Я могу сказать тебе, что я - художник, что я рисую обнажённую натуру, но это не так - просто хочу видеть тебя голой. Дыры плавают на стене за твоей спиной, и сквозь дыры видно голубое небо и облака, - похоже на пузыри воздуха, ждущие весны подо льдом.

Как парашют открывается, дёргаются крылья, выбрасывая тебя наружу. Мне остаётся твоё нижнее бельё и твой муж, вламывающийся в мою комнату, и в мою голову, где ничего нет кроме ночного неба, да роя тёмных точек, гудящих в темноте как линии высоковольтных передач между звёздами - а мы с ним валяемся на траве под небом, смотрим наверх. Наконец я поворачиваюсь к нему:

- Так с какого ты решил, что она твоя?

Он продолхает задумчиво смотреть вверх:

- Да ничего я не решал... Просто в какой-то момент я забыл, что было время, когда мы были с ней незнакомы, даже не подозревали о существовании друг друга... Забыл, понимаешь?

- Ну так вспоминай, мать твою-растак! Мне тут целую вечность валяться с тобой неохота!

- Что?

- Что-что - Скорую вызывай!

...Я бы мог соврать, что я - писатель, пишущий сумасшедшие рассказы - но я просто жажду общения, дружбы... А запросто так, ни с фига, общаться с людьми не получается... Вот и приходится голову ломать...