Я ухожу налево,

        как будто мне немного

        это слова облегчит

        и удлинит дорогу.

        Плутать, теряться — смысл?

        Мой час лишь в полвторого.

        Запомнить — хватит чисел,

        но передать — ни слова. 

        290.                            23.09.11 

        Утро. Счастье. Два эспрессо.

        Стопроцентный шоколад.

        Нам от чувств на кухне тесно — не вмещаются никак.

        Концентрированным летом каждого душа полна,

        полноценною весною светится рассвет в глазах.

        Кто и где привил любовь мне к чистым, с примесью под ноль

        чувствам, мыслям — я не помню.

        Вечер. Взгляд закату вдоль.

        275.                                                                                         24.06.11

        Что ни делай, а вечер всё равно наступает. И слёзы держать сложно.

        Каждый вечер, когда я выключаю свет перед тем, как лечь спать, я помогаю своей птичке, ничего не видящей в темноте, забраться в колечко, в котором она спит, хотя птица при этом кричит и кусается.

        Наверно, это и есть любовь.

        Кусочек неба, вечер, крыши,

        и краски на плечах теней,

        дыхание дня почти не слышно,

        и мягче свет его очей;

        вновь нас с ним ночь ласкает словно,

        чтоб на рассвете отступить,

        а я уже совсем не помню,

        как завтра утром не любить.

        198.                                       26.08.10

      (c) *MAR

        И вновь вечер. Вновь наедине с тишиной внутри, одниночеством, болью, судорогами, которые почти уже не отпускают. Холод. Страх. Полубезумие. Рядом насмешливо маячит граница, напоминающая о том, что силы на исходе. Дрожащей, судорожной рукой в мучениях, но без которых ещё хуже, в муках рождаются стихи.