У окна я задумчив и нежен…
Тишину пьёт бумажный листок.
Под рукою пока белоснежный,
не украшен узорами строк.
Но он полон надежды, что вскоре
зазвенит хор влюблённых цикад
и заплещется ласково море,
изовьётся строкой виноград.
Лист настойчиво шепчет о лете.
Всё неймётся ему. Вот чудак…
Растрепались осенние сети,
не поймать ими лета никак.
Мне иные доносятся звуки
в тишине над бумажным листом.
Норовят они шепотом скуки
просочиться в уютный мой дом.
Долбят струи покатую крышу,
тянут нитями вниз небеса….
Нежен я. Улыбаюсь. Чуть слышу
призывающие голоса.
Возникают слова, снова тонут
в глухоте задремавшего дня.
Одиночества пасмурный омут
не дождётся за дверью меня…
Нет, не выйду. И дверь не открою.
Дождик сипло шуршит за окном,
покрываются стёкла слюдою…
Скука, нет, не проникнет в мой дом.

[Валерий Мухин]