А что остается? Ринуться в бой.
Хотя бы словами, песнями, мыслями.
Есть ИХ вариант - отправить в запой,
И душу враньем своим гнилостным выслюнить.

И слюни толпами лижут, глотают,
На человека спускают свору...
... Вы слышите? Где-то уже стреляют...
"Я террорист, Иван Помидоров"...

Сквозь сумрак нужды, пожаров и гари, 
Под знаком порядка,  "избранных" именем
МОЮ СТРАНУ ДОБИВАЮТ, ТВАРИ,
Заткнувши рты всем тем, кто не с НИМИ.

Клеймя меня и других "несогласными",
"Наймитами" всех подряд называя,
Уроды, занявшие кресла властные
Рождают в нас новую волчью стаю...
 

Не стало лиц. Какие перемены!...
Нет, правда. Их не стало на вокзалах,
Не стало взглядов, добрых, злых, усталых -
Остались только маски манекенов...

Не стало лиц. Улыбок, грусти, света,
На улицах, в автобусах, в метро,
В анфасах - лишь безликое нутро,
Как профили умерших на монетах.

Не стало лиц. Остовы-черепа
Натянуто несут ошметки кожи,
Эрзацы глаз еще глядят, но все же 
На деньги, на одежду или в пах.

Не стало лиц. Безличием кишит
Наш город, так неправедно лишенный
Улыбок, взглядов, ожиданья полных,
Отмеченных дыханием души.

Оргии Праведников посвящается :)

Такое братство бури и основ
Я, может быть, читал у Маяковского.
Гармонии мелодии и слов
Я впитывал душой, лишаясь плоского,

Простого восприятия миров,
Которые когда-то были дороги...
Былины и легенды - словно кровь
Текут теперь во мне под знаком Оргии :)
 

Телефон номерами друзей не звонит.
Живу как-то тихо и очень плоско.
Чувства - скопленье могильных плит,
Но за ними пока слышны отголоски.

Вот тихий голос. Его узнал...
И боль иглою пронзила душу...
Перед глазами - знакомый вокзал...
И хочется тут же ответить: "Слушаю!

Ты где сегодня? Ты как?" - молчанье...
Призрак когда-то ушедшего чувства
Этот голос уже у другого причала,
А тут - как прежде, глупо и пусто...

Еще голоса... Родные, далекие,
Душа летит к сибирским морозам...
Но... Лишь отголоски... И вновь одиноко,
Только от ветра текут слезы...

И вдруг - на небе звезды Кавказа.
И голос друга, едва различимый.
"Андрюха, привет!" - но тут же, сразу,
Его отголоски проносятся мимо...

Собачий лай... Родной до боли...
Господи... "Это ведь ты, мой Тоша?
Свободный от нашей мирской неволи...
Как я скучаю, ты мой хороший!

Я тут, а ты где? Тебе там легче?"
Но вновь пустота заполняет память.
Безвольно вниз опускаются плечи...
Оставить в прошлом - значит, оставить...
 
И вот, звучат в душе отголоски
Любимых, родных, незабвенных, милых,
Живых и мертвых, ярких, неброских...
Жизнь - отголоски того, что было... 
 

Да, так наивно выдуманы рифмы...

И примитивно сложен каждый слог.

Рожденное в крови излишком лимфы...

Вот это все писать бы каждый мог.

Стихи - лишь воспаление рассудка,

Подмена жизни,слабость и предел...

От осознанья этого так жутко,

Что пишешь все, что сделать не успел.

Ловлю на мысли себя, по совести:
Иногда ведь нужно повысить голос,
Криком - беду, окриком - подлость
Прервать, перейти черно-белые полосы.

Но кричать не выходит. Забита глотка
Слезами, гневом, самоцензурой...
Слова получаются слабые, кроткие,
Правда в нелепо малых мензурках...

И понимаешь, что все это низменно -
Молчать или тихо ропотом гнуться...
А после - смотреть на поступки сквозь призмы
Собственной совести, слабости, "мудрости".

И крик остается еще одной ношей,
Невыданным грузом в запасниках сердца,
И кажешься вроде себе "хорошим",
Но совесть душу дробит гигагерцами...
 

Посвящается Александру Башлачеву, Игорю Талькову, Фредди Меркьюри и моим ушедшим друзьям, с благодарностью и светлой памятью...

Летим!

Послушай, летим! Наплевать на туман и ветра!
Туманом и ветром нельзя испугать тех, кто верит.
Оставим внизу скорбь болезней, обид и утрат,
Оставим их тем, кто не верит в открытые двери...

Летим! Поднебесье - прекрасней земной красоты!
Послушай же, верь, просто верь в наши крепкие крылья!
Останемся вместе: лишь воздух, а в нем - я и ты, 
Оставим земному его притяженья бессилье...

Зачем горевать о несбыточных чувствах и днях?
Зачем нашу душу травить ожиданием счастья?
Теряться в сомненьях, в пороках, во лжи и в словах,
Лишая себя той единственной, правильной страсти?! 

Преграды? Да мало ли было в ушедшем преград?!
И сколько из них мы прошли, пусть в страданьях и страхах?!
Летим же хоть раз  просто так, вопреки, наугад!
Поверь, чтоб взлететь, нашим крыльям достаточно взмаха!
 

Шелковым шепотом движутся шторы,
Шаль занавесок мне шепчет покоем...
Скоро, уже непростительно скоро
Нас в этой комнате будет лишь двое...

Ласковым лепетом любящих линий
Ты прикоснешься ко мне словно лето...
В комнате два цвета - темный и синий,
Лица сливающих в легкость рассвета...

Сижу и слушаю архивные записи наших репетиций... "Канатоходцы никогда не смотрят вниз...Канатоходцы - это страшнее, чем скользкий карниз..."

Блин, вот зря забросили это дело!

Хотя бы альбомчик для себя самих и для друзей записать...

ЗЫ: Все-равно КОГОТЬ рулит :)))

Для почти всех, кто не знаком с творчество ГрОба, для многих, кто слушал эти песни невдумчиво, "Русское поле экспериментов" - не более, чем набор слов и отрывочных фраз со смутно наметившейся рифмой и едва ли наполненных большим смыслом.

Я откопал старую кассету с одноименным альбомом.
 
Сам не зная, почему, я слушаю эту песню и раз за разом все больше поражаюсь той трагической, отчаянной, даже отчаявшейся мудрости Летова.
Меня совершенно изумляет сила и пугает емкость слов

На патриархальной свалке устаревших понятий,
Использованных образов и вежливых слов,
Покончив с собой, уничтожить весь мир...

Такую конечность сути и однозначность сказанного мог написать только совершенный автор, пусть даже непонятный многим. Пусть даже он воспринимался и воспринимается большинством как некий человек-перфоманс, как воплощение русского панка, бессмысленного и страшного. Впрочем, страшного - наверное. По своей природе русский панк (не стоит путать с гламурным эрзац-панком, коему место в одном ряду с "Блестящими", по большому счету), как и русский бунт, не может не быть страшным. У него корни уходят в борьбу личности с самим собою, в осознание необходимости, но при этом невозможности что-то менять к лучшему.

Вот дуализм тот самый - прямо здесь:

 
Мастерство быть излишним подобно мне,
Мастерство быть любимым подобно петле,
Мастерство быть глобальным как печеное яблоко,
Искусство вовремя уйти в сторонку.

Есть строки, которые у меня вызывают дрожь, по-настоящему, без лицемерия. Они, эти строки - это настолько пронзительно, что дальше писать уже нечего, этими строками сказано все, абсолютно все:

Новейшее средство для очистки духовок
От задохнувшихся по собственной воле.
Новейшее средство для очистки веревок
От скверного запаха немытых шей...

Или вот:

А то, что на бойне умертвили бычка,
На то всеобщая радость, всеобщая гордость,
Всеобщая вера и всеобщая воля,
Всеобщая воля, да всеобщая старость...

И в завершение - две цитаты оттуда же. Вырванных из контекста, но при этом не потерявших силы:

Вечность пахнет нефтью...

Слово "Люди" пишется с большой буквы.

Уже за последнее Летова забыть нельзя.

Прочитал в сети. Понравилось. Решил выложить.

Read more: http://www.svobodanews.ru/content/article/1813684.html#ixzz0Q44ploiR
Under Creative Commons License: Attribution
 

Уйдем лучше тихо - без криков и вздохов,

Уйдем незаметно - зачем нам гроза?

Уйдем... Лишь рассветное дальнее эхо

Попробует что-то бессловно сказать... 

Нас часто ведут по аллеям рассудка

Те мысли, что нам никогда не понять.

Так лучше уйти. И проснуться лишь утром,

А рядом - безмолвная, тихая гладь...

Пару лет назад, попав в больницу с разбитым локтем, написал песню.

Злая, конечно :)