мою собаку зовут ватсон
она с шумом врывается в дом
переворачивая вверх дном
все ловушки которые я для неё сплёл
в пустоте дня
между предметами мебели

радостно валит меня на пол
голубые глаза и огромный язык
в шахматную чёрную и белую клетку
а я отфыркиваюсь словно котёнок
только что дирижировавший оркестром

но сдаюсь и позволяю её теплу проникнуть в себя
снова возвращаясь в мир живых
когда она ворчит прикусив мне ухо
"знаешь почему поэты переставали писать стихи?
потому что они не могли осмелиться
любить тех людей которых любили..."
вот так-то
элементарно
мой дорогой шерлок