Ты слышишь? Волны... Ты подойди!..

(с)

Ночь за окном: будто в густо заваренный кофе
Вылили снежные сливки прошедшего дня.
Кликаю ссылку, и мой узнаваемый профиль
Вдруг оживает, опять превращаясь в меня.

И начинается "жизнь с аватарой под ником",
Ведь паутина – огромный цветной карнавал:
Раз уж попался, пляши – и отплясывай лихо!
Зря, что ль, по вкусу костюмчик себе подбирал.

Клацают клавиши. Флуд, как и круг, бесконечен,
И всё сильнее страстей виртуальных накал.
Что за напасть? Не пойму, почему каждый вечер
Я в Заэкранье спешу, забывая реал...

Сделал бы лучше уборку, понежился в ванне,
Пиво с друзьями попил иль сходил на каток.
Нет, ни фига – вновь меня, словно в омут, затянет
В этот придуманный для одиночек мирок.

(с)

Давай, я сегодня немножко поумираю?
Под руку с тобой дойду до самого края
И, если держать продолжишь, вернусь обратно,
Хоть мысли – за горизонтом, а ноги – ватны.

А если отпустишь руку, в игре финальной
Найдёшь моё тело мёртвым в остывшей спальне,
Закуришь – нервы – такое бывает редко,
Случившееся морщиной оставит метку.

В холодном поту проснёшься, вздохнёшь в печали,
Надеясь, что там, во сне, меня откачали
И жить научили снова, вдали от края.
Но в завтрашнем сне – смотри – опять умираю.

(с)

fluffy_milk,
Kon_TI,

Наверное, да.

быть позитивной. червей сомнения внутрь не впускать. не поддаваться - панике, скуке, унынию, лени... чётко отмерено, сколько ещё просвистит у виска - тех, что впустую, в отсутствие, злых, без тебя - мгновений. но не свистят, как назло - словно гири, чугунные, дни. я их пытаюсь считать - они избегают подсчёта... быть позитивной. и верить: возможны и будут, они - те, что во сне - наяву. с тобой - над землёй.

полёты.

(с)

по тросу, с вопросом наперевес,
не стоящим, как и Париж, месс,
пари и всех прочих нерусских слов...

мой сталкер,
не много ли мне – дров?

я – щерата. ну уж какая есть.
не хочешь меня – так и не ешь.

из ваты, как Морозова борода...
мне бы просто успеть сказать – "да".

мне бы –
ах бы,
абы да кабы.
ы...

но буквами не заметёшь следы...

лишь ветер толкает опять в плечо:
"эй, а ведь сердцу-то – горячо".

(с)

Толковый словарь В. Даля

+ 2 в комментариях.

я, конечно, живу - долг, ответственность, всё такое...
я вот даже пытаюсь оставить тебя в покое.
и лечить тебя вовсе в мои не входило планы,
просто мне так хотелось с тобой говорить. о главном.
ну, а если так вышло, то это, поверь, случайно.
что, так легче - в смертельных грехах меня уличая?..
я сама ненавижу, когда говорят, как надо -
с кем дружить (это в детстве) и как воспитывать чадо,
что носить, с кем не спать, и за кем мне - в огонь и в воду...
в общем, больше всего я, пожалуй, ценю свободу.
чтоб самой выбирать - не ища ни выгод, ни толка,
чтоб самой отвечать - что, кому я должна. и сколько.
вот и выбрала... странное, горькое моё счастье,
и теперь этим странным режусь на мелкие части...

всё, приехали, детка, дальше ты можешь не жить -
доживай недо-жизнь, из которой изъято солнце.
над тобой чёрный ворон, снижая круги, кружит -
не беги и не прячься, нет смысла теперь бороться.
не тяни себя за уши - не увидать Москвы.
это миф. а реальность - зыбучий песок, болото.
ты не прыгнула выше кудрявой своей головы.
зря в душе - непокой, и бессмысленно ждать кого-то,
кто бы выглядел, "высмотрел плод, что наспел, наспел..."
ты достаточно разозлила - богов ли, духов -
непокорным стремлением вырваться за предел
опостылевшей формулы: "киндер, кирхе унд кюхе".
всё, приехали. вряд ли на сердце сотрётся след,
отпечаток, рубец от ожога, по миокарду:
"будь ты...
...счастлива. долго. как минимум, сорок лет.
и пускай у тебя всё получится..."

так и надо.

(с)

Kanaree4ka,
Karalina_vamp,

Есть в каждой нравственной системе
идея, общая для всех:
нельзя и с теми быть, и с теми,
не предавая тех и тех.

Игорь Губерман

В просторном сне, где только мы с тобой
и воздух удивлённо-голубой
сгущается в неведомую птицу,
наверх взбежать по двум её крылам
и там, за облаком добра и зла,
в две маленькие точки превратиться,
невидимые глазу и уму
(вогнавшему себя в такую тьму
примеркою холщовых постулатов)...
А мы, присев на золотой волне,
забудем ненадолго о войне,
бескровной, между правым и крылатым.
Сейчас есть только ты и этот сон.
В нём пенный воздух в синее влюблён
и нас двоих легко в себя вдыхает —
и кружится от света голова,
и музыка вливается в слова,
которых надышаться не хватает...

...Над городом качается звезда,
и, утомлённые борьбой стыда
со здравомыслием, мерцают люди.
Привычно просыпаясь среди них,
я помню только воздух на двоих -
тот, за который даже здесь осудят.

(с)

Редкая птица долетит до середины Днепра.

Н.В.Гоголь


Я редкая птица, безумно моё оперение.
Я редкая птица - не Феникс и не Алконост.
Во мне сочетаются хищность, хорошее зрение
И глупый, павлиний, расправленный веером хвост.

Я редкая птица, мутант, отклоненье от нормы.
Я редкая птица - вам скажет любой птицелов.
И мне тяжело обходиться подолгу без корма,
А корм - это гроздья созвучий и зёрнышки слов.

Тут нечем гордиться. Так вышло: я редкая птица.
Я редкая птица, мне в Красную книгу пора.
Сама, добровольно, не стану, конечно, топиться,
Но так и не ясно насчёт середины Днепра.

(с)

Ужасно...

в заозёрном краю
где звуки военной трубы
расцвечены тайнами светлых стрекоз
кто-то гибнет в бою
осыпаясь в грибы
золотистой махоркой тугих папирос

что сказать облакам
оплетающим куст
чёрно-синим кристаллам угасшего дня
запиши по слогам
зимний яблочный хруст
бесконечность - трепещущая простыня

мой совёнок смотри
охотники гонят лисиц
где стекает по капле во тьму горизонт
так бегут за окном поезда фонари
каплет розовый жар из открытых глазниц
немота превращается в сон

там в озёрах лесных
ключ басовый на дне
видишь пиксели дафнии в сонном сачке
ночь-блесна тонет медленно в лунке луны
ты – приманка
и рыбка
давно
на крючке

(с)

Я пью на работе кофе и начинаю завязывать стих,
Ты сливаешься с бурным потоком людей в метро,
Я вижу, как ты становишься похожим на одного из них,
Ты - будто случайно - вспоминаешь какую-то из моих строк.
Ты слышишь мой голос (или тебе кажется, что оно – так),
Я слышу гул метро (у нас офис близко к тоннелю, да);
Ты где-то есть – и, может, даже думаешь со мной в такт,
Я понимаю, что остальное всё – ерунда.

Ты где-то есть – и это важнее становится день ото дня,
Я уже и не знаю, как обходилась без этого до;
Ты живёшь, и дышишь, и видишь, и помнишь меня,
Я нахожу у себя в голове цепочки твоих следов...
Я верю в сказки – это не наивность, а избранный путь.
Ты знаешь - чтоб верить, не нужно молиться и ехать в Тибет;
Я не прошу оправдать мою веру. Ты просто – будь.
Ты просто бывай иногда – рядом.
Спасибо тебе.

(с)

днями ли, нами ли время просчитано...
нет непрочитанных, нет непрочитанных...
время разбито, размыто, разобрано,
время со стрелок размеренных сорвано,
время исчерчено злыми аккордами.
мы остаёмся до одури гордыми -
только экран продолжает причитывать:
нет непрочитанных, нет непрочитанных...

(с)

ne_v_etoy_zhizni,
Timosha,
Медеа,
andreyp,
sky_wolf,

не взмыть и не скрыться, не спрятаться, не причалить,
по ласковым водам с закрытыми плыть глазами...
как парусник лёгкий, качает меня, качает
на зыбкой, но верной поверхности осязанья.

останется всё позади – берега, дороги,
вечернее лунное плаванье длится, длится,
и гул городов горизонта – такой далёкий -
в неровном, как ветер, дыхании растворится;

а после нам лица лучами рассвет умоет –
и нужно ли помнить простуженным утром ранним,
как мы оказались в бездонном огромном море -
безбрежном, как сон, море наших с тобой желаний.

(с)